СА́РЫНЬ НА КИЧКУ

Лето прошло почти что.
День поседел и сдох.
Са́
рынь запал на кичку,
кичка-то – самый сок.
Рвался, орал, метался,
мялся в обиняках...
Ну-ка, плесни Метаксы –
лучше нет коньяка.
Выгляни, вон, в окошко.
Видишь, ползут клопы.
Это тебе не то что
бег позади толпы.
Это уже не пряник,
правда, пока не кнут.
Это тебя, ботаник,
мордой в какашку ткнут.
Снег, а июль не тает.
Жухнет, истлев, трава.
Са́

рынь ещё летает.
Кичка уже мертва.
В общем, дала система
необъяснимый сбой.
Овамо или семо?
Хрен или... что с тобой?