Вечереет... У реки,
на лугу,
блеют овцы о любви
к пастуху.
Тянет лёгким холодком
из низин,
с ветерком играют листья
осин.
Старый дуб о чём-то мудром
скрипит,
по опушке разбежались
грибы.
Тени пляшут чёрно-серым
кино,
в пойме гуси затянули
канон.
В деревушке псы мусолят
мослы,
бабы мечут пироги
на столы,
утихает ребятишечный
рой,
наливают мужички
по второй.
В голове неспешно мысли
кишат.
Всё прозрачно: воздух, речка,
душа.
Месяц тучки начинает
бодать...
Середина сентября.
Благодать...