За потеющие стёкла
Взгляд тоскливый увлеку,
Где давно ворона мокла
На обломанном суку.

Дождь отплясывал чечётку.
То ярился, то стихал,
И шептал, шептал о чём-то
Лопоухим лопухам.

На крыльце топталось утро
В прорезиненном плаще
И бурчало почему-то
Слово старое «вотще».

Ты, беда, не жди подарка.
Я пойду, ружьё протру.
Ты вотще ужо не каркай,
Убирайся по добру.