О, рупоры вьюнков,
Молчащие о лете
Под тенью облаков
В замызганном кювете.

Их облик невесом,
Но розово-телесен,
Пластаются ползком,
Но грезят поднебесьем.

Еще они о том
Гляголят молчаливо,
Что все, что в прожитом ,
Еще подспудно живо.

До чутких лепестков,
Как ласки дождевые,
Из дальних далеков
Доходят позывные.