С.С.

Сон, в котором сна не замечаешь.
До утра в бессильной незлобе,
то ли это ты по мне скучаешь,
то ли я скучаю по тебе...

Ночь меняет лица: львица, птица...
Потолок не низок, не высок.
И, похоже, можно застрелиться,
выстрелив будильником в висок.

О, как этой ночи удается
медленное аутодафе, -
я уже почти что вижу солнце
на последней сбившейся строфе.