Сражён любовным голодом,
Я брошу на песок
Свою седую голову
У этих стройных ног.
Вот только бы отважиться,
А там уж всё одно,
Жалеет иль куражится,
И что мне суждено.
Но есть молва старинная,
И ты ей не перечь,
Что голову повинную
Совсем не гоже сечь.
Ладонь твою прохладную
Губами обожгу,
Судьбу свою нескладную
Срифмую, как смогу.