Идут стихи, переболевши страхом,
Так в крематорий узники идут;
Так дождь, не рвя в отчаяньи рубаху,
В нещадном зное гибнет налету.

Невольники сурового пространства,
Рожденные не сами по себе…
Гордыни дети? Отпрыски жеманства?
На сумеречной призрачной тропе.

Кто их поймет и, осознав, оценит? –
Когда творцы их в гонке роковой,
Родства не помня, и, не зная цели,
Не ведают: откуда? и на кой?..

По логике надменного сознанья,
Им не родиться вовсе б, но огни
Божественные кличут к пониманью,
К сочувствию к таким же, как они,

В иного содержания горенье,
Иного наполнения мечты,
Идут стихи, торя путь песнопеньям,
Во тьме сжигая за собой мосты.