Поэт сидел на табурете
И молча Музу призывал.
Он говорил, что всё б на свете
За радость творчества отдал.

Явившись, усмехнулась Муза:
«Дружок, зачем тебе мечты,
Свободы творческой обуза
И отстранённость красоты?

Зато – семейные раздоры,
Муть переулков, волчий взгляд?
И клевета, и наговоры:
Их рукописи не горят.

Родных и близких недоверье
Зачем, зачем тебе, поэт?
В своём отечестве, поверь мне,
Пророка не было и нет.

Слабеет творческая сила
И время ускоряет ход.
Измучит домыслов могила,
И «жар напрасный» допечёт.

Сиди себе на табурете,
И проживай единым днём –
Всё, что вокруг себя заметил,
Что в сердце выносил своём!»