Дойду опять до этого угла,
глаза который постоянно ищут,
им этот угол что-то вроде пищи.
Бывает, значит, пища и у глаз.
Заматерели краски у весны,
готовясь впрыгнуть в жареное лето.
Везде покой. Вот только угол этот...
Он для меня - как рыба для блесны -
желанней нет.
Знать, время занесло
своим песком гранитный пласт обиды.
И яда слов на нём совсем не видно,
да и самих уже не видно слов.
А мозг вовсю свербит шальная мысль -
ступить за этот угол растреклятый,
нарушить вчуже брошенную клятву -
не пить вина с названьем сладким «мы».
Собрать в кулак всю волю по зерну,
как перед первым самым трудным боем -
вновь до угла до этого с тобою
дойти вдвоём
и,
наконец,
свернуть...