Как странно, пасмурно и капли
роняет небосвод,
и облака подобны пакле,
и ветер их несёт
куда-то за холмы, за выси
едва заметных гор.
Нелепый гром похож на выстрел -
в меня, почти в упор.

А странно потому, что лето, -
пришла пора огня.
И женщина, что мной не спета,
уже не для меня.
Поля подстрижены и жатва
прошла, и праздник стих.
И больно так. Куда бежать мне
от этих слов сухих.

Два разных моря между нами -
и вот они молчат,
и неба выцветшее знамя
не то, и ветры мчат,
включив космическую скорость, -
на все мои года.
И мы увидимся не скоро -
хотя бы знать, когда.
04.06.2012