Мой истукан резцом дождей исстукан,
Ветрами, вьюгой убелён.
И в мастерской неслышно было стука –
И выступил из глыбы он.

Из облака, где сладкие сирены,
Маня, рыдали в вышине;
Ни Микеланджело, ни Эрзи, ни Родена
Не снилось ни ему, ни мне.

А снилось нам
По разным сторонам
От яви – на высоком постаменте:
Он – мне, повелевающий громам,
А я ему – кричащий в монументе.

2014