Блеклым листком на ветру
Кружишься в жизни, как в вальсе.
Сам же придумал игру,
Сам же попался…


От очага к очагу
И от объятий к объятьям,
Прикосновение губ…
Шелест вечернего платья..


В той недостало тепла,
Эта и вовсе знобила,
Но ведь была же! Была!
Та, что любила! Любила!!!


Годы прошли… Не у дел.
Холодно… пусто.. убого…
Где ж ты ее проглядел! -
Ту - что от Бога?!