Пройдут года, утихнет боль утрат,
Забудутся вчерашние потери.
В беду, которой нынче я распят,
Наверно, завтра даже не поверю.

Жизнь побежит укатанной стезёй,
Без резких поворотов и ухабов,
И, вместо хлеба чёрствого с водой,
Преподнесёт шампанское и крабов.

Разящий рок свою умерит прыть,
Распустятся мечты цветущим садом.
И никого из прежних, может быть,
Храни их бог, уже не будет рядом.

Не ведает никто судьбы своей.
Куда спешим, осознаём едва ли.
С годами грусть становится светлей
И мир сквозь время – просто идеален.