Мы разные как сны
неведомого Бога,
встречаемся на миг,
навеки расходясь,
без фонаря во тьме
ища свою дорогу,
надеясь, да плюясь,
молясь (и не молясь).

На перекрестках лет
под облачной печалью
лишь память (не навек)
нас может сохранить,
но в глубину небес,
которой мы не знали,
с Земли нас уведет
серебряная нить.

И, может быть, тогда...
Но помолчим, да вспомним
веселье прежних встреч,
ненужные грехи,
холодный вздох весны,
простой могильный холмик.
И Вечность,
где замрут
недлинные стихи.