Я улыбаюсь в полный рост.
Во все пятнадцать с чем-то метров.
И отправляю под откос
мотодрезины с постаментов.
Вы - люди. Я - не человек.

Я - памятник себе. Возник
из-под руки грача-хирурга.
А вы - возникли из возни.
Я - леденящий след окурка,
летящего с балкона в снег.