Я чувствую, как корчится язык -
верхи не могут, мечутся низы,
снуют машины джонками с Янцзы,
и женщина глуокая съязвит:
"На перекуре, кажется, Сизиф,
ты одичал, как пленник замка Иф,
ты - азиат, пардон, вернее, скиф" -
и усмехнётся, поправляя лиф.
"У моей мамы был когда-то тиф,
но, может быть, всё это только миф?
Ну, как любовь - всего лишь лёгкий флирт."
И, как всегда, мочою пахнет лифт
в чудесном доме, что построил Свифт!