Ура, ура, ура,
Любовь – проходит!
И невесомостью своей не давит,
Сакраментальностью своей не дарит,
Полуслепых на брёвна не наводит.

Мы чувствуем свою недостоверность.
(Смотри, нам улыбнулся Достоевский…
В утеху или в кару этот дар?)
В окошко Фрейд тихонько подморгнул.
Он всё опять вернул. Какой удар…

Ты – полужив, а я – полумертва.
Давай играть в «слова, слова, слова»…
Давай – д р у ж и т ь!!..
Иль будем вновь «на вы».
Любовь – жива.
Увы, увы, увы.