Поэт всегда кричит в толпу глухих
Без обонянья, голоса, незрячих.
Не докричаться до души ленивой их,
И глаз никто из них сухих не спрячет.

Зачем им теребить за бахрому,
Протраченнную молью совесть-скатерть,
Вопросом задаваться «почему?»
Вдруг заорёшь бунтарское «Да хватит!»

При чём же здесь поэт, конструктор слов,
Разложенных в ячейки матриц божьих.
Да ни при чём… он держит лавку снов
И раздаёт случайным их прохожим.

Поэта роль, художника, певца
Рождать любовь к прекрасному хоть сколько,
Чтоб рядом с жутким холодом конца,
Смог человек сказать «Прости» тихонько…

И отойти, не сжав в обиде губ,
И улыбнувшись давнему чему-то.
Последний раз вдохнуть воздушный куб,
И выдохом порвать земные путы.