Ни Гантенбайн, ни Лорбрульгруд,
Скажите, как его зовут
Как обратиться-то к нему 
Когда зима под минус тридцать 

Шкет, снизошедший до «привет»,
Тебе каких-то сорок лет,
И ты не нужен никому,
Кто мог бы завтра возвратиться 

Силлабо-тоникой твоей
Разрушен скрежет январей
Как будто ваш исландский ад
Ушел вчера из лексикона

Я подожду на берегу
Не побегу, не помогу,
Терпи который день подряд,
Пока сидит твоя корона.