П. Б.


Как незаметно тает время,
в реке закатов тонут годы,
и мы порой не держим стремя
и ощущение свободы.

Теряет день прошедший краски,
ему рукою машет Феба,
теней невозмутимы пляски,
и синим сдобренное небо

так высоко и так высоко,
но эта высота чревата.
И ветра шум, как глас пророка.
Луна – как точка невозврата.