Колос усатый, дикий овес,
Локон соломенный у руки.
Что-то веселье не занялось,
Что-то не светятся лепестки

Маков, измаявшихся в овсе,
Вовсе пропавших в соловом сне.
Не разгорелась что-то совсем
Алая радость и по весне.

Все было правильно, только тень
Спит под кустами бродячим псом,
Зной зачинается в темноте,
Выстланной ломким сухим овсом.

Что ни случись, не сожнут серпом,
В сноп не увяжут негодный злак,
Но колосится любовь и в том,
Что лишь никчемности пыльный знак.

Маки маячат то там, то тут,
В диком овсе у сухой земли,
Льнут лепестками. Меня ведут
Смысла нехитрого знаки мои.