***

Я тебе посвящаю чуть родившийся шепот,
и у первенца-слова – твоей жизни черты,

в первой пытке звучанья слова неопытны,
в первом шелесте-гимне неумелы листы.

И шаги первой мысли неровны, пугливы,
тает капелька крови в свежей капле чернил,

но извивы строки повторяют оливы
той – изгибы, что помнит посол-Гавриил.

Я тебе возвращаю в затихнувшем гаме
караваны осенних, улетевших страниц,

твой – все кротче портрет, в позолоченной раме,
у подножья церквей – ризы ангелов-птиц.

Я тебе посвящаю чуть родившийся шепот.
Луч чужих городов, рядом тень твоя – пусть...

У страниц моих крылья подрезаны, чтобы
на родном языке – не плыла к тебе – грусть...