Из больничной палаты
обещаю удрать -
в магазин "Мир Салатов"
я приду умирать.
Пока брут не зарезал,
молодым мертвецом
в "оливье" или в "цезарь"
рухну белым лицом.

А душа, убегая
от лихих докторов,
приобщится нагая
драгоценных даров.
Фейерверки укропа,
золотой артишок...
И услышу я шепот:
Поднимайся, дружок.