Не услышишь души моей крика,
Чтоб изъять, позабыть – очерню.
Слов к тебе восковая черника
Вызревает раз десять на дню.

Мраком сочным раздавленных ягод
Напою каждый день, каждый час.
Не чернил, но чернейшего яду –
Вот что надобно сердцу сейчас.

Я-то знаю – отделаюсь просто.
То, немногое наверняка
Истончится до нити, наброска,
Неудачного черновика.