М.



Мой город — горестный и гордый —
июнь спускает на зеро.
И каждый недобитый Гордий
на счастье вяжет узелок.

И каждый ангельский разведчик —
лишь задержись чуть на виду —
развинчен будет, и развенчан,
и предан страшному суду —

расстрелу под дождем и градом
у парковых небесных врат.
Ты этому не будешь рада,
я этому не буду рад.

Но мы с тобою не обсудим,
как бытие идет на слом,
ни утром чайным и абсурдным,
ни за ночным кофейным сном.

Метаморфозы злые эти:
свалили гости, кончен бал.
Я много знал всегда о лете,
я только о зиме не знал.