“История -- это гвоздь, на который я вешаю свою шляпу”
А. Дюма
* * *
Челюсть вывихнута
от удара времени,
кладбище беременно
вечностью, камни
теряют буквы, форма
становится корнем зуба,
больного беспамятством. Боже,
трава помнит больше
чем люди. Гвоздь заржавел,
а шляпа все падает
в яму. “Ребе,
как там на небе ?”
Камни врастают
в землю как дерево.
Здесь не читают
справа налево.
Горше полыни
молоко памяти.
“Козленок, где твоя мать ?”
Август 2012,
Деревня Городок, Минск