Знаешь, вечер тянется в сентябре,
словно в детстве сжёванный бубль-гум,
в нём ни слова правды о жизни нет,
вот сейчас пишу, а по-правде - лгу.

Лгу про всё, про чудный осенний лес -
уж лет пять, как след мой в лесу простыл,
в одиночку - страшно, с подружкой - бес -
компромиссно взорваны все мосты...

Интересно знать, отчего так вдруг?
У судьбы всегда в мышеловке сыр.
Я скажу тебе: всех моих подруг
заменил давно повзрослевший сын.

Это - крест на розе моих ветров,
это - гнев на милость в штормах норд-ост,
но душа к душе, и к нутру нутро,
а любовь и боль - в пуповинный рост.

Это - проэдипово колдовство,
с каждым днём сильней пуповинный тяж,
кладезь одиночества - статус-кво ,
вектор одиночества - камуфляж.

Сколько отпускала! Им несть числа -
городам его и дорогам... Бо!
Пуповинный узел добра и зла
разруби для мальчика моего.

Он уже вполне оперился сам,
он готов крест несть из своих свобод,
раздувай, натягивай паруса,
обо мне не спрашивай, я - не в счёт.