Слова под утро не звучат,

Перо окутано туманом

И за ночь выдуманный сад

К рассвету кажется обманом.

Заснёшь, но в судорожном сне

Проходишь тем же садом млечным:

Стиха рифмованный корсет

Мучительно небезупречен.

Колючим ветвям чужд закон,

Полны дебютного испуга,

И лист, и почка, и бутон

Ещё чужие друг для друга,

И сад, покуда спящий нем,

Мечтает как о высшем благе –

Зажить звучащим бытием  

И стать словами на бумаге.

Всех, ранящих шипами слов,

Рукой, воспитанной терпеньем,

С ветвей растрёпанных кустов

Берёшь обдуманным движеньем

В охапку нового стиха.

Ровняя строки новой нормой,

Вновь открываешь: суть легка,

Когда смирится строгой формой,

Когда в лирическую ткань

И вещество стихотворенья

Войдёт как жизнь земная рань,

Желающая воплощенья.