А ветер пламя то притушит,
То, всколыхнув, прижмет к плите,
Как будто убиенных души,
Блуждают блики в темноте.
И, словно гром с небес в тиши, -
Что за традиция такая? -
Запляшут медные гроши,
В горелку пламени стекая,

Быть может - на помин души?!

И станет горько, мерзко, дико,
И пусто станет на душе...
Опять с могил крадут гвоздики,
Отполыхавшие уже.
Прижжет подонок папиросу,
Ему Огонь - не Высший суд.
И вновь идет на дзот Матросов,
И Зою вновь на казнь ведут...


Война не упускает шанса
Ворваться болью старых ран...
Страшней со свастикою Ганса -
Родства не помнящий Иван!
А память - есть ли ей цена?
Не затоптать её ногами.
Платить придется нам сполна.
Но не деньгами, не деньгами...