Оборван ремешок, лежу на свалке,
Потёрта кожа цвета Монтрошо,
Мне б зарыдать, но вспоминаю вальсы,
О, как я танцевала хорошо!

Как пол ласкал моей подошвы плоскость,
Как обвивала я нейлон чулка,
А мой изящно-лаконичный профиль!
Он взгляд притягивал не только знатока...

Как я её любила, ту, чьи ноги,
Меня носили средь десятков пар,
Так любят тех, таинственных, немногих,
Кого ты выдумал зачем-то невпопад.

Мы вещи – сор людских воспоминаний.
Как для кого? Не знаю, лишь её
я помню. Вещи в чемодане
Грустят, готовясь прыгнуть в забытьё.