Реальность дождём похмельным тыкается в стекло.
Как будто в окно, глядишь во внутренний мир устало:
там снега на чёрный день на улицах не осталось,
у города – ломка, насморк, дышится тяжело.

На землю походит небо этой слепой зимой,
небесная манна тает, хлюпает под ногами.
Вновь чёрный квадрат застывает в оконной раме,
и в этой безличной тьме что будешь делать с душой,

привыкшей дремать и греться в шапочках куполов,
за пазухой у надежды, в муфточках колоколен?
Вот-вот закричишь своё потерянное: «Доколе?!»,
но падает снег, и замираешь без слов.