Автор: Елена Копытова
Дата: 21-03-2015 | 00:29:04
Зимний город – осколок чужого наследства –
прижигает лицо, как пчелиный укус,
и хрустит на зубах карамелькой из детства. –
Хорошо… – на не слишком взыскательный вкус.
Хорошо... – потому что рукой – до Парижа.
(Над Монмартром – луна. И вино – дотемна).
Кто сказал, что далёкая Родина – ближе? –
«…был ли мальчик?» (ну, в смысле – была ли Страна?)
…отболеть-отгореть-улететь в «несознанку» –
всё нормально, все средства давно хороши.
Ты, как Маугли, прячущий волчью изнанку –
в камуфляже глухой человечьей души.
Да куда ж – от себя? Доживай иноверцем,
догорая костром на чужом берегу.
Продолжайся – ожогом на чьём-нибудь сердце,
беглой строчкой, пунктиром лыжни на снегу...
Белый город мятежные мысли хоронит.
И уже однозначно – тебе не родня –
пассажиры на гулком метельном перроне.
...............................................................
И… да здравствует Родина!..
Пусть… – без меня.
Елена Копытова, 2015
Сертификат Поэзия.ру: серия 1531 № 110739 от 21.03.2015
1 | 0 | 1477 | 15.10.2024. 10:19:28
Произведение оценили (+): ["Владимир Прокопенко"]
Произведение оценили (-): []
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.