* * *

Всё тот же пейзаж за окном –
Берёзовый и тополиный.
И день так проходит за днём
В жестокости детской, невинной.

И птички порхают, поют
Свои неказистые песни.
В листве – и покой и уют,
Кладбищ придорожных чудесней.

А ты запеваешь своё –
О том, что далёко – и рядом...
И мечется сердце твоё,
Предчувствуя брешь листопада.