Этот мальчик поэт, этот мальчик - он просто не вырос...

Этот мальчик поэт, этот мальчик - он просто не вырос,
отттого нечто бабье порой в нем находит бабьё,
и хотя временами он путает с клитором клирос,
но до смерти своей никогда никого не побьёт.

Этот мальчик устал, но его вековая усталость
не сдалась никому, он в стихи её тащит кулём,
он не держит икон, у него неполадки с крестами,
но зато замечательно ладит с великим нулём.

Он ни в чём не уверен, а значит, во всем неумерен,
только хочется, хочется, хочется не умереть, -
он из мальчиков тех, что совсем умирать не умели,
только умерли - так, как уже никому не суметь.

Этот мальчик - ничей, он в простор ненавязчиво выбыл,
там не сахарно - но там он звучных пустот вестовой,
тут по-старому всё, снова девочка делает выбор
между ним и "вон тем", как всегда, предпочтя вон того.

Тонкокожих ночей тяжело выжимается мякоть,
и стена с потолком пахнут так, как не пахнет левкой.
Над стихами его ты попробуй потом не заплакать.
Ты сумеешь, я знаю, вам это дается легко...

И не видит никто, как уводит прицел карандашный
неразборчивый ластик в последний и страшный предел,
а потом выясняется - есть пострашней и подальше,
но не верят ему, потому что он здесь не слетел.

Константин Комаров, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1425 № 104965 от 27.04.2014

0 | 0 | 1208 | 25.11.2024. 13:48:57

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []