Колесо покатилось по свету,
От мертвецкой телеги отпав.
Вот оно прикатилось к поэту,
У порога три раза упав.

Снял рубанком он стружку златую,
Распилил этот круг фронтовой;
Смастерил себе лиру витую, –
И она зарыдала вдовой.

Так она безутешно рыдала
Сорок осеней, вёсен и зим.
И когда стихотворца не стало,
Наконец замолчала – над ним.