Нас оказалось больше, чем он задумал…
Африка разбросала свою икру.
Ницше в тоске решил, что иешу умер,
именно с самой строчной, как все умрут…
В Рыбинске — городе весело мрут от рака
все, кто меня любил и почти забыл,
пахнет запившей деревней, тоской и мраком,
ангел моей собакой, что умерла, завыл…
Господи, извини, что пишу со строчной
имя твое, будто нету других имен…
Письма по небу плывут бесполезной почтой
к вечной земле, что таит молоко и мед…