Лирическая дрожь пульсирует в гортани...

* * *
Лирическая дрожь пульсирует в гортани,
а чёрта ли с того беспечным облакам? —
я мир очередной сквозь рифму прокартавил,
и тотчас этот мир пустился по рукам.

Я так давно не брал горячие ладони
в остывшие свои, в отжившие свои,
я херю бытиё на тысячи агоний
и раз за разом их пластую на слои.

Чего тебе ещё от неуклюжей глотки,
твердящей невпопад о бешеных любвях,
тягучим шепотком, шершавым и негромким,
который чудом лишь навечно не обмяк.

Что это как не вновь дешёвое кокетство,
простительный вполне поэтовый каприз;
ноябрьской грозы безбашенный оркестр
взрывает мой висок и тянет на карниз,

но на хер и его: карнизов слишком много,
почти как сигарет — в моих кривых строках,
такой бесплатный сыр: сначала метишь в бога,
а втянешься — и век кукуешь в дураках.

И некого жалеть. Кого тут пожалеешь?
Меня ли — или мир, обременённый мной?
Не худший вариант — подохнуть поживее,
желательно — бухим, желательно — зимой.

Жевательной, а то — стирательной резинкой
сжевать пустую жизнь и время с глаз стереть;
мне каждый божий день безбожно шлёт визитки,
суёт их между строк придирчивая смерть,

и, тыкаясь душой в колючую ограду
обмыленных словес, где всё так по уму,
я понимаю, что меня тебе не надо,
таких вообще уже не надо никому.

Встаю босой стопой на вечности осколок,
уже не глушит боль очередная смесь.
Кто спросит — передай: меня не будет скоро.
Скорей всего — нигде. По крайней мере — здесь.

Константин Комаров, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1425 № 104848 от 21.04.2014

0 | 0 | 1157 | 25.11.2024. 13:41:45

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []