Уже давно сказать пытаюсь,
что жизнь не с каждым хороша, -
есть чёрный день, который тает
в глазах у старого бомжа.

Есть чудаки, что лезут в петлю,
узнав, что больше не нужны,
и далеко не все из пепла
встают, кто были сожжены.

И что кайфует рядом нечисть,
чья грудь прогнулась от наград.
А мы.., раз крыть неправду нечем,
на чёрный молимся квадрат,

или скрипач скрипит на крыше,
а женихи летят над ней -
всё, что угодно, лишь не слышать,
не видеть тех, кому больней.

Мы, словно Муромец ленивый,
то спим мертвецким сном, то пьём.
И орошает небо нивы
слезами горя, как дождём.