Я знаю, как город болеет от плотного смога,
Как небо становится серым, а солнце - скупым.
Застанет врасплох принесенная ветром тревога,
Окутает, словно откашлянный трубами дым.
Покажется в сизом тумане - потеряно что-то.
Быть может, мечта, а быть может - затертый медяк.
Я что-то ищу за ближайшим крутым поворотом,
И город, не любящий смог, понимает меня.