Мы ждём, но троллейбусы мимо:
маши - не маши.
Им что наше древнее имя
и песни души.

Мы что им с немою печалью
в глазах и плечах -
такие, мол, раньше молчали,
и будут молчать.

Стоять нам на всех перекрёстках -
в жару, под дождём,
библейского рода отростки,
пока не умрём,

съедаемы совестью вечно,
и мучась за всех.
И счастье, что время конечно,
как плач или смех...

Троллейбусы мимо и мимо.
Гудят провода.
Стоим мы, и машем, как мимы:
"Куда вы, беда!

Вас высшая Сила отвергла,
ваш мир на кону!"
Но это не нужно, наверно,
уже никому.
21.11.2013