* * *
Уложу бессонницу в постель, мягким пледом с головой укрою и... к тебе, за тридевять земель, над осенней полечу Москвою в крохотный уютный городок, где июнь тобой ещё расцвечен, мимолётный дождик - бесконечен и до блеска тротуар намок...
Знаю, что не ходят поезда в те края теперь. Без лишней спешки тормознув на часик у кафешки там авто застыли навсегда.
У окна мы посидим вдвоём. А потом за позабытым чаем расскажу, как по тебе скучаю... И забудусь на плече твоём.
Там ещё не грянула беда, до неё неделя. Это значит - можно как-то всё переиначить...
Там-ещё-не-грянула-беда.


* * *
Сквозь стёкла дачного окна
глядит холодная луна,
и цедит тусклый луч, как встарь,
бессонный блоковский фонарь.

В глухом плену распятья рам
мечись и бейся до утра,
ища в конце тоннеля свет, –
исхода не было и нет.