Здесь – весть дождя, чей звук тебе знаком,
ведь он похож на плач, но всё же проще,
чем шорох, что таится за окном –
листвы, истлевшей в облетевшей роще.

А роща, шелком шелеста даря,
растет... За горизонтом эхо стынет,
нам говоря – к исходу ноября
похожа жизнь на светлую пустыню.

Стволы уже склонились к долгим снам,
в которых – души покидают тело...
Лишь что-то сообщает небесам
березы иероглиф черно-белый.

Она стоит, как строгий ангел здесь,
ее, как ризою, укроет иней,
она как будто сохраняет весть –
что скоро жизни оживет пустыня,

и звук дождя, что так тебе знаком,
потянется, как первый плач, но проще,
чем птичьи кличи за твоим окном,
чем трепет листьев – звук ожившей рощи...