В Эльсиноре, как известно, мрак.
А в окрестностях могилу роет –
Держит череп шутовской – дурак:
Нет, чтоб откопать бедро героя!

И туда же Гамлет: "Йорик мой,
Бедный и несчастный!.." – время даром.
А его Офелия больной
Показалась мрачным санитарам...

Гнили яд в оливках развесных,
И вино, увы, не стало лучше.

Осторожно, мой просрочен стих –
И клинком становится колючим.