И не стой у окна, не смотри в закат,
не любуйся буйством воскресшей жизни —
остроклювые птицы на свет летят,
в позабытые гнёзда свои летят,
разрывая воздух и тишь, летят.
Заверни в налистник
с творогом тревогу — получишь боль;
улыбнись беспечно — возьмёшь отсрочку,
но придёт чуть позже просыпать соль
на виски и раны хозяин точек.

... У весны незрелой горчащий вкус,
громогласен ночью ее глашатай —
бог кошачий — друг ходоков и муз...

Спи, страна, что хатой,
простояла с краю,
тебя хранит
до поры, в которой откроют карты,
статус-кво, что смерти души сродни.
Спи, давно прикормленный сателлит,
отвернись от правды.