Ночной пассажиркой, вмещающей суть
событий, на веру свою уповая,
о други мои, ужель не узнаю
ни вашей любви, ни свободы вздохнуть...

Зима. Заплутали в снегах поезда.
Откуда? Оттуда.
Куда? В холода.
Состав мой, по-рыбьи плыви в снегопад,
пусть в тамбурах двери стучат невпопад.

Уже семафор, словно птица снегирь,
клюёт бестолково пространство ночное
и землю сдвигает качанием гирь
на вечной, как цепь волкодава, основе.

В бутылочно-карем, быть может лесу,
в бормотном, вагонном, рождественском лесе
расспросит о всех, кому путь интересен,
ручной проводник, что похож на лису.

В нём страх и надежда со случаем бьются,
но смертно кричат на заре поезда:
то сыпятся бисером, струями рвутся,
то медленно тянутся, словно года.

Попробуй вмещающим суть намекнуть
о тайнах маршрута: что им остановки!
Им с рельсов сойти - как уста разомкнуть.
Пустое - соблазны. Пустое - уловки.

Куда пассажирок везут поезда,
куда вдоль перронов поземка сбежала,
спущусь по ступенькам к чужому вокзалу.
Прощай, мой попутчик! Судьба не беда.

В глубины глазниц, где с горчинкой вода,
звезда путеводная, падай сюда!
Сюда, где придонные мысли замрут,
во взгляд, искаженный хрусталиком льда.