Вячеслав Егиазаров


Жизнь - первична


Сметь влюбляться, иль больше не сметь

долгожителю в этой Отчизне?

Замечаю, что наглая смерть

ко всему прикасается в жизни.

На толкучке гадалка одна

пела беженцам, если просили:

«Не смотри, что калечит война

жизнь – любовь всё равно пересилит»…

Пень, руина, разбитый причал,

под завязку погост заселённый;

как-то раньше я не замечал

негативной динамики оной.

Попадая унынию в сеть,

путь свой в мире считаешь напрасным:

достаёт вездесущая смерть

всё, что кажется ей неподвластным.

То мелеют моря, то прорвёт

дамбу, смыв навсегда постояльцев,

обвалился коралловый грот –

всплыли косточки неандертальца.

Но цветёт вдруг заборная жердь,

свадьбы пляшут, забывши о тризне,

потому что коварная смерть

ничего-то не значит без жизни.

Скалы рушат волна за волной,

пляж смывают в какой-нибудь день, и

то, что скоро случится со мной –

запланировано при рождении.

Время тоже способно стареть,

хоть частенько  бывает инертно,

но вторична по замыслу смерть,

жизнь – первична!  И значит –

бессмертна!..

Значит, стоит влюбляться и сметь

до конца, как певала гадалка,

несмотря, что устроилась смерть

жить при жизни, как та приживалка.

 

 






Гром гремел еле слышно


 

Золотое  яичко луны тучи-мыши в нору закатили,

в их жилище светло, но луне-то нора их – тюрьма,

мы бы тучам-мышам баловство их, наверно, простили,

да на город упала тяжелая серая тьма.

 

И в домах горожан засветились окошки тревожно,

в парках тёмных и скверах стих шёпот влюблённых и смех,

разве можно яичко луны умыкать в небесах, разве можно

посягать в одночасье на то, что сияло для всех?

 

Но не все понимают простые, казалось бы, вещи,

каждый сам за себя, каждый мнит себя смелым, лихим;

и порою разжать зла сдавившие горло нам клещи

никому не по силам –  ни нам, ни героям  каким.

 

Тучи-мыши сбивались в могучие серые стаи,

всё, казалось, смирилось пред массой бездушной и злой,

далеко-далеко, изнурённой зарницей блистая,

гром гремел еле слышно, и пахло щемяще грозой.

 

Но не очень надёжны  и тюрьмы, и подлые норы,

и под утро разнёс ветер  весть торопливым гонцом:

золотым колобком укатилась луна, да и скрылась за горы,

потому что все русские сказки всегда со счастливым концом…

 






Первое стихотворение


Мне было 18 лет,

в душе страстей кипела лава,

и, что живёт во мне поэт,

я не догадывался, право.

 

А по утрам – весны солист! –

пел скворушка  в конце дороги;

в то время  rock and roll и twist,

разумность затмевали  многим.

 

Уже нас пас военкомат,

повестки слал, сулил медали,

но, сдерживая смех и мат,

мы увильнуть вовсю пытались.

 

Мне было 18 лет,

я был наивный, смелый, хваткий,

и я на мысе Фиолент

с девчонкой месяц жил в палатке.

 

Охотился на разных рыб,

на резвых сингилей у кромки,

и, мне казалось, я погиб

от ненасытных ласк девчонки.

 

Но всё равно, но всё равно

попал в СА, в штат мотовзвода;

девчонка замужем давно,

не стала ждать меня 3 года.

 

Отчаянно я психовал,

хотел сбежать порой ночною,

во мне страстей любовных вал

затмил на время всё иное.

 

Но обошлось, стерпелось, стих

шок болевой, а что поделать,

и у меня родился стих

впервые, робкий, неумелый.

 

Явился, будто новый свет

возник в душе,  быт зла лишая:

с тех пор живёт во мне поэт,

словами боли утишая…

 

16-02-2019

 

 






Сосновый воздух терпок и целебен


 

                                                        Тане  Парусниковой

 

Сосновый воздух терпок и целебен,

такого нет, пожалуй, на Руси,

ты не грусти, что солнце скрылось в небе,

не на века же скрылось, не грусти.

 

И не грусти, что ночью звёзд не видно,

что кто-то воет в полночь, точно зверь,

немало в жизни выпадет обид, но

пройдут они – ты в это свято верь.

 

Ты свято верь, что ничего не поздно,

что путь судьбы, где прост, где прихотлив;

 и речка водопадная венозно,

стекая с гор, впадает в наш залив.

 

Я расскажу тебе про крымский ветер,

про Ялту, про морскую ширь и гладь,

меня Всевышний рифмами отметил

и ритмами сподобил управлять.

 

Но чтоб поэтом стать – таланта мало,

усердья даже мало, может быть,

ведь надо, чтоб душа всё понимала,

чтоб понимала – надо ей любить.

 

Влюблённой быть, пусть даже безответно,

пусть даже безнадёжно и скорбя,

тогда она поймёт безумства ветра,

морей мятежность и саму себя.

 

Я расскажу тебе про горный гребень,

про птичку-невеличку – всю в горсти,

ты не грусти, что солнце скрылось в небе,

оно за облаками, не грусти…

 






Удивляться я не перестану


Удивляться я не перестану

ни заре рассветной, ни стакану

с жидкостью  бесцветной, но хмельною,

нагло помыкающему мною.

 

Я не перестану удивляться,

что деньки мои доселе длятся,

что в тетрадь под полною луной

рифмы залетают по одной.

 

Удивляться я не перестану,

что порой ловлю я с неба манну,

что везенье есть под небесами,

да об этом знаете вы сами.

 

Я не перестану удивляться,

что могу, чтоб ни было, смеяться,

верить, чтоб ни сделалось, в удачу,

верить, что я сам немало значу.

 

Удивляться я не перестану

твоему девическому стану

и походке плещущей, девичьей,

и в глазах тоске какой-то птичьей.

 

Я не перестану удивляться,

что умеют самоопыляться

зимние цветы на нашем юге

в час, когда везде гуляют вьюги.

 

Удивляться я не перестану

даже кошке, любящей сметану,

даже голубям, клюющим крошки,

свету фонаря, где вьются мошки.

 

Я не перестану удивляться

голосу, каким владеет Градский,

ритму рок-н-ролла, Элвис Пресли,

русской разудалой чудо-песне.

 

Я не перестану, не умею,

может быть, я и не поумнею,

но при всём при том, при всём при этом

удивляться буду я рассветам.








Не Экзюпери


Дворовый лает пёс, бродячий пёс молчит.

Кто псее? – вот вопрос, – и тот, и тот – не сыт.

И тот, и тот – ничей. Всё двери – на засов.

Не подобрать ключей к породе этих псов.

 

Нечёсаны, в репьях, а детям – каждый мил!

Какой их только лях на свете породил?

В глазах собачьих свет, надежда и вопрос,

и я, в душе поэт, задумался всерьёз…

 

Есть нищие  у нас, старухи, старики,

мне их сравнить сейчас, пожалуй, что с руки.

Вот так же смотрят в рот, в галошиках, в пальто,

кто где из них живёт –  не ведает никто…

 

Пойду я в ближний сквер, в сердцах их обозвав,

один, мол, - двортерьер, второй – помойкодав.

Им кто-то бросил кость, а кто-то погрозил…

Я ни при чём? Я гость, я  к другу заходил.

 

Плеснётся грусть внутри похожая на сплин,

что не Экзюпери я, к сожаленью, блин.

Гуманность не в чести, зато цинизм возрос;

бродячий пёс, прости, прости, дворовый пёс…

 

 






Харизма Гурзуфа


                  Музею А.С.Пушкина  в Гурзуфе

 

Гурзуфу  Аю-Даг –   

щит от ветров на деле.

Здесь был «Курчавый маг»

счастливых три недели.

 

В Артеке – полный штиль,

звучат команды горнов,

а в Партените пыль

стоит столбом от шторма.

 

Шаляпинской скалы

грот нас пьянит, как брага,

и дикой мушмулы

ещё полно в  оврагах.

 

Бакланы над водой,

на сваях грозди мидий,

их Пушкин молодой,

наверно, тоже видел.

 

 Воспел он этот край,

родство с ним чуя  Духом,

и сам Бахчисарай

не смог затмить Гурзуфа.

 

На Адалары вся

садится стая чаек,

барашков вдаль неся,

Nord-ost  вовсю крепчает.

 

Я к дому Ришелье

пойду аллеей главной,

мест мало на земле

с такой харизмой славной.

 

Поэта кипарис

качает с моря ветер.

Здесь иноземцев: «Please! –

частенько можно встретить..

 

Мне  Пушкинский музей

всегда откроет двери,

где встречу я друзей

по духу и по вере.

 

Где  (муза, не солги!)

задумавшись тревожно,

вдруг Пушкина шаги

 душой услышать  можно

 

10 февраля 2019 года – День Памяти А.С.Пушкина

 








Копошится звёздный муравейник


За кварталом дышит море тихо,

вспомнилась его дневная гладь,

и сверчки, что заливались лихо

в кронах, стали, вроде, затихать.

 

На кровать легли Селены тени,

Заворчал во сне дворовый пёс,

и с яйлы, с её крутой ступени,

запахи полыни бриз принёс.

 

Копошится звёздный муравейник

да мерцает млечная река.

Тополя вершина, словно веник,

выметает к югу облака.


И пока, не мудрствуя лукаво,

над строкой тружусь, как скарабей,

под окном вздыхает чья-то слава,

что могла быть некогда моей.

 

  И скорей от грусти, чем от злости,

где-то перед полночью и за –

ухает неясыть на погосте,

прикрывая лунные глаза.

 

А гроза на западе всё ближе,

ближе всё – смятение ль, беда ль? –

то зарницей небосвод оближет,

то, чуть слышно, громыхает даль.

 

Мне не жаль ночное время тратить

ради строк, где нет почти меня,

потому что на листках тетради

остаются знаки бытия…

 

 







Столица Эдема

                                               

 Пролетит метеор, фыркнут в полночь дельфины у пирса,

 в парк магнолий пойду, ароматом июльским дыша;

 с детских лет я приметами Южнобережья упился

 и по ним ностальгирует в каждой разлуке душа.

 

 А когда возвращаюсь – (понятен восторг космонавтов!),

 и до лампочки мне – это в августе иль в феврале,

 так зачем удивляться, что я этих опусов автор,

 из которых  выходит, что Крым – это рай на земле.

 

 А столица Эдема, и спорить не надобно, – Ялта,

 всех она перевесит на самых сверхточных весах.

 Как люблю я, когда волн глубинное стихнет контральто

 и мальчишеским  дискантом чайки кричат в небесах.

 

А ещё я люблю эти горы под небом лазурным,

что от северных стуж прикрывают мои города,

как ты здесь ни тянись, на  какие ни встань ты котурны,

выше этих небес ты не будешь, пойми, никогда.

 

 Я поэтом  стал здесь по веленью души, зову сердца,

 я всегда поперёк  глотки встану любому рвачу,

 и я против любых, не подписанных мною, конвенций,

 потому что делить свою душу ни с кем не хочу

 

 Что такое делить? – это рвать на кусочки, на части;

 всё пред  взором  встаёт  маргинальная участь страны;

 о, с  развалом её мы лишились народного счастья –

 чтобы грабить народ соцправа  бандюкам не нужны.

 

Этот стих я ещё не окончил, а рушиться строй стал,

и к державной кормушке за татем повадился тать:

Бог в трёх лицах – един, ну, а та беловежская тройка

развалила страну, чтоб на тронах  своих  восседать.

 

Чтобы грабить народ, надо муть взбаламутить погуще,

 надо в душах изжить, иль уменьшить хотя бы, их свет;

 нам стряпню ту хлебать, в Беловежской сварганенной Пуще,

 и навряд ли её расхлебать нам  удастся без бед…

 

 А над Ялтой плывут облака к горизонту и дальше,

 в кронах мощных платанов пичуг пересвист и возня,

 я поэтом здесь стал потому, что не праздную фальши,

 потому, что люблю этот берег до смертного дня…

 

          13-09-1994

 

 






Карнавальное лето распалось, прошло


Горы смотрят угрюмо в туманную даль,

пряча в памяти сотни туристских историй,

и, жирок нагулявшая летом, кефаль

потянулась к зимовью в Азовское море.

Пиленгасы – туда же, туда же – хамса,

заштормило, и вот затужил подшофе я,

что подводной охоты, её чудеса,

побледнеют с утратой достойных трофеев.

Карнавальное  лето  распалось, прошло,

осень тоже скукожилась, холодно стало,

и на пляж опустевший шторм вынес весло,

как трагедии тайной вещдок запоздалый.

Надо эту идею обдумать, и я

в бар иду, чтоб поддать, коль взгрустнулось, на славу:

облаками укуталась  Кизил-Кая,

что с яйлы наползают холодною лавой….

Не люблю я кичливых, неумных людей,

опасаюсь я их, словно порчи иль сглаза;

почему-то рожденьем стихов и идей

я всегда непогоде и грусти обязан.

Словно что-то родное утеряно мной,

что терять было жалко по многим приметам,

потому и пишу я запоем зимой,

вспоминая, как жил я поэтом всё лето…

Облака над плато ветер в кучу согнал,

власти «гонят пургу» о жилищных тарифах,

и уже я томлюсь, словно свыше сигнал

получил, что пора мне подумать о рифмах.

Я пойду на развилку, поймаю такси,

и к тебе понесусь через мрак мирозданья:

если веруешь в Бога, его попроси,

чтобы чад вразумил в неразумных блужданьях.

Потому что дожди, снег и слякоть, ветра,

не сейчас, так попозже, навалятся сдуру,

и пора доставать и носить свитера

и пальто, что удобно, но портит фигуру…

 

 






Море я боготворил


Прямо под причалом свайным

мидии, медузья слизь,

лобаны здесь не случайно

каждый день в камнях паслись.

 

Зная их повадки чётко,

я нырял сюда, как в стих,

даже ржавая лебёдка

привлекала чем-то их.

 

Повторялось это действо

нашей встречи каждый день:

горбылей ещё семейство

обитало на гряде.

 

Я, в подводном снаряженье,

с ружьецом туда нырял,

беспардонное вторженье

хитро я маскировал.

 

Плавно-плавно, тихо-тихо

опускался за валун

и, бывало, лобаниха

выплывала на гарпун.

 

Был я ас в охоте этой,

Ихтиандр – мой идеал,

рыбинспекции запретов

я почти не нарушал.

 

И с куканом рыбой полным,

впечатлений новых полн,

я подныривал под волны

или выходил из волн.

 

Молод, весел,  сил избыток,

море я боготворил,

и рапан – морских улиток –

с крабом девушкам дарил…

 

21-11-2018

 






Кто придумал такие мгновенья?


Я повадился к озеру в гости,

что ни ночь я спешу к нему, где

крупных звёзд переспелые грозди

отражаются в чёрной воде.

 

Ни души в мирозданьи, ни звука,

лишь мороз пробежит по спине

да истома и сладкая мука,

если рыба плеснёт в тишине.

 

Трель сверчков в камышах, в тёрне, в кущах,

 в неподвластной понятию мгле;

 кто-то всё-таки есть Всемогущий,

 кто устроил так мир на земле.

 

Кто-то всё-таки в мире умеет,

сотворить это диво для нас;

почему так сознание млеет

в этот летний полуночный час?

 

Тихо квакнет лягушка и смолкнет,

лунных пятен колышется свет,

почему-то все сплетни и толки,

все обиды здесь сходят на нет.

 

И опять  мне легко и привольно,

и простить всех готов я уже,

от  сомнений тревожных  крамольных

и следа не осталось в душе.

 

Кто придумал такие мгновенья?

Чем себе этот зов объясним?

Почему, как  никто, целый день я

ожидаю свидания с ним?

 

Может, гены такие от предков

у меня?  Тут серчай не серчай:

низко свесилась звёздная ветка

и коснулась лица невзначай…

 

Одиночество здесь не пугает,

все предчувствия бед – здесь тихи,

и душа в одночасье слагает

россыпь слов одиноких в стихи…

 

 

 






Уходят лучшие


Уходят лучшие – подруги, друзья, враги,

старуха Смерть  своё дело отменно знает;

в тумане солнце подобием кураги

желтеет, морщится, форму и цвет теряет.

 

Туман рассеется, море откроет даль,

мы знаем точно, что есть и другие дали;

грустим о близких и всё-таки (вот деталь!)

в душе завидуем,  – отмучились, отстрадали.

 

Зачем, прощаясь, грустим, будто рухнул мир?

Любой поток, зародившись, стремится к устью:

и речки Крыма – Бельбек или, там, Салгир

своим журчанием нам добавляют грусти.

 

Уходят лучшие – нет справедливости здесь,

и светлый мир нам всё чаще видится мглистым,

печаль в душе оседает, как, скажем, взвесь

в стакане с водой из ручья, что казался чистым.

 

Шопен, Бетховен, Мусоргский, Мендельсон –

кто им внушил эти звуки? – они от Бога? –

и ор вороний из тополиных крон

вселяет в души привычно опять тревогу.

 

Уходят лучшие – кто-то ведёт отбор,

причастна к этому добрая ль воля?  злая? –

мы, как ведётся, небу свой шлём укор,

«Царствие небесное!» тут же вослед желая.

 

Мы затеваем свадьбы, растим детей,

спорту  тела вверяем, диете, моде,

столько витает славных и умных идей,

их постигают лучшие и… уходят.

 

Смерть где-то рядом, забыть о ней –  не дано,

от идеала далёк, увы,  миропорядок,

горчит Массандры прославленное вино

на тризне по близким, и виноград – не сладок.

 

Людей счастливых на этом свете, наверное, нет,

иначе откуда все войны, убийства, путчи,

я это знаю, как знает любой поэт,

да и живу уже долго – видать, не лучший.

 






Ялта лежит у предгорий в долине


Ялта лежит у предгорий в долине

и потому  в ней  нет снега в помине.

Снег на вершинах холмов, снег в горах,

нет ни снежинки в приморских дворах.

Скучно.  Дождит.  В мишуре городская

ель возле порта.  Круизный визит.

Может быть, выпить бокальчик токая?

Нет, лучше водки, она веселит!

Лайнер швартуется тихо к причалу.

Пусто на площади. Дождь. Всё сначала:

снег на вершинах холмов, снег в горах,

нет ни снежинки в приморских дворах…

Чу!.. Наконец-то заходит снег с моря,

город изменится, знаю я, вскоре.

Хлопья закружатся белые густо.

Где же вы шлялись под Новый-то Год?

Детские крики повиснут стоусто

и заспешит оживлённый народ…

Жаль только,  праздник недолго продлится!

Тает зима,  превращаясь в водицу,

в лужи и в слякоть, но всё же была

в Ялте зима, как везде, да ушла…

Снег на вершинах холмов, снег в горах,

нет ни снежинки в приморских дворах…

 

25-01-2019 –  Татьянин День – а у нас ни в одном глазу!






Андрюха Савельев


Хорош был Андрюха Савельев,

мы клёво по-пьяни совели,

но всё ж мы не часто бухали,

там праздник какой ли, уха ли

из, нами подстреленной, рыбы,

хоть, честно, и чаще могли бы.

 

Но нас увлекала охота

подводная. Эта работа,

скажу я вам, не для пьяноты,

расписано в ней, как по нотам

всё, вплоть до задержки дыхания,

ей отдал достаточно дани я.

 

Повадки рыбёх изучая,

уже не стрелял  сгоряча я,

а только привычным приёмом,

годами проверенным. Ломом

не выбьешь из нас эти знания,

«Удача!» - наш символ на знамени!

 

Хорош был Савельев Андрюха!

Проверено то! Не по слухам

сдружились мы, в дружбу поверив

до гроба. И множество серий

мелькнули, как будто одна.

Мы счастливы были сполна!

 

Но всё в мире этом так зыбко.

Срывается счастье, как рыбка

с крючка, с гарпуна, с жизни этой – 

Андрюшка стал песней пропетой!

Ушёл он в иные моря,

о чём и поведал вам я.

 






Улица Нагорная


Там, под инжиром,

на краю Нагорной

навес в тени

и шторы из сетей.

Ах, сколько было споров самых вздорных

и самых удивительных идей!

Там вялилась ставридка.

Пахло морем.

Цвела айва.

И ветер горный чах.

И местный дурачок, слюнявый Боря,

носил ушанку летом, всю в значках.

Колодой карт разбросаны домишки.

Кто тасовал?..

На счастье?..

На беду?..

И девочка моя с хорошей книжкой

под шелковицей греческой в саду.

Мыс Ай-Тодор кренился левым галсом,

когда тянулись к зреющей хурме.

Нам стартовой площадкою казался

пустырь на Поликуровском холме.

А в феврале, когда так сиротливо

душе бывает

и в ущельях – мгла,

вдруг расцветала белым  цветом слива

и горько так, и сладко так

цвела.

Стремилась ввысь ракета колокольни

на фоне пролетавших облаков.

Ещё не знали мы путей окольных

и не терпели трусов и лжецов.

А на рассвете к окнам

робкой веткой

сирень тянулась в мокром серебре…

Исчез наивный мальчик незаметно,

как листья жёлтые под снегом

в декабре.

Смывал прибой пустые створки мидий,

гремел гранит, когда в него он бил.

Я научился мстить и ненавидеть,

а раньше

только верил и любил.

Я спорт любил.

Был в неудачах стоек.

И верил, что на всё мне хватит сил.

Я заблудился в дебрях новостроек,

но улицы Нагорной

не забыл.

Там нет удобств.

Там дворики – с мизинец.

Но почему? – попробуй,  разберись! –

бегу от фешенебельных гостиниц,

чтоб по Нагорной улице пройтись.

Бегу, бегу…

Какую справедливость

я там оставил в череде забот?..

Ах, юность, юность,

ты цвела, как слива,

на улице Нагорной у ворот…

 






Я заделаю бреши в душе


Я заделаю бреши в душе,

чтоб не радовать помыслы вражьи.

Я уже на таком вираже,

что бояться бессмысленно даже.

Крут Ай-Петри лихой серпантин,

сложен, путан, что к Богу дорога.

Я привык разбираться один

со своими проблемами строго.

На плато зеленеют холмы,

тонут в мареве дальние горы,

если жизнью затурканы вы,

надо вырваться в эти просторы.

Просто  надо сменить окоём,

чтоб рассеялись склоки, обманы…

На рассвете стекают в проём

этот горный  степные туманы.

Здесь ромашки – по грудь; на кустах

паутина, как шёлк парашюта;

сколько раз уже в этих местах

отступала житейская смута.


Надышусь я лавандою горной,

отыщу потаённый родник,

что с того, что невзгоды упорны,

если знаю – конечны они.

Что с того, что сегодня мне плохо,

что обиды теснятся в душе,

если пахнет грибами жарёха

и заварен шиповник уже.

А в распадке под буковой тенью,

над водой небольшого ключа,

вдруг  увижу семейку оленью

под эгидой самца-рогача.

Если в небо смотреть до упора,

а его, кстати, много в Крыму,

ощутишь себя частью простора

и поймёшь, что ты нужен ему…

 

 






С Новым - 2019 - Годом!!!


          (триптих)

1.

2019 – Год Жёлтой Свиньи (Кабана)

                а к р о с т и х и

 

Гонораров – нет и, значит,

Очень быт нам скудный дан.

Дай писателям удачи,

Жёлтый (Золотой!) Кабан!

Ё-моё, стихотворенье

Льётся в Свет,  вершит круги.

Технологией везенья

Овладеть нам помоги!

Горе пусть пройдёт сторонкой,

Обойдёт пусть злой зоил.

Как люблю я строчкой звонкой

Акцентировать посыл!

Белый снег  легко кружится,

Атлас звёзд искрит, как лёд…

Нами Муза пусть гордится,

А признание – придёт!!!

 

Поздравляю редколлегию и администрацию сайта «ПОЭЗИЯ.РУ»

и всех насельников сайта с Новым – 2019 – Годом!

Пусть в этом году реанимируется гонорарная оплата

писательского труда. Всякий труд должен быть оплачен.

Пусть к писателям приходит вдохновение и благополучие.

Пусть увидят свет наши новые гениальные произведения.

Пусть будет Мир и Дружба на планете Земля!

С Новым Годом Вас, дорогие!!!

 

Вячеслав Егиазаров,

Председатель КРО  СРП – Москва-Ялта.

 

2.

С  НОВЫМ – 2019 – ГОДОМ! –  ГОДОМ  ЖЁЛТОГО  КАБАНА (СВИНЬИ)

                                                 

Год Свиньи  сменил Собаку,

Обещая дни «на ять»!

Доброты такому знаку

Жизненной не занимать!

Ёрничать нам не пристало.

Лучше, чем браниться, петь!

Творожком заменим сало,

Опасаясь растолстеть.

Говорю Вам: «С Новым Годом!»  –

Одержим одной мечтой:

Каждый пусть со всем народом

Акростих похвалит мой!

Блага всем я в нём желаю!

Астры с розами дарю!

Надо будет, я полаю,

А сегодня: «Хрю-хрю-хрю!».

 

-J)))

 

3.

С  НОВЫМ – 2019 – ГОДОМ!

         

Горы в снежных облаках.

Отпусти грехи нам Боже!

Дай синичек – чтоб в руках!

Журавлей дай в небе тоже!

Ёлку, в блёстках всю, зажги!

Лаской одари нас сверху!

Там, где не видать ни зги,

Ослепи всех фейерверком!

Господи, все ждут чудес,

Обмирая от картинки:

Кружат, падают с небес –

Ах! – ажурные снежинки!

Будет всё!  Смотри, летит

Ангел Божий! Добрый  гений!

Новогодье нас пьянит

Атмосферою свершений!

 

 

Поздравляю всех с Новым – 2019 – Годом и

с наступающим Годом Жёлтого Кабана!

Пусть во всём мире будет МИР!

И пусть сбудутся наши самые светлые

чаяния!!! Быть добру!!!

-J)))

Вячеслав Егиазаров,

Председатель КРО  СРП – Москва-Ялта.

 

 

 










По венам пульсирует юная кровь


По венам пульсирует юная кровь,

 я хвастаю Ялты предгорной красою,

 моя визави с удивлением бровь

 совсем неподдельно вздымает дугою.

 

И я уже знаю, что ждёт впереди,

что все ожиданья мои не напрасны,

недаром же сердце так бьётся в груди

и груди красотки вздымаются страстно.

 

Журчит Яузлар, а недавно гремел,

лесная поляна июнем прогрета,

мне двадцать неполных, я ловок и смел,

и жаждет проверить красавица это...

 

А лес строевой весь смолою пропах

да так, что неясно – бальзам ли, отрава,

петляет к яйле вдоль обрыва тропа

и небо  то слева синеет, то справа…








Сон


Опять проблемы?  зависть?  злость?  конфликты?

Не зря идёшь ты в угол – к образам.

И не скрывай улыбкой жалкий всхлип ты,

я всё равно всё вижу по глазам.

 

Предательство друзей?  подруг неверность?

С иконы грустно смотрит Божья Мать.

Тебе сегодня очень-очень скверно.

Ты не готова это понимать.

 

Пойдём на волю: к морю, в храм природы –

я на себе проверил раза три:

чтоб снять изжогу – выпей горстку соды,

чтоб снять обиду – плюнь и разотри.

 

О мудром Соломоне притчу вспомни.

«Проходит всё!».  Мир создан из проблем.

И самому сегодня нелегко мне,

да, впрочем, нелегко сегодня всем.

 

Опять дилеммы!  Выбрать как  решенье?

Как обуздать душевный свой бедлам?

Одно я знаю: жизнь сама леченье

(она мудра!), сама предложит нам.

 

Так за ненастьем день приходит ясный.

Так за дурной  идёт благая весть.

Ты душу не трави себе напрасно,

а принимай спокойно всё, как есть.

 

Недаром сон сегодня мне приснился,

что мы вдвоём под солнцем, под луной,

и глаз твоих роскошные ресницы,

как бабочки, порхают надо мной.

 

Из глаз твоих в  глаза мои нисходят

тепло, лучи, любви небесной вал,

мир справедлив, приветлив, благороден

и никогда другим он не бывал.

 

Проснулся и не знаю, сон ли это,

рассвет ли за окном, сиянье дня,

но то, что это добрая примета,

сомнений не возникло у меня…

 

 








Быть молодым!


Быть молодым!  Душой и телом!

Играть в Jazz Band(е) на трубе!

Судьба не многого хотела,

да жизнь перечила судьбе.

 

И в рваных ритмах рок-н-ролла

промчалась юность.  Что за связь?

Но поселяется крамола

в душе и в мыслях, не спросясь.

 

Неверие – всему основа.

Иной не стала бы стезя,

когда ты ясно видишь снова,

что верить никому нельзя.

 

Что комсомольский заводила

стал олигархом. Вот дела!..

Судьба и так, и этак била –

приспособленкой не была.

 

И "у матросов нет вопросов" -

воскликнешь, выйдя на крыльцо:

а демократы и партбоссы

по сути – на одно лицо.

 

И все воспитывали: школа,

ВУЗ, армия, семья, партком.

А всё же к ритмам рок-н-ролла

слух памяти всегда влеком.

 

Обманам жизни нет предела,

да что с неё теперь возьмёшь!

Быть молодым! Душой и телом!

И знать, что это тоже ложь!






Мне жизнь поддавалась, как стих!


Мне жизнь  поддавалась, как стих, что строптив и упрям,

зигзаги мои не поправить годам и рейсшинам,

мне кланялись волны, коль кланялся я их морям,

мне кланялись горы, коль кланялся я их вершинам.

Клубок анаконд – вот что значит сплетенье ветвей

средь скал земляничника в возрасте древнем, библейском;

друзья становились врагами, и жёг суховей

обид и предательств, и прочих исчадий плебейских.

Но я уяснил: справедливость – не выдумка, нет,

в скрижалях нездешних всё врезано чёткой резьбою,

и если судьбою задуман я был как поэт,

то им я и стал, как ни спорил с упрямой судьбою.

Я боксом владел, я стрелял, словно снайпер, как бог,

нырял я в морские глубины, исследовал реки,

но этот гипноз, эта магия пушкинских строк,

они незаметно в полон забирают, навеки.

Я крымскую тему от них, словно дар, получил

и ясно я понял, что с ней неразлучен я буду…

…Оранжевым крокусом солнце роняет лучи

на травы яйлы и на скалы с названьем – Верблюды.

На степи Селены свет слабый стекает в ночи,

холмы Тарханкута бредут в нём, как будто слепые:

сарматы и скифы, и готы, как тьмы саранчи,

прошли и исчезли во времени, да и другие.

Фиорд Балаклавы всё помнит тела субмарин

стальные  и планы политиков амбициозных;

его,  за Гомером вослед, воспевали Куприн

и сам Паустовский – такой здесь для творчества воздух.

А город мой белый у моря лежит на  холмах,

он Чехова помнит,  в нём Горький бывал и Набоков,

кто только о нём не писал, восторгаясь, в  стихах,

сам Бродский ему посвятил знаменитые строки.

Трезубец Ай-Петри, как в рыбу, вонзился в закат,

тот яростно бьётся, трепещет, но всё же слабеет,

и, если по-честному, я лишь в одном виноват,

что крымскую тему закрыть никогда не сумею…

 








Потому что, подлую, люблю!


Закружились звёзды, заспешили,

месяц, что каноэ без весла,

сам себя спрошу: поэт я или

стихотворец, коим несть числа?

Думаю, поэт.  Не очень громкий.

Как валторна, скажем, иль гобой.

Целый день шумит у самой кромки

ялтинского берега прибой.

Если сильно грешен – слёзно каюсь,

если жизнь подла – зачем скрывать:

я глагольной рифмы не чураюсь,

чтобы миг летящий передать.

И на скальный мыс, придя с рассветом,

поплавок, пуская по волне,

я себя считаю не поэтом,

а самой природою вполне…

Воздух песнопения вдыхаю,

то лелею строки, то гублю:

жизнь как жизнь – и я её не хаю,

потому что, подлую, люблю.

Потому что в этот миг в аорте

бешено пульсируют стихи,

и меня, пожалуйста, увольте

от прикрас и прочей чепухи.

Потому что мне, как перед ломкой

наркоману, хоть стони, хоть вой…

Волны разбиваются о кромку

ялтинской черты береговой…

 






Армянская Апостольская церковь Святой Рипсиме в Ялте


                                 (л и р и ч е с к и й       о б з о р)

 

Кипарисам, платанам, хурме

не впервой утопать в птичьем гвалте.

Под покровом Святой Рипсиме

нас армянская церковь ждёт в Ялте.

 

Дева чистая, Божья невеста,

рок нелёгкий ей небом был дан.

Храм украсил суровое место

Ялты,  ставшей приютом  армян.

 

Сто ступеней, сто взлётов души

удивляют и множат вопросы:

так узоры резьбы хороши,

так изысканны каменотёсы!

 

Хачкары * – христианства кресты –

украшают пилоны красиво,

их эскизов священны листы,

что хранятся в музейных архивах.

 

Храм, покой, гималайские кедры

на холме достославном Дарсан!

Здесь учений апостольских недра

открываются душам христиан**.

 

Суренянц***  внёс Армении дух –

свет её и Христа в человеке.

Этот свет ни на миг не потух

и уже не потухнет вовеки.

 

Взгляд алтарь беломраморный тянет

просветленьем в сердцах и в уме,

поклониться идут прихожане

Деве чистой Святой Рипсиме.

 

Крым на чудные дива богат

и гордится  отпущенной ролью,

церковь, словно  божественный сад,

утопает в зелёном раздолье.

 

Генуэзские тени плывут

то потоками  жизни, то смерти!

Мифов столько встречается тут,

как нигде в целом свете, поверьте****..

 

Путь Армении – горя и странствий! –

многих стран и сложней, и славней,

но религией стало христианство

государственной –  именно в ней*****.

 

От древнейших времён и поныне

не померкнул магизм красоты:

облик церкви в Эчмиадзине******

носит с ялтинской те же черты.

 

Мир – един?  Столько в мире диаспор!

Мир мозаичен – как ты ни кинь! –

И  Сурб  Хач******* –  монастырь – да хоть на спор! –

мусульманских древнее святынь.

 

Что считаться? По-всякому было!

Всё не раз начиналось с нуля!

И Ковчег к Арарату прибило,

чтоб цвела этой жизнью Земля.

 

Мастерами, умельцами славен

мир людской! И увидите вы:

Храм Апостольский в Ялте в оправе

неба, гор и морской синевы.

 

Живописцы, певцы, хлебопёки,

рыбаки, камнерезы,  врачи,

даже строк этих плавные токи

кровь армян мне диктует в ночи.


Нынче горы в декабрьской сурьме,

облака тают в сини, как стерхи,

под эгидой Святой Рипсиме

в Ялте ждёт вас Армянская церковь.


 

*    Хачка́р (арм.  дословно «крест-камень») — вид армянских архитектурных памятников, представляющий собой каменную стелу с резным изображением креста.

**  По преданию христианство в Армению принесли два апостола, последователи учения Иисуса – Фаддей и Варфоломей.

*** Суренянц – Вардгес Суренянц,  известный армянский художник, до конца жизни работавший над фресками и украшениями храма.

****Крым — это место, где нет недостатка в достопримечательностях. Он интересен именно своим мультикультурализмом, тем, что в нём можно увидеть памятники истории и культуры десятков народов: скифов, греков, римлян, итальянцев, армян, крымских татар, русских, турок, украинцев, евреев, караимов и др.

***** Армения стала самым первым государством во всем мире, которое официально стало христианским.

****** Армянская церковь была построена в Ялте в 1909-1917 гг.  Эта церковь считается лучшим армянским  архитектурным памятником Крыма.

 Автором проекта является архитектор Габриэль Тер-Микелян. Важным источником для его вдохновения послужила церковь Святой Рипсиме в Эчмиадзине 618 года постройки.

*******  Сурб  Хач ( в переводе монастырь Святого Креста) — монастырь Армянской апостольской  церкви, основанный в XIV веке и расположенный  в 3,5 км к юго-западу от города Старый Крым.






Дождь. Ноябрь. Размолвка с другом.


Дождь. Ноябрь. Размолвка с другом.

Тупо всё смотрю в окно.

Объяснить не может Гугл,

почему в душе темно.

 

Да и Яндекс – взятки гладки! –

объяснить не в силах. Чмо!

То ли мир весь нынче гадкий,

то ли я в миру дерьмо?

 

Дождь. Ноябрь. Предзимье, значит.

Журавлей окончен лёт.

Что-то всё не так. Тем паче

раздражение растёт.

 

Комп, и тот, неинтересен,

надоел до потрохов!

И уже мне не до песен,

и уже не до стихов.

 

Дождь. Ноябрь. С дружком размолвка.

Время грусти и потерь.

Не было большого толка

раньше в мире, и теперь…

 

18-11-2018






Грустный алгоритм


Осень жизни. Предзимье. Тревоги.

Сонм сомнений. Не лучшая стать.

Не смогли всемогущие боги

алгоритм позитивный создать.

 

Не хотели?..  Ошиблись?..  Спешили?..

И весь день за окном на виду

листья ветром сбиваются или

тихо падают сами в саду.

 

Мысли тоже поблёкли, увяли,

так, шуршат, словно смяли фольгу,

а совсем ведь недавно не я ли

рифмовал их почти на бегу.

 

И не я ли носил тебе розы,

по весне, обещая не пить?

Ты простилась без грусти, без позы,

без пустых обещаний любить.

 

Я не пью, да кому это надо,

всё равно я томлюсь, как больной;

словно Летняя наша эстрада

без  столичной попсы заводной.

 

Через голые ветви аллеи

брезжит море, безрадостно в нём,

и закат над горой не алеет,

и темнеет быстрей с каждым днём.

 

Утром встанешь, летят вереницей

утки ль, гуси ль – поди, угадай,

и по телику  что-то Капица

всё бубнит про Сибирь и Валдай.

 

Всё канючит, канючит Тимоха,

просит в долг, мол, сочтёмся потом,

не хватало нам палочек Коха –

так заходится в кашле глухом.

 

Похмелить его, что ли, не знаю,

не отстанет ведь, льнёт, как пришит,

винограда листва вырезная

хоть пожухла,  упасть не спешит.

 

Осень жизни.  Предзимье.  Преддверье

неизвестности. Скука клише.

Неуютно садовым деревьям,

неуютно  остывшей душе.

 

Сразу гор потемнели отроги,

всплыли в памяти тексты молитв,

не смогли всемогущие боги

позитивный создать алгоритм…

 






Самонадеянна юность


Самонадеянна юность – подайте весь мир! –

драк не боится – пусть в ринге Кличко или Тайсон!

Путь на Парнас не труднее, чем путь на Памир,

только тоскливо там жить: покорил – и спускайся.

 

Пусть там пасётся крылатый коняга – Пегас,

нас же питают совсем не кастальские токи.

Век ХХI-ый не то, чтоб противник прикрас,

век ХХI-ый –  век жёсткий, вернее –  жестокий.

 

Стольких  иуд этот век породил неспроста!

Столько талантов (будь, проклят!) лежит по могилам!

Их единицы, кто дожил сегодня до ста,

даже империи возраст такой не по силам.

 

Рухнула! Тут же фашизм, словно плесень, возник,

ловко скрывавший до часа свою мимикрию:

у власть имущих Украйны навязчивый бзик,

проворовавшись,  валить всю вину на Россию.

 

Век  ХХI-ый – фантасты попали впросак,

негров на улицах  копы  гнобят и шмаляют,

в сквере студенты пустили по кругу косяк

дури кашкарской и феней блатной щеголяют.

 

Каин и Авель – не наших ли дней этот бред?

Вновь брат на брата идут, кровью всё пропиталось.

Ах, как мечталось: –  Я буду лиричный поэт! –

да для лирических строк тем почти не осталось.

 

Самонадеянна юность – всё рвётся вперёд,

верит в удачу – удачи все люди достойны.

Век ХХI-ый народы берёт в оборот!

Антинародны: политики, кризисы, войны.

 

Путь на Парнас не труднее, чем путь на Памир.

Был. Уцелел. Хоть сорвался с закрученных гаек!

Вот и случился я автором едких сатир,

век ХХI-ый лиричность мою отторгает.

 

А в небесах всё плывут корабли облаков,

звёзды гуляют, то вёдро стоит, то ненастье:

много Пегас потерял драгоценных подков,

да ни одной не нашёл я пока что на счастье…

 

 

 






И всё-таки он смог!


                                                Памяти С.Н.

 

Был Словом одержим,

слыл гением, поэтом,

тот презирал режим,

душой отверг и этот.

 

Кто небом одарён,

тот обречён на горе,

когда со всех сторон

неодарённых море.

 

Почил «народный» строй,

строй алчный был разбужен.

Он, с честною строкой,

как раньше, был не нужен.

 

Зато нужны шуты,
кривляки, скоморохи,
чтоб в гаме суеты
не всплыл трагизм эпохи.

 

О, графоманский бред,

который, впрочем, вечен!

Лирический поэт

не каждым был замечен.

 

Не каждому и он

суть открывал тетрадок.

Был, как в грозу озон,

стих чист его и сладок.

 

Он вовсе не пророк,

он выглядел так юно:

такой достался рок,

судьба, юдоль, фортуна.

 

Всегда во время смут,

как в шторм девятибалльный,

не откровений ждут,

а наглости брутальной.

 

 И всё-таки он смог,

средь завываний диких,

оставить пару строк

воистину великих.

 








Под раскидистой оливой


Под раскидистой оливой – и ночлег и ресторан,

пьяный бред закат услышал, а рассвет услышал стих;

и душевных, и сердечных накопилось столько ран,

что одной сплошною болью затопило боли их.

 

Подлый век сменил жестокий, – кто кого сменил? – врубись!

Счастье очень мимолётно, даже облик позабыт.

Повторяются лишь беды, словно кто-то их «на бис!»

всё зовёт, зовёт на сцену, в судьбы, в устремленья, в быт.

 

Без зазренья! Без закуски! Под оливой! Из горла!

Так и водится по-русски! За погибших здесь ребят!

Толку-то, что двухголов он, если тяма у орла

не фурычет, да и бошки друг на друга не глядят?

 

О, совковая Россия замутила окоём,

«Кукурузник» лысоглавый ловко Крыму дал под дых:

под трезубцем Украины, как на вилах, мы живём,

вся надежда, что сорвёмся, да останемся в живых.

 

Крым подарен кровным братьям! За единство! За семью!

Кто же яблоком раздора раскрутил нас, нагл и крут?

Надо стих кончать быстрее, а не то я затемню

ещё больше эту темень, что политикой зовут.

 

Дует ветер с горных высей от зари и дотемна,

то полыни дух приносит, то уносит хмель и сор.

Под раскидистой маслиной вот собраться бы с тем нам,

чтоб не пить, а просто слушать ветра с нею разговор.

 

Мусульманский месяц в небе, в нём же – православный крест,

небо чистое всё чаще, небу не к лицу раздор,

и куда я взгляд ни кину, всё мне видятся окрест

виноградники под солнцем, горы, лес, морской простор.

 

Что ещё для счастья надо? Чем ещё украсить мир?

Неужели не хватает нам ни воли, ни ума?

За Российский флот аренду Киев поднял, как вампир,

всё он кровушки российской не напьется задарма.

 

Под раскидистой оливой круглый стол в тени двора,

в полночь средь листвы чеканной вьются звёздные штрихи…

Ах, какие здесь когда-то мы встречали вечера!

Ах, какие здесь звучали тосты, здравицы, стихи!

 

14-07-2011



У    ВОРОНЬЕЙ    СКАЛЫ


У Вороньей скалы лобаны над водою взлетают,

в кромку берега бьёт за волною шуршащей волна,

все намеренья добрые, так повелось уж, в зле тают

или тают во зле, как хотите, но суть-то одна.

 

На откосах крутых тёрн колючий цветёт в Ай-Даниле,

громыхает бульдозер на склонах, когда-то живых,

здесь от дачных построек вдруг оползни ожили или

оттого, что погиб виноградник, он сдерживал их.

 

Я с подводным ружьём в мутнячок заплываю прибрежный,

слышу стук чешуи – это рыбины носятся в нём,

не узнать побережья, да, к слову,  и сам я не прежний,

не щадит ничего это время, в котором живём.

 

У Вороньей скалы пляж уютный природой был создан,

галька чистой была, искупался, лежи, загорай;

жаль былой красоты, только сетовать, думаю, поздно,

ничего не вернётся: ни юность, ни канувший рай.

 

Самосвалы пылят, лют строительный бум в Ай-Даниле,

мыс ползёт и ползёт, словно зэк, обдуривший конвой,

косяки лобанов до сих пор этот мыс не забыли,

по весне их сюда  властно тянет  инстинкт вековой.

 

У Вороньей скалы позабуду ли нашу палатку,

позабуду ль, как в ней написал я свой первый стишок:

всё подначивал Толик влюблённый в смешливую Татку,

всё гитарные струны рвал истово Тюрин Сашок.

 

А теперь всё в бетоне, всё  частное, всё под запретом,

здесь элита страны: тот банкир, тот политик, там –  тать:

лобаны, лобаны, как моя, ваша песенка спета

и не надо взлетать над водою, не надо взлетать…

 

Президент незалежной здесь строит хатынку над морем,

или строят ему, как ни скажешь, а всё не с руки;

я когда-то нырял здесь,  изучен рельеф акваторий,

а сейчас здесь кордон, в камуфляже  грозят мужики.

 

Над Вороньей скалой чайки с криками носятся нервно,

то к воде упадут,  то опять затевают свой круг,

слышал, местных уже не пускают сюда и, наверно,

это вовсе не трёп, потому что пустынно вокруг.

 

Вон мелькает буёк – это сети по дну натянули,

что им тут  рыбинспектор, у боссов и слуги под стать,

пусть приснится мне рай у Вороньей скалы, но засну ли

я сегодня спокойно, не знаю, но надо поспать…

 

13-09-2012

 

 







Скоро сад опустеет


Скоро сад опустеет, листвою забьются канавы,

осень тихо крадётся к природе, к душе и судьбе.

Скромность ценим весьма, только жаждем признанья и славы,

правда, в этом признаться стесняемся даже себе.

 

Бабье лето прошло, все туманы легли на отроги

Крымских гор и сползают, бывает, к подножьям подчас;

если я хроникёр, то, пожалуй, не очень-то  строгий,

потому что всегда южный климат капризен у нас.

 

Потому что всегда обмануться легко нам в погоде,

и частенько за это себя приходилось корить:

собирались на море, вчера было солнечно вроде,

а с утра задождило,  и начало к полдню штормить.

 

И уже мы с тобой от поэзии тянемся к прозе,

и забот полон рот, и успеть надо, в общем, везде.

Как Саади сказал: соловей не тоскует о розе,

если есть у него соловьята в укромном гнезде.

 

Дружно ласточки вдруг без хлопот собрались, улетели,

есть у них  и вожак свой, и лоцман, не нам ли укор,

ведь, подумайте сами,  а нами командуют те ли,

если что ни вождишка, то лгун, или плут, или вор.

 

Как-то так получилось, что их большинство в общей массе,

рьяно лезут во власть,  на приличья и честность – плюют…

А соседи с грибами пришли, собирали в Мелласе,

я не очень-то верю, грибные места не сдают.

 

И уже, слышал я, журавли собираются в стаи,

и уже, вижу я, всё грустнее становится сад,

скоро он опустеет, не сможешь, пожалуй, до ста и

сосчитать, как начнётся в саду и в судьбе листопад…

 






У последней пристани


Облака кисейные,         

 в них луна, как брошь,

 да судьба шоссейная –

 на колёсах сплошь.

 

 Помотали чудика

 запад, юг, восток:

 седина да пузико,

 да ума чуток.

 

Есть, что вспомнить, кажется,

не скобарь – поэт:

маслом хлеб намажется,

да икорки нет.

 

 У последней пристани,

 не попомня зла,

 посмотреть бы пристально

 на свои дела.

 

 Сын, книжонок дюжина,

 да базар-вокзал,

 да портвейна к ужину

 крымского бокал.

 

На погосте множится

ряд родных могил,

с горечью итожится

всё, чем раньше жил.

 

 Не скопил наличности,

 даже нечем крыть,

 на моей на личности

 не учитесь жить.

 

 Всё судьба шоссейная,

 на колёсах сплошь,

 облака кисейные,

 да луна, как брошь…

 

Было, было всякое,

вот и хлопочу:

рифмами позвякаю,

строчки всё кручу...

 








Опять на море шторм


Опять на море шторм,

гул мутный у мыска,

и колыханье штор,

и о тебе тоска.

 

Ты как в своей дали?

А волны шварк да шварк!

И Сальвадор Дали.

И на софе –  Ремарк.

 

И хочется туда,

где резок чаек крик,

где мог я без труда

к тебе зайти на миг.

 

Встречать с тобой рассвет

и провожать закат,
где жил я, как  поэт,

не зная боль утрат.

 

Зачем глядит в упор

с укором твой портрет?

Опять на море шторм,

опять покоя нет…

 

Качает корабли

в порту. Вороний карк.

А над софой – Дали.

А на софе – Ремарк.

 

Я знал, что мир жесток,

но был он и велик,

где без труда я мог

зайти к тебе на миг…

 

17-11-2018

 

ОБЕЩАЛА  ЖИЗНЬ  РАЗДОЛЬЕ


Затуманилась дорога,

как парное молоко:

далеко от нас до Бога,

мы от Бога далеко.

 

Я ли, ты ли, мы ли вместе,

не сподобимся никак:

дует ветер из предместий,

тянет из столиц сквозняк.

 

Вот и жизнь! И что нам делать?

Всё – не в масть. А масти –  жаль.

Озабоченность приспела,

перезрела грусть-печаль.

 

И уже опять, и снова,

чем живём – пошло на слом,

Всё надеемся на Слово,

да его всё не найдём.

 

Затуманилась дорога,

скоро, знать, пойдут дожди,

подожди ещё немного,

хоть немного подожди…

 

В небе – серо, в небе – скучно,

зябко, кофточку накинь! –

да, как в песне, однозвучно

колокольчик динь-динь-динь.

 

То ли в поле, то ль не в поле,

то ль в безлюдье, то ль в час пик,

обещала жизнь раздолье,

да судьба зашла в тупик…

 

18-11-2018

 






Сова


Ветер.  Разлетаются слова.

Веса, видно, так и не имеют.

Ухает за городом сова

в стороне, где кладбище темнеет.

 

Летние деньки уж не вернуть,

не вернуть елен и их парисов,

тяжело мерцает, словно ртуть,

море за аллеей кипарисов.

 

Звёзды в тучах прячутся, они

в ночь иную помогают думать.

«Мысли невесёлые гони!» -

сам себе советую угрюмо.

 

Я почти не помню летних дней,

что с того: пусть длится  жизнь и длится;

Боженьке, наверное, видней,

как моей судьбой распорядиться.

 

И в строку мне не собрать слова,

ветер сносит их, в ночи порхают.

Что же так за городом сова

ухает?  о чём она вздыхает?

 

А в саду гуляют тени, их

не унять в бессмысленной работе;

ветер подвывает, словно псих

с перепоя, что живёт напротив.

 

И не собираются слова

в стих, он не внушает им доверья:

ухает за городом сова

да в саду качаются деревья…

 






Я говорю вам


Здесь в лоции вошла приметой,

вблизи мемориальных плит,

та колокольня,

что ракетой

взметнулась в небо –

и летит!..

Подует с моря ветер плавный

и заревом, у самых гор,

собор сверкает православный –

святого Невского! – собор.

А краны грузового порта

кивают солнцу.

Бьёт прибой.

Над морем теннисные корты.

Ай-Петри замок родовой.   

Здесь есть весь мир. И нету риска.

Здесь на рожон не надо лезть!

И чтобы снять буран Норильска,

его, конечно, снимут здесь.

В калейдоскопе дней весёлых,

пусть и на вечный став прикол,

плывёт куда-то «Эспаньола»

на фоне движущихся волн.

Здесь Горький бронзовый над пляжем

в людском потоке.

И сосна.

В бездонном небе звёзды пляшут,

когда влюблённым не до сна.

А синь небес вокруг такая!

Сравнить?

Но с чем? –

(продолжим ряд!) –

как знаменитого «Токая»

неповторимый аромат.

А тот дворец! – в магнольном воске!

Ведь это здесь стихи как есть

читал крестьянам Маяковский

и шёл по Набережной здесь.

И это здесь средь молний блицев,

сверкавших в кружевах ворот,

шла конференция Великих,

что Ялтинской весь мир зовёт…

Татарской сливы ствол упрямый

растёт в стене, как на лугу.

Кизил-Кая буддийским храмом

стоит над городом в снегу.

А ниже – стройные  высотки

и виден чуть автовокзал.

Мне не вложиться  в стих короткий,

а сколько б я ещё сказал!

Здесь столько музами навеяно

в тех переулках, что тихи…

И домик Надсона с Бассейной…

И Заболоцкого стихи…

А Белой дачи сад изысканный,

где чеховской харизмы флёр..

Здесь до сих пор ставридку  низками,

как греки, вялят  до сих пор.

И я здесь рос. Бродил здесь в парке.

И, словно вспышка, в летнем дне,

шла женщина по мокрой гальке,

по звёздам словно, шла ко мне.

Над речкой по аллее  Чехов

к Синани шёл.…  Журчит вода… 

Кто в Ялту раз всего приехал,

стремиться будет вновь сюда!

О город песен, встреч, историй!..

Вам будут сниться вдалеке:

платан раскидистый над морем

и чайка в бухте на буйке.

Я говорю вам:  – Этот город

слова бессильны описать,

как волн прозрачных

плеск и шорох,

как неба

эту благодать!..

 








Я - крымчанин! - родился в России!


Я крымчанин, в России родился,

да подарен был нэньке мой Крым;

где родился, там я и сгодился,

хоть и нэнькою был нелюбим.

 

Всё смотрела она с подозреньем

на крымчан, что-то грезилось ей,

и ложилось гнетущею тенью

подозренье на судьбы людей.

 

Заставляла балакать на мове,

от корней отказавшись своих…

Приезжали на отдых панове,

дав понять, что холопы мы их.

 

То Хрущёв нас подставил, то Ельцин,

присмотреться – одна у них суть…

Ах, какие во власти умельцы!

Как умеют народ обмануть!

 

Дважды предан был Крым, я считаю.

У политиков общая масть.

И сбивались бандеровцы в стаю,

то есть банду, подмявшую власть.

 

Время шло. Стали мы нацменьшинством.

Стал герой тот, кто враг был вчера.

Но крепчало в народе единство

и решили крымчане – пора!

 

Референдум наш – ой, не по духу

тем панам!  Но скажу наперёд:

Им не дали поднять заваруху,

несгибаем в единстве народ.

 

Севастополь недаром Российский

Флот лелеял структурою всей!

А элита у нэньки – расисты

и предатели всяких мастей.

 

Сколько б черти меня не носили

по судьбе,  предрекая суму,

я – крымчанин! – родился в России

и я счастлив, что в ней и умру!

 






Симферопольская сага


Шатёр-гора – по-тюркски Чатырдаг.

Неаполь-Скифский. Керменчик… Топоним

почти забыт. И, ускоряя шаг,

навряд ли мы его уже догоним.

Вот Ак-Мечеть – понятней.… Всё ж тот мир

Давно в былом, Сейчас юдоль иная.

Долиною торопится Салгир,

среди садов и тополей петляя.

Весь Симферополь, проходя насквозь,

у набережных бег придержит малость,

Салгир, наверное, и есть та ось,

вокруг которой жизнь всегда вращалась.

Недаром мы брели к нему с тобой,

прости, я нашу тайну приоткрою,

и мелодично что-то пел прибой

на море Симферопольском весною.

В дыму акаций, в мареве катальп

из слов простых слагается вдруг сага.

Ведь даже склоны знаменитых Альп

весной беднее склонов Чатырдага.

Растут дома – в долине, вдоль шоссе.

Вот минарет, а там вон – пара сразу.

Уже сегодня понимают все,

что родину не зачеркнуть указом.

Проплыл троллейбус. Начал дождь идти.

Ах, если б можно жизнь прожить сначала!..

Расходятся, чтоб не сойтись, пути

у железнодорожного вокзала.

Опять, прошу прощенья, я о нас

сказать хочу, хотя нет-нет, не надо…

По Пушкинской взбежала на Парнас

поэтов симферопольских плеяда.

Да жалко, что чуть-чуть познаменитей

и, глядь, уже в иные мчат края.

Связало нас с Москвою столько нитей,

где, кстати, не последняя твоя.

Но это так, лишь к слову, я и сам

побегал по земле, где ветер дул всё,

но только  к милым крымским небесам

уже совсем – не сглазить бы! – вернулся.

Вновь в лабиринтах переулков я

подошвы бью, забыв о всякой лени.

Представь, в том сквере всё стоит скамья,

ну, помнишь, – наша! – у кустов сирени.

Спешат девчонки в университет,

смотрю вослед, вот так же ты спешила,

у юности грехов, пожалуй, нет,

которых бы нам память не простила.

Лишь сожаленья… Дождь идёт иль снег,

Стрельца созвездья, Девы или Рака,

нам подлый и жестокий выпал век,

не смогший нас ожесточить, однако.

Я вспоминаю, как сухим вином

глушил разлуку и как сердце ныло,

всё это было, кажется, давно

и, кажется, совсем недавно было…

А город хорошеет.  И притом

он выглядит свежо и колоритно,

стихов о нём написан целый том,

а всё равно конца стихам не видно…

 






Осень судьбы


Осень судьбы догорает неярко,

дни облетают,  им не помочь.

Сникли салюты, лишь электросварка

не затухает на стройке всю ночь.

 

Полночь, не полночь, заходятся дрели

визгом коротким, истошным до слёз.

Тихо предзимье скребётся у двери,

словно дворовый простуженный пёс.

 

Утром пойду на бульвар, где каштаны

буду на клумбах с детьми собирать.

Поздно, наверное, строить мне планы

и о любви небывалой мечтать.

 

Осень судьбы догорает неспешно,

дни облетают, раздеты сады.

И рассмотрел на макушке я плешь, но –

это пока между нами.  Лады?

 

08-11-2018






Какой же ты поэт?


        (штришок к портрету)

                                                          И.Ч.

 

Подмял инет, рунет,

трещишь на сайтах, в чате…

Какой же ты поэт,

коль нет стихов в печати?

 

Язвишь, гнобя  других,

пиаришься до дрожи,

а задушевный стих

создать не можешь всё же.

 

Не можешь, говорю,

бьёшь клавиши сторуко,

на раннюю зарю

брюзжишь, что та старуха.

 

Стал пародистом вдруг!

Пародии, как сплетни:

в них самый близкий друг

звучит, как враг последний.

 

Завидуешь, кляня

удачливых в ютубе,

и даже на меня

кривишь ехидно губы.

 

Моих книжонок пять –

твой гнев, твоя  забота:

умолкнешь и опять

шипишь сквозь зубы что-то…

 

Не меркнет неба свет,

и пыл твой зря растрачен:

какой же ты поэт,

коль нет стихов в печати?..

 

 

КАКОЙ  ЖЕ  ТЫ    ПОЭТ? - 2

                                              В.М.

 

 

Я заново прочёл

твой стих витиеватый,

в нём, с прилежаньем пчёл,

зарифмовал слова ты.

Усердью твоему

воздал, да и таланту;

ты много лет тому

назад

был дилетантом.

А ныне – всё путём,

всё так, как надо, спето,

но, извини, притом

так и не стал поэтом.

Что этому виной?

Ритм ровный, слог напевный.

Но строчки ни одной

не встретить задушевной.

Какой же ты поэт,

в чём смысл твоих творений,

коль состраданья нет

и горестных прозрений?..

 

 

 

 

 

 












На цабловку!


Виноградники убраны, но ещё винограда полно.

По пакету маслят мы набрали на скосе в Форосе.

Дикий пляж Симеиза омывается тёплой волной

и нудисты его покидать не спешат, хоть и осень.

 

Просто летний ноябрь –  так  случается часто в Крыму,

не желтеет листва, заросли ежевикой сараи.

Я стаканчик портвейна под вечер привычно приму,

я не пьяница вовсе, но кровь молодая играет.

 

А девчата в футболках и шортах куда-то бегут

и, в бездонности неба, что ангелы, чайки всё реют,

но паук-крестовик обустроил свой хитрый батут

между веток шиповника, или гамак, что вернее.

 

А в России огромной давно не в диковинку снег,

он растает, да вдруг сыпанёт иль дождём, или градом…

Голубиные стаи вершат ежедневный набег

на шпалеры с подвяленым солнцем уже виноградом.

 

Даль морская, как зеркало, даже парит горизонт,

на мели серебрится чуларка, снующая шустро,

и порхающих бабочек наш привлекает газон,

на котором цветут хризантемы бордюрные густо…

 

Виноградники убраны, но остался висеть нестандарт.

«На цабловку* пойдёшь? – вопрошает лукавая Зина…

Вновь у местных умельцев проснулся дремавший азарт –

собирать все остатки и делать домашние вина.

 

«Ну, а как же!» – смеюсь, доставая походный рюкзак.

С Зиной я пошутить обожаю, чего уж там, каюсь,

и Петро Зинаидин огромный нам кажет кулак,

он не может пойти, на дежурство своё собираясь…

 

*    На цабловку! – (цабловать!) – собирать остатки винограда на, уже убранных и не охраняемых, виноградниках.  (местное)

 

 








Авантюрист


Не надо мне мигать, мигалка,

сирена – не сирень:

менты, как беркуты за галкой,

за мной гоняются весь день.

На серпантинах поджидают,

в засадах стерегут мой путь,

как будто я чечен Дудаев

иль террорист какой-нибудь.

На трассу и не суйся даже,

готовят перехват уже,

мне надоело жить в мандраже

и в мандраже!

А что я сделал? Ну, промчался,

не сбавив скорость, где их пост,

но я же Крымом любовался,

а Крым – непрост!

Крым – это божии красоты! –

вязь горных рек.

Отстань же, мент, отстань, ну что ты

за человек?

То кипарисы, то миндали,

то моря гладь…

И вот-те на! Жму на педали,

срываясь, … блин,

от их сирен, от их мигалок,

от алчи их;

я сам себе немного жалок,

но я – не псих.

Я  оторвусь от них, вот крест, ну

вираж и – фью!

Я, если разобьюсь, – воскресну! –

но их ушью!

Я с детства знаю эти взлёты,

паденья вниз,

не нарушитель я, ну, что ты? –

авантюрист.

Не первый раз судьбой играю,

судьбу кляня,

а близок аду или раю –

решу  не я…

 

 






Мы не готовы


20-ый год, XX-ый век,

боль прошлых дней, строка, на кой мне?

На человека человек

пошёл в гражданской  дикой бойне.

 

И до сих пор я не пойму,

зачем тянусь всё к этой теме:

могилы братские в Крыму

то здесь, то там  находит Время.

 

Град простучит, что той картечью,

по крышам, заклубится смог,

а мой отец погиб под Керчью,

их батальон там весь полёг.

 

И брат его в разведке сгинул,

выл ветер nord, была зима,

я тьму тех дней строкой раздвину,

а там стоит другая  тьма.

 

Считай, что весь XX-ый век

запачкал кровью честь и имя:

на человека человек

шёл под знамёнами лихими.

 

Паучью свастику звезда

советская смела, – в отвал вся! –

я тоже думал – навсегда,

я, оказалось, –  ошибался!

 

Век XXI-ый – кровь свежа!

Зачем нам войны?  Что итожить?

То ль дьяволу – для куража!

То ль Богу – чтоб святых умножить!

 

Зачем средь лета валит снег?

Зачем кончаем праздник рвотой?

На человека человек

идёт, чтобы убить за что-то.

 

Нас бьёт судьба не в глаз, так в бровь!

На гребне бешеном прогресса

нацизм, как плесень, вылез вновь:

в крови – майдан, в огне – Одесса.

 

Взрастили нелюдей вожди,

взведя, как часовую мину,

и слёз лишаются дожди,

их выплакав над Украиной.

 

А в звёздном небе – благодать.

А воздух сладкий – лишь в Отчизне.

Мы все готовы воевать

и не готовы, значит,  к  жизни…

 

 








Но пушкинским огнём горишь ты


Я трижды был на грани смерти,

но грани той не преступил.

Хотите  верьте иль не верьте –

на грани смерти трижды был.

 

Не на войне – там все на грани! –

не в добывании деньги:

под сердце пулею был ранен

ментовской в мирные деньки.

 

Тонул, с ножа сорвался в драке,

смог в камнепаде устоять;

пусть кто-то скажет –  это враки! –

да жизнь прошла – к чему мне врать?

 

Зачем-то всё ж судьба хранила

на, видно,  нужные дела:

друзей по ходу хоронила –

хороших! –  не уберегла.

 

Зачем пишу сейчас об этом,

не трогая достойных тем?

Стал узнаваем средь поэтов,

ужели  берегла затем?

 

Но Крым  мой я воспел, восславил,

вписался в авторский оркестр,

о Ялте пел, о Балаклаве,

о милом каждом уголке.

 

Крым не был обойдён вниманьем

поэтов, Музою самой,

но тешусь всё же пониманьем,

что нужен был и голос мой!

 

Гремят поэзии потоки,

как реки  по весне с плато.

О Крыме пушкинские строки

ещё не превзошёл никто!

 

Но пушкинским огнём горишь ты,

не рвётся всё судьбины нить.

На грани смерти был я трижды,

чтоб чудо жизни оценить!..

 

 

 






Увы, нам и ах!


Бравурная музыка смолкла

и ясно так стало уже,

что вой одинокого волка

понятен и близок душе.

 

И ритмы лихих рок-н-роллов

уже – в чём признаюсь, скорбя, –

для особей разного пола

 намного моложе тебя.

 

Увы, нам и ах!  Что поделать?

Безжалостен времени лёт!

И всё же душа не напелась,

хоть реже и реже поёт…








Вновь осень гуляет в Крыму

 

    

                                э л е г и я                                               

     

                                                    Наш адрес – Советский Союз

 

Каберне и мускат, каталон и шасла, бычий глаз,

изабелла по краю: не знаю, что может быть краше.

Виноградные лозы – вот летней беседки каркас,

виноградные грозди – осеннее пиршество наше.

 

А в беседке той – мы: Таня, Толя, Светланка и я;

жизнь ещё нас не била, и мы веселимся беспечно,

черноморского бриза ласкает нам лица струя,

и струится беседа, под тосты и смех, бесконечно.

 

Жизнь не может быть светлой в, хлебнувшей кровищи, стране.

Вот и юность прошла, есть, что вспомнить с улыбкой устало.

О, разрушился мир в беловежской хмельной стороне,

и теперь мы в стране, только родины вроде не стало.

 

За границей осталися внучка, невестка, сынок,

и такое в  душе, словно глянул нечаянно в бездну,

и уже президент незалежной – ну, чем не кино? –

привечает бандеровцев, как патриотов любезных.

 

Но не будем о грустном.…  Вновь осень гуляет в Крыму:

вместе с палой листвой поброжу по аллеям я с нею;

я любые потери от жизни пойму и приму,

но потерю любимых понять не могу, не умею.

 

Нашей старой беседки уже не найти и следа.

Каталон  и шасла, их растила ещё моя мама.

Налетев саранчой, нувориши везде без стыда

понастроили вилл, ресторанов и прочего хлама.

 

Даже Сад Городской захватили стройбанды на треть:

магазин вместо роз, вместо пальм – элитарная  хаза;

и уже, чтоб на море без разных помех посмотреть,

надо в горы идти иль на пляж, что забит до отказа.

 

Тьфу, опять я о грустном!..  Ставридку  несут рыбаки,

и над гаванью ялтинской радует взор панорама:

мне на холм Поликуровский нравится из-под руки

посмотреть, где воскрес облик  светлый престольного храма.

 

Иоанн Златоуст. Знаменитый наш Невский собор.

Кипарис потемнел, тополь сбросил лимонные листья.

А вокруг – прихотливою линией – контуры гор,

по которым прошлась уже осень прощальною кистью…

 

13-10-1994

 






Неискренность


Неискренность обыденна, привычна;

знакомый мой неуважаем мной:

он говорит, а я беру в кавычки

слова его, и смысл уже иной.

 

В кавычках плюс – уже как будто минус;

завистник мой совсем лицом стал жёлт:

он призывает – с места я не двинусь,

он обещает – знаю, что солжёт.

 

А всё равно ведь часто попадаюсь

в те сети, да и сам я в них плыву:

в своей неискренности я, бывает,  каюсь,

но чаще безотчётно с ней живу.

 

Политика – неискренности мама,

святое в ней  всё смешано с дерьмом,

а мы ей голоса свои упрямо

на выборах, как зомби, отдаём.

 

Святая ложь! – неискренности  знамя,

мы ей и подлость (вдумайтесь!) простим:

и правда, распинаемая нами,

давно смешна уже и нам самим.

 

Неискренность обычна, повсеместна,

порой лечебна, а порой – как яд:

мне слушать лесть в мой адрес, право, лестно,

обидно, если долго мне не льстят.

 

А кто из нас на лесть не попадался?

Кто ей давал отпор, да и когда?

Я сам уже настолько изолгался,

что сам себе не верю иногда…






Причал на сваях


Джазмены смолкли, слышен говор волн,

вернее – шёпот; краб сидит на свае;

любая власть – насилье, произвол,

хорошей власти нет, ну не бывает!

А власть любви? Власть нежности?..

Окстись!

Слова несовместимы! Я-то знаю…

Я собирался к полночи  пройтись

над морем, и, как видите, гуляю.

Власть – это власть! Любовь – любовь и есть!

(Они на разных грядках в огороде!).

А к власть имущим редко слово честь

и честность (мы не дети уж!) подходят.

Любовь к вождям – не у меня в крови,

к элегиям я склонен, а не к одам.

Я знаю цену дружбе и любви –

не раз я ими предан был и продан.

Что заслужил, то, знать, и получал,

себя достойны мы, – я не заною;

спит под луной на сваях мой причал

и серебрится море под луною.

Я что, не прав?  Да оглянись назад!

Так иль иначе все знакомы с темой:

у каждого ведь был по жизни ад

политиками созданный, системой.

Все войны от политиков, увы,
вот асы по обману и притворству,
недаром же, чтоб выжить, у травы
весенней обучаемся упорству.
Всегда ведь – от тюрьмы и от сумы
не зарекайся! – поговорка рядом,
и в мире даже лучшие умы
губили власти, если было надо.

Чиновники борзеют всех мастей,

что в Киеве дерут, что в Армавире,

и от демократических идей

 всё больше  шовинизмом пахнет в мире.

 

13-07-2012

 

 








Чеховская гимназия


Чеховская гимназия,

светоч в моей судьбе,

в жизни ни в коем разе я

не изменял тебе.

 

Учителей забуду ли

тех незабвенных лет:

дни бесшабашной удали,

знаний высокий свет.

 

Все не припомню даты,

школьная жизнь – как песнь!

Хаживал Чехов когда-то

по коридорам здесь.

 

Гуманитарный вирус

сеяла тень сия:

вот и пошёл по миру

с музой в душе и я.

 

Столько трудов и пота!

Школа – подумай сам! –   

нашим большим полётам –

взлётная полоса!

 

Чеховская гимназия,

школа моя  №  5* ,

памятью (вот оказия!)

в юность спешу опять.

 

Школьный спортзал, гимнастика,

мудрость учителей,

староста класса – Настенька

с небом бездонных очей.

 

Здравствуйте, Марьиванна!

(строг директрисы взор!)

помнится, как ни странно,

 голос ваш до сих пор.

 

Катеты, теоремы,

суффиксы, час труда,–

ах, далеко не все мы

с ними дружили тогда.

 

Голубь с электролинии

видел мои грехи,

как на уроках химии

я сочинял стихи.

 

В самой душевной фразе я

школьных почту друзей,

Чеховская гимназия,

светоч судьбы моей.

 

* Ялтинская гимназия им. А. П. Чехова одно время называлась школой № 5.

 






Тяга к морю


Тяга к морю других увлечений сильней – это факт;

тайны манят глубин, восхищают морские просторы;

только шторм настоящий мог сделать нам краткий антракт,

чтоб мы вспомнили в нём вдруг про лес корабельный и горы

 

Это крымской природы божественный триумвират,

он открыт для души, и почти не бывает он в гриме,

а кто видел росу на рассвете под тыщу карат,

тот плохого уже никогда не напишет о Крыме.

 

Я бродил по яйле,  я облазил все горы почти,

воду пил я, прошедшую фильтры могучие карста,

восходящего солнца к вершинам касались лучи

и приветствовал с них  восходящее солнце я часто.

 

Тяга к морю сильней – это факт! – увлечений других,

поражения знал, но и праздновал часто победы:

на подводной охоте мы столько чудес дорогих

повидали, что жизни не хватит о них всё поведать.

 

Чайки плавно парят над зеркальною бухтой моей;

мы ныряем ко дну, и стараемся делать всё  плавно;

много в мире других,  удивительных тоже, морей,

но у Чёрного моря бледнеет харизма их явно.

 

Балаклава и Керчь, Севастополь и Ялта, Форос;

дельтаплан мой под солнце взлетал современным Икаром;

и недаром в Крыму я родился поэтом и рос,

черноморские ветры меня обласкали недаром.

 

Увлечений других – это факт! – тяга к морю сильней,

вдаль смотрю по утрам я из рощи античных фисташек:

много синих морей, да у Крыма-то море синей,

потому что родное, и, значит, любимое, наше…

 

 








Тучи разгонит ветер


Тучи разгонит ветер!

В солнечных мир лучах!

Думайте о поэте

и о его стихах!

 

Может, он зря тоскует,

жизни ловя штрихи?

Не поминайте всуе

плохо его стихи!

 

Веру в него вселите

в нужность его труда!

Мало кто долгожитель

в сонме поэтов. Да!

 

Мало кто мог осилить

злой произвол властей.

Думайте о России

и о поэте в ней!

 

Тучи разгонит ветер,

так повелось в Крыму!

Думайте о поэте,

Веру даря ему!


01-10-2018


 О   СЕБЕ

(скромненько)


Мог врезать правой

промежду глаз,

недаром Славой

слыву у вас!

 

К тому ж поэт –

ас асов лирный!

Я был – валет,

стал – туз козырный!

 

Я славлю Крым –

рать мест родимых,

неуязвим

средь уязвимых.

 

Морской простор,

гор профиль классный

и чаек ор –

мне всё подвластно!

 

Своим врагам –

козлам и мопсам,

дам по рогам,

владея боксом!

 

А на плато,

где путь мой ясен,

спою про то,

как мир прекрасен!

 

Как редкий сплав,

как дар икаров,

я – Вячеслав

Егиазаров!


01-10-2018

 



 

 

 

 







Монеты


(из цикла «Подводная охота»)


Под Ай-Тодором тишина,

проходят волны вскользь с шипеньем,

а в бухточке, почти у дна,

парят медузы с тихим пеньем.

Иль показалось мне? Да нет,

я сам ныряю тут с рассвета;

да и какой же я поэт,

чтоб не расслышать пенье это?

Пронизан солнцем каждый метр,

бегущих волн подвижны складки,

давно я в этом деле мэтр,

и «крыша» у меня в порядке.

И потому я попрошу

мне верить на слово беспечно,

ведь знаете, что моря шум

хранится в раковинах вечно.

И я, как раковина, я

запомнил всё и вся – вот крест вам! –

когда подводная струя

несёт меня над рыбным местом.

А я парю, я невесом,

я у судьбы самой в фаворе,

тень на песке моя, как сом,

колышется, хоть нет их в море.

С ружьём гарпунным под водой

скольжу над водорослью длинной,

наткнусь на ската, – боже мой! –

любуюсь этой образиной.

А краб бочком, бочком, бочком –

и в щель – на ретираду скорый! –

над зеленухой и бычком

горбыль колышется матёрый.

Блестит кефаль среди камней

и к ней подкрасться очень надо,

когда плывёт она ко мне,

не шевельнусь я даже взглядом.

Что взгляд?  И мыслью не моги

коснуться – всё читает кожей,

у рыбы тоже есть мозги,

но, к счастью, маленькие всё же.

Зато инстинкты!  Миг – и нет!

Блеснула мгла жемчужным светом!

Креветок лишь кордебалет

у дна, взмутнённом в  месте этом.

И я выныриваю за

скалой, волна, плеснувши, всхлипнет,

и солнце мне слепит глаза

и, как монеты, блики сыплет…

 






Очки


(шутливый экспромт)

Смотрю на вас и плохо вижу Вас
И в профиль, и, к чему скрывать, в анфас,
Но вот я взял,  на нос надел очки –
И все проблемочки!

 

Ах, вновь тебя из вида потерял,

Портвейна, что ли, вновь перекирял?

Ехидно шепчешь ты: поправь очки,

Слова, как пьявочки.

 

Хожу в толпе – все на одно лицо!

Не проскочить бы нужное крыльцо!
Но вот я взял, и нос одел в очки –

Приветик,  девочки!..

 

-J)))






Звони и приезжай!


                                      О.И.

 

Я пережду,  пока спадёт жара,

с веранды выйду в сад, люблю там тень я.

У персиков такая кожура

румяная, что просто обалденье!

Ты помнишь сад наш? столик? две скамьи?

Там бриза с гор стихали все потоки.

Под вечер запевали соловьи

и буйствовали в гуще крон высоких.

Бывало песен Танича слова

тянуться заставляли к сигарете,

сквозь листья небосвода синева

казалась самой синею на свете…

На Пушкинском бульваре гам и смех,

народу там, как грязи, то бишь – пыли.

Инжир, айва, и грецкий мой орех

тебя, надеюсь, тоже не забыли.

Звони и приезжай! Характер твой

люблю, он, как напев молдавской дойны;

вблизи шумит накат береговой

ритмичный и, как голос твой, спокойный.

Ты вспомни нашу битву за доской

за шахматною – в маминой квартире.

Я и сейчас, борюсь когда с тоской,

хожу всегда с е2 на е4.

А я живу от моря в двух шагах,

чем, изъясняясь чуть витиевато,

тебе и объявляю снова «шах!»

и вряд ли сможешь ты избегнуть «мата!».

Не каламбурь! Я до сих пор люблю

в мечтах себя представить графом, лордом,

и чайки вслед несутся кораблю,

чтобы на вантах прокатиться гордо.

Ты приезжай! У нас уже жара

не жарче, вспомни, маминого плова,

а персиков румяных кожура

такая, что балдею, право слово…

 

 





 

 

 








Этой поре не противник нисколько я


 

Жар не сдаётся, но день всё короче и

быстро сгущается тень,

на паутине повис озабоченный

в центре паук, как  мишень.

 

И сентябрём уже дали повеяли,

стал  потемней небосвод;

гляну вперёд ли, левее, правее ли –

осени вижу приход.

 

Этой поре не противник нисколько я,

рыжики, дичка, фундук,

жаль только,  время, как квакушка скользкая,

всё ускользает из рук…

 

12.09.2018

 

 

ДОЖДЬ  ПРОШЁЛ


Дождь    прошёл – листья ожили, посвежели.

Потянувшись, пёс вывалился из конуры.

И дышать легко, и легко забывать недели

изнуряющей нас жары.

 

В море мутном вода постепенно светлеет,

солнце в тучах белеет навроде груздя,

и с тобою встретились мы в аллее,

как было условлено, – после дождя.

 

Мир самоочищается, как задумано Богом,

паучок распускает, латая тенёта, парчовую нить,

и общаться с тобою мне хочется высоким слогом,

то есть думать стихами  и говорить…

 

08. 09. 2018

 






Однолюб

МНЕ ЖИЗНЬ   ПОДДАВАЛАСЬ,   КАК СТИХ!


Мне жизнь поддавалась, как стих, что строптив и упрям,

зигзаги мои не поправить годам и рейсшинам,

мне кланялись волны, коль кланялся я их морям,

мне кланялись горы, коль кланялся я их вершинам.

Клубок анаконд – вот что значит сплетенье ветвей

средь скал земляничника в возрасте древнем, библейском;

друзья становились врагами, и жёг суховей

обид и предательств, и прочих исчадий плебейских.

Но я уяснил: справедливость – не выдумка, нет,

в скрижалях нездешних всё врезано чёткой резьбою,

и если судьбою задуман я был как поэт,

то им я и стал, как ни спорил с упрямой судьбою.

Я боксом владел, я стрелял, словно снайпер, как бог,

нырял я в морские глубины, исследовал реки,

но этот гипноз, эта магия пушкинских строк,

они незаметно в полон забирают, навеки.

Я крымскую тему от них, словно дар, получил

и ясно я понял, что с ней неразлучен я буду…

…Оранжевым крокусом солнце роняет лучи

на травы яйлы и на скалы с названьем – Верблюды.

На степи Селены свет слабый стекает в ночи,

холмы Тарханкута бредут в нём, как будто слепые:

сарматы и скифы, и готы, как тьмы саранчи,

прошли и исчезли во времени, да и другие.

Фиорд Балаклавы всё помнит тела субмарин

стальные, и планы политиков амбициозных,

его, за Гомером вослед, воспевали Куприн

и сам Паустовский – такой здесь для творчества воздух.

А город мой белый у моря лежит на холмах,

он Чехова помнит, в нём Горький бывал и Набоков,

кто только о нём не писал, восторгаясь, в стихах,

сам Бродский ему посвятил знаменитые строки.

Трезубец Ай-Петри, как в рыбу, вонзился в закат,

тот яростно бьётся, трепещет, но всё же слабеет,

и, если по-честному, я, лишь в одном виноват,

что крымскую тему закрыть никогда не сумею…


. ОДНОЛЮБ

 

Повторяться, знаю, плохо,

суд зоилов в этом крут:

повторяется эпоха

склок, предательств, распрей, смут.

Круг  замкнётся, снизим бред свой,

 доверяя вещим снам,

даже, мне сказали, детство

в старости приходит к нам.

Повторяться плохо, всё же

 есть нюансы у всего:

друг на друга мы похожи

внешне. Что же из того?   

И любовь к родному краю

повторяется – так что ж? –

я словами не играю,

я гоню от правды ложь.

И меня в самоповторах

уличаешь ты, а зря:

нет поэтов, у которых

этот грех найти нельзя.

Жизнь несётся то спиралью,

то кружит, то рай, то ад,

грезишь невозвратной далью,

но всегда спешишь назад.

Дом зовёт и город детства,

крепок их магизм и хмель,

никуда от них не деться

хоть за тридевять земель.

Возвращаясь к старой теме,

так шепчу, совсем не груб:

я всегда любуюсь теми,

кто, по сути, однолюб.

Чтоб глазищами сиял ты,

вновь узнав её штрихи,

я опять проулкам Ялты

посвящу свои стихи…

 

 

 

 

 







Стихи проходят через сердце Новая ссылка

https://yandex.ru/video/search?filmId=5632383512557537518&text=%D1%81%D1%82%D0%B8%D1%85%D0%B8%20...


Этот видеофильм  получил в Киеве Гран-при "Хрустальный венок".






Лето кончается


Лето кончается, лето кончается,

падает с дерева плод,

даже москиты меньше кусаются,

чувствуя лета уход.

 

Скоро листва порыжеет, скукожится,

всякий ведь с этим знаком;

грусть и печаль почему-то всё множатся

с каждым ушедшим деньком.

 

Весь виноград уже собран и голуби

бродят вальяжно везде,

в бухте луна, как отверстие проруби,

в льдистой мерцает воде.

 

Август уходит, печалиться нечего,

славен сентябрь на земле,

но почему-то опять этим вечером

вспомнилось мне о зиме.

 

Снова подумалось о быстротечности

жизни. Мгновенья лови!

Ах, как мечталось о славе, о вечности,

о настоящей любви!

 

Но повзрослев, поумнев, стали строже мы.

Глядя на завязь хурмы,

перед прощаньем с деньками погожими,

стали посдерженней мы.

 

Лето кончается, лето кончается,

вечера близится тень,

и паучок в центре сетки качается,

словно бы в тире мишень…


30. 08. 2018

 

 









Августовская ночь


Луна в заснувший сад прокралась незаметно,

в сплетении ветвей то гаснет, то блестит,

и тополь в серебре следит уж не за ветром,

не  может от луны свой взгляд он отвести.

 

Счастливые сверчки в кустарниках ликуют,

роняют фонари к оградам  бликов медь,

мрак полночи в саду забился тупо в тую

и в кипарис, чтоб в них луну пересидеть.

 

Я жду приход стихов к окну подсев поближе,

я не включаю свет, мне этот кайф не нов,

я, как сова в ночи, всё слышу и всё вижу,

я жду приход стихов, я к встрече их готов.

 

А город чутко спит, кварталы спят, лишь где-то

то шёпот прозвучит, то вздохи, то смешок,

наверно, для души Всевышний создал лето,

поэтому душе легко и хорошо.

 

Поэтому она  весь мир простить готова,

на желчность мыслей злых она ввела запрет,

дневную суету в квартале припортовом

сменила тишина, которой равных нет.

 

И в этой тишине парят слова и рифмы,

и лёгкий их полёт вдруг ощущаю я;

душе нужны стихи, недаром любим их мы,

как чудо, как вино, как трели соловья.

 

В открытое окно вплывает их дыханье?

Я так легко сейчас их постигаю  суть!

Уже земная жизнь осталась там, за гранью,

где мира суета, и можно отдохнуть.

 

За сквером городским мятежно дышит море,

колышутся над ним то лунный свет, то тьма,

на звёздную пургу пора бы мораторий

вводить – такая в небе кутерьма!

 

Когда метеорит вдруг падает оттуда,

коснувшись моря так,  что там шипит вода,

душа  замрёт, полна предощущеньем чуда,

как перед вдохновением всегда…

 

 

 

 






Nord - west


Как ненадёжно всё, как переменчив мир,

я так бы не сказал, когда б не эта малость:

казалось бы, надёжным был ориентир,

да в дебри он завёл, как позже оказалось.

Опять погнал волну на скальный мыс nord-west,

с шипением бегут барашки вперевалку:

политикам иметь народ не надоест,

поскольку мы, народ, – надёжная давалка.

Поскольку нас иметь – почти уже не труд,

поскольку мы уже не видим в этом горя…

Когда-нибудь валы мыс всё же перетрут,

а может, пересохнет даже море.

Но всё-таки – когда?  Ах, это не вопрос!..

Там, где мерцала гладь ещё недавно  ртутью,

беснуются валы, и медный купорос

морской живой воды уже сменился мутью.

Надёжный скальный мыс уменьшился на треть,

пляж смытый не создать песком из полимеров,

и там, где бьётся жизнь, гуляет рядом смерть,

и этому везде достаточно примеров.

Вновь гонит шквальный шторм на скальный мыс nord-west,

задумчив астроном - на солнце много пятен,

и рать скорбящих вдов сменяет рать невест,

и сей круговорот естествен и понятен.

Как переменчив мир, как ненадёжен он,

как постепенно в нём берёт своё усталость:

нам кажется, что мы живём с ним в унисон,

окажется, что это лишь казалось…

 

 






Свет


                                    Аз есмь  свет

 

Под утро стих борей и воцарился штиль,

скорей пойдём гулять, а то ещё вернётся;

не надо о судьбе писать неправду – иль

ложь надоест судьбе, и счастье отвернётся.

 

Не надо на себя примеривать всю боль,

которую хлебнул твой век в твоей отчизне,

и если повезло, и снизошла любовь,

к тебе, то вот и ключ к великим тайнам жизни.

 

На искренности наш замешан весь лиризм,

и ложь всегда видна, как фальшь в нестройном хоре.

Январский солнца шар, пылая, всходит из

эвксинских стылых вод, а попросту – из моря.

 

И первые лучи, скользнув по кромке гор,

коснулись куполов Собора, и в мгновенье,

как солнце на земле, наш засиял Собор,

и свет вошёл в моё стихотворенье.

 

И если б я сейчас не рассказал об этом

иль что-то исказил, не уловил штрихи,

я б строки написал, и не было б в них света,

а это, согласитесь, не стихи…

 

Парила надо мной, как белый ангел, чайка,

как чёрный ангел зла, сел ворон на трубу.

Постичь рожденье строк – так даже не мечтай-ка,

но тайный код души введён уже в судьбу.

 

Но ты уже и сам зависишь от наплыва

лиричных  строк и чувств, уйдя от суеты,

и облако летит, как тот Пегас, чья грива

мотается средь звёзд, и свет их ловишь ты…

 






Люблю эту пору


Ни денег, ни мудрости – надо ли было стареть? –

и что сожалеть? – доводилось едать и малину:

потухший закат продолжает на западе тлеть,

и с тёмных отрогов спускается темень в долину.

 

Люблю эту пору, – вот первые звёзды зажглись,

вот вышла луна и висит над спокойной волною,

и если мой путь не нацелен на новую высь,

то значит, пора оглянуться, – а что за спиною?

 

А там понамешано всякого, – есть и любовь,

есть милая женщина, да умыкнул её лётчик.

Не хочешь о грустном? – тогда побыстрей приготовь

рассказ или повесть, где ты и герой, и молодчик.

 

По-всякому было…  Я сам уводил королев,

гулял в городах, куролесил с девчатами в сёлах,

вот только зачем сочиняю стихи, постарев,

поэзия – это удел молодых и весёлых!

 

Неужто ещё не сказал, что хотел,  до сих пор?

(Чего только я не писал, не найдёте лишь басен.).

Темнеет над Ялтою контур полуночных гор,

и звёздная россыпь над нею мерцает  и гаснет.

 

В кварталах огни, как причудливый калейдоскоп,
то вспыхнут одни, то другие исчезнут куда-то,
и, в тучах собравшихся, словно Всевышнего лоб,
мерцает луна, или лысина, скажем, Сократа.

Я знаю, что буду всегда осторожнее впредь;

по воду пойду, а получится, что за водою:

ни денег, ни мудрости – надо ли было стареть? –

но всё-таки душу сумел сохранить молодою…


Август

   

Во сне ли, наяву, земные смыв заботы,

над гротами плыву,  заглядывая в гроты.

Во тьме стоит горбыль, за ним другие плотно,

порой в такую быль сам  верю неохотно.

 

Но было. Лгать к чему? Я вообще везучий!

В прославленном Крыму чудес полно и круче.

А стайная кефаль плывёт навстречу слепо,

и море (вот деталь!) прозрачнее, чем небо.

 

Чад ресторанный нас не манит. Взятки – гладки!

Дарсан, что твой Парнас! Пегас – полёт «канатки»*

Стихи. Друзья. Вино. Встреч задушевных счастье.

И это всё дано нам в Ялте, в одночасье…

 

Мартьян в плену цикад, орут – мороз по коже! –

сказал бы: сущий ад, да в кущах райских всё же.

Здесь правила просты: будь начеку – не в парке!

Как ящерки шустры! Как изумрудны, ярки!

 

Трав  под ногами  хруст,  охранники госдач,

ах, август ныне густ – пик лета, пик удач!

И нашей встречи миг всё ближе, я-то знаю,

и всё, что не постиг, ещё я постигаю.

 

Я молод. Я слыву зря ль королём охоты?!

Над гротами плыву, заныриваю в гроты.

А солнца апельсин загары шлёт наядам,

и гулевой дельфин, ныряет резво рядом.

 

Он молод, молод я, и, молодости вторя,

нам тыщи благ суля, нас обожает море!

А  розовый закат, что на яйле, как в ложе,

я выношу за кадр, чтоб  стих закончить всё же…

 

* «канатка» - канатная дорога на холм Дарсан в центре Ялты.

 

 






Матч ветеранов


Стадион – вулкан оживший!

За стремительным мячом

мчится форвард – хоть и бывший! –

позабывший обо всём.

Пас! Удар! Голкипер! Штанга!

На трибунах – ураган!

Я и сам такого ранга,

я – болельщик ветеран.

Нынче зрителей до чёрта!

Это гордость всей страны,

если ветераны спорта

у неё, а не войны.

Тем, военным, честь и слава,

уваженье и почёт…

Вот несётся крайний правый,

левый крайний мяч ведёт.

Боже! Зрелища и хлеба!

И вовсю, во весь опор:

«Г-о-о - л!» – несётся ор до неба

и – «Судью на мыло!» – ор!

«Ваши-наши» – не до счёта!

Жизнь мелькнула?

Или дни?

Коли в рай ведут ворота,

то футбольные они!

Крики. Свист.

Дрожит аорта.

Век, пусть будет так всегда:

только ветераны спорта!

Только спорта и труда!

Хватит бойни! Хватит мути!

Иль урок идёт не впрок?

Ветераны войн, по сути –

жизни горестный упрёк.

Нет, не выдумка поэта:

седовласы и стройны,

ветераны спорта – это

высший рейтинг

у страны!

Матч окончен…

В наступившей

тишине

вдруг обомрём –

всё несётся форвард бывший,

позабывший обо всём…

 








Наверное, ты всё-таки поэт


                                                                        Р.В.

 

Пробор безукоризнен, выбрит, свеж,

ты спец большой по части рифм и блуда;

ах, как мечтал уехать за рубеж,

зачем же возвратился ты оттуда?

 

Ты говоришь, там нету лопухов,

сам лопухом там станешь, может статься,

а русских неприкаянных стихов

и здесь полно, так стоило ль мотаться?

 

Ты говоришь, там нет родной земли,

на солнце даже там иные пятна,

и что тебя там чуть не замели

то ль копы, то ль бандиты, – непонятно.

 

Ещё ты говоришь, что осознал

ошибки, их запомнил наизусть и,

и прежний в твоём голосе металл

сменила мягкость задушевной грусти.

 

Ты говоришь, что всё равно ты рад,

ничто не зря в юдоли ежедневной,

и если возвратился ты назад,

ты возвратился с ясностью душевной.

 

Я рад тебе. А за себя я горд,

что не делил сомнения с тобою.

Я этот город, эти горы, порт

считаю от рождения судьбою.

 

И потому я говорю в ответ

под вечной тенью нашей старой смоквы:

– Наверное, ты всё-таки поэт,

коль связь с родной землёй порвать не смог ты.

 








Бульдозер прёт, как танк!


Далёкая гроза.

Мерцанье звёзд.  Зарницы.

Возьму, сомкну глаза,

а всё равно не спится.

И чайки гомонят,

летают, хоть и полночь.

На стройке слышен мат.

Заткнитесь, суки!  Сволочь!

Электросварки дым

заносит ветер в окна.

Вот, блин, и Южный Крым!

Качает ветви смоква.

Кувалды – бух! да бух! –

кричит ночная птица.

Опять одно из двух –

не пишется, не спится!

Высотки, как грибы,

растут, как те обабки,

и пашут, как рабы,

строители за бабки.

Июнь спешит в июль,

стройкраны, словно цапли,

такое бы и Жюль-

Верн выдумал навряд ли. 

Во всех кварталах так!

Под скрежеты стройкрана

бульдозер прёт, как танк,

по днищу котлована.

Мэр обещал прикрыть

на лето.

Ясно – лажа!

Вот проявить где прыть,

а не старушек с пляжа*

гонять, ментов спустив:

«Сан. зона!», « Глухи, что ли?..».

Народ наш терпелив,

а всё-таки – доколе?..


*маленький пляжик возле речки Учан-Су, где купаются, в основном,  местные люди, живущие рядом.






Облако


Надоело смотреть мне на то, как

гибнут дни от тоски и труда:

унесусь, словно листик в потоках

дождевых, неизвестно куда.

В небесах те потоки гуляли

да и с ними же встретятся впредь,

лёгким облаком снова, не я ли

проплыву, чтоб на вас посмотреть?

И не я ли зависну над портом,

перед тем, как отправиться вдаль,

где в пальтишке худом и потёртом

я ловил прямо с пирса кефаль.

Будут стройно стоять кипарисы,

будет смята наутро кровать,

и, Елен соблазняя, Парисы

будут родиной вновь рисковать.

Вновь  прильнёт с поцелуем Иуда,

вновь Учителя ёкнет душа,

и влюблённость мы снова от блуда

отличить не сумеем, спеша.

Но нахлынет любовь в искупленье

всех грехов, коих тёмная рать:

сфер космических чистое пенье

будет душу и сердце ласкать.

И с упорством сизифовым буду

бремя жизни толкать на подъём,

оговоров людских барракуду

загарпунив подводным ружьём.

В мире всё повторяется этом

и порядок такой не избыть:

если был на земле я поэтом,

то смогу я и облаком быть.

Буду долго смотреть я на то, как

в даль морскую уходят суда

и несётся в бурлящих потоках

некий листик, не зная куда…






Ещё штришок к портрету Вани - ОБГ

                                                          https://poezia.ru/works/135796

 

Назойлив, что комар голодный,

Докучлив, как волу ярмо,

Он бедный, горький, он безродный,

Обойденное славой чмо.

 

Завистлив, желчью весь пропитан,

Смердит и телом, и строкой,

Всем говорит, что так острит он,

Мол, юмор у него такой.

 

В своём глазу бревна не видит,

В чужом – соринку усечёт,

Всех, кто успешней – ненавидит,

Талантливей кто – оболжёт.

 

Его недаром в «Чёрном списке»

Мурыжат те, кто поумней.

Ему бы в морду дать, редиске,

Да гадко прикасаться к ней!


Штрихи к портрету Вани ОБГ

О. БЕДНЫЙ – ГОРЬКИЙ

    (портрет с натуры)

С ехидцей по строфе скользя
глазами рыхлыми, как пиццы,
поэзии понять нельзя
козлу с душонкою лисицы.

Но с графоманской наглецой
не чтит он божии скрижали
таких Высоцкий, да и Цой,
нам в назидание, лажали...

Ему ж всё по фигу, он вновь
возникнет там иль тут, иль с краю;
такому в глаз заедешь, в бровь,
всё лезет, сопли вытирая...

 

Навязчив, цепок, как репей,

знакомых много, нет лишь друга,

он думает, что от затей

его кайфует вся округа.

 

Мою он кровушку как клоп

соснул, блюдя клопов обычай,

но получил, с оттяжкой, в лоб

и всё ж не изменил привычек.

 

Его за двери, он – в окно,

(навряд ли тут поможет палка!)

плывуч, как всякое г…дерьмо,

не тонет, а вот воздух – жалко.

 

За умника себя он чтит,

гордится забугорной тачкой,

а сам, по сути – паразит,

пиарящийся на подначках.


ШТРИХИ  К  ПОРТРЕТУ ВАНИ  ОБГ


Лживый  Ваня ОБГ

С норовом развратной гейши,

Как в солдатском сапоге

В нём ума, и даже меньше.

 

От амбиций он опух,

Опупел от поз совковых,

Он завистливый лопух,

Лох среди цветов садовых.

 

В самомненье он – король! –

Ярлыки всем клеит с дури,

Но его ничтожна роль

В жизни, и в литературе.

 

Зависть скрыть не чая, он

Под прикрытием бахвальства,

Подпевает в унисон

Всяким прихотям начальства.

 

Льстит, им кажется своим,

Тьму цитаток знает модных

И порой незаменим

В низкой травле неугодных.

 

Пародистом он слывёт,

Борзо так рифмует вроде,

Только лжёт и лжёт, и лжёт

В каждой строчке тех пародий.

 

Потому что ни бум-бум

Он в стихах, и тем типичен.

Как сказал я выше: ум

Слишком Ванин ограничен.

 

-:е)))

 

 

 


 







Безветрие


Облака. Безветрие. Не плывут.

На дворе июль. Строг его устав.

Крестовик развесил меж рам батут,

отдыхает, качаться на нём устав.

 

Разве можно о горе в такой момент

говорить? Да хоть в душу, хоть в сердце жаль!

Вот убили Пашку, а был он мент,

хоронили двором всем,  и было жаль.

 

От смородины чёрной красны кусты,

не дозрела, знать. Воробьиный гам.

Научились строить у нас мосты.

«Крымский мост» на зависть возник врагам.

 

Облака стоят. Ветра нет давно.

А одно из них – точно кашалот.

Продал я «жигуль» и купил «рено»,

да его угнали с концами. Вот.

 

И дружок мой спился. Большой поэт.

Ах, какие с ним помню я вечера!

На эстраде летней кордебалет

из Японии тешил народ вчера.

 

Снова пляжи наши забиты сплошь.

Иностранцы едут. Вражде – хана.

Говорят, в полях колосится рожь.

Хорошо! Будет с хлебом большим страна!

 

Облака. Безветрие. Не летят.

За аллеей море, верней, залив.

В палисаднике мать качает дитя,

отдыхает, глаза, словно дремлет, прикрыв…

      22-07-2018








Чтоб уже не терять

                                                                                             

                                                                              С.

 

Настигали меня меркантильные ветры разлуки,

первобытных ошибок хлебнул я вот так – ё-моё!

Почему мы несчастны? – об этом спроси у науки.

Почему невезучи? – опять же спроси у неё.

 

Я, конечно, шучу.  Что наука в раскладе житейском?

Кто б сказал, что придётся шагать босиком по стерне?

Мы с тобою расстались совсем не случайно под  Ейском,

мы с тобою не встретились в Ялте по той же херне.

 

На эзоповой фене болтать нас учили не музы,

а солдатские будни, целинные ветры, аврал;

за границей я не был, зато обмотал полСоюза

и какую-то правду о жизни я всё же собрал.

 

И крутила позёмка, и мокрые вьюги хлестали,

и колючие звёзды пронзали навылет друзей;

это  только в стихах врут поэты, что люди – из стали,

что, мол, гвозди из них были б лучшими  в мире гвоздей.

 

Прокатилась война по родимой сторонке, по детству,

сколько судеб смела, сколько чаяний  кануло в прах;

мы мечтаем о счастье, а горе живет по соседству

и заходит к нам запросто в гости на этих правах.

 

Мы-то знаем с тобой, что есть высшая горняя сила,

что она верховодит всем сонмом бесчисленных сил,

потому без меня ты полжизни, считай,  колесила,

потому без тебя я полжизни, считай, колесил.

 

Но когда перестали, смирившись,  бороться мы с нею

и с презреньем взглянули на ей подчинённую рать,

эта мглистая даль сразу стала нам ближе, яснее

и нашли мы друг друга, вовек чтоб уже не терять…


Мой талант


Он негромок, талант мой, неярок,

в книгах – море, предгория, Крым,

бывшим ялтинцам шлют их в подарок,

чтоб напомнить о родине им.

Говорят, тех до слёз прошибает,

а ведь думали – слёз уже нет, –

всё им видится: плещет и тает

за Мартьяном над морем рассвет.

Всё им видится: город у моря,

пик Ай-Петри, весёлые дни…

Всем и счастья хватает и горя,

но на родине слаще они.

Говорят, что во сны к ним тревожно

дом родимый является, сад;

и, читая стихи мои, можно

вдруг увидеть над  Крымом закат.

Или можно представить позёмку

облетавших цветов алычи,

и уютного  пляжика кромку

за Ливадией где-то в ночи?

Могаби предвещает нам дождик,

если туча на ней, словно страж;

говорят, я пишу, как художник,

что ни образ, то крымский пейзаж.

Крымским флёром отмечены строчки.

Бриз с яйлы, чабрецом их овей!

Даже мода навыпуск сорочки

у меня чисто крымских кровей.

Гаснет солнце за Батилиманом,

волны стихшие блещут, как лёд,

и над памятью лёгким туманом

ностальгия, как чайка,  плывёт…

Где-то в Мурманске, Хайфе,  Казани

помнят Ялту, Ай-Петри, Дарсан,

он негромок, талант мой, но я не

претендую на громкость и сам.

 

 






Дневная луна


Бледная, как медуза, дневная луна над городом,

пара ворон на дереве, как пара драных штиблет.

Верить, конечно, нужно, только учти: не скоро там

Боженька разберётся, праведник ты или нет.

Да и неважно, собственно: праведник ты, не праведник,

жизнь нас  вертела по-всякому – нечет меняла на чёт,

столько грехов наделано, что нам уже не исправить их,

грех – не ошибка,  Боженька строгий ведёт учёт.

Доля  бывала разная – яркая и убогая,

взлётов, прозрений выпало, а больше всё ж – чепухи:

видимо, не последним числюсь в списке у Бога я,

кто-то диктует свыше мне рифмочки и стихи.

Вот и живи, и радуйся – солнце с луною встретились! –

синяя с белым облачком в ласточках шустрых высь…

Что ожидает, Боженька, почести, счастье, плети ли?

Всё я приму, всё вынесу, только Ты не сердись!

Все мы под этим небушком, хлебушком все питаемся,

маемся все, пленённые кознями суеты;

много дано, а хочется большего, мы пытаемся

зову души откликнуться, коей владеешь Ты.

Жизни пути закручены так, что  болит головушка,

тянемся к свету  сызмала, да всё живём во мгле:

зря, видно, Божьи заповеди слушали мы все в пол ушка

меньше-то было горюшка с ними-то на земле.

Снова луна медузою в небе дневном качается,

снова словами горними занят в ночи поэт:

даже с уходом нашим, весь этот мир не кончается,

даже с уходом нашим, в мире не гаснет свет…

 

17-11- 2013






Крымчане - гости Санкт-Петербурга

«НЕВСКИЙ  АЛЬМАНАХ»  № 3 (101) 2018 г.

 Журнал писателей России



http://www.nev-almanah.spb.ru/2004/3_2018/magazine/#page/140

 

ГУРЗУФСКАЯ  НОЧЬ 

 

           «Я любил, проснувшись ночью, слушать шум моря, —                                и заслушивался целые часы. В двух шагах от дома рос молодой кипарис; каждое утро я навещал его и к нему привязался чувством, похожим на дружество».

А.С.Пушкин

 

Золотым арбалетом луна молодая висит,
 метеорные стрелы пускает с небес не спеша,
 полуночному морю нанёс я сегодня визит,
 потому что грустить начинает без моря душа.


 Знаю: Пушкин стоял у  жемчужной  журчащей воды,
 он любил её слушать, как можно лишь в Южном Крыму;
 облака наплывали с далёкой гористой гряды,
 исчезали  над морем, чтоб звёзды не застить ему.

 

 Молодой кипарис возле дома – поэту был друг,
 а  луна  в кронах сада блистала яйцом Фаберже,
 если в сакле татарской свет за полночь вспыхивал вдруг,
 сколько чистых фантазий будил он в мятежной душе!..

 

Я в гурзуфские ночи за шарм и магизм их влюблён,

и когда вдалеке, их впускаю в цветистые сны:

так и вижу, как в полночь выходит задумчиво он,

чтоб послушать прибоя гекзаметры в свете луны.


 Потому и сегодня блуждаю в  гурзуфскую ночь,
 я по знаку – Стрелец, это значит – из клана бродяг.
 если чувствую, что мне никто не сумеет помочь,
 приезжаю сюда, где молчанье хранит Аю-Даг.


 Потому и сегодня, отбросив вериги обид,
 одиноко  брожу я, хулителей в мыслях круша:
 золотым арбалетом луна молодая висит,
 метеорные стрелы пускает с небес не спеша.


 А когда на востоке затеплится только рассвет
 и проявится контур горы в бледном небе слегка,
 то в ближайшей аллее курчавый мелькнёт силуэт,
 удивляться не надо – дух Пушкина здесь на века.

 

 

АУТКА

 

В Ялте гам и сверкание,

и блистанье витрин.

Лезут новые здания

из холмов и низин.

Пахнет краской и битумом,

красотой, новизной.

Только память магнитом

повлекла за собой…

Здесь квартал тихо дремлющих

старомодных дворов,

плющ, карнизами реющий,

и поленницы дров.

Доктор Чехов здесь хаживал

по Аутке пешком,

всё осталось здесь, кажется,

как при нём,

 как при нём…

Только знаешь, окраина,

я прошу – сохранись! –

виноград над сараями,

сквозь миндаль – кипарис.

Помнит речка ли горная,

что быстра, как гюрза,

Светку –  девочку гордую,

озорные глаза?

Где скворечники бережно

держит грецкий орех,

над извилистым берегом

пролетал её смех.

Те ограды ажурные

ковки старой ручной

помнят речи сумбурные,

поцелуй под сосной?..

А в беседке запущенной

(ах, как было давно!)

поднимали – за Пушкина! –

молодое вино.

Тупичками, сквозь дворики,

много хожено тут,

никакие историки

тех следов не найдут.

Философствовать нечего –

чем живу, то пою.

Под платанами вечером

в тишине постою.

Эти улочки узкие

будут мне ворожить,

словно сладкая музыка,

без которой не жить.

 

ПОД    НЕБОМ    ЯЛТЫ

 

Гениальные звёзды всё знают о судьбах людских,

гороскопы веков сохраняются ими во мгле:

киммериец, алан, тавр могучий, безжалостный скиф –

все ушли в небеса, след оставив на крымской земле.

 

Я живу возле моря, под верной защитою гор,

слышен зов муэдзина в той части, где был Дерекой.

Купола золотые вознёс в поднебесье Собор

в центре Ялты, и благовест в души вселяет покой.

 

В Ялте в мире живут люди разных религий и вер,

в этом климате гибнут бациллы раздоров и свар.

Я с любимой пойду погулять в Александровский сквер,

и на Пушкинский мы выйдем с ней после сквера бульвар.

 

Вековые платаны качают листвой вырезной,

кипарисная крона остра, как стрелы остриё,

даже в августе в Ялте не страшен полуденный зной,

так тенисты аллеи и парки под небом её.

 

Гениальные звёзды всё знают о судьбах людских,

и когда я на них засмотрюсь, то плывёт голова,

звёздный свет освещает и этот нечаянный стих,

потому так легко собираются в строчки слова.

 

 

 









В фонарном свете


Звёзд на небе – раз, два, три! –

уйма! – к вёдру по примете.

Носятся нетопыри

за окном в фонарном свете.

 

Комаров и мошкары

тоже уйма – это вредно;

их до утренней поры

ловят летуны усердно.

 

Шастают, шныряют, вьются,

кружат, мельтешат, снуют…

Как же мне не улыбнуться

на такой полезный труд.

 

Носятся в фонарном свете

виртуозы виражей,

на рассвете канут в нети

поприветствовав стрижей.

 

Справедливо мир устроен,

много всяких в нём зверей:

мошкара клубится роем,

радуя нетопырей…

 

Лето. Сплю я.  Настежь окна.

У Морфея мир в сетях.

Лунный свет свои волокна

поразвесил на ветвях…


07-07-2018

 






Бражники


Бражники, фантомы, мотыльки,

что снуёте – дело ли? игра ли?

Были на подъём и мы легки,

свой нектар и мы пособирали.

Бабочки вы?

Птицы ли?

Шмели?

Точно разгадаешь вас едва ли!

Прежде, чем остаться на мели,

тоже мы глубины покоряли.

С одного цветка да на другой!

Так же солнце, помнится, лучилось,

я пройти под радугой-дугой

так хотел, ан нет, не получилось…

Не случилось, не схватил, не смог,

прикоснулся лишь и распрощался:

не помог ваш мотыльковый бог,

бес ваш мотыльковый не вмешался.

Вьётесь, что колибри, над цветком,

вот порхнули и промчались мимо.

Почему же подступает ком

грусти к сердцу так неотвратимо?

Молодость – ау!.. Ау, весна!..

Крылышки позванивают тонко.

Вот один блеснул, что та блесна,

сердце рыбкой бросилось вдогонку.

Да куда там!  Взмыл и упорхнул!

Наше вам от нас, как говорится!..

Только в небе реактивный гул,

только в небе точка серебрится…

 








Стихи проходят через сердце


СТИХИ  ПРОХОДЯТ  ЧЕРЕЗ  СЕРДЦЕ

 

И вот я снова за столом!

О чём поведаю?

Что гложет?

Исповедальность не поможет,

как помогала мне в былом.

Поэзия, – твердят, – полёт!

Враньё!

Больнее всех терзала.

Ведь всё равно душе всё мало,

чего-то всё недостаёт.

Уже другие манят сферы,

иные цели и миры:

былой влюблённости химеры

хоть и нелепы, но мудры.

Но вдруг поймёшь, что мудрость эта

дешевле, чем души тепло.

Ах, как я страстно жаждал лета!..

Ну было! Было и прошло!..

Вот мальчик.

Как он за год вырос!

Талантик мал. Но увлечён.

Сказать ему, что сам я вынес?

Зачем? А вдруг везучий он?

Да и поверит мне едва ли…

Мы тоже к мэтрам стих несли.

Но никому не доверяли

и сами через всё прошли.

И мы о юности не тужим.

Что толку в этом?

Сам большой!

Я видеть стал глазами хуже,

зато я зорче стал душой!..

… Трюкач стихи начнёт вопросом

и, как пристало игроку,

метафорой тугой и броской

закамуфлирует строку.

Но пустота!

Куда ей деться!

И тут душою не криви:

стихи проходят через сердце

и растворяются в крови!

Года и мы – всё стало строже.

Пора за всё держать ответ.

А за окном встаёт рассвет

и жизнь

безжалостно

итожит.

За что, ликуя и кляня,

мне эта горькая отвага,

как совесть, чистая бумага

и вера,

что поймут меня?..

 


НА   АЙ - ПЕТРИ

 

Шоссе петляло и петляло,

мелькали ветви у лица,

и всё же петель не хватало,

чтоб закружиться до конца,

чтоб закружиться и упиться,

и слиться, слиться с высотой,

но только – чур! – чтоб не убиться,

а насладиться красотой.

Внизу был лес, а дадьше – море,

и городок у самых волн,

и теплоход на том просторе

был крошечным, как будто чёлн.

Потом стояли над обрывом

и выходили на яйлу,

и ветер яростным порывом

вдруг разбивался о скалу.

Лечебных трав ковёр бескрайний

кружил нам головы слегка,

и в ярком небе белый лайнер
                                          летел, пронзая облака.

И ты смеялась, и смеялись

цветы и пчёлы, и глаза,

и звонким эхом отзывались

на смех твой звонкий небеса.

Готичные зубцы Ай-Петри

вдали мерцали, словно храм…

И вновь шоссе, и снова петли,

и снова ветви в лица нам.

И это всё переплеталось,

слагалось, двигалось, неслось,

и навсегда в душе осталось,

стихами вдруг отозвалось…

 

ДОМ   ОРГАННОЙ   МУЗЫКИ   В   ЯЛТЕ

 

 

Осень, как Моцарт, – легка и воздушна.

Это какой-то возвышенный год!

Листья платанов по улочкам душным

бродят за нами бесцельно, вразброд.

Вздрогнул орган в элегантном костёле,

словно услышал дыханье души.

Это не райская музыка, что ли, –

звёзды                                                          

            и листья,

                              и волны в тиши?..                  

Если судьбою своей опечален,

если себе самому ты не рад –

Пушкинской улицей выйди к причалу

и поверни потихоньку назад.

Кто объяснит мне, откуда те звуки?

С неба ли?

С моря?

Стой и лови –

эти щемящие песни разлуки,

эти манящие песни любви.

Это гармония мысли и духа –

улица Пушкина!

Где и звучать?..

Тихо коснулась тревожного слуха

фугою Баха осень опять.

Всё получается в жизни как надо.

Беды исчезнут. Рассеется мгла…

С гор опустилась ночная прохлада

и у ограды ажурной легла.

Это немыслимо даже представить,

как бы планете пришлось горячо.

Кто человек?

А имеющий память,

совесть и музыку! Кто же ещё!..

Я в философских вопросах не очень

смыслю. К тому же такая пора:

скрипки сверчков в эти южные ночи

в дворике каждом слышны до утра.

Снова вальсирует осень над Ялтой,

снова плывёт.… И себе говорю:

 – Чтобы всегда и везде понимал ты

души людей и берёг, как свою…

Осень, оставьте!.. К чему этот шорох?..

Лист, как звезду, прямо в небе ловлю.

Что бы мне сделать, чтоб знал этот город,

как я его беспредельно люблю!..

Звёздная пыль на фронтоны костёла

и витражи опустилась уже.

Божьи чертоги, небось, не контора –

там понимают, что надо душе…

Осень, как Моцарт, – легка, гениальна.

Это гипноз!

                      Изливайся, лечи,

свет ты мой горний,

свет мой астральный,

сладкая мука

                          приморской ночи…

 







От породы

      

Я любил, меня любили

и недавно, и давно,

в жизни – или счастлив, или

нет, другого не дано.

 

Ах, как ветер дует сильно!

Все мы (в этом нет вины!)

или связаны мобильно,

или разъ-еди-не-ны.

 

И полощет ветер флаги,

кроны треплет, рвёт осот;

эти мысли на бумаге

ветер прочь не унесёт.

 

Потому пишу стихи я –

то – лихи, а то – тихи,

что душевная стихия

просится сама в стихи!

 

Той стихии не перечь ты,

ни огнём с ней, ни водой:

знаю, может первый встречный

стать и смертью, и судьбой…

 

А когда рассыплет звёзды

в небе ночь.… Да, полно!  Чу!

Ничего ещё не поздно! –

сам себе в стихах шепчу.

 

Что нашепчешь, то и будет,

значит, так тому и быть:

всё на свете могут люди –

и сгубить, и полюбить

 

Утром встану: – Что, забыли?

Это старое кино:

я любил, меня любили,

и недавно, и давно.

 

Ничего, что гнут нас годы

и закат сменил зарю:

мы такие от природы,

от породы, говорю…






Ты говорил


Ты говорил, что нет душе свободы,

что надо лгать, а это всё трудней…

Сквозь гомон птиц бог весть  какой породы

вдруг  грянул песню крымский соловей.

В ней было всё: и нежность, и страданье,

и страсть любви, и плач, и торжество,

и мы застыли в сладком ожиданьи,

томимы вдохновением его.

Журчал в кустах  ручей. Уже смеркалось.

Поодаль мошкары клубился рой.

А  над горой ещё стояла алость

и гасла постепенно за горой.

Ты говорил, что мир жесток и тесен

и потому нельзя с ним быть в родстве.

Но рассыпались фейерверки песен

в пульсирующей на ветвях листве.

И я подумал: ну чего ты мелешь,

ты не поэт, не лирик, хоть убей.

Ты этой жизни ни на грош не веришь,

но почему  ей верит соловей?

Он так поёт во славу жизни этой!

Замри, постой, лишь звуки те лови:

таланты зарождаются от света,

но гении – от Бога и Любви!..

Ночь опускалась медленно на горы,

сползала с них на южный городок,

и было сладко-сладко, было горько,

подул с нагорий теплых  ветерок.

Ну что ж, пора!

Уже мерцают звёзды,

мы согревались их живым  огнём.

Мир  справедливо  всё же  кем-то создан,

и только  мы несовершенны в нём…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 






Тополь в окне

  

                                              Памяти В.К.

                                            

                            1.

 

Осень вся изошлась, шаг всего до зимы,

и не лучшие дни наступают в отчизне;

провожая друзей, постигаем и мы,

что  мы гости всего лишь на празднике жизни.

 

Бедный тополь в окне строен так же, но гол,

небо, что Ахерон, в тучах мрачных вся крона,

и последний листок, как последний обол,

тополь держит в руке, дожидаясь Харона.

 

Мифы древней Эллады понятны в Крыму,

сердце помнит и их, и уплывшее  лето:

но уходят друзья, я  уход их  приму,

но никак не пойму:  справедливо ли это?

 

                            2.

 

Справедливо ли это?..  Ответит ли кто-нибудь мне?..

Тучи все разгоняет, всё крепнущий, ветер с востока.

За окном голый тополь, как некий чертёж, при луне

серебрится, да я в чертежах-то, признаться, не дока.

 

Друг внезапно ушёл, помириться я с ним не успел,

не болел, не скулил, и вдруг –  на тебе, словно и не был!

Кто ведёт между нас беспощадный и точный отстрел,

забирая всех лучших и самых надёжных  на небо?

 

А какие стихи он писал, и для нас, и про нас,

если б жил, он бы стал плодовитее даже Сенеки,

и его не забудет вовеки наш крымский Парнас

да и мы не забудем, хотелось бы верить, вовеки.

 

                              3.

 

Бедный тополь в окне приютил пару жалких ворон,

ветер плачет в саду, да услышит, имеющий уши,

и плывут небеса, как свинцовый  плывёт Ахерон,

уносящий в Аид все надежды, все стоны, все души.

 

А на кладбище мест не осталось свободных, увы;

для страны молодой – это очень плохая примета;

и предзимнее море  лишилось навек синевы,

потому что предзимнее небо всё серого цвета.

 

Дорогие могилы забыть  не способна душа,

где стоит кипарис, вековые склонились маслины,

но в аллее мамаша не может поймать малыша

и немного теплеет на сердце от этой картины…

 

11-02-2010

 






Нетопыри


Фонарь за окном – центр вселенной, –  смотри,

как вьются под ним мошек тучи!

Летучие мыши – нетопыри –

снуют между крошек летучих.

 

Шныряют, зигзагами носятся тут

и мошкино воинство тает,

а чтоб описать тех полётов маршрут,

фантазии мне не хватает.

 

Исчезнут на миг и опять за своё,

предвидеть нельзя их атаки,

то врежутся в гущу, то кружат с краёв,

то вновь  исчезают во мраке.

 

Торопится редкий прохожий домой,

пройдёт, снова тихо, безмерно;

не могут, как птицы, летать по прямой

летучие мыши, наверно.

 

Наскоки, броски, пируэты их мне,

как ребус, угадывать  сложно,

судьбы моей дёрганной график вполне

полётом их выразить можно.

 

За мошками счастья бросался и я,

но шансы, что были, все вышли:

летучим  охотникам я не судья,

такими их создал Всевышний.

 

Фонарь в переулок полночный льёт свет,

облив палисадник и тую;

и чтоб доказать себе, что я поэт,

я это явленье рифмую.

 

17-06-2018

 

 

 








Рок-н-ролл


Дрогнул кипариса ствол.

В бухту шайка звёзд упала.

Зажигают рок-н-ролл

в ресторане Морвокзала

 

Бриза горная струя

хлябь глубинную утюжит.

В мире нашем – ты да я –

и никто другой не нужен.

 

Пляшут звёзды. Пляшет мол.

Пляшет остов пьедестала.

Зажигают рок-н-ролл

в ресторане Морвокзала.

 

Обожаю этот ритм,

этот с миром поединок;

он безжалостнее бритв,

он острее подлых финок.

 

Бодрость он вливает в кровь!

Сколько жизни той осталось?

В этом скверике любовь,

помнишь, наша начиналась?

 

Чу! Забрезжился рассвет

слабо-слабо, вполнакала,

и погашен в окнах свет

ресторана Морвокзала.

 

Не спеша пойдём домой.

Горизонт зарёй раскрашен.

Как люблю я, боже мой,

рок-н-ролл и юность нашу!

 

Элвис Пресли, Берри, Билл

Хейли – и не надо водки!

Сашка, наш комсорг-дебил,

вызывал для проработки.

 

Где тот Сашка?  Ни следа!

За спиною путь огромный.

Помню, помню те года,

ритмы рок-н-роллов  помню!

 

17-06-2018

 

 

https://yandex.ru/video/search?text=%D1%80%D0%BE%D0%BA-%D0%BD%20%D1%80%D0%BE%D0%BB%D0%BB&path=wizard&noreask=1&filmId=797

 

 

 






По убеждениям


Сквозь небо в созвездиях – метеорит,

 его наблюдают и Вена, и Прага,

 и если по внешности я – сибарит,

 то по убеждениям я – работяга.

 

 Талант – это труд, он помножен на труд;

 нет лучшего способа выразить – кто ты? –

 и если стихи мои вам – Very good! –

 то это и есть результат мой работы…

 

 В заливе дорожка из бликов луны,

 курортников здесь, словно дервишей в Мекке,

 а гребни Ай-Петри волной взметены

 и, неба коснувшись, застыли навеки.

 

И это ль не повод облечь их в стихи?

Вон груша –  цвела, а теперь –  плодоносит.

И снова нюансы, подвижки, штрихи

всё  новые жизнь мне всегда преподносит.

 

И значит, конца у поэзии нет,

и поисков путь, словно жизнь эта, вечен:

я, может, совсем никудышный поэт,

но свято шепчу я: «Ещё ведь не вечер!».

 

Я – кепи и бриджи, очки, с дымкой чуть,

зеркальные, клёвый браслет и так далее,

и бухта мерцает в очках, словно ртуть,

когда я гуляю здесь в римских сандалиях.

 

 Огни городские мерцают, бегут,

 в предгорьях сияют, спускаются к морю,

 и всё же талант (повторюсь!) – это труд,

 везде, где искусство, –  трудяги в фаворе.

 

 Вот вывел я строки – бумага искрит,

 наверное, правда – всё стерпит бумага:

 по внешности я, приглядись, – сибарит,

 но по убеждениям я – работяга.

 

 Я это с рождения понял умом,

 всю жизнь постигаю законы природы:

 недаром  судьбы моей весь метроном

 запущен был в Ялте на долгие годы…

 

 






Июнь - 2018


Июнь.  Ежевика цветёт.

Соседка лелеет рассаду.

Порхающих бабочек лёт

и сердцу приятен,  и взгляду.

 

На Набережной – обалдеть! –

такие красотки –  аж душно! –

не смог восхищение деть

своё   никуда  простодушно.

 

А ты не ревнуй! Я с тобой

так счастлив, что мир славословлю!

Мы связаны общей судьбой,

детьми и, конечно,  любовью!

 

Не прост, ох, довольно не прост

путь судеб под божией синью,

но Крымский – вот диво-то! – Мост

возник возвращеньем в Россию.

 

А чайки парят высоко,

а голуби бродят степенно;

вскипевшим шипит молоком

вдоль пляжа прибойная пена.

 

На пляже народу – не счесть! –

те – плещутся, эти – судачат!

Уверенность в будущем есть

опять у страны, не иначе.

 

Июнь. Весь клубникой пропах

квартальный базарчик у арки.

И пахнут магнолией – ах! –

как пахнут магнолией парки!..

 

08-06-2018






Гурзуфские улочки


 

Я снова здесь. Уже года иные.
Причал разбит. Да что причал? – страна!
Но те же, что и прежде, вижу сны я,
и та же, в бликах солнечных, волна.
Брожу с утра с неясной тихой грустью –
о чем? – Бог весть! –  брожу я, как мечтал,
по тихим старым улочкам гурзуфским,
которых я нигде не забывал.


Любить вовек их я не перестану,
не зря родными кажутся они –
все в кружевах акаций и платанов,
те маленькие дворики в тени.
В них теснота, зато тепла в избытке,
трещат цикады, шум глуша морской,
и вялятся, нанизаны на нитку,
янтарные кефали день-деньской.

Ступеньки узких лестниц пооббиты,
несёт в проулок ветер всякий хлам,
но здесь пересекаются орбиты
таких высот, что и не снились нам.
Ведь это здесь, когда волна лавиной
неудержимо к Адаларам шла,
«Курчавый маг!» – промолвила Марина,
и фраза эта сердце забрала.

И это здесь Шаляпин пел над морем,
Коровин слушал, как валы ворчат,
и горнами артековские зори
влекли к себе мальчишек и девчат.
Гагарин здесь дарил свою улыбку,
здесь Чехов жил… Короче говоря,
и мы с причалов здесь таскали  рыбку,
султанкою зовущейся не зря…

 

 

 






Лёд и пламень. СРП. 2017. Москва.

ЛЁД  И  ПЛАМЕНЬ

 

Литературно-художественный альманах. Москва. Союз российских писателей.2017. – 504 с. ил.

Автор-составитель Марина Анашкевич.  Главный редактор Светлана Василенко (Москва)

 

    В номере представлены поэты и прозаики, драматурги, художники, эссеисты и критики из Москвы, Санкт-Петербурга,

Иркутска, Нижнего Новгорода, Тольятти, Орла, Красноярска, Воронежа,  Петрозаводска, Ялты, Кишинёва,  Набережных Челнов, а также авторы, живущие в Бельгии, Японии, Чехословакии. Помимо традиционных и полюбившихся читателю рубрик «Проза», «Поэзия», «Обретение пространства», «Литературные истории», «Наши художники», «Качели», «Семейные архивы», «А кто его знает?», в этом номере мы предложили рубрику «Мастерская» и вновь органично появился раздел «Драматургия».

 

ISBN 978-5-901511-40-4                                                                                                                УДК В21.161.1-3

                                                                                                                                                           ББК 84 (2 Рос=Рус) 6

 

Стр. 186  Вячеслав  Егиазаров (Ялта). Гомер. Стихи

 

ГОМЕР

 

Изменяется город, меняется мир, человек

изменяется с ними, поддавшись и лжи, и прикрасам.

Не об этом ли пел в «Илиаде» сиятельный грек,

что был зренья лишён, но предвидел душою и нас он.

 

Не об этом ли пел, по руинам троянским бродя,

взяв гекзаметры волн в говор буйный, игривый и мирный,

и вином ионийским мерцала из кожи бадья,

наполнявшая амфору щедро рапсоду из Смирны.

 

Это позже её назовут по-турецки Измир,

это позже возникнут у мира другие приметы:

изменяется город, я сам, изменяется мир

и поют от Гомера об этом певцы и поэты.

 

Носит ветер те песни по вольным полям и лесам,

по морям их проносит, их знает небесная сфера:

изменяется мир, изменяется город, я сам

и об этом поэты с певцами поют от Гомера.

 

От Гомера до наших неверных  изменчивых дней

о любви, о войне, о судьбе – что на свете достойней? –

потому что ни небо не сделалось нынче синей,

ни Эвксинские воды не сделались нынче спокойней…

 

БЕЗ  СЮЖЕТА

 

След слизняка на листьях, как слюна

 блестит, узором вьётся по ограде.

 Через фрамугу полная луна

 льёт свет на стол, на книги, на тетради.

 

 И так светло, как днём; задумчив сад,

 к оконной раме льнёт каштан ветвями,

 газон под окнами не то чтоб полосат,

 а заштрихован длинными тенями.

 

Так всё плывёт, колышется, живёт,

поют сверчки, у нас в саду  ночуя,

что и душа моя уйти  в  полёт

уже готова, вдохновенье чуя.

 

 И свет включить не тянется рука,

 боясь разрушить сладостные звенья,

 пока вот эта лунная строка

 не завершит строфу стихотворенья.

 

 Всё зыбко и подвижно, как в судьбе,

 как в переулке, темном и проточном,

 я этой ночью думал о тебе,

 но без былой тоски, уж это точно…

 

Всё в жизни стало  лёгким и простым,

как любит повторять сосед Сан Саныч, 

обида растворилась, точно дым,

от сигаретки, выкуренной на ночь.

 

 Луна ушла. К окну прильнула ночь,

 ничто в сей жизни не стоит на месте,

 и я уже не в силах превозмочь

 отсутствие сюжета в этом тексте.

 

 

НАД  ЗАГАДКОЮ  ЖИЗНИ  МОЕЙ

                                     

                                  О мир, пойми! Певцом – во сне – открыты

                                  Закон звезды и формула цветка.

                                                                                     Марина Цветаева

 

Мир подлунный то ль спит, то ли дремлет,

волны шепчут о чём-то скале,

и какою-то тайною древней

переполнено всё на земле.

 

В такт дыханью созвездий неблизких,

что мерцают в мирах, как пыльца,

начинают цвести тамариски,

птицы петь и влюбляться сердца.

 

Лунный свет. В парке лунные тени.

Стихли шумные материки.

И слова по законам растений

прорастают из почек строки.

 

И становятся кроной шумящей

с трелью птичьей молчанью взамен;

наши души к стихам настоящим

попадают негаданно в плен..

 

Потому мне частенько не спится,

всё я жду, что в одну из ночей

вдруг мелькнёт озаренье зарницей

над загадкою жизни моей...

 

ИЮНЬ

 

Лето в начале. Черешни с клубникой полно.

Время  лихое в июне для Ялты настало.

Пенсионеры играют в саду в домино,

кто помоложе – на море, оно – за кварталом.

 

Через дворы проходные пойду на  причал,

мельком припомню, как здесь обнимал свою Ритку,

как меня в юности грек пожилой привечал

и обучал, как вязать хитроумно крючки на ставридку.

 

О, как шикарно магнолии в парках цветут!

О, как султанка клюёт! Ну не Божия ль милость?..

Полной луны между зданий высотных маршрут

виден в окно, что-то поздно сегодня явилась.

 

День пролетел.  Ах, как ночи сейчас коротки!

Звёздной  прохладою бриз с гор сиреневых дул всё.

Ноет спина, наигрался вчера в городки,

есть ещё силушка, есть, только раз промахнулся.

 

Ты не звонила за сутки ни разу, а я

тоже молчу, но психую (скажу по секрету!);

слышал: в Гурзуфе навалом пошла скумбрия́,*

видимо, трёп,  в  море Чёрном дааавно её  нету.

 

Вот и кумекаю, глядя  во тьму  за окном,

много ли пользы несут наши вечные ссоры?

Ночь затянула селеновым всё полотном,

слышится смех и звучат в глубине разговоры.

 

Завтра пойду на рассвете мириться с тобой,

мама твоя вновь скептически охнет и ахнет.

Полночь, и слышно,

как тихо бормочет прибой

прямо за сквером, откуда магнолией пахнет…

 

* ударение местных рыбаков

 

 

ТОЙ  СТРАНЫ    УЖЕ  НЕТУ  В    ПОМИНЕ

 

 

Вектор времени сдвинут, скукожен

и привинчен к стене бытия.

– Это кто там женой неухожен?

– Это я, –  говорю, – это я!

Выйду утром – рассветная дымка,

облачишек бегучая рать.

Проиграл я финал поединка

с жизнью, если, конечно, не врать.

Ни подруги весёлой, ни друга,

с кем бы душу я мог отвести,

я давно уже вышел из круга,

где корыстность была не в чести.

Той страны уже нету в помине,

те святыни низвергнуты, вот,

но, подобна замедленной мине,

ностальгия о прошлом живёт.

Там писались стихи без надрыва,

там я цепок был на вираже,

там  т а к и е  просторы с обрыва

открывались над морем душе!

Что метафоры? К ним не стремлюсь я,

но, почувствовав прежнюю прыть,

я гимнастом, взлетевшим на брусья,

вновь хотел бы себя ощутить.

Да куда? Вектор времени скомкан.

Неприступно стоит Куш-Кая.

– Это кто там хромает с котомкой?

– Это я, - говорю, - это я!..

 

 

ТРЮИЗМЫ

                                                           

Жизнь без трюизмов была бы просто не жизнь, клянусь,

об этом спорить – конца не дождёшься прениям,

ведь даже то, что считаем святою Русь,

давно привычно, и не подлежит сомнениям.

 

А в небе Ялты летают чайки, тревожа взор,

то мчатся с криками, то тают в сини в своём парении,

и даже контур знакомых с детства рассветных гор

уже становится неким штампом в стихотворении.

 

Жизнь без трюизмов, пойми, утратила б некий шарм,

чем пара штампов в душевном тексте нам помешала б;

мы расширяем свои возможности, свой плацдарм,

мы для экстрима готовы в бездну сорваться шало.

 

Штамп – море синее, штамп – зелены поля,

когда их много в строке и жизни, стих станет пресным,

и даже за окнами эти гибкие тополя

приелись взгляду и, как бы неинтересны.

 

Я тривиальным порой кажусь нашим снобам, пусть,

ущербность их в самомнении ясна до жути,

я их претензии скоро выучу наизусть,

они шаблонны  уже давно по самой сути.

 

А ты сама мне вчера призналась в своей любви,

а я ведь тоже давно люблю тебя,  я ведь тоже,

и, если есть Ты на белом свете, –  благослови

любовь и нежность, Всемилый Боже, Всесильный Боже!

 

Жизнь без трюизмов была бы просто не жизнь, поверь,

их отвергать – не великих удел, а низких:

любимым быть и любить, избежать потерь

друзей и близких, друзей и близких, друзей и близких…

 

 

Я  БЕГУ  ИЗ  ДОМА  К  УТРЕННЕЙ    ВОДЕ

 

Зарекаясь не кривить душой нигде,

как залог, что мне по силам блажь сия,

я сбегал из дома к утренней воде,

глубине и чистоте учился я.

 

Море было безграничным в этот час,

солнце плавно набирало высоту,

я учился обходиться без прикрас,

ими можно лишь унизить красоту.

 

А когда рассвет терялся в свете дня

и, пытаясь удержать строкой его,

становилось вдруг понятным для меня,

что ещё я не умею ничего.

 

Я не знаю даже, как тут ни крути,

получился ль из меня вообще поэт;

мне на вечные вопросы не найти

никогда ответов вечных, их и нет.

 

Сокровенность, лишь она, мой талисман,

сокровенных чувств полно в стихе моём

но ползёт на берег матовый туман

и становится обманным окоём.

 

Искажаются черты предметов, лиц,

все деревья обретают вид иной;

я учусь неповторимости у птиц,

ведь у каждой птицы голос только свой.

 

И всегда, в счастливых днях или в беде,

удивляясь жизни или  жизнь  кляня,

я бегу из дома к утренней воде

и она здесь объясняет мне меня.

 

 

ТАТАРНИК 

                           

 Сквозь клочья тумана сиреневый лик

 мелькает, скрывается, брезжит.

 Откуда он взялся, зачем он возник,

 татарник суровый и нежный?

 

Под ветром порывистым, как маячок,

зачем он мне светит и светит?

Приладил паук  свою сеть на сучок,

кобель мой все кустики метит.

 

Бесснежный январь – мука крымской зимы,

стерпелись, но реже смеёмся,

и рухнувшей родины, кажется, мы

трагизм до конца не поймём всё

 

 Осыпались листья. Пожухла полынь.

 Печалью повеяло древней.

 В стране, где уже не осталось святынь,

 татарник вдруг душу согрел мне.

 

 Нет-нет  да  крупою в лицо сыпанёт

 с вершин, где гуляют метели.

 Ах, этот татарник так долго цветёт,

 что нет ни кровиночки в теле.

 

 Колючие ветви. Сухая трава.

 Пред ликом февральских инфляций,

 за что он имеет святые права

 так долго цвести и держаться?

 

 Имеет!

 А ветер порывистый зол,

 а солнце чадит вполнакала.

 Но если татарник ещё не отцвёл,

 и нам унывать не пристало.

 

 

 

 






Ах, это пресловутое либидо!


                                                                              Адольфу З.

 

Ещё порнушка иногда приснится,
ещё былых чувих навеет ночь,
но вспомню постаревшие их лица
и отгоняю те виденья прочь.

 

Я  на балкон с утра пораньше  выйду,

чтоб подышать и освежить загар.

Ах, это пресловутое либидо! –

при взгляде на девиц  - в груди пожар.


Их каблучки так цокают по плитам,

так грудки будоражат юный пыл;

я поклонялся Светочкам и Ритам,

Валюшек и Наташек я любил.


 Нудистский пляж припомню Коктебеля

иль Симеиза, – сразу бросит в пот:

вот филиал где рая, в самом деле,

вот эротических  фантазий где полёт.

 

К потенции  претензий нет пока что,

ещё я крепок, хоть местами сед,

и сексуально я могу покашлять

ещё вертлявым попочкам вослед…

 

24-05-2018


-:)))




Genius Loci

Я ЗНАЮ,   ЕСТЬ КРАЯ


Патриотизм смешон. Крушение державы

перенесли легко в тот ирреальный год.

И всё-таки люблю я склон вот этот ржавый,

на коем кое-где лишь молочай цветёт.

Люблю я этот пляж, пустынный, дикий, скальный,

шиповник на бугре, чей скос от соли сед,

и чаек кутерьму, их гвалт вдали скандальный,

когда они спешат за сейнером вослед.

Сюда всегда спешу из городских кварталов,

дыхание весны почуя, словно лес:

здесь пахнет, как нигде, в ложбинках снегом талым,

не потоптался здесь ещё как слон прогресс.

Я знаю, есть края, где жить намного легче

и даже есть края, живут где, как в раю,

но всю мою печаль лишь этот склон излечит,

лишь этот дикий пляж смягчит тоску мою.

Люблю, когда с яйлы повеет вдруг полынью,

ромашки пробегут волной из края в край,

и небо захлестнёт такой безбожной синью,

что в ней потонет гриф, как взгляд ни напрягай.

Космополитом я и не был и не буду,

хоть пудрили мозги политики и мне.

Софора по весне собьёт мою простуду

и перелётных птиц накормит по весне.

Летите! Добрый путь!

Я сам по белу свету

побегал-полетал в закрученной судьбе.

Не верьте крикунам, что любят всю планету,

коль отчий край в грязи, разрухе и беде.

И мне до боли жаль, что гибнут наши парки,

что в них высотки прут, закрыв всю неба высь,

недаром к ним летят вороны, чтоб покаркать,

как хорошо на свалках им пастись.

Патриотизм смешон?..

И всё-таки, и всё же

я этих милых мест с рождения поэт:

на свете для души нет ничего дороже,

для сердца ничего желанней в мире нет.


GENIUS      LOCI


От Меганома до Айя –

южнобережный поэт,

не гениален пускай я,

но и не бездарь, о нет!

Вот Алустон, вот Сугдея.

Ялта, Гурзуф, Симеиз.

Церковь Форосская, где я

с неба посматривал вниз.

Всё здесь люблю я до боли,

всем здесь я близок и рад;

запахи, в парках, магнолий,

сосен, в лесах, аромат.

Термы, могильники, фрески;

и, словно вещие сны,

крепости тень генуэзской,

эллинский профиль волны.

А за акацией тополь

в небе, что сини синей;

к бухте сбегает Кастрополь

и отражается в ней.

Сразу всего не расскажешь,

но, презирая уют,

пляжи и горные кряжи

в стих мой вошли и живут.

Помнят не зря Донузлава

рифы берет мой и плед,

и берега Балаклавы,

и голубой Фиолент.

В бухтах родных Тарханкута,
вот где экстрим, так экстрим:

взять лобана – это круто! –

и пиленгаса за ним!

Помнишь, под тенью портала,

в том переулке пустом –

«Genius  loci!» - сказала

и убежала потом.

«Genius  loci!» - и светом

залило лунный портал,

южнобережным поэтом

там я себя осознал.

И с благодарностью  Богу

замер я, счастлив и нем!

Всем нам обещано много,

всё ж воздаётся не всем.

Но вдруг повеет прохладой,

первым наплывом стишат,

строгим размеренным ладом

образы в строки спешат.

Весь отрешён я и значит,

чтоб ни писал бы, и как,

то Ай-Тодор замаячит,

то наплывёт Аю-Даг…

 

GENIUS    LOCI – 2


 Портрет современника смутен, в нём чёткости нет,

 не то чтобы к целому, еле приблизился к трети:

 успел рассмотреть я лишь несколько хилых примет,

 но этого мало, чтоб здесь говорить о портрете.

 

 Зато преуспел я в пейзажах, любимых всегда,

 и в них узнаваемы всё ж современников лица:

 над Ялтой стоит Крымских гор голубая гряда

 и Чёрное море прильнуть к её кряжам стремится.

 

А пляжи шикарные с меленькой галькой у скал,

безлюдные дикие пляжи, что несколько странно:

я рифмы усердно для строк необычных искал,

а тут они сами являлись легко и спонтанно.

 

Откосы крутые, на них можжевельник и тис,

стволы земляничника, красной покрытые кожей,

и я в них влюбился  сильней, чем в Елену Парис,

хоть это сравнение и неуместно, быть может.

 

 Плывут облака над ай-петринским славным плато,

 их дивные виды  лишь радостью можно измерить,

 я даже успел рассказать мимоходом про то,

 какие в лесах наших бродят чудесные звери.

 

 Я старою Ялтой пройду в златокупольный храм,

 где сердце так бьётся тревожно, возвышенно, гулко!

 Я строк не жалел проходным нашим добрым дворам

 и рифм не жалел этим улочкам и переулкам.

 

 И здесь я с любимою встретился, чтобы потом

 быть Небу признательным вечно за это мгновенье.

 О Крыме написан мной целый лирический том,

 а Крыму всё мало, всё дарит меня вдохновеньем.

 

 Взгляну на восток – в Карадаг упирается взгляд,

 на запад взгляну – Айя мыс, как взлетевшая птица.

 Сосновых лесов ниспадающий к морю каскад

 сливается с парками Южнобережной столицы.

 

 И я не стыжусь, что талант мой не очень высок,

 что не покорил мировых и вселенских просторов:

 и если в стихах я прославил здесь каждый мысок, –

 таким был задуман я, видимо, Божьей конторой.


Мерцали звёзды ярко


                                                        О.И.

 

Сентябрьские  сверчки трезвонят до зари,

Селены свет сусальный стоит сплошной стеной.

О, ты меня, как прежде, на танцы позови,

иль погулять у моря под этою луной.

 

Не позовёшь.  А помнишь, на склонах  Могаби

в сад забрели ничейный, румянилась хурма,

и ты меня просила: «Люби меня, люби!»,

я от тебя, пьянея, был просто без ума.

 

Сплетались наши руки, тела – не расплести! –

мы были, как в волшебном, очерченном кругу,

я это не забуду,  и ты меня прости,

я память переделать не в силах, не могу.

 

Мерцали звёзды ярко, кружился небосвод,

качались ветви сада, качалось всё вокруг,

я не забуду в жизни тебя и этот год,

в котором нас любовью жизнь одарила вдруг.

 

Так долго продолжаться, конечно, не могло,

ты  написала вкратце, мол, ты не мой герой,

но прежде, чем потухнуть, мне душу обожгло

лучом прощальным солнце, скрываясь за горой.

 

Тасует жизнь, как шулер, и жизни, и судьбу,

и в этом преферансе я проиграл тебя…

И снова фейерверки устроили пальбу

в честь окончанья  лета, курортников слепя.

 

Опять сверчки трезвонят в своих кустах всю ночь,

в их трелях то ли нежность, то ль тихая мольба,

а то, что мы не вместе,  душе не превозмочь,

душа не понимает, что значит «не судьба»…

 

 

 

 

 

 






Но всё равно


Как чуден Свет! Но мы в нём – гости!

Жизнь тает, словно в марте лёд!

Порою не хватает злости

на то, как быстро жизнь идёт!

 

Кто сотворил всё – жаден очень,

он скуп, старьевщикам сродни:

то укорачивает ночи,

то укорачивает дни.

 

Мы свыклись, примирились с этим,

тоску мы глушим, грусть, печаль,

но всё равно глициний плети,

цветущие, покинуть жаль.

 

Как мир прекрасен!  Мы в нём – гости!

Он никогда не надоест!

Увы, на ялтинском погосте

свободных не отыщешь мест.

 

Друзья там, папа с мамой тоже,

ты грусть мою не обессудь,

уже приходится итожить

и мне, и мне земной мой путь.

 

Но всё равно мы просим Бога

молитвой, песнею, строкой:

«Пусть продолжается дорога!

Пусть не иссякнет род людской!»

 

Как чуден мир! Но мы в нём – гости!

И чтоб смягчить свой «Аз воздам!»,

глициний майских чудо-грозди

свисают прямо с неба к нам…

 

13-05-2018

 

.

 






Я люблю побродить по знакомым местам наугад

  Всё врут календари


Шелковиц генуэзских чернильные сочны плоды,
мы, ватага мальчишек, шныряли в них скрытно, как урки…
Ах, в Аутке при Чехове были такие сады –
в кронах грецких орехов играли созвездия в жмурки.
Да и Чеховский сад рос как чудо на трудной земле,
виноградников чад был на радость «счастливому детству»,
и еврейского кладбища плиты мерцали во мгле,
и мерцали кресты православные с ним по соседству.
Речка бодро журчала, гремел водопад Учан-Су,
облака кучевые с яйлы проплывали над нами.
Хорошо мне на сердце, с собою я не унесу
это всё в неизвестность, о нём я поведал стихами…

Я сегодня порой по Аутке гуляю, как встарь,
я из ранга мальчишек шагнул незаметно в ранг дедов,
тонок жизни моей уже дней отрывной календарь
и совсем он не врёт, как шутил Александр Грибоедов.
Вот по лесенке этой бежали с девчонкой одной
через двор проходной, обнимались с ней возле сарая,
а под этим инжиром, что рядом с алеппской сосной,
целовался с другою девчонкой, что выбрать не зная.
Я смотрю, как сейчас реставрируют Чеховский сад,
розы буйно цветут: Чехов их обожал возле Дома.
Я люблю побродить по знакомым местам наугад
и всегда поражаюсь, как стали они незнакомы.

Снова греческой церкви сияют вблизи купола, –
то спортзалом была, то была она складом. И что же –
эра злых атеистов прошла, словно и не была,
и всех истовей крестятся те атеисты, о Боже.
Не приемлет душа меркантильный и алчный наш век,
что-то в мире не так, объяснить только я не смогу, и
половинка луны, так похожая на чебурек,
из-за новой высотки взошла и ушла за другую.
Рубят всюду деревья, чтоб виллу воткнуть иль гараж,
в заповедных лесах «раздаётся топор дровосеков».
Как бы Чехов сейчас описал этот дьявольский раж?
Впрочем, тут я не прав, уж давно описал его Чехов.


Мадьярская скрипка - 1954

(ресторан "Южный")

                                                                                       

 Памяти венгра Додика, скрипача

 

 …Тот кабачок у порта в старом доме

 так памятен, как будто был вчера.

 Там пьяные, кто в злобе, кто в истоме,

 матросы коротали вечера.

 Их ни «на бога» не возьмёшь, ни криком.

 – Не траться, фраер! Пожалей слюны!..

 Туда попасть считалось высшим шиком

 для слободской заносчивой шпаны.

 Там наливали в долг. И если ссуда

 была нужна, давала всем без слов

 буфетчица Ивановна, паскуда,

 скупавшая «котлы» у шулеров.

 А не вернёшь – ну что ж,

 хлебнёшь как надо! –

 блатные с «пиками» не «мусора», поди…

 Стекала в бухту звёздная прохлада,

 теснилась неприкаянность в груди.

 Ещё в порту не подорвали дзота,

 он бычился с готичной вязью – «ХАЛЬТ!».

 Любой пацан тогда «по фене ботал»

 и цвиркал через зубы на асфальт.

 А к дому возле рухнувшей акации

 за справками народ тянулся, где,

 что ты не скурвился при немцах в оккупации,

 без устали строчил НКВД.

 Из проходных дворов тянуло скукой

 дешёвой, как казённое сукно…

 Тот ресторанчик был шикарной штукой,

 похлеще, чем трофейное кино.

 Играл в оркестре там мадьяр на скрипке

 так нежно, словно знал он тайны птиц.

 Стихали споры. И уже улыбки

 черты смягчали огрубевших лиц.

 В дыму табачном плыли пары в танце,

 дрожал смычок у самого виска.

 Казалось, что владела иностранцем

 какая-то надмирная тоска.

 В глазах цыганских стыл туман далёкий

 и шёл на нас, как на берег волна,

 и понимал я той тоски истоки,

 настолько близкой мне была она.

 И удивлялся я: как в этом теле,

 большом и полном,

 по веленью рук

 такие чувства плакали и пели,

 что плакали и пели все вокруг?

 И просыпались души,

 – (или, что там?) –

 и полнились любовью и виной.

 Рыдала скрипка вовсе не по нотам,

 по судьбам, исковерканным войной.

 Сиротство… плен…

 разлука… гибель близких…

 то умирал смычок, то оживал,

 и, как в кино, руины, обелиски,

 мерцая, плыли через дымный зал.

 И зал смолкал.

 Сходились брови строго.

 – Присядь, танцор! Не надо!

 Не греши!..

 А скрипка разговаривала с Богом

 и с Ангелом Хранителем Души…

 И вот сейчас, пусть даже и солги я,

 что прахом всё,

 что выжег те года,

 щемяще в сердце ноет ностальгия –

 о чём? – бог весть! –

 но вижу, как тогда:

 тоскует скрипка, бредит бас-гитара,

 и Додик-венгр, лоснящийся, большой

 из золотого, с монограммой,

 портсигара

 подносит папироску с анашой…


И новый день врывается на площадь


Базар завален зеленью. Редис

с клубникой первой о престиже спорят.

Вновь Ялта превратилась в Парадиз

и вновь Эвксинским Понтом стало море.

Никто не помнит скуки зимних дней,

дожди забыты, мрак забыт в аллеях,

и небо всё становится синей

день ото дня, и море – всё теплее.

И ломится персидская сирень

из-за ограды шало, одичало;

небрежно сдвинув кепи набекрень,

пойду через горсад к родным причалам.

Из молодых там рыбачков   с утра

набрал бы военком не полк, так роту:

пора клевать султанке, и пора

мне вспомнить про подводную охоту.

Здороваются горлицы. Зимой

я их подкармливал и тех синичек стаю,

и потому характер мой крутой

они крутым, наверно, не считают.

Май взял своё. Над пляжем дельтаплан

трещит опять. Ну и опять, понятно,

приятно глянуть на девичий стан

и в шортах дам осматривать приятно.

На Пушкинском бульваре тень, уют,

и можно помечтать о встрече пылкой,

вот только жаль, что бомжи «достают»,

в кустах ища окурки и бутылки.

Но это мелочь, к ним народ привык,

не замечает их позор и стычки,

и пёс безродный обнажает клык

не злобно, а, скорее, по привычке.

Зато везде глициний синева,

влекут платаны зеленью и тенью,

и самые обычные слова

слагаются в стихи на удивленье.

А ветер флаг  над  мэрией полощет,

цвет неба цвета моря голубей,

и новый день врывается на площадь

в овациях взлетевших голубей…

 

 



Если слов не хватает


Шар бильярдный луны в лузу кроны платана упал;

эта светлая ночь объясниться желает помочь нам;

а в твоём перстеньке драгоценный мерцает опал,

и горит светлячок сигареты в саду полуночном.

 

А сверчки то смолкают, то снова трезвонят в ночи,

уголок наш сейчас – это центр, я уверен, вселенной,

через ветви мерцает оттенками царской парчи

полуночное море всё в бликах и блёстках Селены.

 

Этот крымский сентябрь нам от лета нельзя отличить,

даже можно устать от деньков неизменно хороших,

но уже паучок распустил инфернальную нить

и плетёт свою сеть для беспечных и немощных мошек.

 

Если слов не хватает, – всё может сказать поцелуй,

а любовный язык вечно юн, и придуман не нами,

и летучие мыши скользят над верхушками туй,

и пикируют вдруг, нас почти задевая крылами.

 

Как пьянят эти руки, которых желаннее нет,

как тоскую  без них в ожидании ночи  весь  день я:

перламутровой бухты  чарует серебряный свет,

он беззвучно вздыхает, глубин ощущая волненье.

 

Если слов не хватает, – то, значит, они не нужны,

значит, нам и без слов в мире этом легко и прекрасно –

эти трели сверчков так сегодня безумно нежны,

что слова не нужны, потому что и так нам всё ясно.

 

В лунном свете все звёзды померкли и еле видны,

тени лунные ночь, под копирку, всё множит и множит,

и до сада доносится шёпот и говор волны,

что с волною соседней никак наболтаться не может…

 

 

 

 

 

 

 



Обожаю поэзию жизни!


Начинается день с переклички охрипших ворон,

с просветления окон, которое кличут рассветом;

отговорку найдя, я всегда избегал похорон

мне знакомых людей, сам себя ненавидя за это.

 

Я не мог выносить даже близко понятие – смерть,

я его избегал, словно варвар какой-то, поверьте,

даже в строчки стихов это слово не мог я посметь

занести, потому что боялся присутствия смерти.

 

Всё боялся, что смерть, как зараза, прилипнет ко мне,

избегал похорон, а потом (на упрёки!) – винился,

а ещё я боялся гадюк и хвостатых комет –

суеверья микроб видно с детства во мне поселился.

 

Если снится покойник: «К дождю!» – знатоки говорят,

что ж, проверено, правда, не стоит ловить их на слове:

кипарисы на местном погосте построились в ряд

караулом почётным у самых родных изголовий.

 

Здесь друзья и родные, тут свой, обособленный, мир,

я иду по дорожке, пленённый навязчивым клипом:

вот кумир нашей юности, трижды прошедший Памир,

вот кумир наших мыслей, Парнас покоривший с Олимпом..

 

А вот здесь мой дружок, утонувший нелепо в тот год,

когда стал Чемпионом страны, и поймали белуху,

а вокруг разместился, такой же весёлый народ,

мне почти незнакомый, но, видимо, близкий по духу.

 

Я теперь не боюсь ничего: фатализму судьбы

я поставил предел, – мир един, а не просто моя оболочка,

жизнь даётся нам раз, и даётся она для борьбы,

то есть жизнь ради жизни, и смерть в ней – логичная точка.

 

Эту тему всю жизнь я рассматривал с разных сторон,

ведь она с нами всюду, и в радости с нами, и в горе:

начинается день с переклички охрипших ворон

и с коротких скандалов простуженных чаек над морем.

 

И, проснувшийся с ними, ты знаешь: не близок закат –

будут свадьбы греметь, будут скорбные правиться тризны,

но понятие смерти я всё же стараюсь за кадр

и сейчас выносить, обожая поэзию жизни…

 



Друзей - до чёрта!


Он «Мастер спорта»,

ещё поэт,

друзей – до чёрта,

а счастья – нет.

 

Со всеми дружен,

всё по нему,

а ведь не нужен

он никому.

 

Коль «все!», то, значит, –  

ни одного.

Сполна оплачен,

комфорт его.

 

Заносчив, дерзок,

язвить охоч,

он лют до девок,

коль те не прочь.

 

О превосходстве

своём твердит,

красив по-скотски

надменный вид.

 

Талант, везенье

во всей красе,

а День рожденья

забыли все.

 

Никто поздравить

не возжелал,

а это – да ведь? –

уже скандал!

 

Уже обида,

заноза, клин! –

хотя б для вида,

хотя б один.

 

Он смотрит лордом

на белый свет;

«друзей» – до чёрта,

а друга – нет…

 

 

 



Черешневые облака


ДОЛОЙ, ДОЛОЙ ПЛАЩИ!

                                                       

Долой, долой плащи!

Замешкаться опасно!

И сути не ищи

там, где и так всё ясно.

Представь: мыс Ай-Тодор –

стоит скала в лиловом,

а цвет апрельских гор

ещё не назван словом!

И неба бирюза

все дни на небосклоне,

в ней, словно стрекоза,

тот вертолётик тонет.

 

Цветёт уже сирень,

муската зелен стебель,

и с тучкой набекрень

зубцы Ай-Петри в небе.

А майские стрижи,

внезапные, явились, –

такие виражи

нам даже и не снились.

Снуют, снуют, снуют,

мелькают, словно рой, но

в душе моей – уют

и на сердце спокойно.

 

От солнечных зеркал

в глазах неразбериха,

и полный рыбой трал

вирает сейнер лихо.

А потому плащи

долой! Долой рубаху!

Ты, скука, трепещи,

верней (тьфу-тьфу!) –

мир праху!

На море штиль, и я,

взглянув, опешил: – Сила! –

такого бытия

душа давно просила.

 

 

        ЧЕРЕШНЕВЫЕ   ОБЛАКА   


Апрельских черешен цветут облака по дворам,

плывут облака, как черешни цветущие, славно,

и снова к забытым душа потянулась мирам,

она фантазёрка, душа, а весною – подавно.

 

Мир детства, в котором для счастья мы созданы все,

мир юности шалой, в котором до счастья полшага,

и вот на рассвете мы вышли в луга по росе,

и вот на закате бредём по угрюмым оврагам.

 

Ах, снова метафоры суть затемнили легко,

а быть непонятным талант запрещает, не мне ли?

Мир детства, мир юности, как же они далеко,

как рвётся душа всё равно к ним в цветущем апреле!

 

По ялтинским улочкам снова брожу дотемна,

тебя вспоминаю (вот тут рассмеялась, не ты ли?).

Какие прошли незабвенные здесь времена,

какие миражи случались здесь с нами и были!

 

Апрельских черешен цветут облака по дворам,

в лазоревом небе такие ж весь день хороводят,

и строго строка избегает трагедий и драм,

апрельской тематике явно они не подходят.

 

Но жизнь – это жизнь, и трагедий хватает везде;

Крым вышел без бед из царящего рядом содома;

я шлю мои мысли сияющей в небе звезде:

пусть мирные звёзды над Ялтою светят и домом.

 

Мажорные строки сама мне диктует весна,

грустить не даёт, и за этим следит она зорко,

и снова душе оболочка земная тесна,

миры ей нездешние снятся, – она фантазёрка…

 

ЛЕПОТА


Какая благодать,

 скворец загнул коленце,

 ну, как тут не поддать,

 когда ликует сердце!

 

И как же не запеть,

 когда душе поётся,

всё пьёт гора Медведь

даль моря, не напьётся.

 

И первая сирень

красой затмила зори,

я, кепи набекрень,

гуляю возле моря.

 

Глициний синь сильней

небесной сини самой,

я написал о ней

стих, нет – эпиталаму.

 

Невестою весна

вальсирует, крылата,

и снова не до сна,

как в юности когда-то.

 

Лучист Ай-Петри взор,

 хмельна цветеньем Ялта,

 от мыса Ай-Тодор

 летит, как птица, яхта.

 

Весёлых женщин взор,

парк, скверы под луною,

достигнул кромки гор

лес взвившейся волною.

 

Ну, рай! – ни взять, ни дать.

 Ещё: – бокал токая!

 Какая благодать!

 О, лепота какая!

 

А в парках и садах,

 где вы, конечно, были,

 скворцов рулады – ах! –

 да уж не соловьи ли?!

 

Нет, право, соловьи!

 И, фарту потакая,

 на шутку: се ля ви! –

 да, подтвержу, – такая!

 



Кольцо царя Соломона


Маргинальный синдром от крушенья империи – тяжек,

и банально сейчас тех вождей костерить-материть;

я уже опасаюсь любых заграничных подтяжек:

слишком петли из них научились легко мастерить.

 

Вот плывут облака над яйлой, над Ай-Петри, над морем,

над чертой горизонта, над сотней чужих ойкумен;

вот бы так же уплыли куда-нибудь беды и горе,

да не могут пока подхватить их ветра перемен.

 

Лишь любовь и спасает от мыслей подобных  и муза.

Как душа веселится, довольная точной строкой!

А в июне польстились на сочную мякоть арбуза –

с пестицидной отравой попали в больничный покой.

 

И пошло, как по маслу: таблетки, вливания, рвота,

деньги, деньги и деньги, а нет их, считай, что «писец!»,

и почти целый месяц мне снилась сапёрная рота,

и по минному полю я шёл, как когда-то отец.

 

«Всё пройдёт!» – так гласит на кольце соломоновом надпись.

Всё пройдёт! Как ни грустно, за годом проносится год.

Я найду в инструментах напильник – малюсенький надфиль,

и на перстне моём будет тоже девиз: «Всё пройдёт!».

 

Маргинальный синдром побороть удаётся не сразу,

не рога, чай, отбросить, как могут олень или лось;

ведь не сразу я понял кольца соломонова фразу,

но потом усомниться, ни разу мне в ней не пришлось…

 

Маргинальный синдром от крушенья империи – долог,

всё зелёной тоски с каждым днём нетерпимее гнёт,

и не смог предсказать наших бед ни заезжий астролог,

ни мудрец записной.… Лишь одно на душе: «Всё пройдёт!»…

 

 

 



Через ямб и хорей


Сколько б я ни изведал

экзотичных морей,

все познаю победы

через ямб и хорей.

Ни за что не устану

в этих поисках я:

манят дальние страны –

это суть бытия!

 

Человечность и совесть,

как в душе, так в крови.

Жизнь – великая повесть

о судьбе и любви.

И главенствует Слово,

где бессилен свинец.

Зря ли мудроголово

Слово – Бог и венец?

Я учусь у природы

через ямб и хорей,

пониманью свободы

её, как моей.

 

Кто-то крикнет: «Нелепо!», -

в ответ отмолчусь:

геометрия неба

дружит с алгеброй чувств.

Что мне грех словопрений,

коль со звёздных орбит

свет Селены колени

твои серебрит…



Пауки


 

Как в банке пауки,

перекусались подло;

чесались кулаки

давно на это кодло.

 

Взяла брезгливость верх.

Я плюнул, и растёр.

И счастья гордый стерх

привольно взмыл в простор.

 

Кто вырвался от них,

тот заново родился,

об этом верный стих

вдруг рассказать решился.

 

Паучьих цепких лап

коварна деловитость,

у них там свой сатрап,

свои лакеи, свита.

 

Все ненавидят всех!

Любовь? О чём ты? Что ты?

Соперников успех

доводит до блевоты.

 

Паучья та среда

плетёт удавки, сети,

не ведает стыда,

как я давно заметил.

 

Заманят, завлекут,

польстят, мол, будь, как дома:

их всех терзает зуд

завистникам знакомый.

 

Там паучиха ест

мужей, меняя позы.

Кому не надоест

отвратный симбиоз их?

 

Мне с ними не с руки.

Ушёл! Дул ветер с юга.

Как в банке пауки,

они грызут друг друга…

 

 



Ялтинской весны волна


 

Ялтинской весны волна захлестнула Крым и дали,

бриз гуляет в переулках, пахнет морем, чуть горчит,

полуночная луна наподобие медали

так блестит, что небосвод, словно франт, слегка форсит.

 

Полнолуние. Апрель. Под балконом бродят кошки.

Абрикосы с алычою облетают в тьме густой.

Я кидаю голубям на рассвете хлеба крошки,

воробьи же тут как тут, суетятся меж кустов.

 

Отрыдали журавли, откричали гуси в небе,

перспектива лучшей жизни стала явственно видна;

на озёрах Могаби появился первый лебедь,

через день уже их пара, через два – ещё одна.

 

Вся в листве уже сирень в палисаднике у дома,

как сказал большой поэт: «Надо сарафаны шить!».

Если радостно душе – это каждому знакомо! –

в ней рождаются стихи, их ничем не заглушить.

 

Скоро Пасха! Скоро Май! Скоро сбудутся надежды!

Скоро ласточки вернутся! Опьянит стрижей полёт!

Это здорово приятно, каждый день слоняться между

замечательным прошедшим и меж тем, что завтра ждёт!

 

Грусть  на лицах у девчат появляется всё реже.

Друг звонит из Балаклавы, всё зовёт на Фиолент!

Ялтинской весны волна захлестнула побережье,

через горную гряду ринулась на континент.

 

И уже не удержать звонкий бег её, журчащий,

и о слякотной зиме вспоминать нам недосуг:

вербы веточки несут из облитой солнцем чащи

две девчонки, а Дружок с лаем носится вокруг…

 

01-04-2018

 

КОНДУКТОР,   НЕ   СЕРЧАЙ!


Качаются каштаны,

ввысь рвутся тополя,

отмаялась в туманах

апрельская земля.

 

В конце бульвара – море,

к нему – в заборе лаз,

цинично на заборе

косит ворона глаз.

 

Смотри, в конце квартала

из школьного двора

рыбёшками из трала

несётся детвора.

 

Я забегу в троллейбус

за строчкой в новый стих,

отгадывая ребус

пейзажей дорогих.

 

Я два кольца проеду

(кондуктор, не серчай!),

чтобы с тобой к обеду

столкнуться невзначай.

 

Уже цветут черешни!

Их запахи лови!

Наверно, климат здешний

замешан на любви.

 

Наверно, я с тобою

давно вдвоём в душе,

а небо – голубое –

и майское уже…

 

ТОПОЛИНЫЙ   ПУХ ЛЕТИТ

                                     

Тополиный пух летит, с ним играет лапкой Мурка,

на плечах кариатид трескается штукатурка.

Возраст дома – третий век, он почти дошёл до точки,

очень старый человек за столом сидит в тенёчке.

Ничего уже не ждёт, вспоминает что-то, шепчет,

для него и этот год пуст и тёмен, как прошедший.

Облетает цвет с ветвей

двух акаций по-за школой,

Мурка ловит пух, он ей

снегом кажется весёлым.

Не понять ей, что в саду благолепном, добрым вроде,

просто так вот, на виду, жизнь из жизни прочь уходит.

Время близится к концу, к воробью крадётся кошка,

но пчела несёт пыльцу на животике и ножках,

смех взлетает, кружит крик то ли пляжников, то ль чаек;

за столом сидит старик,

ничего не замечает…

 

 



Нас ещё не долбали ни жизнь, ни элита страны


За Форосом раздолье, – мыс Сарыч, маяк, Куш-Кая,

бухта Ласпи, как зеркало, – с тропки нахоженной верхней;

закипает уха в котелке, а в траве чешуя

золотых лобанов, как роса, то лучится, то меркнет.

 

Нас еще не долбали ни жизнь, ни элита страны,

и ещё Горбачёв яд Иуды лелеял в сторонке,

и полдневных цикад звук звенящей гитарной струны

так в экстаз приводил, что боялись мы за перепонки.

 

А друзей и подруг было много, всех жизнь берегла;

был Господь, видно, в духе в небесной, простите, конторе;

и парила в зените легко, словно ангел, бела,

черноморская чайка над нашей палаткой и морем.

 

Это позже мыс Сарыч займёт президентский дворец,

и наставят охраны, чтоб замыслы «мудрые» зрели,

и державе могучей придёт, уж простите, писец,

но тогда мы об этом ни думать, ни знать не посмели б.

 

Разве можно тогда угадать было нынешний бред,

алчность, глупость вождей, всенародную горечь и драму,

но уже где-то зрели микробы теперешних бед,

и об этом ни Глоба не ведал, ни сам Нострадамус…

 

Мы ныряли у скал, каждый асом был в этих делах,

рыб повадки узнать, оказалось не очень-то сложным,

и с тобою однажды нас жизнь мимолётно свела,

и мы вынесли всё, что казалось иным – невозможным.

 

Столько лет пронеслось. Мы промчались вчера, как стрела,

в «мерсе» старого друга: наш Сарыч бурлил бурунами,

но парила в зените легко, словно ангел, бела,

черноморская чайка над морем, над миром, над нами.

 

На Приморском бульваре людей в это время полно,

Севастополь родной воспевал в своих виршах, не я ли?

Крымских гор подступало зелёной волною панно

на обратном пути и сверкали бескрайние дали.

 

Знаменитый Форос промелькнул, как виденье, как сон,

и Меллас промелькнул, Мухалатка, Кастрополь, Алупка! –

и средь белых барашков, под парусом, словно Ясон,

кто-то вёз Золотое руно нашей юности хрупкой…

 

 



Солнечный март


                                       

Море подснежников, крокусов, примул,

гор фиолетовых в небе гряда,

это ль, ответьте, для сердца не стимул,

чтобы забыть о хандре навсегда?

 

Город внизу в дымке сизой растаял,

льют небеса на весь мир бирюзу,

кружится чаек над соснами стая,

напоминая, что море внизу.

 

Горный кизил, как парчою одетый,

пчёлы затеяли первый свой мёд,

и вдохновение ищет поэтов,

а не, представьте, не наоборот.

 

Кто-то стращает, мол, март ненадёжен,

остерегает, мол, как бы там не

выхватил меч заржавевший из ножен

бледный февраль, да не верится мне.

 

Мартовский лес крымским солнцем обласкан,

мир в переменах, как пел Виктор Цой,

шмель прожужжал, зацепился об лацкан,

метку оставив цветочной пыльцой.

 

С крыльев порхающих бабочек тоже

к пальцам пыльца прилипает – пусти! –

только природа очистить так может

мысли, и чувствуешь счастье в горсти.

 

Дома сидеть – понапрасну рвать душу!

Воли мы, что ли, уже лишены?

Пенье ликующих птиц не нарушу,

свод не затрону лесной тишины.

 

Бабочки пляшут над яркой поляной,

месяц назад здесь всё было в снегу:

и восхищаться, вовек не устану,

не удивляться, вовек не смогу!

 

Просто напьюсь из ручья под сосною,

слушая в небе космический гул;

крокусы в прятки играют со мною,

думаешь, крокус, а он вдруг – вспорхнул…

 



Как Сальвадор Дали


Держись от стай вдали,

от стад – риск максимален!

Как Сальвадор Дали,

будь индивидуален!

 

Беги от всяких школ,

от всяческих союзов,

знай – это не прикол –

они всегда обуза!

 

Союзы, секты – тьфу! –

заметил, никнет стих-то,

ознобом бьёт строфу,

когда она о них-то.

 

Держись, мой стих, держись!

Ведь, что немаловажно,

ты воспеваешь жизнь,

а не деляг сутяжных.

 

От пакостников жди

лишь пакостей. И кстати,

у них свои вожди,

свои рвачи и тати.

 

На прихлебателей

их

зло строку науськай!

Сто пятьдесят налей –

и залпом! без закуски!

 

Не полегчало? Нет?

Как Сальвадор, будь честен!

Беги от стай, поэт!

Беги со мною вместе!

 

Не творчество – а спесь,

амбиций дух базарный,

взрывоопасна смесь

завистников бездарных.

 

Вот сбились в коллектив,

а он: (уйми смятение!)

в интригах – ой, ретив! –

и гений – в самомнении…

 



Смеясь и плача


                                Возвратились только б по весне бы.

                                Только б возвратились по весне…

                                                                  (из ранних стихов)

 

Потянулись птичьи стаи к югу,

ветер стал листву с ветвей срывать,

ничего печальней нет, чем вьюгу

с первою строкой зарифмовать.

Значит, всё! Отпело наше лето!

Счастья флёр и зыбок, и летуч…

Золотой дугою арбалета

месяц выплывает из-за туч.

Почему летящих стай стенанья
в оголённом и пустом саду
мне напоминает расставанье
наше в трижды проклятом году?

Я себя обманывать не стану –

норов крут, но в чём-то слабоват:

если руки тянутся к стакану,

не стакан же в этом виноват.

Вот и пью, смеясь и плача, в небе

зенками блуждая снова, и –

возвратились только б по весне бы,

только б возвратились журавли.

Стоп! Себя цитирую я, что ли?

Тоже классик, блин, – и ой! и ах! –

почему так привкус этой соли

горек на обветренных губах?

Почему в глазах копится влага

и, остынув, море всё синей,

и волна, волна от Аю-Дага

набирает лютость всё сильней?

И уже растёт предчувствий ком всё,

где-то здесь, внутри, и я в тиши

говорю себе: опять знакомься

с неуютом собственной души.

Никого обманывать не буду,

снисхожденья тоже не прошу:

я давно в душе, словно простуду,

птичью неприкаянность ношу…

 



Божья коровка


 

При сумраке вечернем себя корить люблю:

я неуживчив с чернью, плебеев не терплю.

Бомонд я презираю, среди богемы – злюсь,

ни аду я, ни раю, чесслово, не молюсь.

И всё ж люблю людей я, сомнений в сердце нет,

в нём крепнет всё идея, что нужен им поэт.

Что без него им хуже, им без него – беда,

и ни обед, ни ужин им не нужнее, да.

Я не творю кумира, будь Бог он или бес:

мне явен голос мира, мне явен глас небес.

Наверное, об этом не надо б говорить,

поскольку быть поэтом не перестал я быть.

«Ябыть» –  неблагозвучно, ну, как «пурген», «фестал»,

зато собственноручно я это написал.

Моей рукой водило коварное, как тать,

желание дебила свой дебилизм понять.

Я с ходу без помарки запарил вам мозги,

чтоб Мойры или Парки нить жизни берегли.

А как же? Пусть потужат, что я хитёр зело,

на память пусть потуже затянут узелок.

Пусть затоскуют круто – он шут или король?

Стихи легко распутать, коль знать для них пароль…

Они для всех открыты, будь сер ты иль герой,

порой метеориты в их залетают строй.

Средь меркантильных бонз я, презрев похвал уют,

всю жизнь коровкой божьей блуждаю там и тут.

Неяркое созданье, по меркам многих – псих,

но собираю дань я с пороков душ иных.

Взлететь отважно к солнцу я, в общем, не стремлюсь,

невидимы, как стронций, и минус мой, и плюс.

Но я-то дело знаю, и ведаю я суть -

по листику, по краю к добру веду свой путь.

В полях полно ромашек, не меньше, чем жулья,

и тлю душонок ваших уничтожаю я.

Когда по водостокам гремит то дождь, то град,

горит восход Востока и Запада закат…

 

 



Весь мир заполнен гулкой тишиной


А я ещё не понял до конца,

моря проплывший, исходивший сушу,

как с крыльев бабочек цветочная пыльца

нам обновляет и ласкает душу.

Зато уже признать и я готов

и утверждать готов всенепременно,

что завыванья мартовских котов,

для кошек – чары музыки вселенной.

Трубит олень в заснеженном лесу,

на зов рогач идёт, поляна – смята! –

и я не трону выстрелом лису,

когда резвятся рядом с ней лисята.

Что есть любовь? Волнение в крови?

Я парадоксам жизни не обучен.

Когда проходит магия любви,

мир, как душа, и нем, и пуст, и скучен.

Но дело в том, что нет любви конца,

небесной тайны рифмой не нарушу:

как с крыльев бабочек цветочная пыльца,

она  опять одушевляет  душу.

И плещутся рыбёшки на мели,

и громыхают в отдаленье грозы,

жужжащие серьёзные шмели

барахтаются в лепестках мимозы.

Весь мир заполнен гулкой тишиной,

в ней звон росы, в ней зорь рассветных алость,

и жизнь не представляется иной,

и никогда иной не представлялась…

 



К реке


                                                                      Per aspera ad astra!

 

Рассудку вопреки, когда в цветеньи ветви,

кустарник у реки колюч и неприветлив.

С рожденья тёрн коряв, угрюм, самоуверен;

себя поукоряв, крадусь к тропе средь терний.

Нет, я совсем не бог, и, хоть мой быт суровый,

я никогда б не смог носить венец терновый.

Ай, здесь пройти нельзя, тёрн даже спелый – терпкий!

По заводи, скользя, несутся водомерки.

И тянет душу к ним, к воде зеркально-белой,

я божий пилигрим, блуждаю здесь без дела.

Мне небо шлёт стихи и прочь зовёт от прозы

туда, где лопухи, где майские стрекозы,

где речки говорок манит сюжетом новым,

я никогда б не смог носить венец терновый.

Я поищу к реке другой проход, где тальник,

а то бока строке царапает кустарник.

Всё тёрном заросло –  в колючках мирозданье,

и нет достойных слов пока что в оправданье..

Средь майских разных див, Амур, где гладь сверкает,

меня опередив, как бабочка, порхает…

 

 

 

 

 



Хрустальные розы


                                                              Свете

 

Зима вернулась: снег витает, и
мороз такой, ну просто холодина!
Смурные дали тёмны и глухи, –
или темны и глухи? – всё едино.
На батарее кошка жмурит глаз,
герань с окна спихнула. Ну и дрянь же!
А крымский переполненный Парнас
уже не манит так меня, как раньше.

Но тянется рука к карандашу.

сажусь к столу, слегка расслабив спину:

я этот миг, уверен, опишу,

чтоб не пропал он в будущем, не сгинул.

А ты читаешь старый том Дюма,

от куртуазных сцен, я вижу, млеешь;

у нас вся календарная зима

была весны теперешней теплее.
Всё уступает март за пядью пядь
зиме, грустит в горшочке амариллис,
и мы с тобой поссорились опять,
хотя недавно только помирились.
Вспотели окна. Тусклая луна
засела в кроне тополя, как птица,
тень у сараев тенью горбуна
в снегу средь лунных пятен копошится.
Но звёзд не видно. Глухо и темно.
И пива нет. Всухую ем горбушу.
Какою-то печалью неземной
возврат зимы переполняет душу.
И грустно помнить, что ещё вчера
дрозды под солнцем пели, – виртуозы! –
хрустальные выращивает розы
мороз на стёклах, пальмы, веера…

 

 



Первый снег


                                            С.Е.

 

Дождь моросил пять дней уже, и гнили

в кюветах листья – дети летних нег,

но тучи отсыревшие уплыли

и вслед за ними выпал первый снег.

И я, твои следы увидя в сквере,

пошёл по ним, легко смиряя пыл,

в своё везенье и удачу веря,

с которыми давно в разладе был.

А снег всё шёл. Следы покрылись снегом.

Искрился он на клумбах, как слюда.

И мне казалось, что под этим небом

мы не были счастливы никогда.

 

Кружился снег, вальсировал, не таял,

румянил щёки женщин и девчат;

снеговика мальчишки у сараев

слепили и восторженно кричат…

 

Когда сойдёт он, зачернеют кроны,

вновь город обретёт знакомый вид

и золото ай-петринской короны

на зимнем солнце тускло заблестит.

И вот тогда, грустя, как о потере

мечты, что вновь растаяла, маня,

твои следы искать я буду в сквере,

не находя их и, весь мир кляня…

А что весь мир? Ему и дела мало,

не помнит он в своём избытке сил,

как ты меня здесь в сквере обнимала

в те дни, когда и дождь не моросил…

 

 



Парафраз


Покорил я все вершины

Крымских гор, как волк.

Настоящие мужчины

видят в этом толк.      

Знаю, горы есть повыше,

но отвечу в лоб,

что у многих «едет крыша»

и от наших троп.

Я стоял на Роман-Коше,

шёл по Демерджи.

Думаешь, ходил за гроши?

Ха, карман держи!

Я ж сказал, что в одиночку

и под соек щёлк.

(Прочитай вторую строчку,

где пишу – «как волк».).

Выбредал я на Ай-Петри

по Кизил-Кае,

за сосну цеплялись ветры

на крутой скале.

Я и сам цеплялся тоже

за любую щель.

Было – аж мороз по коже! –

Зуб даю!

Поверь!

Для чего?

Ну что ответить?

Что в себе несу?

Там лишь ветер! Чистый ветер!

Скука вся – внизу.

Скука лжи, непостоянства,

скука наглых слуг,

скука смога, скука чванства

торгашей-хапуг.

Пьяных оргий скукотища,

скука анаши,

скука добыванья пищи

и потерь души.

Эта скука, эта сука,

серая как мышь,

в сердце ломится без стука…

Погоди!

Шалишь!

Эту скуку городскую –

к ногтю! –

разорву!

Если чем-то я рискую,

значит, я – живу!

Парафраз явился кстати,

он уместен тут…

А какие на закате

облака плывут!..

 



Встал на скале муфлон


В Большой каньон с плато шоссе ползёт, петляет,

и вдруг нарушен наш бесхитростный транзит:

встал на скале муфлон и, как собака, лает

на «жигулёнок» наш, что спешно тормозит.

Нет, не мираж пленил, не глюк морочил нас всех,

возникнув на скале, над морем буйных крон,

и подняли мы зря тогда водилу на смех

когда он закричал: «Муфлон стоит! Муфлон!»

Мы высыпали все, балдея от восторга,

и винторогий бог исчез вдруг, словно сон;

вдохнув полынный чад, чья глотка не исторгла

тогда победный клич неведомых племён?

В хрустальной синеве носились и кружили,

то, исчезая вмиг, то вновь кружа,

неуловимы, ласточки, стрижи ли

в стремительных и резких виражах.

Лес буковый шумел, звенела высь над нами,

и ликовали мы ватажкой удалой,

и долго горный гриф бесшумными кругами

скользил над островерхою скалой.

И долго не могли в самих себя прийти мы,

но жизнь берёт своё, и всё ж среди забот

той встречи дивный миг, негаданно-интимный,

всё в памяти живёт…



Любая власть - насилие!


                                                              Всякая власть от Бога

 

Любая власть – насилие!  Иначе

она не власть. (Такая вот струя!):

одни имеют виллы, замки, дачи,

другие не имеют ни… ничего.

 

Банкиры, олигархи, депутаты,

советники… (Там те ещё финты!).

Ты не из них? Прости!

Тогда 3,14з даты

и на тебя косятся все менты.

 

Любая власть – насилие! И даже

власть церкви (О, простите  грешный рот!):

недаром и в раю войска и стражи

архангелов небесных у ворот.

 

Власть дьявола стократ, конечно, хуже!

Клубок змеиный носим все в груди.

Взгляни на мир! Он ничего снаружи!

Вглубь загляни! –   Господь ни приведи!

 

Любая власть – насилие!  Бесспорно!

Когда во власть внедряется жульё –

бандиты процветают, взятки, порно,

лишь только бы не трогали её.

 

Ах, как поют до выборов, как вьются,

всем обещают мир и счастье дать:

достигнув цели, тут же отрекутся,

не актуально, скажут, – надо ждать!

 

Любая власть – насилие! Запомни,

ей чхать на всё твоё житьё-бытьё:

от власти я, как ты, далёк, зато мне

и не идти, куда мы шлём её.

 

 



Крамольные мысли


Если верить прогнозам, к нам явно крадётся зима,

облетают каштаны, платаны, инжиры, черешни.

А гламурные мурочки все посходили с ума,

норовят закадрить хоть китайца на саммите здешнем.

 

Облака кучевые над Ялтой плывут и плывут,

лето кануло в Лету, да нету конца фейерверкам.

И опять президент, улыбаясь с экрана, как плут,

призывает всех нас к европейским стандартам и меркам.

 

Через сад Городской я к причалам пойду не спеша,

и в него (в Городской!) магазин влез подобьем параши:

от политики нашей давно неспокойна душа,

значит грош ей цена, этой самой политике вашей.

 

Продувной партбожок, наплевавший на местный запрет,

строит летом дворец в самом центре,

                                                             квартирок на сто так,

ресторан «Белый левъ» стал похож на вокзальный буфет

или избу-читальню на фоне бандитских высоток.

 

Всё ясней понимаю, что город уже не сберечь,

навалились стройбанды, как рой саранчи на колосья,

и монетой разменною стал наш язык, наша речь,

наше русское слово, с которым родился и рос я.

 

И ловлю я себя на крамольной мыслишке в груди,

что командует нами то ль псих, то ль духовный калека.

Море в белых барашках, как барский парик в бигуди,

да простится сравнение  это из прошлого века.

 

И ловлю я себя, что уже перестал я любить

этот город родной, где родился и вырос, в котором

так уродуют парки, леса, даже могут убить

из-за сотки земли, чтоб поставить гараж там с забором.

 

13-07-2012

 



Монолог рыдания


Ответь, откуда эта боль

вошла в ночное время суток?

Как терроризм, твоя любовь

валютчиков и проституток!

Век экстрасенсов,

монстров, ведьм!

Сгинь, бесноватое столетье!

Не в силах ты

ответить ведь,

кому молиться станут

дети?

Беспринципным делягам? Или

богеме звёздных

кинодив?

Стоит в подъезде тёмном

киллер,

к стволу глушитель привинтив.

А «не убий!»?..

– Ну что за слякоть? –

сквозит презренье

из-под век…

Век, разучивший души плакать, –

самоубийца этот век!

То в жар бросает, то знобит

перверсий смрад…

Визжит транзистор.

Любовь страшна, как динамит

в руках

безумного садиста.

Боюсь, вот-вот сорвусь я в крик,

боюсь, снести не хватит духа:

юнец развратен,

как старик,

жеманна пылкая старуха.

Эротика!

Реклама!

Секс!

Век – зек

дебильной шоузоны.

Всё громче грохот дискотек

и визги видеосалонов.

Политика? – сплошной

бедлам!

Куда бежать? В какую стаю?

Твои пророки по углам

шаманствуют и завывают!

Игла, «колёса», анаша –

обыденны.

Ворьё гужует.

Залапана не грудь –

душа! –

и СПИД, как грипп,

уж не волнует.

Куда, скажи, от этих оргий?

Как ни тасуй,

как ни итожь –

и в Тель-Авиве, и в Нью-Йорке –

одно и то ж.

Лафа блатным и торгашам!

И я,

стихи, снижая к прозе,

вдруг чувствую – сама душа

уже какой-то мафиози.

Уже не ставя честь ни в грош,

её влечёт

зловонный гребень.

Колышется луна, как брошь,

на декольтированном небе.

Век меченый!

Бездарный век!

Что завещаешь ты

потомкам?

С толпою нравственных калек

блуждаю я

в твоих потёмках.

И на задворках бытия,

в стране,

бездумьем прокажённой,

«Любовь страшна…» –

рыдаю я,

прозреньем этим

поражённый

 



Ощущаю тебя


Куда ни поеду, куда, второпях, ни пойду

тебя ощущаю, как чувствовал раньше беду,

как раньше предчувствовал счастье, как верил и ждал,

тебя ощущаю, куда бы ни шёл, ни бежал.

О чём я? Бог весть! Улетают скворцы и стрижи.

Что будет? Не знаю. Ты знаешь? Тогда расскажи,

куда мне деваться с моим ощущеньем тебя?

А листья кружатся, уже ни о чём не скорбя.

И в этом кружении,  мнится, мерцает ответ,

которого даже ещё в подсознании нет.

Но листья кружатся, стрижи улетают, скворцы.

Что было? Не помню. Походы, музеи, дворцы.

И в том мельтешении, в том завихрении дней

остались вопросы, ответы, обрывки идей.

Остались, остались, я все их припомнить могу,

найти их не сложно, почти, как иголку в стогу,

но след их потерян, лишь месяц подковкой златой

о днях тех грустит, о поре восхитительной той.

Что есть? Ощущенье. Моё ощущенье тебя:

и листья, и птицы, и мягкий канун октября,

и некуда деться. Куда, второпях, ни пойду

тебя ощущаю, как чувствовал раньше беду,

как раньше предчувствовал счастье, как верил и ждал,

тебя ощущаю, куда бы ни шёл, ни бежал…

А там, далеко, где за мысом сгущается мгла,

где зорька вечерняя мгле помешать не смогла,

звезда засияла, Венера, наверно, бог весть,

и это знамение доброе, кажется, есть…

 



И пахнет снегом талым


 

Подснежники цветут и пахнут снегом талым,

снег пятится везде, ручьи уже бегут,

дворовые коты покинули подвалы

и пылких кошек в подворотнях  мнут.

 

Весны не удержать февральской светлой Ялте,

и смотрят веселее люди и дома,

хоть иней иногда под утро на асфальте

напоминает, что ещё  зима.

 

Подснежники цветут, призывней женщин взгляды,

растратив уйму сил, скромнее стал Борей,

маслины во дворе – посланники Эллады,

поспели до того, что падают с ветвей.

 

И нам уже с тобой мечтается о лете,

о том, как гас и вспыхивал салют;

а  воробьи с утра на нашем парапете

средь крошек хлебных прыгают, клюют.

 

Подснежники цветут, миндаль открыл бутоны,

надёжен Крымских гор от холодов заслон,

и между гаражей травы десант зелёный,

мир  оживив, пробился сквозь бетон.

 

А в бухте чаек гам, нырки, бакланы, значит,

и местным рыбакам сегодня не до сна,

ведь раз кефали ход вдоль побережья начат –

примета  верная, что к нам пришла весна.

 

Подснежники цветут, слышны дроздов рулады,

воспрянули душой и телом сразу мы,

и солнца благодать  две-три недели кряду

нам дарят небеса за слякотность зимы…

 

08-02-2018

 



Да, издаёшься!..


У, графоман!

Всё мнишь себя поэтом?

Остынь, остынь,

взволнованный трибун!

Да, издаёшься.

Да, пред белым светом

шуршишь листками сборников

с трибун.

На юбилеях,

в дни торжеств народных

то шепчешь строфы,

то вовсю орёшь,

бахвалишься порой

стихом свободным,

классическою рифмой

вдруг блеснёшь.

Но пыл метафор,

ритма,

рифм

накал –

лишь техника

да изощрённость

наши.

А чувства добрые

ты лирой пробуждал?

А милость к падшим?..

 

 



Повеяло весной


Повеяло весной…. Хотя зима в разгаре,

и горы все в снегу, и не идут стихи,

но вот дисплеи душ, их тонкие радары

вдруг начали ловить весенние штрихи.

 

Живёшь себе, живёшь, жуёшь, глотаешь, смотришь,

не хочешь ничего, порой впадаешь в сплин,

но в бухте вдруг кефаль взлетает в небо – по три,

по пять, по шесть, одна, и рядышком –  дельфин.

 

И вот уже бегут по трассе марафонцы,

и мамы с малышней идут гулять в Горсад,

а в Горсаду расцвёл миндаль, и светит солнце

намного ярче, чем недели две назад.

 

И, говорят, уже, не дожидаясь марта,

подснежники цветут у скал Ставри-Каи,

и чайки мельтешат, и падают с азартом

в то место, где нашли косяк ставрид  они.

 

Повеяло весной…. Январь, февраль – не важно,

у Ялты климат свой, и, верьте, я не лгун,

и вот уже народ гуляет в зоне пляжной,

и кое-кто отважно ныряет прямо с бун.

 

А по стране большой снега, метут  метели,

весна лишь снится там, как нищим бутерброд,

а здесь уже весну я ощущаю в теле,

и сплин душе смешон, как старый анекдот.

 

С утра восторжен пёс – Ура! – его мосол цел,

который он зарыл в саду под куст вчера…

И с каждым новым днём всё жарче греет солнце!

И с каждым новым днём прозрачней вечера!..

 

03-02-2018

 

 



Ценю твой "ОДОБРЯМС"!

        

 

                                                                              Адольфу З.


Ценю твой "ОДОБРЯМС!", твой честный взгляд на вещи,
достаточно всего, что в нас вселяет грусть,
но слышу иногда души я голос вещий,
и я ему перечить не берусь.


Предписывает он со злом бороться словом,
предателей клеймить и бдительными быть,
и я тогда пишу о наболевшем снова,
хоть слово я давал себе о том забыть.


Ты мягче, ты другой, тебе сей груз неведом,
ты прав, когда дерьмо в свой не пускаешь дом,
пригубишь ты винца, укрывшись тёплым пледом,
и, веки опустив, не помнишь о плохом.


Мне хуже, я иной,   мой стих – исповедальный,
живу, как все живут, средь радостей и бед.
Я знаю, что людей нет в мире идеальных,
люблю их я, как ты, но не подонков, нет.


Поэтому мой стих порой жесток предельно,
порою желчен он, язвителен, сердит,
тем более, зима со слякотью метельной
спускается к нам с гор, что нас не веселит.


И море в эти дни штормит, о буны бьётся,
швыряет сейнера, что в порт спешат, держись! -
жизнь, что ни говори, а далеко не мёд вся,
но все стихи мои отображают жизнь.


Они, стихи мои, воспитаны так мною,
я через них смотрю, как сквозь прицел ружья;
поэтому я в них, заметь, совсем не ною,
а говорю как есть, как вижу это я.

 

 

 



С красной строки


Ах, как любят у нас издеваться над тем, кто слабей

облачённые властью чинуши – читай, казнокрады.  

Я катаю строку, словно шарик свой жук-скарабей

по сыпучим пескам слов, не ставших ещё звукорядом.

 

Как паук-крестовик, я плету свою сетку из слов,

ложь, предательство, лесть – им тенёта губительны эти…

Я надеюсь, стихи могут стать нам надёжней послов,

на стезе справедливости, дружбы и мира на свете.

 

Диктатуру чиновников нам навязал новый век;

там, где тоньше, все знают, там чаще всего-то и рвётся;

и совсем не для рифмы я слово пишу «Человек!», –

а чтоб вспомнили все, для кого этот мир создаётся.

 

Это слово абстрактным в политике сделалось вдруг,

девальвировалась суть его и мировая основа,

и никто не припомнит, что слово надёжное «Друг»

часто было синонимом нашего славного слова.

 

Человек человеку не волк, (не надейтесь!), а брат,

время дух наш тесало, летели опилки и стружки,

и у нас за душой Аристотель, Платон и Сократ,

и поэты великие Байрон, Петрарка и Пушкин.

 

А когда над яйлой дотлевает и гаснет заря,

ну, хотите – закат! – коим вы любовались и сами,

я почти что уверен, что маюсь над текстом не зря,

он нет-нет да поэзией вдруг замерцает местами.

 

И тогда я пишу снова с красной строки: – Человек! –

и на небо смотрю, где созвездий раскинулась рать вся:

диктатуру чиновников нам навязал новый век

и с подлянками века пора уже нам разобраться…



Крым и Пушкин!


 

18 августа морем направились в Гурзуф, где в летнем доме генерала-губернатора Новороссийского края герцога Ришелье их ждала супруга генерала с двумя старшими дочерьми. Вдохновение, которое покинуло поэта более четырех месяцев назад, вернулось к нему на борту корвета «Або», с которого он, очарованный, увидел берега юго-восточного Крыма: Коктебель, Карадаг, Меганом и лукоморье от Судака до Алушты.

 

Прекрасны вы, брега Тавриды,
Когда вас видишь с корабля
При блеске утренней Киприды,
Как вас впервой увидел я;
Вы мне предстали в блеске брачном:
На небе синем и прозрачном
Сияли груды ваших гор;
Долин, деревьев, сёл узор
Разостлан был передо мною…

 

«Суди, был ли я счастлив: свободная, беспечная жизнь в кругу милого семейства; жизнь, которую я так люблю и которой никогда не наслаждался — счастливое, полуденное небо; прелестный край; природа, удовлетворяющая воображению, — горы, сады, море».

 

Так, если удаляться можно

Оттоль, где вечный свет горит,

Где счастье вечно, непреложно,

Мой дух к Юрзуфу прилетит.

 

 

 

Крым и Пушкин! – лишь так – а не Пушкин и Крым, чтоб вы знали!

Пушкин с Крымом велик, и величием этим храним!

Крым вернул вдохновенье ему,  излечил от печалей,

И в судьбе его славной был светлой страницею Крым.

 

Жить полгода без музы – смертельно таланту поэта,

Но Раевских семья, но друзья, но поддержка родни,

И в судьбе его были дворец  и огни минаретов,

Свет которых светил музе пушкинской в чёрные дни.

 

Дух поэта в Гурзуфе, куда ни приди, всюду явен,

И об этом поёт неустанно гурзуфский прибой,

Здесь истоки того, чем велик он, чем дорог и славен,

Хоть и спорят о том две столицы давно меж собой.

 

Что, вельможные, спорить, завив парики как овечки?

Кто бы что ни сказал, оправдания я не приму.

Это ваша «любовь» - суть трагедии на Чёрной речке,

Это вам не понять, почему дух поэта в Крыму…


29-01-2018

 



Есть у сердца особая веха ЛГ № 47 (2016)

Есть у сердца особая вехаВыпуск 3 (12)

Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Планета стихов


Вячеслав Егиазаров



Вячеслав Фараонович Егиазаров – поэт, член Союза российских писателей (Москва), председатель Крымского отделения СРП (Ялта), председатель Ялтинского филиала республиканского творческого союза «Крымская ассоциация писателей», член Межнационального союза писателей Крыма. Автор восьми поэтических книг, в том числе «Сбудется доброе», «Бегство талой воды», «Планета Крым», «Крымский дивертисмент». Редактор поэтического альманаха «Ялос». Лауреат премии им. А.П. Чехова, лауреат премии АРК, премии А.И. Домбровского, лауреат международного литературного фестиваля «Осенний Крым – стихов очарованье», первый лауреат Международной премии им. Владимира Коробова, лауреат литературной премии им. А.С. Пушкина в номинации «Поэзия». Награждён почётной грамотой Президиума Верховной рады АРК, заслуженный деятель искусств АРК. Живёт в Ялте.


Без неё нельзя!


К пониманью Крыма приближаюсь снова,
постигаю снова суть его и смысл,
потому что точным стало нынче слово,
потому что мудрой стала нынче мысль.

Дань красотам Крыма, вслед за всеми, отдал,
вслед за всеми гнался, их познать спеша:
только тема Крыма у меня не мода,
только тема Крыма – вся моя душа.

С мыса Фиолента дует ветер свежий,
сейнер поднимает полный рыбой трал:
я фанат и дока крымских побережий,
в каждой славной бухте плавал и нырял.

Мифы Тарханкута, байки Меганома,
пятна на янтарной, словно мёд, луне;
где бы ни бродяжил, я всегда здесь дома,
воздуха вне Крыма не хватает мне.

И когда с Ай-Петри я смотрю на Ялту,
на кварталы, берег, моря купорос,
я горжусь, что всё же точно описал ту
меру восхищенья городом, где рос.

Ялта – город детства, Крым – моя Отчизна,
в порт заходят Ялты суперкорабли;
можно бы добавить в тексты лаконизма,
да боюсь, исчезнет аромат любви.

К пониманью Крыма приближаюсь снова,
здесь мои пенаты, здесь моя стезя,
потому что в жизни Родина – основа,
потому что в жизни без неё нельзя!

В порт сейнер заходит


Прогонистый шторм гонит стадо барашков лихих,

за сейнером гонится стая орущая чаек.
Везёт мне на женщин, которые любят стихи,
фигура моя нестандартная их не смущает.

Им душу открой, их удачным словцом удиви,
сравни их фигурки с античною грацией амфор,
а то, что поэт толстоват, то моим визави
и дела до этого нет под гипнозом метафор.

Ну ладно… У нас календарная нынче зима,
снег горы засыпал, и смотрится это красиво.
В порт сейнер заходит, и чаячья там кутерьма
достигла своей кульминации перед поживой.

Их мелкой ставридкой всегда угостят рыбаки,
обычай такой, а обычай, поверь, не причуда;
я тоже к причалу спешу, опоздать не с руки,
мне тоже насыплют кулёк серебристого чуда.

Ведь сам бригадир, закадычный дружок мой и враль,
опять наплетёт про дельфинов, гуляющих строем,
их к рыбе ведущих… И будет ли рыбным февраль?
А вот в январе уже план перевыполнен втрое.

Я верю, я сам выходил с ними в море не раз
(ещё не утрачена хватка былая матроса!),
и стая дельфинов, в каком-нибудь метре от нас
играя, неслась и резвилась у самого носа…

Над Ялтою ветер кромсает и рвёт облака,
они собираются в орды и мчатся, как гунны:
Фортуна рыбацкая вовсе не так уж легка,
но кажется мне, нет достойнее в мире Фортуны.

* * *


Разнотравье. Ромашки – по пояс.
Пчёл в соцветьях натруженный гуд.
О душе не всегда беспокоясь,
жил, как многие люди живут.

Пил, влюблялся, дружил с кем попало,
плавал в бухтах, раскован и лих,
в Чёрном море не встретишь кораллов,
да хватает в нём див и других.

Я любовь, как положено, встретил,
был я счастлив – крути не крути,
дует в юности аховый ветер,
не даёт задержаться в пути.

На яйле понимаешь яснее
жизни путь, и шепчу я себе:
потому повстречался я с нею,
что так было угодно судьбе.

Я грущу о банальных событьях,
сердце бьётся в груди всё сильней,
ведь не мог до сих пор позабыть я
ничего – ни тебя, ни тех дней.

И валя на судьбу все просчёты,
все ошибки, разлуки, дела,
никому не открою я, кто ты,
кем ты в юности шалой была.

Пусть останешься тайною вечной,
пусть тревожишь, как в полночь луна,
а за то, что расстались беспечно,
бед хлебнули мы оба сполна…

* **


Плебейство толпы победить невозможно, зато

его подогреть, возбудить – подлецам не вопрос.

Как нынче в саду разоряется ветер с плато!
Как листья он гонит ай-петринских стылых берёз!

Я сам был в толпе, я инстинктам её потакал,
но вырвался всё ж, так ликуй же, душа, хохочи!
Тяжёлая туча созвездья смела, точно трал –
рыбёшек беспечных, и двинулась дальше в ночи.

Плебейство толпе заменяет и мозг, и глаза,
поэтому часто не ведает, что же творит.
Как нынче над морем вовсю громыхает гроза!
Как ночь пропорол неожиданно метеорит!

Я знал прохиндеев, ведущих толпу за собой,
я знал, что обманут, и в душу вселялся мороз.
Так явственно слышен в саду этой ночью прибой,
знать, шторм не закончился, как обещал нам прогноз.

Плебейства толпы избежать нам подчас не дано.
О, горек тот миг, если встретятся ваши пути!
Безумства природы порой разрушительны, но
безумства души всё ж опаснее, как ни крути.

Я видел толпу, дух плебейства в ней бил за версту,
и ею командовал наглый какой-то полпред.
О, как прохиндеи умеют использовать ту
бесовскую гниль обезумевших граждан в толпе!

Плебейство толпы победить невозможно, но я
о тех подстрекателях, вот кто действительно – гнусь!
Конечно, поэт никому никакой не судья,
но тему поднять, обозначить – обязан, клянусь!

О, чёрный талант подстрекательства – вот где беда,
он редок, носителей подлых – всего раз-два-три!
Толпа – это, в сущности, та же большая вода,
чтоб выйти из русла, ей нужен толчок изнутри.

Плебейство толпы – божья кара, поверьте, за то,
что вера в душе если есть, то почти не горит.
Как нынче в саду разоряется ветер с плато!
Как ночь пропорол неожиданно метеорит!..

Мой герой


Кто мой герой? Ответь мне, опыт!
О ком пою, отринув стыд?
То к морю путь он свой торопит,
то как безумный в лес бежит.

Вот он штурмует гор вершины,
ему кричат друзья: «На кой?»
То мотоциклы, то машины
ведёт он опытной рукой.

А вот он, бедных всех беднее,
несчастнее несчастных стал:
любви не получилось с нею –
с той, о которой он мечтал.

Блуждает, в жизни слёзы сея,
кляня себя и весь свой век.
Он так похож на лицедея,
как, впрочем, каждый человек.

Но чем он плох? Он так настырен…
Его за дверь, а он – в окно.
То пуст карман, то оттопырен.
Хоть кукиш в нём, а всё равно!

Любитель бокса, пьянь, подводник,
политик хренов, дурень, сноб,
но не колодник и не сводник,
и, боже упаси, не жлоб.

Не прихлебатель гонораров,
не блюдолиз… Но, жизнь любя,
он, Вячеслав Егиазаров –
поэт, создавший сам себя…

Ялта


Есть у сердца особая веха,
свой надёжный заветный причал,
в этом городе хаживал Чехов,
в этом городе Горький бывал.

В порт не зря за толпой каботажных
иностранные входят суда.
В этот город приехав однажды,
будешь снова стремиться сюда.

Я брожу по приморским аллеям,
тропкам горным, знакомым уже,
в этом городе как-то вольнее
и смелее живётся душе.

В синей дымке очнётся Ай-Петри,
покачнётся вдали Аю-Даг,
в этом городе с детства окрепли
верность дружбе, характер и шаг.

Разве можно представить по карте
восходящего солнца лучи?
В этом городе дворики в марте
заметает метель алычи.

А когда расцветут здесь миндали
и глициний взорвутся мазки,
в этом городе дальние дали
так немыслимо станут близки…

В море плещутся звёзд уголёчки,
волны в небо взлетают, лихи,
в этом городе все уголочки
разобрали поэты в стихи.

Да и я ведь недаром из слов вью
эти строки под шелест и звон.
В этом городе первой любовью
возвеличен я был и спасён

от печали, от пьянства, от боли,
от никчёмных компаний, от слёз –
в этом городе йода и соли,
в этом городе солнца и звёзд…


Теги: Крым , поэзия



Маргинальная даль

                                                                          Ю.С.


Холодрыга и дождь, и кошачьи концерты на крыше,

и стихи не идут, всё тоскует тетрадь на столе.

Нету счастья у нас, но его, говорят, нет и выше,

от шекспировских истин не скрыться нигде в феврале.

 

Маргинальная даль то в тумане, то смазана ветром,

в лужах плавают утром кусочки разбитого льда;

стало модным писать об интимном, об, раньше, запретном,

потому что ни чести не знает наш век, ни стыда.

 

И уже не узнать мне ни улочек детства, ни парков,

даже пляжик стал частным, где мы загорали вдвоём;

будут снова вороны на ветер носиться и каркать

раздражённо к закату, который пылает огнём.

 

Грабят родину тати заморских варягов похлеще,

дорвались до кормушки, дозволено всё, наконец.

О, такие творятся сейчас непотребные вещи,

хорошо, что всё это, уйдя, не увидел отец.

 

Он погиб здесь, в Крыму, оплатил эту землю он кровью,

он в судьбине моей самый высший, пожалуй, судья.

Это ж надо такой обладать на земле нелюбовью,

чтобы землю отцов продавать, всё в товар возведя!

 

Был наш Крым поднесёт Украине, как барская шуба

с   плеч хозяина, теша генсековский норов и пыл:

кто об этом забыл пусть погуглит в анналах ютуба,

или яндекс пусть спросит, а я это всё пережил.

 

Я к причалам пойду, подлечу там душевную смуту,

в бухте штиль и суда отражаются в стылой воде.

Всё мне верится в лучшее этой земли почему-то,

хоть примет позитивных пока что не видно нигде.

 

Дерибанят «Массандру», «Артек» довели до банкротства,

русский гробят язык, – чем не происки, блин, сатаны?

Если хитрость и алчность сегодня черта превосходства,

то под этой чертой вся «элита» толпится страны.

 

Маргинальную даль дождь и ветер то мнут, то колышут,

пик Ай-Петри в снегу из-за сумерек, словно в золе:

нету счастья у нас, но его, говорят, нет и выше,

от шекспировских истин не скрыться нигде в феврале.

 

13-02-2010


МЫ   ВЕРНУЛИСЬ   В   РОССИЮ!

 

Мы вернулись в Россию! А это, родимые, значит –

с нами Бог! И опять, как должно ей быть, Клио – мудра.

Дух славянства в Крыму , наш дух русскости, нет, не растрачен,

с Херсонеса здесь дуют  всегда христианства ветра.

 

Флот Российский опять в Севастополе славном по праву

правит будни свои, нагоняя на недругов страх,

и никто никогда не унизит Российскую славу

даже тенью сомнений, что слава России в веках!

 

Мы вернулись в Россию!   А это, родимые, значит –

с нами Бог! И опять чайка в бухте сидит на буйке.

И достойно в Крыму мы решаем спокойно задачи,

что нам жизнь задаёт, и поём на родном языке.

 

Евпатория, Ялта, Джанкой, Симферополь – все вместе!

Старый Крым, Феодосия – всех перечислить нельзя,

и не ждем мы уже, содрогаясь, тревожных известий,

что в «Артеке» должны говорить лишь на мове друзья.

 

Мы вернулись – в Россию! А это, родимые, значит –

с нами Бог!   И пред миром уже мы стоим не одни,

и желает Фортуна нам только добра и удачи,

и забыть помогает бездарные прошлые дни.

 

Мост растёт не по дням, по часам вырастает мост века,

Керчь с Таманью сроднит на века этот мост-исполин.

Так из небыли в явь переходит мечта человека!

Так сбывается всё, если с Родиной сердцем един!


Мы вернулись в Россию! А это, родимые, значит -
с нами Бог! И всегда торжествует Его "Аз воздам!":
и хохляцкие виллы, дворцы по-над морем и дачи
будут честно служить не хапугам от власти, а нам.


Нам, крымчанам, и детям послужат, и внукам.
мы не зря отмели чужеродных идей городьбу;
а другим прохиндеям пусть это послужит наукой,
как роток разевать на чужой каравай и судьбу
.


Мы вернулись в Россию! А это, родимые, значит –

с нами Бог!   И добром вновь унижено подлое зло!

Потому-то сегодня так воздух над морем прозрачен!

Потому-то сегодня на  сердце легко  и светло!

 

15-01-2018     16-01-2018

 




Мы вернулись в Россию


Мы вернулись в Россию! А это, родимые, значит –

с нами Бог! И опять, как должно ей быть, Клио – мудра.

Дух славянства в Крыму , наш дух русскости, нет, не растрачен,

с Херсонеса здесь дуют всегда   христианства ветра.

 

Флот Российский опять в Севастополе славном по праву

правит будни свои, нагоняя на недругов страх,

и никто никогда не унизит Российскую славу

даже тенью сомнений, что слава России в веках!

 

Мы вернулись в Россию!   А это, родимые, значит –

с нами Бог! И опять чайка в бухте сидит на буйке.

И достойно в Крыму мы решаем спокойно задачи,

что нам жизнь задаёт, и поём на родном языке.

 

Евпатория, Ялта, Джанкой, Симферополь – все вместе!

Старый Крым, Феодосия – всех перечислить нельзя,

и не ждем мы уже, содрогаясь, тревожных известий,

что в «Артеке» должны говорить лишь на мове друзья.

 

Мы вернулись – в Россию! А это, родимые, значит –

с нами Бог!   И пред миром уже мы стоим не одни,

и желает Фортуна нам только добра и удачи,

и забыть помогает бездарные прошлые дни.

 

Мост растёт не по дням, по часам вырастает мост века,

Керчь с Таманью сроднит на века этот мост-исполин.

Так из небыли в явь переходит мечта человека!

Так сбывается всё, если с Родиной сердцем един!

 

Мы вернулись в Россию! А это, родимые, значит –

с нами Бог!   И добром вновь унижено подлое зло!

Потому-то сегодня так воздух над морем прозрачен!

Потому-то сегодня легко на душе и светло!

 

15-01-2018

 



Гурзуфская ночь


                                       «Я любил, проснувшись ночью, слушать шум моря, —  и заслушивался целые часы. В двух шагах от дома рос молодой кипарис; каждое утро я навещал его и к нему привязался чувством, похожим на дружество».

                                                                         А.С.Пушкин



 

Золотым арбалетом луна молодая висит,
 метеорные стрелы пускает с небес не спеша,
 полуночному морю нанёс я сегодня визит,
 потому что грустить начинает без моря душа.


 Знаю: Пушкин стоял у жемчужной журчащей воды,
 он любил её слушать, как можно лишь в Южном Крыму;
 облака наплывали с далёкой гористой гряды,
 исчезали над морем, чтоб звёзды не застить ему.

 

 Молодой кипарис возле дома – поэту был друг,
 а луна в кронах сада блистала яйцом Фаберже,
 если в сакле татарской свет за полночь вспыхивал вдруг,
 сколько чистых фантазий будил он в мятежной душе!..

 

Я в гурзуфские ночи за шарм и магизм их влюблён,

и когда вдалеке, их впускаю в цветистые сны:

так и вижу, как в полночь выходит задумчиво он,

чтоб послушать прибоя гекзаметры в свете луны.


 Потому и сегодня блуждаю в гурзуфскую ночь,
 я по знаку – Стрелец, это значит – из клана бродяг.
 если чувствую, что мне никто не сумеет помочь,
 приезжаю сюда, где молчанье хранит Аю-Даг.


 Потому и сегодня, отбросив вериги обид,
 одиноко брожу я, хулителей в мыслях круша:
 золотым арбалетом луна молодая висит,
 метеорные стрелы пускает с небес не спеша.


 А когда на востоке затеплится только рассвет
 и проявится контур горы в бледном небе слегка,
 то в ближайшей аллее курчавый мелькнёт силуэт,
 удивляться не надо – дух Пушкина здесь на века.

 

 



Зимнее

                                                                                  А.З.


Зима. Но не в Ялте запугивать жителей ею,
ты знаешь и сам, не у нас вытворять ей дела:
декабрьское солнце согрело твою орхидею
и даже в окно залетела шальная пчела.


А нынче январь! - он весенний скорее, не зимний,
и кот мой за кошкой всё ходит, задрав кверху хвост,
и смело дрозды распевают весёлые гимны,
хоть, может быть, завтра с гор дунет свирепый норд-ост.


А может быть, дождь будет сыпаться с мутного неба,
и серым туманом, как шторой, закроется даль:
кто в Ялте зимою ни разу за жизнь свою не был,
тот нашей зимы не поймёт и полюбит едва ль.


И будет февраль, будет пахнуть поляною талой,
и бухта застынет, мерцая, что твой плексиглас,
и цвет алычи, как снежок, о котором мечталось,
засыплет дворы лепестковою вьюгой у нас...


12-01-2018



Господи, не отвернись!


Господи, не отвернись!

Твой восславляю день я!

Если подаришь высь –

обереги от паденья.

 

Господи, не оставь!

Наперекор злословью

небыль судьбы и явь

благослови любовью!

 

Господи, помоги!

Сам не могу, не чаю:

пусть мне простят враги,

Господи, всех прощаю!

 

Господи, каюсь опять,

грешен я, тем не менее

даже весёлых опят

гложет червяк сомнения.

 

Господи, просвети!

Злость пусть уймут зоилы!

Мы, как мальки в сети,

бьёмся, теряя силы.

 

Господи, Боже нежный,

страждущих всех утешь:

души людские те же,

беды людские – те ж.

 

С рифмами звонкими рос, поди,

не без небесных виз!

Что без Тебя я, Господи?

Господи, не отвернись!


 

 

 

 

 



Свобода и покой

На свете счастья нет,
                          Но есть покой и воля…
                                               А.С.П.

Гони тоску, гони! Покоя и свободы,
как ни раскинь умом, а не было и нет.
Лишь иногда, на миг, зеркальны эти воды –
и в тихий этот миг
                     плывёт спокойный свет.
Но всё-таки – плывёт!
Он постепенно стынет.
Но вот сорвался вихорь –
                               и не узнать минут.
Свобода и покой – они  мираж пустыни! –
поманят за собой
и тут же пропадут.
И нет валам опять свободы в беге пенном.
Мыс на пути их встал. Он рушит их плечом…
Несётся человек орбитами Вселенной –
свобода и покой вообще здесь ни при чём.
А с тем, что счастья нет – поспоришь-то не очень,
тут гений всё сказал, чай, двести лет назад.
И всё-таки, и всё ж сияют так же очи
высоких наших звёзд
и нам в глаза глядят.
И милой взгляд меня зовёт к себе всё так же,
всё так же мы вдвоём и, что ни говори,
я помню, как всю ночь на загородном пляже,
не так уж и давно, любили до зари!
Тогда ответь, зачем,
кляня пути живые,
где столького не смог, хоть жаждал горячо,
хрипишь, уставясь вдаль, слова тебе чужие:
 – Не надо ничего.
                    Не надо ничего…







На окончание рукописи


Что скажу читателям?

Жизнь – ого как! – движется.

Кстати ли, некстати ли,

а сложилась книжица.

Что ж теперь? Не в ГУМе я,

средь толпы не спрячешься.

Ранние безумия

поостыли начисто.

И не раз на грани я

с ними был, проклятыми.

Разочарования

в черновик упрятаны.

Там подтёр, здесь выправил,

стал пригож, поправился,

все наколки вытравил,

с матерщиной справился.

Дней – лоскут шагреневый.

Помрачнели дали все.

Поздние прозрения

только и осталися…  

 

НА ОКОНЧАНИЕ   ТЕТРАДИ


Кончается тетрадь.
И, суть постигнув эту,
стихотворений рать
пошла бродить по свету.
Мне каждый стих знаком!
Но по какому праву
держать мне под замком
их пёструю ораву?
Идите! Бог судья!
И пусть не из элиты,
что мог, то сделал я
для них,
теперь мы квиты.
Пусть каждый их прочтёт
с улыбкою, с вниманьем,
не нужен мне почёт,
мне важно – пониманье.
Мне важно, чтоб узнал
читатель мой свободный
про хризантемный бал,
про яркий Крым подводный.
Зоил мой, отвяжись!
Читая си творенья,
пусть все увидят жизнь
моим предвзятым мненьем.
Я субъективен. Да!
Пел то, что мнилось главным
все юные года,
а в зрелые – подавно.

 

СЕБЕ,   ЛЮБИМОМУ!


Больше солнца, меньше ям бы,

и смирялись бы всегда

мне анапесты и ямбы,

и хореи без труда.

От истоков чтобы к устью

мысли плыли б искони,

лишь рукою прикоснусь я

к рифмам – пели бы они.

Чтоб гекзаметры Гомера

вдохновляли в сладком сне

и, чтоб славы полной мерой

за стихи воздалось мне.

Чтоб друзья не предавали,

чтоб фартило всем подряд,

и чтоб ножки – трали-вали! –

не болели, как болят.

Чтоб, как в молодости, – вот как! –

вновь влюбились –  я и ты,

чтобы веселила водка

без похмельной маеты.

Чтоб гуляли до утра мы

и брели под пляжный тент,

и шекспировские драмы

все имели «хэппи-энд».

 



Тихая гавань


Волнуется море, клокочет, грохочет у скал,

кидается на берег, бьёт в парапет, что есть мочи.

Есть тихая гавань для тех, кто от жизни устал,

да только не все до неё добираются, впрочем.

 

Ни ветер, ни волны в неё не пробьются никак,

и жизни легко, наконец, постигается суть вся,

так что же мне снится всё чаще и чаще в ней, как

о грудь разбиваются волны и мимо несутся?..

 

Так что же мне снится накат штормовой, и я с ним

борюсь, и ликую, борюсь и ликую, и сладок

мне сон?…   Врут философы, что уясним

суть жизни мы сразу, лишь дай нам покой и достаток.

 

Я к гавани этой стремился упорно и зло,

я риск обожал и с презреньем косился на лень я,

мне, если по-честному, в жизни частенько везло,

и горько понять, что уже ни к чему мне везенье…

 

На тихую гавань права заслужил я вполне,

и держат надёжно забортную воду кингстоны,

так что ж мне не снится, что мирно скольжу по волне,

а всё против волн, против ветра, под грохот и стоны?..

 



Всю ночь шёл снег!


На город наш всю ночь шёл снег,

везде проник, как стронций.

Как вероломный печенег,

средь туч скрывалось солнце.

И город Чехова вздохнул,

мир стал добрей и тише;

затих строительный разгул

высоток нуворишей.

А моря ртуть, вязка, как мазь,

с бесстрастностью монгола,

глотая хлопья, чуть дымясь,

стояла возле мола.

Стал ХХ1-ый наглый век

сдавать свои пределы.

Всю ночь шёл снег,

всю ночь шёл снег,

чтоб свет стал снова

белым.



Первый снег в Ялте


Печаль о прошлом снял ту, паря, летящий снег

на чеховскою Ялту, на ХХ1-ый век.

В порт облаком вплывает метельный теплоход,

собака где-то лает; как призрак, пешеход.

 

И стали небоскрёбы привычны, как залив,

не вызывая злобы и зависть притупив.

Над морем снег порхает, порхает во дворах,

уже никто не хает былых иллюзий крах.

 

Уже стерпелись души со стоном рощ и рек,

как будто бы бируши нам в уши вставил век.

Приглушен рокот горя, бессильны маяки,

и отголоски моря, как эхо, далеки…

 

От спиленных платанов уже притихла боль,

снежинки лечат раны, они, поди, не соль.
 Витают, тают, вьются – то скопом, то одна,
 как матовое блюдце, луна сквозь них видна.

 

И кружат горожане в круженье белых масс,

пожалуй, только я не включаюсь в общий  вальс.

Ложится, осмеяв ту печаль, пушистый снег

на чеховскую Ялту, на ХХ1-ый век.

                             



Предзимье - 77


Предзимье. Слякоть во дворе.            

Сгоняет ветер листья в кучи…

Всегда мне грустно в ноябре,

когда дождит и горы в тучах.

 

На море шторм четвёртый день,

скулит дворняга на пороге,

и матушка клянёт мигрень,

и растирает мазью ноги.

 

На Южный берег не похож

пейзаж сегодня.   Листьев груда.

Какая-то повсюду ложь,

всё как-то непривычно всюду.

 

И грустно. Словно век не наш,

а позапрошлый, тот, каретный:

высотки, влезшие в пейзаж,

на сером фоне незаметны.

 

И фары, под дождём, авто

плывут, ползут неспешным бегом.

Туч «борода» спадёт – плато

и кромка гор покрыты снегом.

 

И снова дождь.   И вновь штормит.

Пустынен сквер. Мне видно в окна.

На парапета диорит

садятся чайки, молча мокнут.

 

Предзимье, стопочка, пюре,

огурчик… Листьев мокрых кучи…

Всегда мне грустно в ноябре,

когда дождит и горы в тучах…

 

06-11-2017



Метафор зная код


                                      Глаголом   жги…

                                                              А.С.


Сентиментальный тон губителен стихам,

уж лучше плач и стон, и гнев, и тарарам!

Сюсюканью – запрет, слащавостям – отбой;

за речь, коль ты поэт, веди с мещанством бой!

 

А заумь – прочь гони! В лучах дешёвой славы

те тексты, тьфу, они, как ни крути, лукавы.

Метафор зная код, стань морем, стань горой.

Пусть черпает народ высокой речи строй!

 

Случайные черты сотри, как Блок изрёк,
и ты поймёшь, что ты нисколько не пророк.
Стань ветром, лесом стань, стань степью и рекой,

звезду с небес достань метафоры рукой.

 

Библейских истин суть проверь по мере сил,

и век не обессудь за то, что их забыл.

От эллинских времён, от мифов, теорем –

не станет пальмой клён, поэт же – станет всем.

 

Ты речи строй сверяй со строем звёздных сфер,

там ангелы, там  рай, там бродит Агасфер.

И помни мой завет! Коль хочешь быть собой:

слащавостям – запрет, сюсюканьям – отбой!



Грусть хороша


                                                   

С в е т е                                        

 

Подлости делать не мог, не хотел никогда,

мстить вынуждали то хитрые лисы, то крысы:

вот и прошли, пролетели, промчались года,

жизни тропинка  пошла прямиком – «в кипарисы!».

 

Но этой жизни глотнул я пьянящий нектар,

воли вдохнул на продутом ветрами причале:

может быть, внешностью я, как положено, стар,

да вот душа молодая, как в самом начале.

 

Что ей, душе? – она вечная, ей ни стареть,

ни умирать, отряхнётся от бренного тела,

листьев коснулась осенняя чистая медь,

вспыхнула золотом да, поманив, облетела.

 

Но, как в начале, любовь не стихает, горит,

свет её нам освещает, как прежде, дорогу,

волны морские обкатывают диорит,

волны житейские нас обкатать всё не могут.

 

Столько любви человеку даётся не зря!

Столько всего! – но грядут за утратой утрата.

Как на востоке пылает восхода заря!

Как дотлевает на западе пламя заката!

 

Крымские горы прикрыли родной окоём.

Зимние ветры в ущельях слабеют, рыдая.

Мы удивительно жили, родная, вдвоём,

жизнь эту можно познать лишь вдвоём, дорогая.

 

Я не боюсь брать для строчек простые слова,

чайка над ялтинской бухтою реет и реет,

если любовь не стареет, то, значит, права

мамина присказка – помнишь? – «Любовь не стареет!».

 

Столько любви человеку даётся не зря!

Грусть хороша! – и она с нами тоже не зря ведь.

Я, отрывая последний листок декабря,

с первым листком января тороплюсь нас поздравить.

 

А за окном весь в цветах ослепительный куст –

жимолость это! – пахучее чудо природы.

Столько в душе возникает возвышенных чувств,

если, грустя, оглянуться  на прошлые годы.

 

В Новом году пусть всё так же сияет звезда

нашей любви, и снежинки витают несмело.

Подлости делать не мог, не хотел никогда,

мстить вынуждали, – но это последнее дело…

 

 



Луна - 2


Отпрянет волна и нахлынет,    

отпрянет, нахлынет… и вот

вдруг горечью дикой полыни

с яйлы предзакатной пахнёт.

Пахнёт чабрецом и душицей,

отпрянет, нахлынет волна,

а в небо, стараясь вместиться,

огромная всходит луна.

Она первозданна. Вторичен

наш мир –

он расплывчат, как сон, –

и цвет её так необычен,

что долго стоишь, поражён.

Такая большая! Такая

нездешняя! Так хороша!

И, чарам её потакая,

томленьем объята душа.

Окутан оранжевым светом,

теряя последний покой,

стоишь, прислонясь к парапету,

с тревожной и светлой душой.

И долго гадаешь: к чему бы?

о чём этот знак? для чего?

А моря солёные губы

вселенной ласкают чело.

Вдруг вспомнишь: залив Тарханкута,

девчонка, сияние глаз,

палатка, друзья…

и минута, навеки разведшая нас…

И, как-то уменьшась в размере,

как будто была не она,

сквозь ветви ажурные в сквере,

обычная смотрит луна.

Прищурив усталые веки,

следишь за движеньем светил, –

наверное, фокусник некий

с тобой невзначай пошутил…



Любви безнадёжной почти не бывает на свете


Любви безнадёжной почти не бывает на свете,

иначе откуда бы ангелы взялись, откуда бы дети?

На нашем примере постичь эту можно науку:

ты жизнь отдала, а я сердце всего лишь и руку.

 

И слово рождалось на свет, и во мрак уходило,

когда ЭратО вдруг запала сама на дебила

и стал он поэтом, хоть вовсе не смыслил в сонете,

любви безнадёжной почти не бывает на свете.

 

Найдётся зоил и поправит он тут же – ЭрАто,

он твёрд в этой вере, острее и твёрже булата,

и хоть огрызаюсь порой неуклюже я матом,

но тут воздержусь, и пожму ему руку, как брату.

 

Мне память хранит всё, что было со мною на свете,

и грусть в ней остра о счастливом, но канувшем лете,

когда я нырял под любимым своим Аю-Дагом,

иль к гроту Поэта шёл тропкой уверенным шагом.

 

Не будем о грустном: есть воля, покой, даже счастье,

а нет их, так что же, утешит людское участье,

от Бога наградой считаю любовную муку,

куражатся звёзды, они предрекают разлуку.

 

Пройду через ад на земле в двух кварталах от рая,

подсохшие раны души на ходу раздирая,

и в Лету войду, чтоб забыть все невзгоды, все плети:

любви безнадёжной почти не бывает на свете.

 

Почти не бывает.… И это надежду вселяет,

что всё и у нас образуется – чувствую, верю,

а пёс на луну, подвывая по-волчьи, всё ж лает,

и глазом косит на хозяйку с хозяином в сквере…

 



Ангел


Давай, судьба, поговорим о том,

что мне уже порядком надоело:

всё хлещешь без разбора ты кнутом,

пинками привечаешь то и дело.

За что?..

За что мне битым быть всегда

и, оклемавшись чуть, молить везенья?

Или остыла в небесах звезда

и лживый свет мне светит от рожденья?

Я в ночь смотрю – то ярче, то тускней,

мерцает свет, скользя как будто мимо,

нет, о душе я не пекусь, о ней

печётся кто-то высший и незримый.

Я знаю, только гложут всё сомненья,

исподтишка  терзают, дух круша:

а ведь душа дана, как орган пенья,

зачем же замыкается душа?

Ужель пошёл дорогою не той,

свою судьбу с чужой судьбою спутал?

А может, за звезду я принял спутник –

земной плевок почудился звездой?

Тогда ответь, – сейчас иль никогда, –

наказан, может быть, тобой за лень я?

Ведь всё же есть минуты просветленья

и есть везенье всё же иногда…

  – Чего ж ещё? – шепнул мне ангел мой,

протёр звезду, чтоб свет сиял яснее:

– Грешно быть недовольному судьбой,

довольным быть судьбой – ещё грешнее…

 

           

МНЕ   БЫ      

                                    

Кто-то гонится за славой,

за бессмертьем, как в бреду,

чтоб в столице златоглавой

на слуху быть, на виду.

Ну а мне бы, мне бы, мне бы,

не лукавя, не дразня,

чтоб сияло солнце в небе,

были преданны друзья.

Обморожен,  обогрет ли,

ждал бы в шторм родной причал,

чтоб в душе пел ангел светлый,

тёмный ангел бы молчал,

Чтобы ты была здорова

и вольна, как та волна,

чтобы не коснулась крова

нашего вовек война.

Чтобы дней летящих краски

свить в слова, как будто нить,

чтоб ни валко и ни тряско

не хотелось в жизни жить.

Чтоб стихи легко писались,

были б слёзы в них и смех,

чтоб они тебя касались,

то есть, чтоб касались всех.

Не хочу и крохи лишней,

есть еда, и есть кровать:

чем пожаловал Всевышний,

вот чего б не растерять…

 

 

 

 

 


Понятно и ежу


Удачлив и везуч –

сменил «оку»   на «опель»,

ступив на осыпь, с круч

всегда съезжал на попе…

 

И денежки к нему

рекой плывут, навалом,

у нас в родном Крыму

такого не бывало.

 

Пример для подража-

ния (смущён, не я ли?),

девчонки все, дрожа,

к нему в кровать ныряли.

 

Он мачо, он герой,

с повадкою тигровой:

клянет он прошлый строй,

строй восхваляет новый

 

Понятно и ежу –

прут из него идеи!

Я дружбой дорожу

с везучим прохиндеем.

 

Ну, что сказать: таким,

час пик настал полёта.

Пойду ль в разведку с ним?

Вот то-то и оно-то.

 

Достоинств – да вагон!

Но всё же душу мутит:

патриотизма он

лишён по самой сути.

 



Жду чуда


О чём ни подумаешь – было;

о чём ни напишешь – увы;

так душеньку всю просквозило

от зависти, сплетен, молвы.

 

А море кораблик качает,

ему побаюкать не жаль,

и с криками несколько чаек

несутся, за беленьким, вдаль.

 

Рождение строчек – не чудо ль? –

да это известно и вам:

движение, вымысел, удаль,

печаль – всё подвластно словам.

 

Но, что ни напишешь, – всё было,

уже состоялось вполне,

Селена – ночное светило,

об этом напомнила мне.

 

Всё было, прошло всё, отстало,

жизнь к финишу – ясно ежу,

но пахнет полянкою талой

так сладко, что слез не сдержу.

 

Но шепчет ручей говорливый

весною, кричит козодой,

и снова плакучие ивы

о чём-то грустят над водой.

 

На зорьке Мартьян замаячит,

манящие тайны тая,

и снова, как глупенький мальчик,

жду чуда чудесного я…

 



Я пойду через сквер


 

В порт кефали набилось теснее, чем в банку сардин, и

привалила везенья моим рыбачкам полоса,

режет воду плавник перископом лихой субмарины

и внезапно ракетой взлетает дельфин в небеса.

 

В бухту стая бакланов поплюхалась с лёта внезапно,

швартовался к причалу, пришедший с прогулки, вельбот,

влез на ржавую сваю у берега мраморный краб, но

тут же бросился в воду, увидев бакланий налёт.

 

Значит, море живёт, несмотря на людские подлянки,

солнце тускло горит, как горит самоварная медь,

расписали беседку фашистской символикой панки,

из неё так удобно на бухту и пирсы смотреть.

 

В ней люблю помечтать, вспоминая прошедшие годы,

погрустить, вспомнив нас, ты, пожалуйста, не обессудь:

как ходили с тобою туристами летом в походы,

как наш Крым открывал нам свою потаённую суть.

 

Херсонесский маяк, винподвалы, пещеры Мангупа,

наш костёр под созвездием, как нам сказали, Стрельца

и прощальный банкет, разъезжалась туристская группа,

и не ведали мы – это было началом конца…

 

Истеричные чайки скандалят истошно за молом,

после дружной охоты бакланы взлетают скорей,

и дневную луну положить под язык валидолом

всё пытается туча, видать, нездоровится ей.

 

Я пойду через сквер, в нём с тобою встречались мы часто,

вспомню нашу любовь и её сокрушительный крах,

будет сумрак в ущельях дышать, копошиться мышасто

и, как угли камина, закат будет гаснуть в горах…



Сад


Зачем смотреть назад,

где всех обид, как мошек?

Она выходит в сад

кормить дворовых кошек.

 

И стихоплёт седой

вслед смотрит неуместно;

он помнит молодой

её, почти невестой.

 

Кричит ей из окна:

– Не балуй кошек, Света! –

но не глядит она

на старого поэта.

 

В саду густом уют,

подметены дорожки,

со всех углов бегут

к её тарелкам кошки.

 

А греческий инжир

обобран весь, как нищий,

седой, как тот Сатир,

поэт рифмёшку ищет.

 

Вдруг вспомнит, как в бреду,

развить сюжет не смея,

что век назад в саду

он целовался с нею.

 

Щебечут в кронах птицы,

а сад хранит, как стих,

на старой шелковице

инициалы их.

 



Нет, дорогой, окстись!


Я помню: на скале стоял олень, а стадо

бродило по яйле, как будто, так и надо.

 

И мощные орлы парили в центре лета;

как с трона, со скалы, олень смотрел на это.

 

Я помню: звонкий смех, эскизы, холст, пейзажи,

и первый твой успех потом на вернисаже.

 

Чабрец повсюду цвёл, в распадке – диких коз дух,

от всех стрекоз и пчёл звенел, казалось, воздух…

 

За что палач-артроз вдруг отнял (к пыткам падкий!)

ай-петринских берёз лесхозные посадки?

 

Уж не за тем ли, чтоб, когда обида точит,

я в памяти, как жлоб, берёг те дни и ночи?

 

Нет, дорогой, окстись! Не за тобой победа.

Я выпускаю – ввысь! – в стихи,

что знал и ведал…

 

КРЫМСКИЕ ГОРЫ  

                             

 В ущельях полумрак,                  

 реки средь сосен ропот,

 я нервы все в кулак

 возьму на горных тропах.

 

Сосновые стволы

мощны, две белки в кроне,

и дебри мушмулы

под осыпью на склоне.

 

 Я выйду на плато,

 хотя (скажу приватно!)

 уже писал про то,

 притом, неоднократно.

 

 Не напишусь никак!

 Всё до чудес я падкий!

 Сошёл олень в овраг

 и вдруг возник в посадке.

 

 Мгновенье – и исчез!

 Как не был! Вот наука!

 Шумит в распадке лес

 столетних мощных буков.

 

В листве, гляжу, грибы,

шиповник, куст кизила,

всё тело от ходьбы

налилось новой силой.

 

 Как чист небесный свод!

 Как здесь душе высоко!

 И солнца спелый плод

 весь истекает соком.

 

 Яйла, полынь, чабрец,

 изломы скальных гребней;

 для городских сердец,

 что может быть целебней?

 

 Когда домой вернусь

 с усталостью дорожной,

 вся городская гнусь

 покажется ничтожной.

 

 

 

 

 



Лариса


А Ларису не выдержал хахаль;

поизмучил, беднягу, гастрит.

Ну, зачем было охать и ахать,

что неграмотно он говорит?

                                                 

От нотаций по поводу пьянок,

как не вспомнить и маму, и мать,

пусть поищет себе лесбиянок,

раз не может мужчину понять.

 

Пусть в своей изгаляется школе,

бубунит: бытие-бытиё,

а Серёгу не надо неволить,

у Серёги таких – ё-моё!

 

И с подругой Ларискиной – Катей

нет проблем у него никогда:

повезёт их прогулочный катер,

эх! – до Ласточкиного гнезда.

 

Возвратятся в Ливадию к ночи,

будет море мерцать, словно ртуть;

у Катюши русалочьи очи,

у Катюши волшебная грудь.

 

А Лариска пущай поумнеет,

не пацан ведь – всю жизнь поучать!..

Ах, как Катя в руках его млеет,

как умеет красиво молчать!..

 

И, вздыхая, всё видит Лариса

запятую неполной луны,

восклицательный знак кипариса,

многоточье созвездий…

и сны…

 



С погонами!


                                               Долику З.

                                           

Шулер-жизнь колоду дней

передёрнет – вот и стар ты! –

да и друг мой – прохиндей! –

крапом  с ходу метит карты.

 

Прячет козыри в рукав,

ас он и иных уловок,

я-то знал, что он лукав,

но не думал, что так ловок.

 

Но и я отнюдь не лох,

осторожен я, как пума:

клюнул, клюнул на подвох

друг, что лох я, как задумал.

 

Жаль, что на кону меляк,

кинул я его на оный,

и ко званию «дурак» –

две шестёрки – на погоны!

 

А ему всё шулер-жизнь

шепчет: – Брось! Совсем не стар ты!

Для надежд твоих – держись! –

впереди ещё все старты…

 

-J)))

 

13-11-2017

 

 

 

 

 


Неизъясним, но явен


                          Анатолию Домбровскому

 

Когда плывёт в ночи

луна, и нимфа  рядом,

то лучше помолчи,

не говори, не надо.

 

А слушай, как Гомер,

прибой, чей воздух солон,

ловя в стихи размер

волн, бьющихся за молом.

 

Пусть души говорят,

глаза, движенья, губы,

под тихий смех наяд

и вечный плач Гекубы.

 

Всё было, всё пройдёт,

как этих волн затеи,

но водорослей йод

любезен Гигиее.

 

Пусть ясноликий Феб

сомнёт восход инертный…

Поэзия – вот хлеб

с вином души бессмертной.

 

В мой разноцветный сон

плывут родные виды,

не зря сюда Ясон

стремился из Колхиды.

 

Не зря ведь Партенит

от давних дней доныне

предания хранит

о девственной богине.


Поднимет рёв и стон

Циклон, бьёт в мыс, как гирей,

но мудрый Посейдон

разлад утихомирит.

 

И под Селены свет,

под шёпот Музы сладкий,

влюблённый в мир поэт

склонится над тетрадкой.

 

Зачем ласкают слух

и ум, когда мы рядом,

античных мифов дух

и божества Эллады?

 

Затем, что это Крым,

он музой Клио славен,

и в нём неизъясним

дух эллинский, но явен…

 

 

 

 



Пасмурно


Пас-смурно.   Смурно. Я – пас!

Пасмурно. Предпреисподня.

Взгляд мой был, как ватерпас,

стал, как непонятно что, сегодня.

До зимы – какой-то шаг.

Суть хандры, пожалуй, тут вся.

В кронах у ворон аншлаг –

вскрикивают, копошатся, трутся…

 

Поглотил всё серый цвет.

Просинь где? Где наши зори?

Я твержу: – Ведь ты поэт,

отыщи мажор в миноре!

На заборе – воробьи,

в море – мелкие барашки,

на отроги Караби

тьма ложится без промашки.

Красок не найти других –

серым всё серо, все вещи,

и, затеянный мной, стих

тоже красками не блещет.

 

Пас-смурно. Смурно. Я – пас!

Пас я мысли – однозначно!

Муза мне послала пас,

принял, видно, неудачно.

И пошли рифмёшки в пляс.

разбрелись, как ни тасую…

Пасмурно. Смурно. Я – пас!

Перед серостью пасую…

 

09-11-2017

 



Это всё уже не повторится

И ВОТ ОНА ИДЁТ НАВСТРЕЧУ


В объёмном кресле торс расслабив,
и крепость влаги пригубив,
он сквозь окно глядит на хляби,
что дышат холодом глубин.


Потом идёт в ночи к причалу,
ища с ней встречи вновь и вновь,
и не поймёт, что укачало
его, вино или любовь.


Он видел раза три её здесь,
он помнит глаз небесный цвет,
когда цвели глициний грозди,
когда струился лунный свет.


И вот она идёт навстречу,
и он немеет, дурачок:
её ведёт, обняв за плечи,
поддатый тоже, морячок...


Нет, лучше в бар, где торс расслабив,
и крепость влаги пригубив,
смотреть в окно, как дышат хляби
бесстрастным холодом глубин...


06-11-2017


ЭТО ВСЁ УЖЕ НЕ ПОВТОРИТСЯ


Мнемозина всегда наготове,
въелась в душу, как в грушу омела,
и теперь я стараюсь вам в слове
показать, что с любимою делал.


Дни летели в любви, в поцелуях,
пляжи, парки и шарм танцплощадки,
тень платанов и запахи туи
понуждали к любви без оглядки.


Это всё уже не повторится,
лишь приснится та нежность и трепет,
незабвенное озеро Рица,
Тарханкута ковыльные степи.


Юность, юность, куда ты спешила?
Хмель иссяк твоего цинандали!
Променяли мы шило на мыло,
да тогда мы об этом не знали.


Губы пухли, и ныло всё тело,
был я смел, а, бывало, и струшу…
Въелась в душу, как в грушу омела,
Мнемозина и мучает душу…


06-11-2017



И охра, и кармин


Качает катера и лодки синь морская;

и охра, и кармин; закат уж начал тлеть;

и всё не нахожу последнего мазка я,

чтоб ялтинский октябрь в стихах запечатлеть.

 

То он полусентябрь, то он ноябрь напомнит,

то летние деньки гуляют у дверей:

и хочется скорей бежать во двор из комнат,

и хочется домой как можно поскорей.

 

Вернутся рыбаки под сумерки к причалам,

затихнет, как набат, у берега накат;

я не забыл ещё, как ты меня встречала

с  рыбалки в октябре всего лишь год назад.


 

Я не забыл тебя и наш прощальный вечер,

как на плечо моё легла твоя рука,

поэтому и сплин мой нежностью отмечен,

поэтому и грусть не в тягость, а легка.

 

Так явственно уже уходит наше время,

так быстро яркий цвет сменился цветом беж,

мне в жизни повезло, что я сейчас не с теми,

кто родину клянёт, смотавшись за рубеж.

 

Там лучше, говорят, там легче, там уютней,

там можно обрести достойную судьбу.,

но слух мой глух, его не ублажите лютней,

коль к горнам он привык,  зовущим на борьбу.

 

Каштаны ветер с гор сбивает в дебрях сада,

так сыплются порой, что могут и задеть;

о том, что не сбылось, я думаю, не надо

грустить в такие дни, да грусть  куда же деть.

 

И охра, и кармин, и зелень в кронах парка,

и звёзды ярки так, что просто, чёрт возьми!

На стройках и в ночи живёт электросварка,

но всё-таки тайком, без шума и возни.

 

А утром солнца луч, вершины гор лаская,

то их посеребрит, то вдруг окрасит в медь,

и всё не подберу последнего мазка я,

чтоб ялтинский октябрь в стихах запечатлеть.

 



Мне ещё интересно


Мне ещё интересно, зачем я пришёл в этот мир,

мне ещё непонятно, /а если бы, мол, да кабы? /;

наша жизнь грандиозна в уютных застенках квартир,

где крушенье империи мельче крушенья судьбы.

 

Разбегаются волны, чтоб с ходу зарыться в пески,

им под стать исчезают бегущие бодро года,

затяжная метель занесла снегопадом виски,

им уже не оттаять от этих снегов никогда.

 

Я рюкзак подхвачу, я пойду побродить по яйле,

и меня заморочит своим разнотравьем яйла,

мне ещё интересно на этой огромной земле,

хоть из космоса видно, как эта землица мала.

 

А внизу двухпортовый мой город у моря лежит;                                                        

сколько дури в мозгах, а послушать, так каждый – Сократ:

мой сосед, атеист, усмехается: – Бог-то ваш – жид! –

хоть и сам на еврейке, и счастливо очень, женат.

 

Я вернусь по тропе Таракташской в родимый бедлам,

мы по крови родня, да разнимся по части судеб,

я бомжующей парочке трёшку на пиво подам,

я-то вижу, что маются, знаю, что им – не на хлеб.

 

Мне ещё интересно, зачем в этот мир я пришел,

мне ещё не понятно, куда нас вожди приведут,

надоело терпеть мне политиков, их произвол,

тех послушаешь – правы, других – вроде тоже не лгут.

                                                                                           

Будут звёзды, что сливы, мерцать до рассвета всю ночь,

будет месяц средь туч хорониться, как в зарослях линь,

никакими деньгами уже никому не помочь,

      в ком угас интерес к этой жизни летящей. Аминь.

 

 




Снова осень


Снова осень.   В дымке сизой тают,

тихо уплывая, корабли.

Небеса усталые листают

стаи журавлиные вдали.

Свесилась лоза к окну с карниза

дразнит гроздью всех на этаже;

дочь соседки, рыженькая Лиза,

в школу ходит по утрам уже.

Почему-то грустно и тревожно

и мечтается совсем легко,

словно счастье было так возможно,

а случайно упустил его.

Вечереет. Радужные тени

замирают у витых оград.

Все истоки зрелых размышлений

в юности насмешливой лежат.

Время не удержишь, как ни силься,

так, нюансы, чёрточки, штрихи;

в душу окоём родной вместился,

потому и просится в стихи.

Горы в вышине, как будто в призме

брезжут, и порой видны чуть-чуть.

Кажется, легко иду по жизни,

только знаю, чем за всё плачу.

Вечереет, И без резких линий

мир с душой уже накоротке.

Блики в серебристой паутине

отдыхают, словно в гамаке…

 



Под небом октября


 

                                                        О.И.

 

Туман осел на горную гряду,

но солнце нам глаза слепит не зря:

в Никитском ботаническом саду

«Бал хризантем» под небом октября.

 

Ковёр персидский бледен перед ним

и беден смысл восторженных речей;

гигантская секвойя носит нимб

из солнечных, в её ветвях, лучей.

 

От пиний тень изысканно странна,

бамбук звенит листвою на заре,

не зря ведь жили, раз приехать на

«Бал хризантем» смогли мы в октябре.

 

«Бал хризантем» запомнится навек,

такое чудо дарит только Крым;

здесь даже незнакомый человек

становится и близким, и родным.

 

Поэтому: дай руку, улыбнись!

Что наши неудачи? – пыль и хлам!

Серебряный комарик делит высь

полоской реактивной пополам.

 

А сейнер окружил косяк ставрид

в заливе сетью! Черпай, коль везёт!

И стая чаек вьётся, гомонит,

пикирует в кипящий тот замёт.

 

Торопятся к Босфору облака,

им Турция уже с высот видна,

а я тебе налью вина в бокал,

искрящегося Крымского вина.

 

Мы в мир пришли, наверное, затем,

чтобы познать и горечь, и страду,

и чтоб плескалось море хризантем

в Никитском ботаническом саду.

 

И пусть у нас ещё и не любовь,

но встретились мы здесь, поверь, не зря:

пусть снится нам зимою вновь и вновь

«Бал хризантем» под небом октября.

 



Стамбул

СТАМБУЛ

 

                                          Александру Лесину

 

1

 

Босфор встречает нас туманом,

мечетями по берегам,

фелюк рыбачьих караваном,

плывущим вдоль под чаек гам.

Скользит Стамбул по ходу борта,

где медленнее,

где быстрей.

Босфор – вселенская аорта

двух экзотических морей.

Не жаль морок

с добычей визы,

когда, едва очнувшись лишь,

отринув шторм Кара-Дениза,

встречает Мраморного тишь.

Вблизи самой Айя-Софии,

где минареты и сады,

в пыли веков лежат седые

Константинополя следы.

 

2

 

У древних стен целы бойницы,

в музейной этой тишине

перед веками преклониться

душа повелевает мне.

У знаменитых бань турецких

оставлен мой поспешный след,

где я шептал, чтоб отвертеться,

мол, времени и денег нет…

Базаров рыбных гвалт и гомон

уже навек теперь со мной:

я пестротою очарован,

калейдоскопной мишурой,

толпой негоциантов вечных –

купцов со всех земных широт.

Сполох многоязычной речи

слепит, дурманит, мчит, ведёт

И не перевести дыханья!

Вдруг стих людской водоворот:

воздев к лицу и небу длани,

к намазу муэдзин зовёт.

Минут пятнадцать передышки –

и вновь торговый мчится шквал.

И я всё это не из книжки,

а лично видел и узнал.

Я на трамвае дребезжащем,

когда уже не стало сил,

меж прошлым днём и настоящим

по узким улочкам кружил.

И по трущобам припортовым

бродил, пил терпкий чай, шалел,

гортанным упивался словом

и ни о чём не сожалел.

 

3

 

И вдруг застыл: в неонном блеске

опешив, – ах, куда попал! –

названья консульств европейских,

теснённых золотом,

читал.

И вспоминал с щемящей грустью

тех, в кутерьме кровавых дней,

отторгнутых немудрой Русью

в беде, сынов и дочерей.

О, эмиграция!..

Седые

плывут над Понтом облака,

и с ними слово – н о с т а л ь г и я,

не слово – а сама тоска.

Те облака, как дым гражданской,

тревожны и страшны, как весть

о той тяжёлой эмигрантской

тоске, ещё живущей здесь…

 

4

 

В зеркальность Золотого Рога

с мостов слетают пыль и прах.

Любые ипостаси Бога

встречаются на сих холмах.

Он Будда здесь и Иегова,

он сам Аллах, и он Христос,

и минаретом веры новой

над всем здесь небоскрёб пророс.

А дальше что?

Бог весть!

Загадка.

Лишь мельтешат из маеты:

такси, блюстители порядка,

метро, троллейбусы, мосты.

И электрические зори,

когда базар – и тот! – молчит,

стоят над всею акваторией

и к звёздам тянутся в ночи.

Турецкий месяц – то ль на небе,

то ль на мечети? – о, избавь! –

я бы поверил, может, в небыль,

когда б ни знал, что это явь.

Что этот ятаган кровавый,

сей профиль нашенской луны,

о скорби ведает, о славе

лежащей в полночи страны.

Ей Бог судья.

Не нам спесиво

соль сыпать на стигматы ран:

османских войн несправедливых,

резню постыдную армян…

 

5

 

Мерцает высь.

Но я засну ли?

Извечен для певца завет:

И вот пою я о Стамбуле,

как о Москве певал Хикмет.

Плывут назад мосты, мечети,

огни домов, дворцы, суда.

Я знаю – этот город вечен,

как небо, звёзды, как вода.

Но не узнать, –

у нас ли, здесь ли, –

желанья и мечты сердец.

Увы, поэту неизвестен

стихотворения конец.

Одни надежды, только вера –

души взволнованной эфир.

Уже заря на фоне сером

зажглась, преображая мир.

Я здесь впервые. И не скоро

вернусь опять.

Случайный гость!

И я бросаю вглубь Босфора

серебряных монеток горсть…



Бархатный сезон - 96


Ну и бархатный сезон! Обезумев вдрызг,

прёт штормяга, как бизон, в рёве волн и брызг!

Лежаки, буйки, грибки – всё слизнул в момент,

разорвал на лоскутки, на обрывки тент.

А затих – пошли дожди, нудно, без броска,

жди погоды, иль не жди, жизнь – одна тоска.

Льют и льют, и льют, и льют, их не переждёшь,

на грибы сезончик лют, да пойдёшь ли в дождь?

Скука гнёздышко свила, сердце мается,

и подводные дела отменяются.

В море, в жизни

муть, нудьга,

несуразица,

бьются волны в берега,

безобразятся.

Жизнь кисла, что тот лимон, как бездомных рок.

Ну и бархатный сезон! Ну и сентябрёк!

Рёк мой ангел: – Не гневись! Лучше всё ж, чем смерть.

Все под Богом. Это жизнь. Научись терпеть!..

Помолчал. И снова он: – Надо каяться!

Может, бархатный сезон оклемается…

Что ж, терплю, по суткам сплю, лучше стал с лица.

Даже то, что не люблю, стало нравиться.

Вот сижу, стихи пишу в ритме медленном.

Слышу, стих как будто шум надоедливый.

Дождь прошёл. Просох газон. Но под ветра визг

прёт штормяга, как бизон, в рёве волн и брызг.

Тот же самый всё расклад получается.

Прав мой ангел, видно, над-

о покаяться.

Всё! Хана тебе, сезон! Амба – вглубь и вширь!

Прёт штормяга, как бизон обезумевший…

 

 

 



Не видно за окном стрижей весёлых


                      (подражание романсу)


Не видно за окном стрижей весёлых,

и день короче стал, чем был вчера,          

зато для свадеб в городах и сёлах

настала знаменитая пора.

 

Она отпляшет, отзвенит, откружит,

отвеселит на славу день за днём,

но небо, как с похмелья, занедужит,

заплачет небо затяжным дождём.

 

Наполнит дни осеннею печалью,

печалью увядающих полей,

и радость за немерянною далью

рассеется с рыданьем журавлей….

 

Ты не грусти. Хотя, конечно, странно

и одиноко станет на земле...

Срывает листья ветер окаянный

и прочь несёт, и кружит их во мгле.

 

И нам, как этим  листьям, нет покоя,

несёмся, расстаёмся, – понял я:

кто испытал единожды такое,

тот не поверит в лёгкость бытия.

 

Но всё проходит в Божьем мирозданье,

пройдёт печаль, в душе забьётся стих,

когда, услышав журавлей рыданья,

вернувшихся, поймём – то песня их.

 

Цикадный мир, мир солнечный, стозвонный

плеснёт в окно весёлою волной,

и свесится, смеясь, на подоконник

гроздь белая акации хмельной…

 



Сентябрьские сверчки


Сентябрьские сверчки всю ночь трезвонят в кронах

и нам нужней всего, да и важней всего,

чтоб пели в этот миг сверчки и звёзды, кроме

сверчков и звёзд в листве не нужно ничего.


Когда поют сверчки, душа душе открыта

и к нам плывут слова на песенной волне.

Ползёт средь звёзд луна жемчужною улитой

и Млечный след её мерцает в вышине.

 

И сами по себе свершаются признанья,

легко решаешь то, что мнил всего трудней.

Нет ничего важней для первого свиданья,

чем звёзды и сверчки в качании ветвей.

 

Плывёт полночный парк под звуки сладких трелей,

на сердце хорошо и ясного ясней:

век грубый против нас, но мы найти сумели

друг друга всё равно среди бегущих дней.

 

Я знаю: для любви весь этот мир и создан,

но если вы одни и грусть таят зрачки –

не поздно ничего!.. Ещё зажгутся звёзды.

Дождитесь сентября, когда поют сверчки…

 

                  СЕЛЕНОВЫЙ СВЕТ


Селеновый свет серебрит кипарисы и сад,

от песен сверчков под балконом вибрирует воздух,

кот бродит по крыше, он, как минитигр – полосат,

мерцают кошачьи глаза, как янтарные звёзды.

 

А грустный флейтист всё играет на флейте своей

в бездонной ночи, ловит души таким вот манером, –

качаются в гавани плавно огни кораблей,

их видно с балкона, и море вздыхает за сквером.

 

Я ночи такие люблю на балконе встречать,

я слушаю сад, где то шелест, то шёпот растений,

на стихшем квартале лежит колдовская печать,

селеновый свет пропитал волшебством даже тени.

 

Сентябрьский бриз пахнет солнцем прогретой яйлой

и солнечных ягод полны виноградники Крыма,

откосы предгорий шиповником и мушмулой,

а так же грибами, влекущими неудержимо.

 

  О, здесь так легко снова вспомнить беседку меж ив,

летящий твой профиль на гаснущем фоне заката,

и если сейчас я живу, тем денькам изменив,

то в этом лишь время одно, лишь оно виновато.

 

Оно не щадит никого, даже этот вот свет,

который исчезнет под утро (возникнет ли снова?),

и если случился я в жизни, тьфу-тьфу, как поэт,

то это, опять же по воле его, как ни странно, чесслово.

 

Селеновый свет кипарисы и сад серебрит,

а трели сверчков размечтаться заставят и сваю,

и если над морем проносится метеорит,

желанье заветное я загадать успеваю…



И светится посёлок дачный...


В который раз,

бродя по этим

местам, однажды я пойму:

здесь чувствуешь себя поэтом,

здесь удивляешься всему.

И потому, ступив на осыпь,

застыну вдруг…

А у ольхи

летают рифмы, словно осы,

и звонко просятся в стихи.

Ну, что ж,

впущу!

Я рад им тоже!

Спускаюсь!

Ловок, что коза!

Вон тонкий месяц

пару рожек

над горным кряжем

показал.

Вот звёздный рой

пришёл в движенье,

снес ветер в сторону грозу,

прибой затих в изнеможенье

и еле плещется внизу.

И значит,

день-денёк удачно

прошёл.

И снова жизнь права.

И светится посёлок дачный,

и у тропы светла трава.

Я знаю, мне приснится осыпь,

склон горный, тропка у ольхи,

летают рифмы, словно осы,

и звонко просятся в стихи…

 

27-08-2017



Мой Зодиак


Я старею от ваших инструкций

и от подлых ударов под дых.

Этот мир – из дешёвых конструкций,

а задуман был – из дорогих.

Сэкономили? Вот и гуляйте!

Стала серой небес бирюза.

Время жёстко, как гаулейтер,

подозрительно смотрит в глаза.

И семнадцать весенних мгновений

плещут вспышкой желаний в груди.

Понимать очень горько – не гений,

признаваться – погорше, поди.

Жизнь враждебна везде и брутальна,

давит души, утюжит катком,

и частенько ментальность орально

в нас кипит трёхэтажным  матком.

В мир внедрюсь я, как Штирлиц наш славный

в 3-ий рейх, я душою не стар:

я по знаку Стрелец, я подавно

проскачу этот мир, я – кентавр.

Я пойду на развилку в тумане,

я и душу познал, и страну,

и никто меня вновь не обманет,

сам себя я, скорей, обману.

В отстранённой, но всё-таки, злобе,

бесшабашный, весёлый на вид,

я швырну лжеастрологу Глобе

весь мой комплекс неумных обид!

Развенчаю Зараева бредни,

предсказаний поблёкнет эмаль:

я, конечно, такой не последний

и не первый, конечно, а жаль.

Будет падать звезда одиноко,

испарится, сгоревши на треть,

и луны полоумное око

будет в мир, не мигая, смотреть.

Я вернусь, я устроюсь в каморке,

и почти в полусне наяву

я созвездие Гарсии Лорки

Зодиаком своим назову…

 

 



Август Ялты


В ларёк сгоняли вновь за пивком;

на пляжах Ялты тоски ни в ком.

У волн на фотке мы. Кишат кишмя

то дядьки с тётками, то малышня.

 

А то – все сразу! Не разберёшь!

Глаза, как стразы! Смех! Охмурёж!

Нам кроны пиний бросают тень,

шмели в глициниях снуют весь день.

 

А солнца шарик, войдя в зенит,

так спины жарит, аж день звенит!

От южной праны балдёж с утра;

то дельтапланы, то глиссера.

 

К зубцам Ай-Петри канатный путь,

шоссеек петли отринь, забудь!

Там изабелла, шашлык, камса,

приспичит «дело» - беги в поса…

 

Беги в посадку, кусты уважь,

прижмёт – не сладко, припрёт – не блажь!

А воздух, воздух! Пью – не напьюсь!

Он Богом создан, душой клянусь!

 

Лафа туристам, у них – маршрут,

а нам «по триста!» и – very good! –

и нам всё по фиг, всё – very well! –

наутро – кофе! – и вновь у дел.

 

Акаций запах, магнолий лоск,

Восток и Запад, Моне и Босх;

от длинноногих чувих и дам

шиза у многих – бьёт по мозгам!

 

И басом лайнер, вползая в порт,

гудит: кто крайний? – под волн фокстрот.

Когда под вечер идём сквозь сквер,

весь мир отмечен вниманьем сфер.

 

Там, на газонах, сверчки всю ночь

фей полусонных шугают прочь;

и прямо в тему, в блеск и уют,

как хризантема, цветёт салют…

 

 



И выбросит на берег, и откатит...


Опять несётся пенная волна,

за ней вторая, третья, я их вижу,

когда сбивает с ног меня она,

то тех, за ней, я люто ненавижу.

За что? Ведь сам я лезу на рожон!

Купаюсь в шторм. Ныряю. В пену дую.

Гремит, гремит всё бесноватей он,

пьяня восторгом душу молодую.

Все нервы в напряжении. Я – ас!

Всё обострённо чувствую до жути.

То пеной с брызгами волна меня обдаст,

то гальку из-под ног рванёт, закрутит.

А то вдруг встанет небо на попа!

Где горизонт? Грохочет бездна грозно!

И просчитать все бешеные па

сей свистопляски просто невозможно.

За валом вал грохочет и рычит,

стада барашков мечутся в просторе,

порыв мой глуп, но всё ж не нарочит –

гипноз какой-то словно тянет в море…

Я поднырну под грозную волну,

всплыву за гребнем, новая подхватит,

протащит, обалдевшего, по дну

и выбросит на берег, и откатит…

Я отлежусь на золотом песке;

за тучи солнце ускользает ало,

тупая боль в коленке и виске

всё ж отрезвляет, хоть и запоздало…

 

 

 



Стихи зовут неудержимо


 

ЛЕГЧЕ   БЫ   ЖИЛОСЬ

 

Мои успехи мнимые

жуёшь ты, словно лось.

Имел бы псевдонимы я –

мне легче бы жилось.

 

Но, нет, не аноним я,

не развожу тарус,

и за завесой дымной

не прячусь, я – не трус.

 

Не тщись, чтоб стал бездарен я!

Ахилловой пятой

в стихах егиазарен я

до каждой запятой.

 

СТИХИ   ЗОВУТ   НЕУДЕРЖИМО!

 

Стихи зовут неудержимо,

как молодую птицу – высь!

Не пролетай, мгновенье, мимо,

остановись!

 

Строкой схватить его движение,

чтобы навеки он застыл

лица необщим выражением,

как Баратынский говорил.

 

А не удастся, что ж, вестимо,

непознанных всё больше тайн.

Не проносись, мгновенье, мимо,

не пролетай!..



Август - 3

 На гальку не сесть – раскалило,

 отчасти спасает лишь тень,
цикад циркулярные пилы
визжат в дубняке целый день.
И море не дарит прохладой,
зной августа очень уж рьян,
дельфинов играющих стадо,
резвясь, огибает Мартьян.
И плавится солнце. И это
обыденно так, боже мой!
Бескрайнее крымское лето,
что снилось и снилось зимой!
А мы, заплывая в глубины
всё дальше и дальше, учти,
почти уже сами – дельфины,
а может быть, и не почти.
Ложись, как в гамак, и качай-ка
спиною волну за волной,
и пусть белоснежная чайка
любуется мной и тобой.
Пускай невесомо в зените
мечты наши кружатся с ней;
полётов её знаменитей
лишь только полёты во сне.
Потом по тропе раскалённой
вернёмся в посёлок, когда
в густых можжевёловых кронах
заплещет заката вода.
В ней будут стоять кипарисы.
до самого края земли,
всполохов линялые лисы
мелькнут и погаснут вдали.
Остынет, смеркаясь, светило,
повыбегут звёзды гурьбой,
цикад циркулярные пилы
заменят сверчки и прибой…

 

 



Мальчишки


    д и п т и х


1.

 

Мальчишки входят в мир, им надо

на жизнь во всём свой взгляд иметь:

кого-то ждёт своя Гранада,

кого-то слава или смерть.

 

Восходит солнце над экватором,

стихает грозная волна,

душа отзывчивым локатором

на целый мир наведена.

 

А жизнь ещё, как стометровочка,

ещё не знают, как горька,

и на руке татуировочка

сердечка или якорька.

 

Они ещё, как перед стартом,

судьбы их не стегала плеть,

ещё науки грызть за партой,

блатной романтикой болеть.

 

Они отзывчивы, наивны,

ещё серьёзны не вполне,

но звёзды, как большие сливы,

над ними зреют в вышине…

 

2.

 

Приходят в спорт мальчишки –

на ринг, на корт, батут.

Их по короткой стрижке

пока что узнают.

 

Футбол, хоккей, борьба ли –

в поту проходит жизнь.

Но вот в спортивном зале

юпитеры зажглись.

 

И перед нами бог сам –

сложён, что Аполлон!

Каким приёмом бокса

нас восхищает он!

 

Да, верим – это сам бог!

Откуда этот дар,

когда приёмом самбо

парирует удар?

 

И дело тут не в стрижке!..

На ринг, на корт, батут –

приходят в спорт мальчишки,

мужчинами растут!..

 

 



Творческий рост

         

 

                                     ОБГ с почтением

 

Плавучестью прославлено давно,

в чём порадел ему Благой Всевышний,

не тонет даже в проруби оно,

о чём напомнить, думаю, не лишне.

 

И ты такой!.. Ты тоже на плаву

и любишь похвалиться жизни стажем,

твои слова люблю я, как халву,

елейные, их обожаю даже.

 

Ты не потонешь. Этим и силён.

То в цвет поноса детского, то чёрен.

Порой ты, как в посудной лавке слон,

порой, как жук навозный, так упорен.

 

Сократа и подобных в книжный шкаф

задвинув, и, смотря в окно на тучки,

в поэзии ты вырос, как жираф,

и стал силён, как вепрь, во время случки...

 

-:)))



Рифмы августа


Кружи́т  по-прежнему планета,
вслед мчатся чайки кораблю,
а я стою у парапета
и рифмы августа ловлю!


То налетают  лёгкой стайкой

от гор, то с моря, то кружат,

и Элвиса портрет на майке,

как я, им улыбаясь, рад.

 

Зной за спиною бриз утишил,

корабль швартуется уже;

и от моих четверостиший

легко и чисто на душе.

 

Я знаю, их прочту тебе я,

когда померкнет синева,

и ты, в руках моих слабея,

прошепчешь вновь любви слова.

 

От олеандров и магнолий

пропитан ароматом зной;

рост важен, скажем, в баскетболе,

поэту важен рост иной!

 

То на котурнах он, то в ластах,

то всё бродяжит по лесам:

чтоб на Парнас взлетел Пегас твой,

поэт, стань частью мира сам!

 

Всё в мире спето-перепето

и с этим надо в свете жить,

чтобы стоять у парапета

и рифмы августа ловить …

 

8-08-2017

 



Страсти скотного двора

СТРАСТИ   СКОТНОГО ДВОРА

(побасёнка на тему басни ОБГ "Лев и зайцы")

                                                          Юрию С.

Индюк с ослом,

что львом рядился,

на Скотный двор

с утра явился.

И возвестил всем:

- Я поэт! -

Да жаль, прирезали в обед.


Осла же зайцы отымели!

Иакал он: "Сгорел на деле!

На кой мне та личина льва?

От траханья я жив едва!"


Индюк был жирный! Туп и глуп!

Зато все похвалили суп!


-:)))


Крымский баклан

из "многоптиха".



Поэтический синематограф Вячеслава Егиазарова

(размышления)

 

«- Умоляю, скажите, какой это город? - Однако! - сказал бездушный курильщик. - Я не пьян, - хрипло ответил Степа, - я болен, со мной что-то случилось, я болен... Где я? Какой это город?.. - Ну, Ялта… Степа тихо вздохнул, повалился на бок, головою стукнулся о нагретый камень мола».
                                                                                                                            М.А.Булгаков «Мастер и Маргарита»

«Море чудесное, синее и нежное, как волосы невинной девушки. На берегу его можно жить 1000 лет и не соскучиться <...> Я уж думаю, не переехать ли нам всем в Крым».
                                                                                                                            А.П.Чехов. Из писем

 

Сын великого поэта Арсения Тарковского, не менее великий мастер поэтического и философского кино Андрей Тарковский как-то сказал, что режиссера можно понять по одному-единственному «плану» (это такая единица измерения пространства-времени в кинематографе). Некоторые для простоты используют термин «кадр», хотя это не одно и то же.

            Не ручаюсь за точность цитаты, скорее Мастер говорил об узнавании. Кинематографический «план» - это квинтэссенция авторского стиля или его отсутствия. Мне кажется, с поэтами то же самое.

            Была как-то в прошлом году забавная история. На одном весьма авторитетном поэтическом ресурсе (да, пожалуй, самом авторитетном в рунете), на сайте «Поэзия.ру» объявили конкурс. Там такое бывает время от времени. Конкурс анонимный. Под названием «Третий лишний».

            Как это происходит. Поэты присылают свои творения редактору-организатору, тот их публикует, затем всем миром голосуют тайно, и выявляются победители и проигравшие. Забавная игра. Случаются неожиданности, насколько я знаю.

            Так вот. До окончания конкурса было ещё изрядно времени. И вдруг вижу на ленте, где появляются свежие стихи - Вячеслав Егиазаров. Стих «Анжела». Новый. Открываю. Посвящение организатору конкурса. А дальше - блистательный текст на тему.
            «Минуточку, - думаю я. - А почему вот так-то?»

            И через секундочку понимаю: какая анонимность! Достаточно одной строфы (одного «плана»), чтобы сразу же узнать стиль Вячеслава Егиазарова. Узнает его и младенец и «негр преклонных годов» (как писал Маяковский). Потому и открытая публикация, потому и посвящение организатору конкурса, в благодарность за подброшенную тему, которая вызвала очередную волну вдохновения.

            История эта (да простят меня её участники, если я что-то неправильно запомнил) - весьма показательна. Вячеслав Егиазаров - поэт со своим сложившемся стилем, миром, голосом. И в сложных и прекрасных отношениях Читателя и Поэзии - Егиазаров уж точно никак не «третий лишний».

            Кстати, вот он, тот самый конкурсный стих:


Артек. Июль. Зря слов не трать!
Всё клёво, если на поверку.
У Грека нос орлу под стать,
и держит он его по ветру.

Анжела стряпает уху,
в порту нас ждёт анжелин «виллис»,
роман давно наш на слуху
и не понять, как засветились.

Грек, знаю, он болтать не станет,
он – кэп, любитель радиол,
к тому же, сам он шашни с Таней
от грековой жены завёл.

Следит за нами Аю-Даг,
чтоб не теряли фарт и тонус;
над мачтой чаячий аншлаг –
кричат, несутся, вьются, стонут.

Всё ближе порт, и то и дело
взлетает яхта «на гора!»,
её названием – «АНЖЕЛА» –
Анжела оччченно горда.

Уха готова. Ветер стих.
Просохли плавки все и майки.
Я посвятил «Анжеле» стих,
но всё в нём о её хозяйке.

По борту Крымских гор отроги
плывут волной сосновых крон.
Муж у Анжелы очень строгий,
но на Багамах нынче он.

Минуем Адалары, штиль,
пусть отдохнут штурвал и компас;
в садах посёлок Ай-Даниль
и белый санаторный комплекс.

А Грек валяется на юте
подобьем битого туза,
хотя б и мог побыть в каюте,
чтоб не мозолить нам глаза…

Он «третий лишний», этот кэп,
вода блестит под стать эмали,
но ветерочек вдруг окреп
и паруса его поймали…

            Привёл я это стихотворение здесь целиком, потому что оно, на мой взгляд, весьма показательно для понимания творческого метода поэта Егиазарова.

            Поэзия Егиазарова щедра, уютна, порой разухабиста, но добра и честна, всегда лична, часто щемяща, трогательна, пронзительна. Можно употребить здесь множество других эпитетов, и я буду дальше это делать. Но сейчас речь о другом.

            Лично для меня поэзия Егиазарова, в своих лучших образцах, прежде всего - кинематографична.

            Разумеется, тут же вспоминается Владимир Набоков, который как-то сказал, что мечта любого писателя (читай: поэта) - превратить читателя в зрителя. Набоков очень любил кинематограф. Егиазаров очень любит кинематограф.

            Возможно, когда-нибудь человечество научится создавать фильмы без огромных съемочных групп, камер, света, декораций и прочего, а будет прямо из мозга выкладывать его в компьютер. Может, да, может, нет.

            Но одного такого человека я точно знаю, он уже среди нас. Это Вячеслав Фараонович Егиазаров, большой поэт Крымской земли, воды, воздуха и прочего.

            Кстати, природа - важнейшая тема в творчестве Егиазарова. И Ялта, где живёт поэт, даёт ему бесконечный материал. Да и не только Ялта, Крым вообще.


На хилый поплавок
присела стрекоза,
порозовел восток,
заблеяла коза,
и птичий грянул хор,
но тут же быстро смолк;
зачем не видно гор,
всё не возьму я в толк.

            И ещё:

Графоманов амбиции неграфоманам смешны,
но насмешки над ними, признаться, не очень уместны;
я давно уже вижу цветные апрельские сны,
чёрно-белые сны мне давно уже неинтересны.

Фрейд по этому поводу даже пытался острить,
предпочесть призывая дурнушке любую красотку:
но и тех, и других одинаково мучит гастрит,
но и тем, и другим на безденежье жизнь не в охотку.

Спорить с Фрейдом – ну, что вы! – намеренья нет у меня,
не бывает огня (по пословице!) всё же без дыма:
я и сам графоман, не найдёте ни ночи, ни дня,
чтобы я не замыслил стишок, вдохновляемый Крымом.

Каюсь, каюсь, что грешен, что слаб, пыл сдержать не могу,
хоть об этом смолчать, коль по честному, надобно мне бы,
ведь живу я у моря, на самом почти берегу,
в окружении муз, под бездонным полуденным небом.

Я однажды попал в клуб поэтов и бардов лихих.
О, мой Фрейд! (не бой-френд!) изворотлив и юрок, как лис, ты.
Графоманы умеют прочесть потрясающе «стих»,
а глазами посмотришь, ну право же, – текст неказистый.

Но читают навзрыд, но читают взахлёб, но чита-
ют нахально, возвышенно, гордо, с апломбом, устало,
и редакторы наши не могут понять ни черта,
потому и печатают тех и других в литжурналах.

А над морем плывут облака по маршрутам весны,
и по тем же маршрутам торопится крымское лето,
я давно уже вижу цветные ажурные сны,
чёрно-белые сны отоснились, к чему бы всё это?..

            Егиазаров часто переводит прозу на язык поэзии. И получается не просто «рифмованная проза», получаются стихи, образные, метафоричные. Так вот, мне кажется, тут с этими маршрутами примерно это и есть.

            Облака и лето плывут по маршрутам, проложенным Весной. По-моему, это потрясающий образ. Это может написать мудрец, который сидит у реки всю жизнь и видит, как по ней проплывает эта самая жизнь, в том числе и «трупы» врагов (читай - злопыхателей).
            Это похоже на знаменитое кино, вошедшее в учебники: многолетняя жизнь одной автобусной остановки, которую режиссер снимал из своего окна. Одни и те же персонажи, взрослеющие, беременеющие, родившие, постаревшие, дождь, солнце, снег, гололедица, весенние ручьи и т.д.

            Это здорово! И очень просто, без витийствований, выражено. Эта медитативная мудрость иногда говорит о жизни больше, чем самые умные рассуждения.

            Вот и выходит, что «графоманы», любящие жизнь во всех её естественных проявлениях (и поэзию), видят цветные сны - то есть пишут стихи, которые точнее и живее многих умозрительных чёрно-белых концепций.

            А лёгкое кокетство автора в самом финале: «К чему бы всё это?» - обычная Егиазаровская, с лукавинкой, провокация ЛГ: дескать, всё у меня, ребята, нормально с чёрно-белым тоже, но вот сегодня я такой, нравится мне выставлять себя графоманом. А на самом деле я поэт, и вы только что в этом убедились. И, конечно же, это подсознательное приглашение поспорить (вот и Фрейд объяснился). И спорить тут не с чем. Это всё равно, что спорить с ветерком или с пичугой на ветке.

           

            Егиазаров часто глумлив и провокативен. И при всей своей лёгкости, он очень серьёзен. Особенно по отношению к важным вещам. Поэтому в его стихах пронзительно звучат темы справедливости-несправедливости жизни, поведения власти, правды-лжи, надежды, прямое обращение к читателю. Всё это богатейшее разнообразие - и есть элементы неповторимого егиазаровского стиля. И тут, конечно, только ему решать, что в топку, а что в стопку.

 

            А иногда ему самому вроде бы надоедает Крым, Ялта, яйлы, Ай-Петри, Аю-Даг и прочее. И он просто пишет стихотворение, которое как будто отрывается от привычного ареала обитания автора, и вдруг чуть иначе начинает звучать поэт Егиазаров. Как-то общечеловечнее, что ли.

 

            Правда, потом Егиазаров опять «возвращается в Крым».

 

Опять дожди. Опять не видно гор.
Сидит на буне мокрой группа чаек.
Рубиново-малиновый кагор
слегка пьянит, и душу облегчает.
В кафе у моря мест свободных нет,
а в скверах пусто, и гадая, кто ты? –
твою улыбку я ловлю в ответ
на все мои намёки и остроты.
Когда затихнет дождь и дунет бриз,
и снова зашумит платана крона,
ты скажешь, что когда-то Кипарис
был юношей, отвергшим Аполлона.
Античных мифов пряный аромат
присущ Тавриде, стойкий и неброский.
Совсем недавно жил в Крыму Сократ,
да, свой Сократ, с фамилией Домбровский.
Он был философ и России друг,
писал он книги, жил, порой, несыто,
когда всё хаотичным стало вдруг,
он видел то, что многим было скрыто.
Я расскажу, как приобщал он нас
к высотам новым мысли. Слыл он магом –
ведь каждый покоряет свой Парнас,
будь Роман-Кошем он иль Чатыр-Дагом…
Уже листва желтеет и уже
длинней и чётче гор вечерних тени,
и больше всё печали на душе
в предчувствии нелучших изменений.
Октябрь в Крыму на выдумки горазд:
он хмурость дней вдруг сменит явным раем,
и пальцами зубцов закат гора
Ай-Петри, словно шёлк, перебирает.
Наутро мы пойдём с тобой в горсад –
в горах клубятся тучи, словно вата,
на тонких паутинках, как десант,
сквозь осень паучки летят куда-то…

            История с прелестной завязкой, отличным развитием, ностальгическая, грустная, светлая. А вот это «наутро мы...» в финале - говорит больше, чем целая фильмография (библиография) эротических блокбастеров. Стихи о прекрасно проведённой ночи с умной девушкой, для которой важные поэту вещи - не пустой звук. Судя по этому «наутро мы», а не «наутро я...» А вот этот финал, уход на деталь -

 

на тонких паутинках, как десант,
сквозь осень паучки летят куда-то... -

Это ведь удивительно зримо.

            При всей кажущейся простоте и неказистости, Вячеслав Егиазаров не так-то прост. Ему удаётся в своих стихах сводить вместе персонажей Чехова и Булгакова (не случайно я решил взять эпиграфами к этому тексту выдержки из того и другого).
«Солнце как кепка» - кайф! «Я сам - сосна в скале!» - пронзительно, внятно и сильно.
            Смесь бьющей через край юношеской энергии и спокойной ясной мудрости.
Егиазаров торопится идти дальше и редко возвращается к старым текстам - у него Муза очень шустрая.

            Я бы назвал стихи Вячеслава Егиазарова «поэтическими короткометражками».

            Это лёгкое жизнерадостное кино с колоритными персонажами, обязательными природными «декорациями», сочными и узнаваемыми. С философией, иронией и умением даже историю про Анжелу (имя не самое утончённое, если ударение не на первую букву) превратить в изысканные сюжетные стихи, задорно щекочущие воображение.

 

Норд-ост с востока шторм пригнал на Южный берег,

гремя, девятый вал захлёстывает скверик.

И ты опять ко мне прильнула, как сирена,

бурлит между камней, шипя, хмельная пена.

И чаек страстен крик, и туч клубок паучий;

ты, словно Лиля Брик, – поэта сердце мучишь.

То ревностью обдашь, жжёшь сердце круче перца,

то, как родной пейзаж, ласкаешь взор и сердце.

И шторм уже не в счёт, случайная усмешка,

то нечет вдруг, то чёт, то вдруг орёл, то решка.

Я верую в судьбу, я верю в божью милость;

ворона на трубу котельной взгромоздилась,

и каркает, и кар-

кает, не перестанет;

летит, как тот Икар, мужик на дельтаплане.

На горы лёг туман, судьбы неясен жребий,

и птичий караван курлычет где-то в небе.

Природа и душа! Кто их разнять сумеет?

Ты очень хороша на фоне пальм в аллее.

И я тебя люблю! Молюсь богам и чёрту,

чтоб в море кораблю скорей пробиться к порту.

Пойдём туда и мы, там тише шторма звуки

в преддверии зимы,

в преддверии разлуки…

 

            Морской ритм, образы «в десяточку», «мужик на дельтаплане» как Икар - это вообще гениально! Всё сбалансировано. И как в лучших стихах - и улыбка и грусть в одном кристаллике, живая эмоция, яркие детали, точные образы, поддерживающие тревожность темы.

            А вот это хоть сейчас разбирай на эпиграфы:


Безумства природы порой разрушительны, но
безумства души всё ж опаснее, как ни крути.

Толпа – это в сущности та же большая вода,
чтоб выйти из русла, ей нужен толчок изнутри.

            Высочайшая степень простоты, ясности, за которой - целый огромный мир. И, произнося эти строчки, получаешь физическое удовольствие.

 

Пусть снится кипарису
береговая вязь волны – от пляжа к мысу.

Волна за волною бежит на Мартьян;
жжёт солнце, зной гальку утюжит.
А Славка – беспечен, и весел, и пьян –
с Андреем Савельевым дружит.
Не слабый подводный охотник Андрей,
он ас, бьёт кефаль он лобастую;
а Славка, гарпун утопивши, скорей
молотит до берега ластами.
Вот это облом! Полный, в общем, писец!
Не зря же Андрюшке икается!
А Славка – пижон и профан, и подлец –
с чувихой в кустах кувыркается.
И, словно в насмешку, взмывает лобан
и плюхается возле берега,
а Славка сидит на скале, как баклан,
и близок Андрюха к истерике.
– Ну, гад, загубил самый лучший гарпун!
– Андрюха, прости, лох пока ещё!
И снова лобан, где надводный валун,
взмывает ракетой сверкающей…
Я позже пойму, что тогдашняя явь
была точной копией рая…
А Ритка-подружка, купальничек сняв,
в тени средь кустов загорает…
Потом будет много преславных охот,
нам каждая бухточка светится;
Андрюха Савельев, как тот Дон Кихот,
не раз ещё с глупостью встретится.
Он свой, мной загубленный, классный гарпун
оплачет (где сыщешь подобный-то?).
Но нас помирит всё же мудрый Нептун,
открыв нам все тайны подводные.
Бежит на Мартьян за волною волна,
крик чаек встревоженных слышится,
и светлый горбыль, как большая луна,
над гротом подводным колышется…

            Уютная, лихая, светлая, лёгкая, щекочущая история. Так и хочется в эту компанию. Ну и девушки - чудо как хороши. И опять (как в лучших вещах) - весьма кинематографичная смена «крупностей планов»: крупные, средние, общие, дальние, детальки выпуклые и пикантные. И блестяще смонтировано.

 

В ослепительном мраке на вещие знаки взгляну,
дуну, плюну, взмахну – замешаю палитру тумана:
потихоньку и я приобщаюсь к сей магии, ну
становлюсь типа знахарем, что-то, блин, вроде шамана.

Если ждёшь ты чудес, я их вмиг сотворю, не робей,
ты счастливее станешь, я дам тебе шансик, надейся,
на карнизе оконном недаром сидит воробей
и опасливо глазом косит на мои чародейства.

Я открою окно, чтобы чётче стал весь окоём,
встрепенётся, но всё же останется божье создание,
воробей подмигнёт и чирикнет, мол, хочешь, споём
и, как между друзьями, возникнет у нас понимание.

Я его подкормлю парой крошек от булки моей,
громко каркнет ворона, подбросит рифмёшек избитых,
и запахнет полынью непаханых крымских полей,
и печалью повеет от сёл опустевших, забытых.

Детством бедным, военным откуда-то вдруг засквозит:
год голодный и сирый, но стало полегче нам вроде,
и завскладом Кудимыч, поддатый всегда паразит,
красномордый, как свёкла, всё свататься к мамке приходит.

Дуну, плюну, взмахну! – я не зря эти пассы постиг,
мне близка эта мудрость элиты суровой, острожной,
я учился не ныть у хмельных и весёлых расстриг,
я учился не верить, что мир изменить невозможно.

И поэтому я в гуще дней, чей девиз – беспредел! –
видя здесь и вдали искажённые немощью лица,
не скажу, что у нас безнадёжный и гиблый удел,
а скажу, что у нас (дуну, плюну, взмахну!) всё ещё состоится.

            А это такая своеобразная «Декларация прав (и обязанностей) человека». Читай - поэта Егиазарова. По-моему, тут ключевая строка: «...я учился не верить, что мир изменить невозможно». Он этому давно научился, с тех пор так и живёт.

            Другой вопрос - можно ли его вообще изменить? Мир...

            Егиазаров - неисправимый романтик. Искренний, честный, открытый и бесхитростный. Во многом мастер. Но прежде всего - художник. Для него филигранность отделки - иногда на втором месте после живости чувств, искренности. Правильно это или нет - не мне судить.

            В конце концов, если использовать прозаические аналогии - есть тот же Набоков (шахматист во всем, архитектор своих текстов), и есть Саша Соколов (писатель, как будто сделанный из собственной боли, при всей кажущейся отстранённости). Кто из них прав? Я не знаю. Как рождаются шедевры? Да если б были рецепты...

            Но такие определения - вещь сиюминутная и субъективная. Для кого-то что-то сейчас шедевр, для кого-то - нет. Останется стих, станет общепризнанным «шедевром» или нет - покажет время.

            Я лично считаю этот стих одним из «программных» для поэта Егиазарова.

            «Я колдую вот так, ребята!» - как бы говорит он с улыбкой, приоткрывая дверь для нас на свою поэтическую алхимическую «кухню». И как бы продолжаете: «А волшебник я или нет - разбирайтесь сами, я дальше пойду, стихи писать, некогда мне с вами тут».

            И общая фактура, и детали - всё в этом стихе для Егиазарова характерно: природа, угадывающийся адресат-женщина, колоритные персонажи из реальной жизни, антропоморфные животные (воробей в данном случае), память детства, оксюморонная парадоксальность образов, вера в лучшее, несмотря на... То есть, волшебства-то тут много. И есть главное - стих живой и честный. С интонацией и дыханием. Лучше гроз могут быть только грозы... Первобытная живая энергия. И звуки соответствующие - мощные, рычащие.

 

            Я уже начинал путаться, какое стихотворение Егиазарова у меня самое любимое... То ли «Без сюжета», то ли «Над загадкою жизни...», то ли «Признание»... А может быть «Цветные ажурные сны», «Лунный залив», «Июнь»... А потом понял: пора прекращать выбирать. Наслаждаться - и всё.

            Тонко, точно, лирично, уютно... Упиваешься этой картинкой, тишиной, полной глубокого смысла.

            То роскошный плавный переход от пейзажа и жанра к драматичной любовной истории, которая тоже с юмором преподносится, с лёгкой мудрой улыбкой, то - упругий убедительный ритм, выпуклые зримые образы, но главное.. - интонация...

            «Бестемье» для всех нас, пишущих - самая острая тема, потому что болит не внешне, а глубоко внутри, когда такое состояние.

            У Егиазарова в результате так называемых «мук творчества» рождается нечто простое, точное и по-настоящему цепляющее. Это я про стих «Лунный залив». Прочтёте его - поймёте обязательно, о чем я сейчас говорю.

 

            Иногда Егиазарову в пушкинских строках гораздо уютнее, чем в реальной реальности. Тогда он идёт на Пушкинский бульвар и посвящает этому большой интересный стих.

            А может и так: «Господь с улыбкой тихой снял очки». И мы видим Его так, как будто Он наш сосед, которого мы знаем не одно десятилетие нашей жизни, и любим за мудрость, доброту и немногословность.

            Легко, просто, прозрачно и одновременно торжественно.

            Егиазаров может сравнить стих с живым трепетным насекомым. Сказать, например, «бабочкой ночной стихотворение...» и так далее. И возникает зримый яркий образ зыбкой летучести слова.

 

            Иногда Вячеславу Егиазарову бывает грустно в родной Ялте. Это и понятно, он очень много времени там проводит. Даже Чехов Антон Палыч, бывало, грустил в Ялте, зимой особенно. Думаю, потому что стихов он мало писал. А поэта любая малость может развлечь и вдохновить. Так что Вячеславу Егиазарову долгий сплин не грозит.

            Глаза Егиазарова - объективы камеры, которая фиксирует реальность. А мозг - монтажный стол, на котором рождается фильм.

            Вот странно… Когда пишешь о поэте Вячеславе Егиазарове, как-то хочется поменьше говорить от себя, больше хочется слушать и смотреть его Поэзию.

            Поэтический синематограф, что тут скажешь… С понятными образами. Иногда горький, иногда смешной. Но всегда умный и философский. И очень часто с острым словцом.

 

Покручу с утра кубик-рубик я,
подъебну, шутя, друга-скептика,
а мои стихи – паста в тюбике –
ароматная с антисептиком.

            А вот из другого. И это позиция скромного Большого Поэта.

Жизнь – бессмертна, всё – течёт,
то спиралью, то кругами,
для неё наш век не в счёт,
в счёт – лишь созданное нами.

            Выдающийся режиссер нашей с вами современности, Отар Иоселиани, в одном интервью сказал: «Кино - это экскремент моей жизни». Сказано эпатажно, да. Но ярко, просто и талантливо. И если отрешиться от буквального видения и воспринять эту фразу как внятную и простую метафору, - сказано блестяще.

            Любой творец поглощает окружающий его мир, впечатления, события, пейзажи, людей, слова, затем «переваривает» всё это своим «творческим желудком» и возвращает в мир в виде произведений. А вот «экскремент» это произведение в прямом смысле, или произведение, заслуживающее внимания - зависит от «творческого пищеварения» автора, то есть, от его таланта.

            Так вот, пользуясь этой довольно рискованной аналогией и перенося её на поэзию, можно смело сказать: у поэта Вячеслава Егиазарова - уникальное, высочайшего художественного уровня «творческое пищеварение».



Сергей Буртяк,
прозаик, поэт, лауреат премии «Книга года»,
член Союза писателей Москвы
Москва, 2017 г.

 

 


 


Пора, пора душою очерстветь


СОН

                                           

Опять проблемы? зависть? злость? конфликты?

Не зря идёшь ты в угол – к образам.

И не скрывай улыбкой жалкий всхлип ты,

я всё равно всё вижу по глазам.

 

Предательство друзей? подруг неверность?

С иконы грустно смотрит Божья Мать.

Тебе сегодня очень-очень скверно.

Ты не готова это понимать.

 

Пойдём на волю: к морю, в храм природы –

я на себе проверил раза три:

чтоб снять изжогу – выпей горстку соды,

чтоб снять обиду – плюнь и разотри.

 

О мудром Соломоне притчу вспомни.

«Проходит всё!». Мир создан из проблем.

И самому сегодня нелегко мне,

да, впрочем, нелегко сегодня всем.

 

Опять дилеммы! Выбрать как решенье?

Как обуздать душевный свой бедлам?

Одно я знаю: жизнь сама леченье

(она мудра!), сама предложит нам.

 

Так за ненастьем день приходит ясный.

Так за дурной идёт благая весть.

Ты душу не трави себе напрасно,

а принимай спокойно всё, как есть.

 

Недаром сон сегодня мне приснился,

что мы вдвоём под солнцем, под луной,

и глаз твоих роскошные ресницы,

как бабочки, порхают надо мной.

 

Из глаз твоих в глаза мои нисходят

тепло, лучи, любви небесной вал,

мир справедлив, приветлив, благороден

и никогда другим он не бывал.

 

Проснулся и не знаю, сон ли это,

рассвет ли за окном, сиянье дня,

но то, что это добрая примета,

сомнений не возникло у меня…

 

ПОРА, ПОРА   ДУШОЮ   ОЧЕРСТВЕТЬ…

 

Ах, как тревожно стонут провода!

Как ветер бьёт наотмашь в челюсть леса!

А за спиною – города и города,

и я, малюсенький,

                                бреду в хвосте прогресса.

О, сколько неизведанных дорог

бежит вперёд, осталось за плечами.

Я покидал родительский порог

и тосковал о нём вдали ночами.

Всё это лирика. Мир издавна брутален

и он другим не станет, всюду клин,

и всё-таки весенних ждём проталин,

и в лучшее мы верим, как ни кинь…

 

Пора, пора душою очерстветь,

исчерпана давно на нежность квота,

но почему я не могу не петь

и ожидаю почему чего-то?..

 

…Когда сияет жёлтый шар луны,

мне снятся замечательные вещи:

плывут в морях дельфины-шалуны,

и между нами – ни вражды, ни мести.

Со стаей рыб и я плыву, плыву

или лечу вслед перелётным птицам.

Где захочу – на берег выхожу –

не разделяют шар земной границы.

Давно зверьё живёт в ладу с людьми…

Проснусь…

                  Вокруг и радостно, и росно.

И всё вокруг не просто!

Так не просто,

как может быть лишь в жизни да в любви.



Виражи


Летит «жигуль» по серпантину –

всё вниз и вниз! – ущельем сжат,

в лицо – лучи! – а горы – в спину

неодобрительно глядят.

Ясна им судеб центробежность,

надежд с мечтами явен вздор,

но нами правит неизбежность

и юности лихой задор.

Мелькают знаки, скалы, сосны,

за новым видом – новый вид,

и вслед за дымом папиросным

из сердца скука прочь летит.

А ты смеёшься и смеются

уже и горы за тобой,

и невозможно разминуться

в центростремительности той.

Визжат на виражах колёса

восторг рождая, и испуг,

и словно взрыв, слепит с откоса

вид на море, возникший вдруг.

И всё! Съезжаем прямо к пляжу.

Остынь, «жигуль», коль изнемог!

Прибоя пенистая пряжа

колышется у самых ног.

Сбиваюсь я на полуфразе,

с беседки не спуская глаз:

как Чехов смог в своём рассказе

уже тогда предвидеть нас?

А горизонта нить витая

в небесный вкраплена наряд.

Над нами чайки, зависая,

как будто ангелы, парят.

И ввинчиваясь телом в воду,

взлетая в брызгах между вод,

плывём навстречу теплоходу,

но уплывает теплоход…



Давняя фотка


 

Ялта – город у моря, и

славен Ялтою Крым;

на виду акватории

мы на фотке стоим.

 

На холме Поликуровском –

колокольня, дома,

почему-то мы курим все,

как в немом синема.

 

Не ухмылки – улыбочки,

мы счастливы вполне,

наши девоньки-рыбочки

ждут- стоят в стороне

 

На плече у дружбанчика

мой лежит локоток –

перстенёчек на пальчике,

на плече пиджачок.

 

Сейнер в бухте качается,

рядом грузный плавкран,

никогда не кончается

эта зыбь, этот план.

 

Наш маяк, даль безоблачна,

всё в ажуре вокруг,

ждут пивко нас и воблачка

в сумке ёмкой подруг.

 

«Адмирала Нахимова»

белый корпус лучист…

Кореш сгинет «на химии»,

как в снегах декабрист.

 

И второй не задержится –

не промажет душман,

откликался на «Сержика»

и, по фене, – на «Пан».

 

Эту фотку неброскую

с глаз долой бы, да жаль:

мы стоим с папиросками

и безоблачна даль…

 

 



Кораблик из детства


Луна глядит в окно. Свет лунный на тетради.
Ни денежек, ни рифм – жизнь протекла рекой.
С протянутой рукой не буду Христа ради
на паперти стоять – характер не такой.
Я начинал с нуля, клянусь вам, не однажды,
и я опять начну, пусть завтра и умру;
вплывает в сон ко мне кораблик тот бумажный
из детства моего, а этот сон – к добру.
И светится луна на тополе серьгою,
и тополь, как пират, качается, нетрезв;
как Шлиман отыскал свою однажды Трою,
так отыщу и я свой в жизни интерес.
За многое берясь, бросал всё с полдороги,
дерюгу я носил, хотя в мечтах был шёлк,
я покорил почти все горные отроги,
да только до вершин их так и не дошёл.
И женщина моя меня не упрекает,
подругам не твердит с обидой "се ля ви!",
разлуку испытать пришлось, как Герде с Каем,
но отчужденья лёд растаял от любви.
В пути, всегда в пути, привал таким неведом,
мне душу грел всегда костров походных дым,
есть силы для рывка ещё к моим победам,
есть воля и напор – не уступать другим.
Жизнь справедлива к тем, а к тем – несправедлива,
уж так устроен мир не нами на земле,
но горных ковылей лоснящаяся грива
ласкала ноги мне на Ялтинской яйле.
Ни денежек, ни рифм, – но я ещё поспорю
и с этою бедой, хоть ей вчера – сто лет,
но есть ещё любовь и, за кварталом, – море,
и этот лунный свет на письменном столе.
И значит, не вопрос, пусть это знает каждый,
плюю я на zero, всё ставлю на игру;
плывёт ко мне во сне кораблик мой бумажный
из детства моего, и этот  сон – к добру!..


Всё отмечено зыбкостью мира


Сад запущен. Скамеечка. Столик.

Лук от зноя на грядках полёг.

Проживал здесь хромой алкоголик

и приезжим сдавал флигелёк.

 

Трель сверчковая полог зелёный

колыхала, скрипела кровать:

летней ночью интимные стоны

этот флигель не думал скрывать.

 

В звёздном небе блуждали созвездья,

в кронах сада  плыл абрис  луны,

не мечтал в эти дебри залезть я,

но над памятью мы не вольны.

 

Всё отмечено зыбкостью мира,

эфемерностью жизненных сил;

полоумный потомок Сатира

у жильцов на похмелье просил.

 

Шёл он к бухте под кронами пиний,

бормотал: «Не забыл ещё, друг?» –

и плавник появлялся дельфиний

на зеркальной поверхности вдруг.

 

Не сумел в те мгновенья посметь я

ни окликнуть его, ни спросить,

и качала, как мошек, столетья

паутины серебряной нить…

 

 



На печальный закат не смотри


Налетай! - обезличивай! - режь! –

бей в скулу, не получится – в нос!

Если плохо на родине, где ж

хорошо-то? – наивный вопрос.

Мы везде! Где нас нет, там – не мы.

Спотыкаясь – елозя – скользя,

от сумы, говорят, и тюрьмы

зарекаться негоже, нельзя.

Что ж, проехали, так – да не так,

визг сопутствует на вираже,

мы окончили школу салаг,

мы матёрые волки уже.

 

В мире этом немало есть мест

близких раю, но в том-то и суть,

что у каждого собственный крест

и у каждого собственный путь.

Не ищи проторённых дорог,

не бросайся за звоном монет,

знай, у каждого собственный бог,

хоть и кажется, что бога нет.

Ах, советы давать так легко,

так ответы просты теорем;

мы стремимся уйти далеко

и уходим, и бьёмся: зачем?

 

Не спеши оглянуться назад

всех кругом обвиняя в душе:

если выдержал жизненный ад,

то загробный не страшен уже.

Жизнь даётся всего один раз,

как простор голубой кораблю,

я не падок до лживых прикрас

и нелживых прикрас не терплю.

На печальный закат не смотри

очень долго, в нём истины нет,

по команде небес: раз-два-три! –

начинается новый рассвет…

 



Ялта. Море. Чаек гам.


Ялта. Море. Теплоход.

Горы в сумерках лиловы.

Скинули одних господ,

тут же настрогали новых.

Что сказать-то? Видит Бог,

Авель мёртв, жирует Каин;

капитала осьминог

всюду щупальца расправил.

Я пойду в «Спартак» пешком,

сквер здесь был – осталось фото,

проглочу обиды ком,

пересохло горло что-то.

 

Ялта. Море. Чаек гам,

Серфингист следит за ветром.

Не желаю и врагам

видеть гибель мест заветных!

Сойка верещит в саду,

ест софору – деток лечит.

Я пойду в «Спартак», пойду,

но тебя уже не встречу.

Помнишь, как смеялась ты

и звала меня поэтом,

а каштан ронял цветы

на газоны. Было лето…

 

Ялта. Море, Бриз с плато.

Девушки у парапета.

Я вам расскажу про то,

как я рос и жил поэтом.

Как влюблялся, как страдал,

как спасался от расплаты:

века шторм за валом вал,

размывал мои пенаты.

Перестройка. Бандитизм.

Небо цвета перламутра.

Я из прошлого, я из

Ялты милой и уютной.

 

 



Вот, суки, древние!

                

Над старостью смеюсь и к седине привык,

вот пить бы мне поменьше как-то, кореш,

но правы древние, сказав, что раб привы-

чек человек, и с этим не поспоришь.

Прости за рифму, да и за «чек чел»,

с похмелья, что ли, появился троп тот,

ведь, право слово, – завязать хотел,

а всё срываюсь, всё тянусь за стопкой.

Вот, суки, древние! Да не о них рассказ.

Где воспитатель, что для пользы розг даст?

Всё тяжелей похмелье каждый раз,

и ясно понимаешь – это возраст.

И понимаешь, что завязывать пора,

что маета похмельная всё гуще:

вчера мы проводили со двора

бухарика-соседа в мир непьющих.

Святое это дело – помянуть! –

пропустишь, так братва кругом ославит!

И вот в глазах стоит сегодня муть

и лобику «бобо», и сердце давит.

И тянется рука к пивку сама,

и к сигарете тянется.

– Где спички?..

Как надоела эта кутерьма,

мол, пить нельзя, а хочется. Привычка!

Но женщины влекут. Куда без них?

Не выпьешь – всё общенье под угрозой…

Я закругляю, кореш, этот стих,

вернее – текст,

уж больно пахнет прозой.

 



Планета стихов, или Феномен Егиазарова

*  *  *

       Вячеслав Егиазаров относится к тому исчезающе малому числу поэтов, о которых, несколько перефразируя Горького, можно сказать, что они не столько люди, сколько органы, созданные природой для творчества.

       Я понимаю, насколько ответственно подобное заявление. Но окиньте взглядом историю русской поэзии и честно признайтесь себе: многие ли из известных вам поэтов оставили в душе ощущение летящей лёгкости и искренности в выражении подчас самых сложных и даже внутренне противоречивых чувств и мыслей? Много ли есть таких мастеров, чьи стихи производят впечатление непридуманности, естественности и такой простоты, что процесс писания начинает казаться читателю обманчиво лёгким и увлекательным? Я испытал подобное при чтении всего лишь пяти поэтов. Все они жили во времена очень разные и очень трудные. Впрочем, в России обо всех временах можно сказать, что они очень трудные, – но об этом не сейчас.

      Первого поэта угадать легко: конечно же, это «наше всё» – неподражаемый и прекрасный Пушкин. Вторым я считаю Сергея Есенина, кому, собственно, и адресовал Горький свою фразу о «не столько людях...». Третьим мне хочется назвать Александра Твардовского с его удивительным умением не разделять высокое и простое. Четвёртый – Николай Рубцов, чья судьба настолько трагична, что упомянутое качество лёгкости кажется поистине дарованным свыше. Пятым стал для меня Вячеслав Егиазаров.

       С его стихами, я впервые познакомился три года назад на сайте поэзия.ру – когда-то лучшем поэтическом сайте Рунета. К этому времени сайт уже ветшал из-за неумной, мягко говоря, позиции руководства, но был ещё вполне конкурентоспособным и творчески состоятельным. На ленте сайта и сегодня выставляют свои стихи русскоязычные авторы, которых стоит разделить на две группы: живущие в России и живущие вне России. Говорить о специфике этих групп можно долго, но напрямую в мою тему это не входит. Ограничусь лишь фразой, что поводов для ликующего оптимизма ни у тех, ни у других не было ни 3 года назад, ни тем более сейчас. Уехавшие из России в большинстве своём переживают естественные сложности вживания в новую и проблемную для них действительность. Сложности эти к тому же усугубляются ностальгией и рефлексией, что нормально для творческой личности. А у собственно российских поэтов и без эмиграции довольно поводов для раздумий и озабоченностей. И сквозь этот облачный покров «сомнений и тягостных раздумий» стихи Егиазарова прорвались светоносным и радостным потоком. Ах, какие краски и звуки в самом разнообразном их смешении выплеснули эти стихи на читателей и коллег по сайту, ошалевших от обилия ритмов, интонаций и ярчайших метафор!

                            ...А солнца изумлённый шар летел над Ялтой в полдень синий,
                            темнели горы вдалеке, стерев рассветный макияж,
                            качалась тень, словно гамак, меж итальянских стройных пиний,
                            и от сосны алеппской тень, как дирижабль, плыла на пляж.

       Мне, наверное, возразят, что подобные строки можно найти в творчестве любого известного русского поэта. Но, признайте, положа руку на сердце, что для российской поэзии в целом эпиграфом можно поставить строки из известной «Безглагольности» Бальмонта:

                            Есть в русской природе усталая нежность,
                            Безмолвная боль затаенной печали,
                            Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,                          
                            Холодная высь, уходящие дали...

       Мир Егиазарова предстал исключением – радостным и прекрасным. И ещё оказалось, что он такой всегда! Нет, он вовсе не прост. В нём бушуют грозы и печали, но этот мир полон жизнью и – главное – любовью к ней, какой бы тяжкой эта жизнь ни была:

                            Мне по-всякому было в Отчизне,
                            где суровей была, где добрей,
                            и стоит посерёдочке жизни
                            что-то главное в жизни моей...

                            ...Я искал утешений у моря,
                            их всегда приносило оно,
                            и стоит посерёдочке горя
                            вера в лучшее, как ни смешно.

       Я ловлю себя на мысли, что для доказательства положения о «прекрасном оптимизме» Егиазарова хочется привести эти строки... и ещё вот эти!.. и, конечно, те...! – ибо они изобильны, ярки, убедительны и многие из них хочется читать и длить в своей душе. Но задача моя требует известных ограничений, ибо сказать нужно ещё о многом. И прежде всего – о любви.

       С любви начинается всё. По тому, как поэт пишет о любви, можно судить о нём как о человеке, мужчине, муже, отце. Думаю, что любовные стихи, прочитанные внимательным глазом, дадут нам представление об отношении поэта к миру вообще. Ликующие, полные вместе греховности и святости стихи Пушкина – это то главное, что несёт в себе его неподражаемая душа. А любовные стихи Блока – трагические, надрывные, лишённые радости, – не именно ли в них сосредоточена судьба этого поэта? Егиазаров пишет о любви взахлёб, восторженно, свято – и очень по-земному. Он вместе трепетен, и ярок, немногословен и искрометен, афористичен и порой по-юношески робок! Вот обращение к любимой женщине, которым открывается одно из его чудесных стихотворений:

                            Любимая, я просто человек,
                            наивен, скрытен, злобен, откровенен,
                            но без меня неполноценен век,
                            а без тебя я сам неполноценен...

       У Егиазарова есть строфы и «покруче», но именно эта строфа восхищает меня естественным, как дыхание, и сложнейшим по сути единством любви поэта, его души и того мира, в котором нам многое дано – и не дано... Отнимите у поэта его любовь, его женщину – и всё дальнейшее существование будет уже горьким и ущербным. А 3-я строка этого четверостишия – о неполноценности века – она для меня доказательство, что ликование любви живёт рядом с глубиной, полной задумчивости и философичности. Я не уверен, что здесь Егиазаров осознанно вторит фразе одного из самых трагических и загадочных русских писателей – Андрея Платонова: «Без меня народ неполный…», – но он всё же вторит ей, хотя и меняет измерения: «Без меня неполноценен век». А мимо строфы другого стихотворения читатель не пройдёт без трепета и, возможно, без парочки слезинок:

                            Когда я стану облаком иль птицей,
                            а ты цветком иль речкой голубой,
                            нам снова будет суждено влюбиться,
                            как это предначертано судьбой...

       Что ж, сказано в русле давней любовной традиции, но ведь насколько по-своему, по-егиазаровски сказано – просто, ясно и музыкально! А иногда, говоря о любви, Егиазаров по-юношески восторжен и не боится, что его обвинят в отсутствии глубин и загадочностей:

                            Любовь и есть – любовь! Не надобно сравнений,
                            когда пылает кровь и не до словопрений!..

       У любовной темы есть сестра-близнец, а может, и не сестра, а просто другая её ипостась или другое лицо – как у двуликого греческого бога Януса – тема нелюбви. Мало кто не отдал дани её горечи и тоске. О, пушкинское: «Я вас любил…»! И блоковское: «О доблестях, о подвигах, о славе // Я забывал на горестной земле...»! И цветаевское: «Как живется, милый? Тяжче ли? // Так же ли, как мне с другим?»... Я нарочно называю, наверное, самые известные фразы о нелюбви в русской поэзии – а можно процитировать ещё сотню не менее популярных! – потому что хочу обратиться к яркому и совершенному по форме стихотворению Егиазарова «Пока я люблю». Написанное на гребне страсти, оно больше напоминает выкрик, удар молнии, жест, каким разрывают на груди рубаху! – и это тоже стихи о нелюбви:

                            Под Богом живём! Или роком!
                            Расслабься! Доверься рулю!
                            Твоя нелюбовь мне уроком
                            не станет, пока я люблю!

       Пусть читатель обратит здесь внимание на ритм амфибрахия – по-моему, самого «мужского» размера в русской поэзии, на повелительное наклонение глаголов, на пять восклицательных знаков в строфе, на слова, в которых живёт страсть, не согласная с тем, что её не приемлет любимая женщина! Такая страсть прекрасна своим непослушанием, своей готовностью ждать и надеяться вопреки всему. И, как многое у Егиазарова, любовь и все её спутники – счастье, страсть, горечь, надежда – тяготеют к максимализму, к гиперболе, к забвению границ между лексикой литературной и, так сказать, скоромной. Желающим в этом убедиться я рекомендую, например, стихотворение «Когда я влюблён», строки из которого я не хочу приводить из-за нежелания оставлять в них пробелы. Что ж, тут Егиазаров не одинок и следует за Есениным, о котором, кстати, и упоминает. И всё же я не откажу себе в удовольствии процитировать финальную строфу этих стихов, где масштабы егиазаровских ассоциаций, пожалуй, превосходят знаменитый призыв Маяковского соревноваться в любви не с заурядностями, а с самим Коперником:

                            Готичней костёлов Европы здесь Ставри-Кая.
                            Я чаще, чем в храмах, пред соснами крымскими каюсь.
                            Когда я влюбляюсь, мне нет невозможного, я
                            сильней Леонардо и Гёте, когда я влюбляюсь...

       Пусть читатель обратит внимание, как естественно, органично и без малейшей нарочитости входят в стихотворение география и природа родного для автора Крыма. А филолог может полюбоваться тем, как небрежно и красиво автор относительное прилагательное «готический» переводит в разряд качественных, меняет суффиксы и создаёт неологизм в несуществующей прежде сравнительной степени – «готичней». Заодно замечу, что вряд ли Егиазаров сознательно обожествляет природу и впадает в пантеизм, каясь перед соснами, как перед Богом. Тем не менее, слово сказано, и когда-нибудь въедливый аспирант проследит этот философский аспект во всём корпусе егиазаровского творчества. Мы же от любви естественно перейдём к теме родины, которую большинство пишущих о Егиазарове справедливо считают главной, но упорно и не совсем точно именуют её темой Крыма.

       – А в чём неточность? – спросят меня. – Разве не о Крыме пишет поэт?
       – Да, о Крыме, – отвечу я, – но пишет так, как можно писать только о Родине...

       При этом я считаю важным отметить, что Егиазаров и тут смог занять особую позицию. Неужели, скажут мне, в этой теме можно найти что-то такое, о чём ещё не написали поэты за минувшие тысячи лет? И я, к большому своему сожалению, буду вынужден сказать, что найти, конечно, трудно, зато очень легко потерять, и что большинство современных поэтов тему родины подменили темой своей страны, своей памяти, своего времени. Постараюсь объяснить, что я имею в виду. Мы все видели фильм «Ирония судьбы, или С лёгким паром!» и помним причину приключений его героев, когда так называемый прогресс нивелирует города, улицы, дома и даже мебель. Зададим себе вопрос: может ли современный поэт воспеть такую «малую родину» в условиях торжествующей уравниловки? Да и возникнет ли вообще в его творчестве подобная тема? Урбанизация и серийность во всех её проявлениях уничтожают в зародыше возможность выделить образ малой родины, сделать его предметом поэзии. Вероятно, тенденция эта не нова. Тема малой родины уже давно стала прерогативой писателей и поэтов из провинции, куда стандартизация проникает не так быстро и неотвратимо. Но Крым – место особое. Таким его сделали история, природа, демография, синтез, а порой и отталкивание национальных культур и религий и, наконец, геополитическое положение на стыке интересов мировых держав. Прекрасная субтропическая природа и климат соседствуют с мощными военными базами. Смешение Востока и Запада, христианства и мусульманства, окультуренных сельских ландшафтов и суровых гор – всё это достигает такой концентрации контрастов, какой на Земле не так уж и много. Словом, малая родина досталась Егиазарову такая, что не писать о ней невозможно. Я избавлю читателей от долгого перечисления имён поэтов и писателей, бывших в своём творчестве предшественниками Егиазарова, но отмечу, что они создали столь яркие произведения, после которых найти новые звуки и краски уже трудно. А найти их было нужно, ибо без новизны искусство вырождается в повторение пройденного. Петербург Пушкина, Гоголя, Блока, Мандельштама – это разные города. И только поэтому они, освещённые светом разных талантов, остались в истории русской и мировой литературы. Крым Егиазарова смог состояться как явление искусства, лишь будучи отличным от всего, что написали о нём Пушкин, Толстой, Волошин, Сельвинский, Грин и многие другие. Так каков же он?

       Прежде всего – он прекрасен! Прекрасны каштаны, цветущие «со щедростью царской», и веерные пальмы, «ждущие строки», и сосны, которые «просят рифмы». Прекрасна волна, что «выгнула шею». Прекрасны ястреб в небе и дельфин в море... Всего, чем чудесен облик родины, в стихах Егиазарова так много, что и не перечислить. Помню, как заворожённо я читал стихотворение о городе, где живёт поэт, и думал: каким же зрением, слухом и сердцем надо обладать, чтобы вот так волшебно и живо создать образ Ялты? Хочу процитировать финальные строфы стихотворения «Этот город», чтобы читатель разделил моё восхищение:

                            Эта майская золотая
                            прелесть вновь захлестнула простор:
                            Аю-Даг в синей дымке тает,
                            рассекает волну Ай-Тодор.
                            Чайных роз золотые ливни
                            пьют янтарной зари вино.
                            В этом городе – светлом! дивном! –
                            быть поэтом немудрено...

       В двух последних строках мне видится нечто более важное, чем просто объяснение в любви родному городу. Чтобы говорить о существовании на протяжении полутора веков крымской школы в русской поэзии, нужны серьёзные теоретические и исторические изыскания, но лично я уверен, что такая школа существует. И уж совсем очевидно, что на протяжении двух веков развивается тема Крыма. Но если любое явление мира конечно, то чувства наши неисчерпаемы. Именно так я понимаю финал егиазаровского стихотворения «Здесь эллинов шумели города»:

                            О Крыме не один написан том,
                            но до конца всё так и не открыт он...

       Это верно. Трудами поэтов – от Пушкина, Бунина, Волошина и до современных бардов – загадочный и великолепный полуостров с его богатейшей историей, культурой и природой действительно превращён в страну-сказку, страну-любовь, страну-мечту – и можно ли исчерпать её? Крым как тема для Егиазарова бесконечен. Не случайно относительно недавний сборник 2014 года называется «Планета Крым». Да, поистине планета! На этой планете есть свои заповедные места, есть города, есть леса, моря и горы, есть романтические острова для влюблённых, есть ревущие штормовые широты. И я полагаю, что никто из нескольких поколений поэтов не сделал так много для изучения этой планеты, как Вячеслав Егиазаров. Но если путешественники привозят из своих экспедиций дневники, фотографии и карты, то поэту пристало пространственные и духовные странствия облекать словами. Преображению в стихи родной для него планеты Крым поэт Егиазаров посвятил всю свою жизнь. Сделал он это вдохновенно, многогранно и многоо;бразно, не повторяясь ни чувством, ни строкой, ни словом. И в этой вечной новизне поэтического претворения планеты Крым для меня заключено то, что я называю феноменом Егиазарова.

       А ведь написано действительно много. Наверное, меньше у Егиазарова не получилось! – ведь надо было рассказать о многоликости и неповторимости каждого дня родного Крыма, каждой поры его года, каждого километра его дорог, спускающихся от суровых вершин высокогорных деревень к зелёным равнинам и синим волнам. Но важнее количества качественное наполнение стихов, которое было бы невозможно без обширных познаний автора в истории своего края, без его энциклопедической начитанности, без многих знаний о роли Крыма в развитии древней Греции, позже – России и всего человечества. Имена античных философов и героев, отголоски мифов и сказаний, гул войн и подвигов, связь политики и человеческих страстей наполняют строки стихов:

                            Мангупские князья. Сиятельная Порта.
                            Солхат. Бахчисарай. Смесь алчи и гордынь.
                            Пульсирует туман в ущелье, как аорта,
                            и дует ветер с гор, горчащий, как полынь.
                           
                            Античный Херсонес. Хазары. Тавры. Скифы.
                            Боспор. Пантикапей… Не сыщешь и конца.
                            Недаром же в Крыму живут и ныне мифы,
                            волнующие нам и души, и сердца...

       Таких подробностей много. И я невольно сравниваю Вячеслава Егиазарова с ...Дэном Брауном, чьи авантюрные – на первый взгляд! – книги оказались сегодня предметом споров и обсуждений серьёзных историков! Оказалось, что «беллетрист» Браун насытил свои романы таким количеством исторического материала, что уже и не понять: романы ли это или исследования, которым придана форма беллетристики. Подобно этому и стихи Егиазарова вполне пригодны для изучения истории Крыма и места его в мировой истории. Пригодны – но во вторую очередь. А главное в них – это поэзия, суть которой не менее сложна, чем любая эпоха и любая философия.

       Развивая это положение об особенностях творческого познания мира, я хочу коснуться того, что составляет тайну поэзии, – полноты замысла в построении художественного произведения. Поясню, что я имею в виду и что знает любой, кто имеет отношение к художественному творчеству... У каждого поэта – даже самого-самого великого! – всегда есть незаконченные стихи. Иногда им суждено пролежать в папке черновиков месяц, или год, или даже десять лет. И случается порой, что текст так и умирает не состоявшись, и только в специальных исследованиях въедливый исследователь упомянет о нескольких строфах, которым, увы, так и не было суждено стать произведением. И происходит это потому, что автор не находит нужного ему финала, не видит художественного разрешения конфликта, без которого немыслим сюжет любого стихотворения. А бывает нечто ещё более худшее: мы читаем что-то увлекающее нас, с интересом ждём итога – а он не наступает. Его нет. Он не состоялся. Автор не созрел для переноса сюжета на некий уровень, где финал обобщит и обогатит всё, что уже было сказано и ждало своего завершающего аккорда. Но если стихотворение не просто завершается, но совершается – тогда нас ждёт потрясение. О, эта великая строка «...Как дай вам Бог любимой быть другим»! О, загадочное двустишие «Ты право, пьяное чудовище! // Я знаю: истина в вине»! О, мистическое ахматовское «Только в спальне горели свечи...»!
Я могу привести ещё десятки великолепных финалов самых разных стихотворений, но главное стоит сформулировать уже сейчас: полнота и завершённость художественного произведения есть показатель не только поэтического мастерства, но зрелости автора как личности в целом. Так финал пушкинского стихотворения являет нам в лирическом герое уже не пылкую любовную страсть, но высокий альтруизм чувства, готового отказаться от своего счастья во имя счастья любимого создания. Так в финале блоковского шедевра горечь и смятение поэта достигают своего апогея – отказа от реальности во имя мечты.

       Не упрекайте меня, что я всуе тревожу великие тени! Егиазаров – большой поэт. Его лучшие произведения достойны сопоставления с поэтической классикой. Любое – любое! – стихотворение Егиазарова оставляет ощущение не только предельной естественности и искренности, о чём говорилось раньше, но и максимальной полноты и завершённости. Идёт ли речь о пейзажной зарисовке, любовном переживании, дружеском послании, философском или сатирическом высказывании – стихотворение всегда интересно читателю, всегда удерживает его внимание непредсказуемостью развития и финала. О финалах стихов Егиазарова – разговор особый. Иногда это перенос фокуса с простого внешне действия – например, когда мальчик в бедные послевоенные годы сажает тополёк – на судьбу народа и поколения: «Мы оба дети той войны: // нам выжить повезло...» Иногда – испытанный и любимый поэтами приём кольцевой композиции, когда финал стихотворения повторяет начало. Но даже и тут – как в стихотворении «Снова дарит нам осень деньки...» – Егиазаров находит возможность обновить его. Сравните, например, завершающие строки первой и последней строфы: «Мне приснились морские коньки – // эти рыбки с причудливым телом» и «Мне приснились морские коньки, // эти рыбки, сулящие счастье...» – и, как сейчас любят говорить, почувствуйте разницу! Удаются Егиазарову и финалы очень личные, «от первого лица». Вот, например, стихотворение «Бухта Чехова». Оно построено на сочетании прекрасного крымского пейзажа и не менее прекрасной истории Крыма, которые и до того были не раз прославлены выдающемися мастерамим поэзии, музыки, живописи. Кажется, и у Егиазарова всего, что уже сказано в стихотворении, достаточно, – но он всё же находит ту патетическую ноту, которая и пейзаж, и историю перенесёт на новую вершину – духовную:
                       
                            ...Надо просто забыться и слиться с тем веком душой!

       Но чаще всего – и мне это кажется особенно важным – поэт оказывается непредсказуемым в развитии и завершении сюжета. Так стихи «Лето юности» – яркая, брызжущая красками радости пейзажная зарисовка – обрываются грустным и многозначным двустишием, где автор вдруг задумается о том, «что эти розоватые медузы // мне часто будут сниться жизнь спустя...»
А иногда наоборот: стихи, наполненные раздумьями, насыщенные символами и ассоциациями, вдруг приходят к немного озорному, просторечному и грустноватому финалу, придающему стихам очень понятное человеческое звучание:

                            ...Мне, похоже, не стать в этой жизни уже чемпионом
                            и красивым девчонкам не пудрить мозги мне уже...

                            (Предзакатное солнце горит над Яйлою пионом)

       Сразу скажу, что подобную целостность и завершённость практически всех стихов Егиазарова я отношу не за счёт мастерства, опыта или тщательной работы над текстами. Все «пишущие» знают: в композиции текста есть элементы, которые можно найти, улучшить, выстрадать, наработать. Но есть и другие – те, которые либо приходят, либо нет... И эти «другие» зависят исключительно от таланта. Либо оживёт в душе прекрасный абрис будущего стихотворения, либо нет. У поэта – оживает, а Егиазаров – поэт. Но даже и это ещё не гарантия успеха.

       Любое стихотворение можно убить ритмикой «не в тему», торопливой и не отредактированной позже рифмой, парой неудачных сравнений, аляповатой метафорой и так далее. Филологи знают: в литературных архивах хранятся черновики великих и просто известных стихотворений, поэм и романов, знакомых любителям художественного творчества. И часто эти черновики лишь отдалённо напоминают нам то, что мы читаем в сборниках и хрестоматиях. Черновики Пушкина испещрены десятками исправлений и помарок. Блок делал новые редакции даже тех стихотворений, которые годами раньше уже публиковал в своих книгах. Несчастная Софья Толстая набело переписывала 17 или 18 вариантов эпопеи, которую правил её муж-гений. Имя качествам, определяющим процесс «доводки» текстов – взыскательность и вкус. Без них не живёт ни один классик. Зато многие таланты оказались загублены их отсутствием. Как обстоят у Егиазарова дела с этим аспектом творческой работы? Скажу сразу: Егиазаров много работает над тем, чтобы в его текстах не было досадных мелочей и промахов. Замысел и исполнение в его стихах совершенны и достойны друг друга.

       Также не могу не сказать о многообразии ритмов стихов Вячеслава, палитра которых поражает меня. И владеет он этой палитрой виртуозно! Излишне уточнять, что такое ритмическое богатство – ещё один козырь поэта в развёртке темы Крыма. Ведь если слова – это смысловая и цветовая палитра поэзии, то именно ритмика – палитра звуковая. Да, конечно, всякие ассонансы, аллитерации, звукоподражания – они тоже принимают участи в мелодике стихов, но главная музыкальная тема задаётся всё-таки ритмом размерности.

       Мне в новую эпоху Интернета и литературных сайтов часто приходится наблюдать, как по-разному авторы произведений относятся к мнению своих коллег. Одни терпеть не могут любых замечаний, часто весьма благожелательных и верных. Другие благодарны за них даже в том случае, если такие замечание в чём-то ошибочны. В выигрыше всегда вторые: они способны учесть и оценить чужую точку зрение, даже если она и неверна. Зато у них появляется повод ещё раз приглядеться к своему тексту, на оселке вкуса проверить его на точность лексики, на благозвучность и музыкальность, на лёгкость и естественность восприятия и т.д. Я помню мало случаев, когда Егиазарову пригождались советы со стороны. Но я не помню, чтобы Вячеслав не поблагодарил за критический отклик и, как он говорит, не примерил бы его к своему тексту. Работа над стихом, тщательность отделки – это для Егиазарова святая святых. Нет, я не хочу сказать, что в егиазаровских текстах совсем нет неудачных сравнений или трудно читаемых инверсий. Они есть. Я бы мог привести их, но не считаю нужным это делать, ибо на многие сотни стихов Вячеслава количество их столь ничтожно, что ими можно пренебречь. В подавляющем большинстве метафоры ярки и новы, сравнения неожиданны, ритмика разнообразна, лексика богата и поистине народна. Конечно, я могу привести примеры всех названных художественных приёмов, но, боюсь, читатель решит, что я долго рылся в стихах, чтобы найти искомое, а больше там ничего и нет! А потому я просто открою книжку Егиазарова 2016 года «Крымский дивертисмент» – и пусть страница будет случайной... Вот начало стихотворения» Стрекозы»:

                            Бормотание речки, полынный настой, лопухи,
                            стадо бурых коров, не спеша, переходит дорогу,
                            ненароком стрекозы в мои залетают стихи
                            и не знают, как вылететь, или, вернее, не могут.
                            Городской суеты в мире этом не знает никто,
                            и, наверное, здесь не бывает «нелётной погоды»,
                            даже виды видавший поддатый мужчина – и то
                            гармоничен настолько, что кажется частью природы...

       Я прошу вас обратить внимание, как просто и точно дышит здесь долгий пятистопный анапест, как в одно целое, именуемое «природой», соединяются реки, и травы, и животные, и «поддатые» человеки, и спокойствие воздуха, не знающего «нелётной погоды». И как мир природы, представленный множеством сущностей, просто и прочно связан с миром души, явленной образом стихов лирического героя, куда – вдумайтесь в этот великолепный образ! – залетают «ненароком стрекозы»! И не думайте, что Егиазаров нерасчётлив и что он так запросто расстанется с прекрасной метафорой единства двух миров – природы и творчества. Он, рачительный хозяин своего поэтического таланта, через пару строф вернётся к ней и усилит лирический с еле уловимым оттенком юмора эффект:

                            Я в «маршрутку» зайду, я вернусь в свой родимый бедлам
                            (было вроде легко, да вот чувствую в сердце занозы).
                            Я стихи эти сразу, конечно, в печать не отдам,
                            пусть ещё поживут в них, не ведая горя, стрекозы...

       И во всём – простота и естественность точно выверенной речи и высокое искусство непридуманной красоты. Ещё раз прошу читателя поверить: стихи, как я уже сказал, выбраны случайно. Подобная гармония обыкновенна у Егиазарова. И эти, и все другие стихи наполнены ею так, что каждое стихотворение нужно читать не спеша, медленно насыщаясь и напиваясь его чистотой и прозрачностью. И хотя Егиазарова можно читать взахлёб – так легко и звонко течение строк и строф! – делать этого не надо. Читайте медленно и вдумчиво, возвращайтесь к прочитанному, чтобы вдруг увидеть те детали, которых прежде вы не разглядели, почувствовать звуки и краски, какие затаились в деталях и сравнениях, понять вторые и третьи смыслы, стремительные и сверкающие, как рыбы в волне и стрекозы в жарком воздухе.
И тогда вашим станет мир поэта Вячеслава Егиазарова.

       Марк Шехтман, поэт,
                        член СП Израиля.


Заумь


                                              Марине М.

                                  Всё гениальное – просто

 

Стихи усложнены – ни запятых, ни точек!

Их автор опьянён, мол, как же он высок!

А смысл сокрыт, как путь среди болотных кочек,

и можно утонуть в трясине мутных строк.

 

Ещё один приём: закрученность метафор,

сварганятся мозги их разберёшь пока,

и виртуальный стёб привносит лихо аффтор

в податливую ткань родного языка.

 

Как объяснить ему, что заумь – неприлична,

неу-важи-тель-на… (нет, я не ретроград!),

но главное ведь в том, что и она вторична,

всегда бывали те, кто нас дурачить рад.

 

Всегда бывали те, кто фокусы превыше

обычной жизни ставили на кон,

у них и серый волк возникнуть мог из мыши,

им наше возмущенье – не резон.

 

Мол, непонятно, что ж? – виною ваша серость!

Мол, ниже вы, увы, высокой масти той!

 

Писать понятно, да, нужна на это смелость

и мастерство! Да! Да! Представьте, мастерство!

 

Придумать походя словесный бред – не новость,

глядишь, умелец сей уж обживает трон:

и вот «кружится снег и льёт вокруг лиловость

на рюмочку с борщом в которой спит Нерон»…

 

Коль это лист, листом назвать его извольте,

синь – синью назови, грязь – грязью, коль поэт;

слова лежат в строке, как та обойма в кольте,

и нет в ней холостых, и отсыревших – нет.

 

Банальный оборот подай, чтоб засиял он,

нырни в глубинный смысл так, чтоб коснуться дна,

большое рассмотреть не каждый может в малом,

поэзия – везде, да сразу не видна.

 

Нам нечего скрывать – мы ищем откровений.

Не всем он по плечу, нелёгкий этот путь.

А заумь – это смесь весьма расхожих мнений

и страха, что поймут банальную их суть.

 



Треплет ветер соцветье, как локон


Так вдруг муторно стало и тяжко

на душе (а живёт без оков),

словно в стаю попала дворняжка

беспощадных голодных волков.

Ощущение смерти, бессилья

накатило, что впору упасть,

и шакалы – вампиры без крыльев –

нарываясь, растявкались всласть.

Это каждому, видно, знакомо, –

ком обид и удавки забот.

Оплела все заборы текома,

потому что красиво цветёт.

Треплет ветер соцветье, как локон,

лунный кокон блестит над грядой

и доносится шлягер из окон

ресторана под мерный прибой.

Море блещет за ветками сквера,

гроз июньских чуть слышится гром,

и уже возвращается вера

в справедливость всего, что кругом

И уже отлегло, отпустило,

полегчало как будто уже,

но тревожит, – а что это было?

Что так муторно ныло в душе?

Как ни бейся, никто не ответит,

хоть взлети, коль поэт, на Парнас,

но, согласно народной примете,

души знают поболее нас.

Может, в жизни не этой, бедняжки,

испытали, живя без оков,

как себя ощущают дворняжки

в стае злых и голодных волков?

Веря в это, поймёшь, что недаром

в тьме, в которой плутает стезя,

души наши подобно радарам

видят то, что увидеть нельзя…

 



Окно - 2


Моря запахи в окно

ветер внёс, потрогал штору;

через улицу оно

глухо ропщет перед штормом.

Значит, завтра вновь гроза

по кварталам будет рыскать;

обвила окно лоза

изабеллы чисто крымской.

Дождь ушёл за горный кряж,

капли реже всё с навеса,

сумрак поглотил пейзаж

с мысом и сосновым лесом.

Но белеет тополь здесь

и волнует дух поэта

восхитительная смесь,

как бальзам, весны и лета.

За окном летает пух,

ничего почти не веся,

просо звёзд клюёт петух –

молодой серпастый месяц.

Я сижу перед окном,

жду явленья рифм упрямо,

серебристым волокном

паучок украсил раму.

Я его возьму в катрен,

этот с лапками комочек,

пусть и он познает плен

паутины слов и строчек…

Шум нетрезвых голосов

вдруг раздался, шум крамольный;

по натуре – я из сов,

в полночь мне легко и вольно..

Я хочу, свой лад найдя,

передать, подвластный ладу,

отошедшего дождя

неушедшую прохладу…

 



"Паровоз" СРП Москва -2016. Вагон №4 место 130


ПОЭТИЧЕСКИЙ АЛЬМАНАХ-НАВИГАТОР

СОЮЗА РОССИЙСКИХ ПИСАТЕЛЕЙ

 

Издано при поддержке Министерства культуры России

 

  «Паровозъ»: поэтический альманах-навигатор (№4) под ред. С.В. Василенко;

Сост. С.В. Василенко, В.Н. Мисюк, В.И. Стрелец – М.: Союз российских писателей, 2016, - 400с.

    ISBN 978-5-901511-34-3

 

«Паровозъ» набирает ход, осваивая новые поэтические земли. Маршрут-навигатор состава номер четыре включает более 100 имён.

  Настоящий выпуск посвящён 25-летию Союза российских писателей и включает маршруты: «Москва – Рязань – Тамбов»,  «Калининград – Санкт-Петербург», «Ярославль – Рыбинск – Вологда – Кострома»,«Казань – Тольятти – Оренбург», «Тверь – Петрозаводск – Мурманск. Отдельный вагон составили крымчане вместе с поэтами Краснодарского и Ставропольского края.

Традиционно публикуются произведения лауреатов конкурсов, а также библиографические новинки, редкости и открытия.

  В этом номере в одном из вагонов поедут студенты Литературного института.

    Надеемся, что вдумчивому читателю понравится путешествовать по поэтической России на любимом и привычном  для россиян виде транспорта – «Паровозе».

                                                                                                      УДК 821

                                                                                                      ББК 84 (2 Рос=Рус) 6-5

                                                                                                      П 18

P.S.  

          А ещё мне нравится компания авторов-попутчиков: Лев Анненский, Ирина Евса, Александр Люсый, Алла Марченко, Вадим Ковда, Олег Хлебников и др.   Приятно ехать с такими людьми в одном направлении….-J)))

 

 

 

«ПАРОВОЗЪ»     состав №4 – 2016

                  вагон № 4

 

Вячеслав Егиазаров - место 130.

 

 

«АНЖЕЛА»

   

Артек. Июль. Зря слов не трать!

Всё клёво, если на поверку.

У Грека нос орлу под стать,

и держит он его по ветру.

 

Анжела стряпает уху,

в порту нас ждёт Анжелин «виллис»,

роман давно наш на слуху

и не понять, как засветились.

 

Грек, знаю, он болтать не станет,

он – кэп, любитель радиол,

к тому же сам он шашни с Таней

от грековой жены завёл.

 

Следит за нами Аю-Даг,

чтоб не теряли фарт и тонус;

над мачтой чаячий аншлаг –

кричат, несутся, вьются, стонут.

 

Всё ближе порт, и то и дело

взлетает яхта «на гора!»,

её названием – «АНЖЕЛА» –

Анжела оччченно горда.

 

Уха готова. Ветер стих.

Просохли плавки все и майки.

Я посвятил «Анжеле» стих,

но всё в нём о её хозяйке.

 

По борту Крымских гор отроги

плывут волной сосновых крон.

Муж у Анжелы очень строгий,

но на Багамах нынче он.

 

Минуем Адалары, штиль,

пусть отдохнут штурвал и компас;

 в садах посёлок Ай-Даниль

и белый санаторный комплекс.

 

А Грек валяется на юте

подобьем битого туза,

хотя б и мог побыть в каюте,

чтоб не мозолить нам глаза…

 

Он «третий лишний», этот кэп,

вода блестит под стать эмали,

но ветерочек вдруг окреп

и паруса его поймали…

 

 

ТОЛЬКО   ЛЕТО   ЗАКОНЧИЛОСЬ

 

В  море свежих барашков прибавилось,

заштормило, но знаем и то,

что девиз Соломона иль правило –

«Всё пройдёт!» –   не оспорит никто.

 

И лоза с гроздью тяжкою свесилась

с крыши нашей у всех на виду,

где порхают капустницы весело,

как ни в чем не бывало, в саду.

 

Только лето закончилось. В Лету

август прянул, как сом на блесну.

Закурю с ободком сигарету,

коньячишка  в стопарик плесну.

 

Погрущу. Почитаю стишата.

Пару строк заучу наизусть.

Обольюсь под окном из ушата,

чтоб прогнать окончательно грусть.

 

И пойду на веранду, послушать,

как поют вдохновенно сверчки,

и как падают спелые груши

на траву, где живут светлячки…

 

РАЗВЕ   ЭТОГО   МАЛО!

 

Чтобы друга иметь, надо честно уметь дружить,

надо верить в судьбу под мерцаньем дороги Млечной:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

потому эта жизнь на планете Земля – бесконечна.

 

Пусть нас хлещут дожди, пусть снега будут яро пуржить,

пусть мы в спорах охрипнем, пусть даже падём на колени:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

и оставить планету свою для других поколений.

 

Нам Селены лучи будут в парках весной ворожить,

будут Чёрное море и озеро Рица искриться:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

мы приходим на свет, чтоб не дать ему в тьме раствориться.

 

Что успеть не сумели, не стоит об этом тужить,

все проблемы решить, даже думать об этом нелепо:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

чтоб не войны оставить другим, а спокойное небо.

 

Надо родиной малой, своею родной, дорожить,

свой куток обжитой берегут даже божии слизни:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

мы приходим на свет, потому что синоним он жизни.

 

Пусть от мнимых успехов нам головы может вскружить,

пусть хожу я пешком, пусть он катится в кабриолете:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

как завещано Богом, который един в этом свете.

 

Если всё, что сказал я, в короткую фразу сложить,

хоть она тривиальною кажется в облике сером:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

чтоб трудиться, влюбляться и жить, и другим быть примером.

 

Если что-то иное ты можешь сейчас предложить,

что ж, давай, предлагай, не в диковинку мне словопренья:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

отклонения есть, но на то они и отклоненья.

 

Появившись на Свет, надо Свету всегда и служить,

быть нежнее пушинки, быть крепче, коль надо, металла:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

чтоб трудиться, влюбляться и жить…

Разве этого мало!

 

***

 

                                                    Т.Е.

 

Плебейство толпы победить невозможно, зато

его подогреть, возбудить – подлецам не вопрос.

Как нынче в саду разоряется ветер с плато!

Как листья он гонит ай-петринских стылых берёз!

 

Я сам был в толпе, я инстинктам её потакал,

но вырвался всё ж, так ликуй же, душа, хохочи!

Тяжёлая туча созвездья смела, точно трал

рыбёшек беспечных, и двинулась дальше в ночи.

 

Плебейство толпе заменяет и мозг и глаза,

поэтому часто не ведает, что же творит.

Как нынче над морем вовсю громыхает гроза!

Как ночь пропорол неожиданно метеорит!

 

Я знал прохиндеев, ведущих толпу за собой,

я знал, что обманут, и в душу вселялся мороз.

Так явственно слышен в саду этой ночью прибой,

знать, шторм не закончился, как обещал нам прогноз.

 

Плебейства толпы избежать нам подчас не дано.

О, горек тот миг, если встретятся ваши пути!

Безумства природы порой разрушительны, но

безумства души всё ж опаснее, как ни крути.

 

Я видел толпу, дух плебейства в ней бил за версту,

и ею командовал наглый какой-то полпред.

О, как прохиндеи умеют использовать ту

бесовскую гниль обезумевших граждан в толпе!

 

Плебейство толпы победить невозможно, но я

о тех подстрекателях, вот кто действительно – гнусь!

Конечно, поэт никому никакой не судья,

но тему поднять, обозначить – обязан! –   клянусь!

 

О, черный талант подстрекательства – вот где беда,

он редок, носителей подлых всего – раз-два-три!

Толпа – это в сущности та же большая вода,

чтоб выйти из русла, ей нужен толчок изнутри.

 

Плебейство толпы – божья кара, поверьте, за то,

что вера в душе если есть, то почти не горит.

Как нынче в саду разоряется ветер с плато!

Как ночь пропорол неожиданно метеорит!..

 

МОЙ   ГЕРОЙ

                         

Кто мой герой? Ответь мне, опыт!

О ком пою, отринув стыд?

То к морю путь он свой торопит,

то как безумный в лес бежит.

Вот он штурмует гор вершины,

ему кричат друзья: «На кой?»:

то мотоциклы, то машины

ведёт он опытной рукой.

А вот он, бедных всех беднее,

несчастнее несчастных стал:

любви не получилось с нею,

с той, о которой он мечтал.

Блуждает, в жизни слёзы сея,

кляня себя и весь свой век.

Он так похож на лицедея,

как, впрочем, каждый человек.

Но чем он плох?

Он так настырен.

Его за дверь, а он –

в окно.

То пуст карман, то оттопырен.

Хоть кукиш в нём.

А всё равно!

Любитель бокса, пьянь, подводник,

политик хренов, дурень, сноб,

но не колодник и не сводник,

и, боже упаси, не жлоб.

Не прихлебатель гонораров,

не блюдолиз…

Но, жизнь любя,

он, Вячеслав Егиазаров –

поэт, создавший сам себя…

 

 



Без магии лунности


В румынском плаще,

подстрижен под «польку»:

ну, блин, вааще,

стиляга и только!

А дудочки, дудочки –

брючата, – отпад!

Я сматывал удочки

от полублатнят!

На кок – бриалинчику,

с чувихами – смел,

смазливое личико

тогда я имел.

О, шестидесятые,

то бокс, то футбол,

дружинники клятые,

твист, рок-н-ролл,

а до восемнадцати

ещё пару лет.

Под Пресли вам сбацать ли?

Привет!

Привет, юность, дурочка,

ответь с кондачка,

где суперфигурочка

того чувачка?

Шлифует наносное

век рашпилем лет;

не хочется постное,

да острого нет.

Ах, туфельки-лодочки!

Ах, в джинсиках ты!

Где наши молодочки?

Где наши понты?

Смотрю я на прошлое

(сгорать – так дотла!) –

 в нём не было пошлого,

бравада – была!

Бесились дружинники,

их клёши – что флаг,

мы не были циники,

но серость нам – враг.

Без магии лунности

по швам жизнь трещит.

Бравада для юности,

что рыцарям – щит…

 


Ливадия. Дворец.


Ливадия. Дворец. Цветут миндаль и сливы.

По знаку я – Стрелец, а это знак счастливый.

Да что-то лжёт астрал, беззвёздна нынче ночка,

попал, как рыба в трал, я в сеть лихих денёчков.

То кризис, то облом, то крах страны и дома;

попался б, что ли, лом – нет от него приёма.

Да лом-то не у нас, куда сильней мандаты,

ведь даже на Парнас вломились депутаты..

От графоманов бед не меньше, чем от гоев,

и истинный поэт стал нищим и изгоем.

Ливадия. Дворец. Гуляют в парке крали.

а к власти, наконец, бандеровцы дорвались.

 Политики – ау! – всего и дел – нажиться!

Такой бедлам в Крыму во сне лишь мог присниться.

Во власти нет Стрельцов, вот почему нам худо:

как Эдуард Стрельцов, оправдан я не буду.

Как Мухаммед Али, ищу одну победу,

да цель в такой дали, что век идти по следу.

Ливадия. Дворец. Весна. Все ждут пионов.

По знаку я – Стрелец,

да власть – у Скорпионов.

Себя кусают, нас, то кумовья, то сваты,

ведь даже на Парнас проникли депутаты.

Всё мало славы им и нет для них запретов,

опять в руках их Крым разменною монетой.

Опять гребут к себе, опять смурна эпоха,

но верю я, в судьбе не может быть всё плохо.

Ливадия. Дворец. Не на века же бремя!

Терновый злой венец заменит нимбом время…

 

13-03-2009

 



Эхо в скалах


 

                                                                               В.Р.

 

На загривке волны прокачусь к многолюдному пляжу,

заберусь на скалу, огляжу с неё весь Симеиз;

где ты, юность моя, отзовись, золотая пропажа!

Даже эха её не вернёт обессилевший бриз.

 

К Голубому заливу спущусь по скалистому спуску,

сам себя упрекну, что некстати припомнил года:

моё сердце надёжно и каждый напрягшийся мускул

по-походному крепок и жаждет борьбы и труда.


Реактивных инверсий полно безмятежное небо,

пляж нудистов, жара, и шмелей в травостое басы,

силуэт телескопа над башней, как вычурный слепок

фантастичной улитки, меж дач Кацивели застыл.

 

А когда возвращусь я с подводной охоты к закату,

и потянется тень от Ай-Петри к селеньям, как дым,

я бокал «каберне» подниму у палаток за касту –

за великую касту бродяжек, влюблённую в Крым.

 

Я на раннем рассвете, сбегая к волне на зарядку

и о камень прибрежный точа гарпуна остриё,

отгадаю внезапно несложную эту загадку:

юность нас не бросает, пока мы достойны её.

  

И когда на тропе повстречаю смешную девчонку,

и пройти помогу ей кремнистый опасный каскад,

будет долго носить её смех бесшабашный и звонкий

эхо в скалах, пугая вконец ошалевших  цикад…

 



Шаан-Кая

  Как сталагмит, стоит Шаан-Кая*

над лесом, над ущельями, над нами;

с плато течёт воздушная струя,

пропахшая полынью и снегами.

 

На перевал Ат-Баш** туман ползёт,

а может, дым? – да нет, не чую гари:

нам в этой жизни сказочно везёт,

нам в этой жизни с детства Крым подарен.

 

Мы с миром этим дышим в унисон,

свет звёзд нам не заменят блёстки стразов;

имея отрицательный уклон,

манит скала бывалых скалолазов.

 

А в Симеизе шторм, он в гневе – бел,

в разгаре утро и, как все мы, свеж я,

в Алупке тоже полный беспредел –

дубасят волны злобно побережье.

 

Зато Шаан-Кая, как монолит,

как эталон надёжного оплота,

и моря штормового грозный вид

нам видеть надо с птичьего полёта.

 

В надёжной связке с другом на стене

пластаемся, все сорваны здесь маски:

я знаю, что он свято верит мне,

а я ему, верней, в него – мы в связке.

 

Когда мы покорим Шаан-Каю,

срез неба от заката станет медным,

и стоя на вершине, на краю,

я выкрикну, как сокол,

клич победный.

 

*Шаан-Кая – (тюркск.) – Скала соколиная

**Ат-Баш – (тюркск.) Лошадиная голова. Одноимённые гора и перевал

 



Екатерининская миля - поэтическая антология-Санкт-Петербург 2016


 

Открывают антологию стихи Вячеслава Егиазарова: стр. 8-13

 

 

ПОСЕРЁДОЧКЕ ЖИЗНИ

 

 Мне по-всякому было в Отчизне,

 где суровей была, где добрей,

 и стоит посерёдочке жизни

 что-то главное в жизни моей.

 

 Понимаю, никем от ошибок

 застрахован не может быть путь,

 и слежу я движения рыбок

 серебристых и юрких, как ртуть.

 

 Я искал утешений у моря,

 их всегда приносило оно,

 и стоит посерёдочке горя

 вера в лучшее, как ни смешно.

 

 Не сберёг ни друзей, ни любимых,

 был испытан тюрьмой, и сумой,

 время мчится, но вовсе не мимо,

 а в судьбе остаётся со мной.

 

 Что ж, давай, возвеличь, исковеркай,

 но в стране голубых нереид

 над простором Форосская церковь

 Воскресенья Христова парит.

 

 Восхитительна жизнь и нелепа,

 средь потерь что-то всё же обрёл,

 и стоит посерёдочке неба

 над Байдарской долиной орёл…

 

 

ДИПТИХ

 

1.

 

Бриз морской приносит йод, и рассвет встаёт стерильный,

по-боксёрски кошка бьёт лапкой левой, бьёт серийно,

и шипит, вздымая шерсть, и несётся, словно пуля;

на зарядку ровно в шесть выбегаю я в июле,

и бегу на пляж, к волне, и ныряю, вскинув руки,

не отыщите во мне ни тоски былой, ни скуки,

а когда иду назад и поигрываю прессом,

то смотрю, пардон, на зад, на девичий, с интересом…

 

пару персиков в лотке покупаю, – может, мало?

На коротком поводке бультерьер ведёт амбала.

Еле слышно Учан-Су льётся струйкою из крана.

Новым шлягером Алсу завлекают рестораны.

Ни конфликтов, ни беды, а одни слова приветствий –

просто нет вокруг среды, где живут микробы бедствий,

ну а то! – не зря ведь йод бриз несёт в сады и окна,

наплывает теплоход, вырастает, как в бинокле…

 

2.

 

И усидчив я, и рьян, а от солнечной глюкозы

по-ахматовски бурьян прёт в поэзию из прозы,

и уже звонят друзья с предложеньем самым клёвым;

в этом городе нельзя жить жлобом и быть суровым.

Мы уедем на плато, где цветов столпотворенье,

зарифмую я про то пару строк в стихотворенье,

про грибы среди яйлы, про их хитрые таланты,

как сосновые стволы держат небо, что атланты…

 

Погляжу с вершины вниз, округляя взгляд вопросом,

там, как чей-нибудь каприз, городок у волн разбросан:

порт, кварталы, купола всех церквей сияют славно,

в тихом сквере том ждала ты меня ещё недавно…

И блестит змеёй шоссе, и сосна склонилась к буку,

но воспоминанья все упираются в разлуку.

Что ж, грустить претит напеву, мой характер не таков…

По-боксёрски кошка левой лапкой надаёт шлепков…

 

 

БОГ   ВСЕГДА   ЗА   ВЛЮБЛЁННЫХ!

 

На заре из окна хлынул в комнату солнечный свет,

начинался наш день так божественно, свято, крамольно.

Были груди твои золотыми, а тонкий браслет

так сверкал на руке, что смотреть на него было больно.

 

Ты в рубашке моей поливала в горшочках цветы,

мне казалось, идиллию эту вовек не нарушу,

но, когда прикасалась ко мне вдруг нечаянно ты,

снова страсть заливала волной моё тело и душу.

 

Снова мы улетали на крыльях любви в небеса,

как писали когда-то поэты в своих мадригалах,

и в такие мгновенья казалась мне их бирюза

послабей бирюзы, что в глазах твоих влажных стояла.

 

Сотой доли тебе я тогда не сказал, как хотел,

видно, речи в ту ночь ненужны были и невозможны:

мы друг с другом легко объяснялись на уровне тел,

а на уровне душ все слова нам казались ничтожны.

 

Пик Ай-Петри смотрел на счастливое наше жильё:

на балкон, на сирень, на садовую разную утварь,

и не трогали нас ни приезжее в Ялту жульё,

ни шпана записная из местных, ни прочая шушваль.

 

Потому что влюблённых затрагивать грех – это Божий закон,

Бог всегда за влюблённых, и это запомнить, не мне ли?

И когда мы с тобой выходили в ночи на балкон,

хор сверчков так старался, что звёзды хрустально звенели.

 

А наутро из окон опять лился солнечный свет

пахло летом и морем, и сладким ромашковым ветром,

и ай-петринский пик, всем знакомый его силуэт,

таял в дымке туманной, как дни нашей юности светлой…

 

* * *

                                         

                                                  Лучше жить в провинции, у моря

                                                                                      И. Бродский

 

 

С судьбою не бываю в ссоре.

И счастлив…. Если б не грехи.

Живу в провинции. У моря.

Пишу пейзажные стихи.

 

И, не в пример иным всезнайкам,

любя родную синеву,

я оды посвящаю чайкам

и улицам, где я живу.

 

Дарил друзьям и милым строки.

И никогда в потоке дней

я не бываю одиноким

на малой родине моей.

 

Надменным критикам столичным

я не судья, как мне – они;

стихи считаю делом личным –

 творению судьбы сродни.

 

Мне придорожный мил цикорий

и лист, что на ветру дрожит.

Живу в провинции. У моря.

Как жить поэту надлежит.



Ветер с мыса подул


ВЕТЕР   С   МЫСА   ПОДУЛ

 

1.

 

…Ветер с мыса подул,

зашумели, запели деревья…

Раньше звали – аул,

а потом называли – деревня.

Раньше саклей звалось

здесь жилище, и дом – из ракушки…

Но нечаянный гость

был не кто-нибудь –

Пушкин.

Татарчата ему

подносили кайсу, чебуреки.

Светом памяти тьму

не разгонишь бывает вовеки.

Но в забвения мгле

иногда проступает такое…

Да, на крымской земле

очень мало случалось покоя.

Рос посёлок, мужал.

То здесь грек,

то здесь русс утверждался.

Кто кутить наезжал,

кто в изгнанье сюда

отправлялся.

Столько бед пронеслось.

Жизнь, известно,

совсем не игрушки.

Но нечаянный гость

был не кто-нибудь –

Пушкин.

Я жалею о том,

что о Ялте сказать здесь

не смею…

Направляясь верхом

посетить минареты Гирея,

он её пропустил,

в гуще зелени скрытой и хилой,

не заметил, забыл

за беседою лёгкой и милой.

А ведь это и к ней

относилось бы – (тешусь мечтою!), –

что под сенью ветвей

он любил слушать море ночное.

Но, увы!

Не сбылось.

Словно эхо от звонкой хлопушки,

к ней домчалось, что гость

был не кто-нибудь –

Пушкин…

 

2.

 

Я сюда тороплюсь

от тоски этой жизни проклятой.

Я строкою лечусь –

этим   пушкинским чудом крылатым!

От бессмыслицы, зла,

ото лжи и пустых заверений

не однажды спасла

эта магия слов и прозрений.

Их полёт в вышине

неподвластен земному примеру,

может, только волне

сопричастен их ритм

и Гомеру.

Целый день здесь брожу,

волн игривых

смешны завитушки.

Как молитву, твержу

это имя любимое –

Пушкин.

 

3.

 

Вот я вижу его

в этом парке в семействе Раевских:

вот взбежал он легко,

вот и профиль –

в углу занавески.

Вот он пишет письмо,

вот рифмует,

вот звонко смеётся.

Горизонта тесьмой

перечёркнуто утро и солнце.

К Аю-Дагу ползёт

шлейф тумана

и нехотя тает,

и роса, словно пот,

на утёсах седых высыхает.

Древней крепости след

славной Генуи знает преданья.

А рассеянный свет

освещает и греет сознанье

тем, что здесь он бродил,

видел эти деревья, опушки

и сияющим взглядом скользил.

Да, здесь был

Александр Сергеевич Пушкин!

И вовеки сей свет

не затмят, не затушат ненастья.

Здесь великий Поэт

вновь обрёл

вдохновенье

и счастье…

 



Июнь - 2017


Д и п т и х

1.

Промчался с рёвом мотоцикл,

подпрыгнул спящий кот с испуга,

жуки сцепились, как борцы,

на ветке и теснят друг друга.

 

Июнь. Вдали стихает гром.

Причал разбитый. Краб на свае.

Вновь мир нас балует добром,

вновь мира зло мы забываем.

 

И я опять пишу стихи

тебе, опять в тебя влюблённый,

а друг наш ловит для ухи

султанок с буны отдалённой.

 

Июнь. Дороги все на пляж

ведут и, словно стал расти я:

ведь здорово звучит – КРЫМНАШ! –

и слух ласкает: Мы – Россия!

 

Глициний памятен парад,

мимозы, аромат магнолий,

и полуночный взрыв петард

тревог не вызывает боле…

 

12-06-2017

2.

                                    ОЖИНА

 

 Июнь. Ожина расцвела.

Не застаю рассвет – он ранний.

Покрыты бронзою тела

людей от пляжных загораний,

 

Все крыши гаражей в цветах –

ползучи у ожины нравы:

шныряют целый день в кустах

и воробьи, и пчёл оравы.

 

А в синеве снуют стрижи,

над речкой, над холмом, над трассой

они такие виражи

закладывают, просто асы?

 

Порхают бабочки. Плывут

стихи. Прочтёт их Юрий Лифшиц…

Сосед – пьянчужка-баламут –

идёт от рынка, похмелившись.

 

Пойду и я! Чего тянуть?

Бегут толпою марафонцы.

С балкона вижу моря ртуть,

сверкающую в бликах солнца.

 

Июнь. Святое время года.

Все в прошлом пакости уже.

И от курортного народа

светло и весело душе.

 

А осенью – представь картину! –

и вездесущи, и вольны,

как птицы, чёрную малину*

клюют на крышах пацаны…

 

*Ожина – (укр.) ежевика, чёрная малина – кустарник и ягоды.

 

11-06-2017

 



Этот сумрак голубой


Тополь ожил, значит, ветер с моря и пошла волна.
Коротаю снова вечер у открытого окна.

Никуда идти не тянет, что идти, не тянет пить;

я грущу, конечно, я не научился не грустить.
Разорвётся неба сумка, звёзд посыплется песок,
я люблю и этот сумрак, и акаций шепоток.
Я сверчков влюблённых пенье буду долго различать,
что с того, что, словно пень, я просижу всю ночь опять.

Что с того, мне не впервые, мне легко здесь, ты учти –

эти улочки кривые, как судьба моя почти.

Эти ветви, что качает ветер всё сильней уже,

даже эти крики чаек полуночных –   по душе.
Одиночество не гложет – с миром накрепко я слит,
строчка не грустить поможет, рифма вдруг развеселит.
Я тебя за ними вижу в день прощальный сентября,
если я в разлуке выжил – тоже им благодаря.
И качнётся, как очнётся этот сумрак голубой,
это всё ещё зачтётся, и прочтётся стих тобой.
И припомнишь ты былое, дни, что слаще с мёдом сот,
на окне цветёт алоэ, раз в столетие цветёт.

Подоконник манит кошку, пусть вздремнёт на радость всем;

я сберёг назавтра трёшку, с пивом будет без проблем.
А когда меж веток тонкий месяц глянет со двора,
разбегутся прочь потёмки от окна, как детвора.
Разбегутся, вновь сойдутся, ветер протрубит, как лось,
и на жизнь не надо дуться, что у нас не всё сбылось.
Сами, сами виноваты, что разлук не рвётся нить;
привыкай любить утраты, отвыкай о них грустить…

 



И всё-таки - Пушкин!

 

 

                                                         Мой друг, Отчизне посвятим

                                                          Души прекрасные порывы.

                                                                                                         А.П.


И всё-таки – Пушкин! Нам просто нельзя без него.
Он в радости – с нами. Он с нами – в годины разрухи.
Любил он Москву. Тосковал над холодной Невой.
Но счастлив он был (чем горжусь несказанно!) – в Гурзуфе.
Я к бюсту его только чистые мысли несу.
Скромнеют пред ним
обладатели разных там премий.
Когда к Аю-Дагу тропинкою по Суук-Су
иду, я мечтаю, что он здесь бродил в своё время.
У грота пройду, посмотрю на гряду облаков,
бредущих куда-то, не знающих догм и запретов.
Я тоже создатель довольно приличных стихов,
но как-то при Пушкине стыдно назваться поэтом.
И даже – кощунственно! Разве порывы души
прекрасны сегодня? Отчизна? Ну что тут попишешь?
Когда раздирает её на куски за гроши,
дорвавшийся к власти, нахрапистый класс нуворишей.
Крым Пушкин воспел, как уже не воспеть никому,
и всю свою жизнь он мечтал о Таврическом крае:
не зря в Симферополе памятник светлый ему,
не зря ему памятник светлый –
и в Бахчисарае.
Но всё же – Юрзуф! Дух Поэта здесь с нами всегда.
Здесь чтят его свято.
Чтят слово Поэта и славу.
И если на небе Поэзии светит звезда,
она над Гурзуфом сияет все ночи по праву.


Я НА ПУШКИНСКИЙ ПРАЗДНИК В ГУРЗУФ   ПОЕДУ!


Я на Пушкинский праздник в Гурзуф поеду!
А народу, Господи, ну как на рынке!
Над своим тщеславием одержать победу
потрудней, чем выиграть бой на ринге.
Этим самым воздухом здесь дышал Он.
Из платана луч солнца  падал, что дротик.
Как при Нём, при Гении, в ритме шалом
бьются волны дерзкие в скальном гроте.
Потусуюсь в парке я средь богемы,
на бомонд на местный навею скуку:
ни в воде не тонем, не горим в огне мы,
даже праздником сделали с Ним разлуку.
О, Поэт сильней, чем его убийца!
Я и в первый раз так скажу, и в сотый!
Выстрел, что ли? Вздрогну от вспышки блица.
Я – на фоне бюста! – крутое фото!
Всё уйдёт! Но со мною, как свет в окошке,
навсегда останется, кем ни стань я,
что Поэт морошки просил, морошки
уходя. Не клянчил Он состраданья!
Я на Пушкинском празднике эти строки
не присвою, не думайте, я не пьяный:
написала поэт их такой же стойкий,
с очень пушкинским именем – Бек Татьяна.
Посему и примем на грудь по полной
вот за этот воздух, каким дышал Он!
Как при Нём, при Гении, бьются волны!
Да одно уж это, клянусь, немало!

*«…Пушкин, уходя, просил морошки,
морошки, а не жалости людской…»
Т. Бек

 

* * *

…Возьмёшь, о юности скорбя,
весны почуя биотоки,
стихи. И поведут тебя
на правый суд святые строки.
Поймёшь, что «нажитое» – дым.
А вот чем жили, да и живы:
«Мой друг, Отчизне посвятим
Души прекрасные порывы!»…

АЛЕКСАНДР СЕРГЕЕВИЧ ПУШКИН В ГУРЗУФЕ

 

                          (а к р о с т и х)

Алеет Аю-Дага тёмный склон,
Лазурь легла на гор окрестных главы,
Есть тропка, по которой шёл, влюблён,
К скале над морем Гений Русской Славы.
Санкт-Петербург, Москва, – какая чушь!
Ампир столиц тоской покрыт и стынью.
Навеки гонит их из чистых душ
Дорожка эта под юрзуфской синью.
Рассвет уже заполнил окоём,
Светило утвердилось в небе прочно.
Езда верхом, особенно вдвоём,
Располагает к рифмам в час полночный.
Горит звезда у бледной лунной лунки,
Ерошит ветерок листву куста…
«Евгения Онегина» задумки
В Юрзуфе зародились неспроста.
И неспроста здесь немоты вериги
Чугунный свой прервали произвол.
Поэзии неповторимой миги
У нас, в Юрзуфе, Пушкин вновь обрёл.
Шумели волны, шли на скалы шало,
Кипели юной силою сердца,
И ничего ещё не предвещало
Ни новых потрясений, ни конца.
Вдали кричали перепёлки резко,
Густела даль, дышала всласть земля.
У счастья адрес есть - семья Раевских,
Россию понимавшая семья!
Здесь Дух Поэта! И душевный трепет
Унять ещё никто не смог из нас.
Фривольных волн и шепоток, и лепет
Ещё о Нём не кончили рассказ…

 

ПУШКИНСКИЙ   ПРИБОЙ

 

Мы знали, пушкинский прибой здесь вечен, всё резвится юно,

и здесь мы поняли с тобой, что нам благоволит Фортуна,

что воздух юности вокруг магичен, как поэта слово,

и этой бухты полукруг лежит на счастье, как подкова.

Иначе, как ты объяснишь

луны всевидящее око,

и что за рокотом – вдруг тишь,

и снова – вслед за тишью, – рокот?

А генуэзская скала, над морем дремлющая чутко,

в такие дали увела души мечтательные чувства,

что оживающий восток стал зарожденьем новым света,

и снова не хватает строк, чтоб описать движенье это.

И мы бредём туда, где грот,

где ветра с тенью пантомима,

и тропки плавный поворот

сближает нас неудержимо.

И почему на Аю-Даг смотря, чтоб выбрать фон для фотки,

Вдруг я услышал лёгкий шаг его стремительной походки?

Сюда спешим с тобой не зря, хоть в мистику не верим вроде:

здесь та же самая заря по пушкинским аллеям бродит.

Мелькнул знакомый силуэт…

Ты щуришь с недоверьем глаз, но

Юрзуфу завещал поэт

свой дух бессмертный не напрасно.

Здесь «мимолётное виденье» душе сияет, как звезда,

не позабуду этот день я уже нигде и никогда.

И вечный пушкинский прибой шуршит, бурлит, резвится юно,

здесь нам благоволит с тобой, как фея добрая, Фортуна.

И добродушный Аю-Даг

всё помнит, как под гул прибоя

бродил в ночи «Курчавый маг»,

где бродим мы сейчас с тобою…

 

АЮ-ДАГ   В   ГРОЗУ

 

Как грозен Аю-Даг в грозу!

Валам, взбешённым, нет предела!

И стрелы молний на Гурзуф

Шлют дерзко тучи то и дело.

 

А ты стоишь над гротом Пушкина

Средь гула, грома, в полном мраке,

И волосы твои распущены,

Как мушкетёрский плащ в атаке.

 

 

 

 



У отметины ZERO


Сполох зарницы над горой,

пустые створки бывших мидий,

а мой лирический герой

уже в упор меня не видит.

Мы разругались с ним совсем.

Мы раздружились. Сколько можно!

Букет увядших хризантем

в пыли валяется дорожной.

Я прихожу на грустный мол,

собор минуя златоглавый,

мириться мы не будем, мол,

себя считает каждый правым.

Я, разминувшись с ним навек,

во тьме под сферою бездонной

бурчу: ведь он – не человек,

он – фишка, образ, закидон мой.

Он был мне мил, но жизнь идёт,

жизнь убеждает – он не гений,

уже полно иных забот,

иных идей, иных воззрений.

И у отметины  ZERO

стоит опять судьбина злая.

Как я пишу – уже старо,

как мне писать – ещё не знаю.

Во тьме безтемья маюсь я,

ты далеко, со мной тебя нет,

и наша милая скамья

уже меня к себе не тянет.

Танцует комариный рой

над фонарём под звёздным роем.

Мне мой лирический герой

уже не кажется героем.

Но почему печально так?

И почему в конце прогулки

кому-то сам собой кулак

грозит в пустынном переулке?..

 

 



В Крым!


 


 
Кто последний? - Я за вами!
Хорошо играть словами!
Хорошо быть молодым,
пьяным в дым и рваться в Крым!

Кто последний? Крайний кто?
Ну и что, что конь в пальто?
По погодке конь одет,
а не то, что в шортах дед!

 

Кто последний? Что, оглохли?

В Крым хочу! Не на Памир!

Я легонько выпил! Плох ли

чуть поддатый пассажир?

 

Кто последний? Повторяю!

Не к тому цепляюсь краю?

Значит, буду первый я!

Как струя у воробья!

Кто последний? Отзовитесь!
Вы? Иль вы? За кем мне стать?
Я силён сейчас, как витязь!
Мне на юмор ваш - плевать!

Кто последний? Я не слышу!
Просквозило, видно, крышу!
Это я-то пьяный в дым?
Я сегодня еду в Крым!

Кто последний? Я не я!
Под хвостом коня шлея!
Поцелуйте ручку даме!
Кто последний? Я за вами!



И лёгкое тело моё!


Балдеют во мгле шелковичной

мальчишки с утра дотемна,

трамплином им кладки кирпичной

надёжная служит стена.

На ветку шершавую с ветки,

на ствол, по наклону его,

как наши далекие предки,

не зная о них ничего.

Не зная, что от генуэзских

садов здесь чета шелковиц,

о чём им поведают фрески,

руины и бельма бойниц.

Хозяева их не гоняют,

к ним птицы привыкли давно,

и даже собаки не лают

на это, простите, кино.

Сочны и черны шелковицы,

удобно сидеть на суку,

все майки в соку их, все лица

и руки их в сладком соку.

Их лица индейских страшнее,

их, встретив, девчонки визжат,

и море призывно синеет,

и знойно цикады кричат.

Мне часто потом будет сниться

и счастьем питать  забытьё

тот сладостный сок шелковицы

и лёгкое тело моё…

 



Ты вышла из волны


Был август, был платан,

был зноя пик палящий,

парящий дельтаплан,

баклан, под ним летящий,

и пляж шумящий, где

я млел в телесной гуще

и где я углядел

тебя среди плывущих….

 

Ты вышла из волны,

из пены, мифа, света –

и были мы вольны,

и нас любило лето,

и нас знакомил юг,

и в небе солнце плыло!

 

О, сколько лет и вьюг

тому всё это было,

где прямо из волны

ты шла ко мне…а вскоре

мы в золоте луны

опять купались в море,

и лунных бликов цвет

в глазах твоих светился!

                                     

Я думаю, поэт,

тогда во мне родился.

И вот гляжу назад

сквозь времена и дали –

да, попадали в ад,

но и в раю бывали…







Городской закат


Инфернальный закат

стал отчётлив, как почерк Сарьяна,

и уместен был мат

двух путан, заскандаливших спьяна.

 

Начинало штормить.

Горный кряж мыса выставил локоть.

– Не умеете пить!

Вот бабьё! Вот затеяли склоку!..

 

Я на Боткинской-стрит

Постою, чтоб не слушать их лажу.

Это кент мой острит,

Я-то не зубоскалю. Я вмажу!

 

А закат побледнел,

стал, как Рериха почерк бездонный;

я опять не у дел,

хорошо, что ещё не бездомный.

 

И разнузданных звёзд

шайка в небе уже заблистала.

Виноградная гроздь

над окном уже вялиться стала.

 

Значит, скоро конец

лету, осень стоит на пороге,

и роняет уж грец-

кий орех мне орехи под ноги.

 

Вот и кончен денёк.

Все приметы – о яростном ветре!

Да скользит огонёк

автофар по дороге к Ай-Петри…

 

 



Крымский закат


Огибает волна волнолом, изгибаясь галантно,

над хамсы косяком кружит чаек горластых орда,

и садится в зубцы солнце алым трепещущим бантом,

и Ай-Петри таким украшением ярким горда.

 

Алебастровый край облаков розовее фламинго,

цвет подобный ещё можно видеть у парковых роз,

по-боксёрски бьёт лапкою пса (не хватает лишь ринга!)

разъярённая кошка, а тот, видно, трусит всерьёз.

 

Этот крымский закат пахнет горной  полынью с шалфеем,

бриз по кронам скользит, обласкав этот сказочный вид;

почему-то понять это всё до конца  не умеем,

почему-то опять и опять тайной душу томит.

 

Как бы я ни мечтал, но закат нашей жизни-то проще,

меньше всё безрассудства, всё больше прельщает уют,

облетают года, словно листья багряные рощи,

и уже на рассвете не птицы, а ветры поют.

 

Так печально они никогда ещё, помню, не пели,

начинали чуть слышно, но голос крепчал и крепчал,

в этой теме зимы еле слышится тема капели,

я таких вариаций ещё никогда не встречал.

 

Но, любимая, ты их не слушай, не слушай, не надо,

отойдём на минутку, здесь, знаю, есть  лучше места,

где не менее грустная тема звучит листопада,

но в ней почек томящихся слышен напев неспроста.

 

Как бы я ни мечтал, всё же выбор тематики – тощий,

село солнце в горах, огоньки по кварталам бегут,

облетают года, словно листья багряные рощи,

и уже на рассвете не птицы, а ветры поют…

 



Каштаны


                                        О.И.

 

Цветут каштаны   майские взахлёб,

сирени кисти ломятся в оконце,

ладошкою на миг прикрою  лоб

и посмотрю из-под неё на солнце.

Ну, значит, всё!

                            До лета – полшага!

Недаром на заре, плеснувшей ало,

над Ай-Тодором радуга-дуга

то блёкла вся, то яростно сияла.

И растворялся без следа туман,

и волны не плескались в тёмном гроте,

а юный стриж – воздушный хулиган,

скрипичный ключ вычерчивал в поёте.

Ну, значит, всё!

                            Уже ни я, ни ты,

о чём и взгляды говорят, и руки,

не вспомним больше зимней маеты

и суеты в бессмысленной разлуке.

Зачем нас разделяют города

и важные дела, и горы эти,

когда уходят лучшие года,

ничем незаменимые на свете?

Зачем? Но на вопрос ответа нет.

Есть жизнь, где мы живём, любя и бредя,

где Аю-Дага грузный силуэт

напоминает грозного медведя.

Ну, значит, всё!

                             Уже ни ты, ни я

не ратуем за чёткий мир симметрий,

и серпантин асфальта, как змея,

блестит и извивается к Ай-Петри.

И мчится «жигулёнок» вверх и вверх,

выигрывая с высью поединок,

где травостоя изумрудный мех

лоснится и сверкает от росинок.

И где мы заслужили честно, чтоб

весной, – как от дождей она не мокла б, –

цвели каштаны бешено, взахлёб,

вслед за сиренью вламываясь в окна…

 



Паста в тюбике


Что с того, что меня не любите –

не девица я, чай, не красная,

а мои стихи – паста в тюбике, –

пасть не очень прячь, жизнь зубастая.

 

У тебя клыки точит кариес,

с неба сыплются крупы манные;

посмотрю в твои очи карие,

очи наглые и обманные.

 

Минул срок уже, зря пломбировать,

полоскать шалфеем на водке той:

я хожу гулять да по Кирова,

прихожу домой да по Боткинской.

 

Покручу с утра кубик-рубик я,

подъебну, шутя, друга-скептика,

а мои стихи – паста в тюбике –

ароматная с антисептиком.

 

Справедливости нет, как не было,

попривыкли все да за столько лет

мало толку-то, что-то требовать,

а просить у тебя, вовсе толку нет.

 

Вот и думаю, а пошто же так?

Хочешь к гладкому – льнёшь к колючему.

То в стране разбой, то в стране бардак,

то идёт страна в темпе к лучшему.

 

Развелись опять злыдни-тубики,

довели опять до блевот-икот,

а мои стихи – паста в тюбике,

не вос-тре-бо-ван только тюбик тот.



Звёздные бабочки


Звёздная ночь вслед за солнечным днём,

с лёгким вином неизысканный ужин,

не расстаёмся – мы сутки вдвоём,

только вдвоём, и никто нам не нужен.

 

Свет из-за шторы, и нет сигарет,

выйти за ними в киоск – невозможно! –

в смятой постели твой спит полубред,

стонов и вскриков правдивость и ложность.

 

Кто нам судья? Только ты! Только я!

Только наш мир, коим сутки владеем!

С гор на веранду прохлады струя

вновь затекла, и запахло шалфеем.

 

Ты и шалфей! – этот запах навек

здесь поселился во тьме  заоконной.

Не прикрывай упоительных век,

дай утонуть  в синей бездне бездонной.

 

Птица ночная кричит вдалеке,

что ей не спится? какая забота?

Кисть винограда вспотела в кульке,

точно, как лоб твой в хрусталинках пота.

 

Бабочек звёздных осталась пыльца

возле сосков, на плечах, у подушек.

Если в любви растворились сердца,

значит, любви не перечили души.

 

Значит, добры, к нам двоим, небеса!

И, как бы сердце в тревоге не ныло,

светлая в жизни моей полоса

тёмную полосу напрочь сменила…



Грустно смотреть


                                                                          А.М.

 

                                                             Пренебрегая словесами,

                                                             Жизнь убеждает нас опять:

                                                            Талантам надо помогать, –

                                                            Бездарности пробьются сами.

                                                                                                       Лев Озеров

 

Грустно смотреть, как бездарность везде суетится,

просит вниманья к себе, словно прыщ на носу.

Ночью в саду так стонала какая-то птица,

словно не в городе это, а где-то в лесу.

 

Утром увижу: висит паутина седая

между ветвей оголённых, и ветер затих.

Зря литстраницы, наверно, читаю всегда я

в наших газетах, сплошная оскома от них.

 

Вирши безвкусны, неграмотны, скучны и серы,

лауреат подписал их с апломбом, с гордыней, ей-ей,

тем подтверждая, что напрочь лишён чувства меры

и пониманья ущербности полной своей.

 

Ладно, пускай!

Графоманство – порок не из худших.

Чай, не убийца, не вор, впрочем, как посмотреть.

Сколько поэтов, из очень хороших и лучших,

жизнь затирала порой, и не мешкала смерть.

 

Время расставит всех, скажут дельцы, справедливо

и усмехнутся всезнающе, – ну не тоска?..

Что же так дует сегодня щемяще с залива?

Что же за горную цепь так бегут облака?

 

Осень всегда то побалует тёплыми днями,

то вдруг задует, засвищет, нагонит дождей;

смена сезонов придумана вовсе не нами,

времени бег не подвластен законам людей.

 

Вот уже ласточки с нами успели проститься,

вот журавли потянулись, не ведая сна…

Грустно смотреть, как бездарность везде суетится,

как пробивными талантами блещет она.



Лишь эта ритмичная речь


Потерь было много, гонений, ошибок,

хватало всего на пути,

но дух человеческий стоек и гибок

и многое может снести.

 

Стихи, как бальзам, даже в трудное время

спасали, зоил, не перечь:

не надо ни денег, ни славы, ни премий –

лишь эта ритмичная речь.

 

Рождаются строки легко, безыскусно,

ажурно, как вязь Фаберже,

Аутская церковь и храм Златоуста

воскресли и живы в душе.

 

И как ни глумились глупцы-атеисты,

свергая кресты, купола,

а всё-таки вера, как вереск росистый,

с поэзией в душах жила.

 

Ещё вспоминаю я девочку нежно,

какой я был с нею герой,

и рифмы порхают, и в строки прилежно

садятся, как бабочек рой.

 

Душа, как на исповедь, тянется к музе,

чтоб силу бальзама вкусить,

и даже руины и гибель иллюзий

бессильны сей ход изменить.

 

А то, как стрекозы, над клумбой трепещет

метафор отряд слюдяной,

и сон мне приснится – я верую! – вещий

с той девочкой в сквере со мной…

 

07-05-2017



Диптих весны


1.

 

Я начало апреля люблю,
вновь открыта душа для мечтаний;
чайки мчатся вослед кораблю,
вместе с ним растворяясь в тумане.

Ах, как буйно цветёт алыча!
За ночь плющ посвежел у ограды!
Пчёлы в гуще цветов хлопоча,
не скрывают, как солнышку рады.

А на море зеркальная гладь,
отражает скользящие клоны
чаек, мчащихся ветру под стать,
 в подтвержденье весенним законам.

2.


Капли влаги, как слёзы, ветвей,
даль морская за дымкою мглистой,
а скворец, точно тот соловей,
заливается в кроне ветвистой.

Рад, наверное, новой листве,
шлёт рулады-приветствия стае,
а на севере, даже в Литве,
говорят, ещё снег не растаял.

Я не мальчик мечтательный, нет,
в думах осень давно поселилась,
но в апреле я снова поэт –
сердцем верю опять в справедливость.

Я люблю это мир всё сильней,
с каждым днём становлюсь всё влюблённей,
и скворец мой, что тот соловей,
заливается истово в кроне...

 

 

 


 



Здесь вечный покой


 

Какая-то древняя тонет халупа

средь тёрна, за озером – буковый лес;

сквозь тучи кисейные солнце, как лупа,

на землю направлено с тусклых небес.

Не радует осень весёлой палитрой

сегодня, да мы не из пошлых кутил;

на местном погосте неплохо с поллитрой

с дружком посидеть средь забытых могил.

Здесь вечный покой, здесь о суетном думать

негоже. Мы все в неоплатном долгу.

В такую же пору в далёком году мать

отъехала, вспомнить без слёз не могу.

 

Будь пухом!.. А чокаться вовсе не надо.

Куда ни пойди здесь – родная земля.

Пастух погоняет мычащее стадо

и дымкой вечерней покрыты поля.

И тополь, облепленный густо омелой,

стоит одиноко в знакомых местах,

 синичка попискивает несмело

и с ветки на ветку порхает в кустах.

Здесь время не знает, какая эпоха

сменилась, здесь наши обиды странны,

и всё-таки здесь побывать нам неплохо,

подумать о жизни своей и страны.

 

Когда же вернёмся в неоновый город,

то снова мы вскоре гадать будем там:

откуда в душе этот истовый голод

по тихим, нетронутым нами, местам?

По этим заброшенным, но не изжитым

холмам и оврагам, чей тягостен вид;

их нам не затмить всей античностью Крита,

всей славой египетских тех пирамид.

И будет мне сниться: средь тёрна – халупа,

за озером, тронутый осенью, лес,

и солнце, сквозь тучи мерцая, как лупа,

на землю нацелено с тусклых небес…

 



Мне нравится храм на холме


Прогнулась волна, как ленивая кошка,

ещё не зажглись фонари,

мерцает луны драгоценная брошка

на платье вечерней зари.

 

Зачем на душе безмятежно и пусто

и даль мне ясна не вполне?

Я в храм Иоанна схожу Златоуста,

мне нравится храм на холме.

 

Аутская церковь знакома мне с детства

до дней её тяжких, глухих,

бывают минуты, что некуда деться

от воспоминаний благих.

 

В тени кипарисов оградки с крестами

и флигель, и дача за ним,

где Чехов поведал в рассказе о даме

с собачкой, прославившим Крым.

 

Ещё уголки тихой чеховской Ялты

пока сохранились, смотри

и  вспомни, как с девочкой нежной стоял ты

до самой вечерней зари.

 

Как ты объяснялся  в любви безыскусно!

Как стал ты искусен уже!

Аутская церковь и храм Златоуста

воскресли и живы в душе.

 

На глади зеркальной тугого залива

вид яхты до боли знаком,

и чайка куда-то летит сиротливо,

и тает в пространстве морском…  

 

 

 

 



Плавник дельфина


Плавник дельфина разрезает гладь

морскую, зюйд заигрывает с Понтом,

но время наше вышло, – глядь-поглядь,

а молодость уже за горизонтом.

Побаливают ноги, ноет грудь,

девицы сильно уж не манят, что вы,

ещё могу подкову разогнуть,

уже не тянет разгибать подковы.

И так во всём – притуплен интерес

ну, ко всему. Да, время – это деспот.

Купить бы, блин,  фартовый «мерседес»,

да где же «бабки» брать на «мерседес» тот?..

Плавник дельфина скрылся под водой

и вновь возник, – игра ли это? шалость? –

когда я сильный был и молодой,

то времени совсем не замечалось.

А замечались чудные деньки,

цвет глаз твоих непостижимокарий,

морские удивлённые коньки

смотрели на меня средь ламинарий.

С подводным – бьёт без промаха! – ружьём

охотился, у моря жил с ночёвкой,

и я дружил – смешно сказать – с ужом,

подкармливая рыбьей мелочёвкой.

Я, как дельфин, резвился и шалел,

я рисковал, послушным было тело,

и был, воистину, свет белый – бел,

и пятен – точно! – солнце не имело…



Заострённое рифмой копьё


Покинуть решительно дом, он в предутренней дрёме,

подняться к плато, это надо сейчас позарез,

чтоб старость отстала на горном отвесном подъёме,

чтоб вновь молодым ощутить себя здесь на заре.

Да здравствует жизнь! Динамичны и шаг мой и время,

и чхать, что с вершины свисает тумана тряпьё,

не славы ищу, не престижных тусовок и премий,

а новой строки заострённое рифмой копьё.

Я здесь обронил его, помнится, прошлыми днями,

рука о пропаже тоскует сильней и сильней,

а старость, уверен, коварная, словно цунами,

сюда не докатится, как ни мечтается ей.

Здесь вольно дышать, а пространство и время здесь дружат,

и море ромашек волнуется в этой среде,

здесь самое тайное просится к свету, наружу,

здесь ты понимаешь суть жизни своей, как нигде.

Душа молода и знакома с яйлой не впервые,

здесь свой, суеты избежавший, надмирный уют;

плывут облака белоснежные, пеннопарные

путями небесными, кои ветра создают.

В зените парят, аки демоны, крымские грифы,

в посадках берёзовых прячься, косой, не шали;

и музы на склонах пасут непокорные рифмы,

чтоб в стан графоманов случайно они не зашли.

Бежать по яйле, падать в пряные травы, и снова

бежать по яйле, к роднику, пить нектарную тишь,

пока не почувствуешь в сердце рождение Слова

и мысли ритмичной пульсацию не ощутишь…

 



Их блеск изобрази мне!


                                                         

Апрель вступает в май!

Их блеск изобрази мне,

где я шепчу: гуд бай! –

всей слякотности зимней.

 

Изобрази каштан,

цветущий в нашем сквере!

Ты хоть не Левитан,

но я в тебе уверен.

 

Ты превзойдёшь его,

певца пейзажей милых,

искусства волшебство

тебе и мне по силам.

 

Возьми, изобрази

всех этих дней броженье,

чтоб снова поразить

моё воображенье!

 

Чтоб я искал слова,

чтоб рифмы трогал смело,

чтоб снова голова

от образов пьянела.

 

Художник и поэт,

и, путь наш не итожа,

я верою согрет

в удачу нашу всё же.

 

Ты веришь, верю я

в призванье непреклонно;

там, где Ставри-Кая,

уже цветут пионы.

 

И крымских орхидей

пьянят чудны́е звенья,

и фейерверк идей

нам дарит вдохновенье.

 

Цвет верный выбирай,

и в шутку не грози мне,

а повторяй: гуд бай! –

всей слякотности зимней…

 



Взгляд


Словно там ищет опоры, странствует взгляд в небесах,

сбросив вериги впотьмах – быта семейные шоры.

Странствует взгляд между звёзд в поисках ангельской пищи,

словно там ищет и ищет тени отеческих гнёзд.

Словно в нездешних мирах что-то такое таится,

что может только присниться лишь в гениальных умах

(иль гениальным умам?). Там всё легко, как в балете,

там нет доносов и сплетен, нет человеческих драм.

Лёгкой смущённою тенью следом стремится душа,

но за душой, ни гроша, тянется, бедная, к пенью –

к пенью заоблачных сфер, к шелесту звёзд, к содроганью

чёрных бездонных афер – космоса язв, и гортанью

пение это озвучить никак, ну никак невозможно.

Странствует взгляд, как маньяк,

отрешённо,

                        тревожно…

 



Бабочка

             

                       Зачем ты, бабочка, летишь на мой балкон,

                        чтоб с крыльев рифм пыльцу легко стряхнуть куплету?

                        Пас девять муз Солнцеподобный Аполлон,

                        но разбежались все они по белу  свету.

 

                        Эрато – вот  стихов моих поток,

                        хоть и в разлуке мы случаемся досадной;

                        когда подует бриз с вечернего плато,

                        полынью и шалфеем пахнет сад мой.

                       

                        Сизифов труд – суть написания стихов,

                        почти их нет, достойных строгих точек,

                        порой сидишь всю ночь до первых петухов

                        а на рассвете рвёшь в клочки листочек.                      

 

                        От первых звёзд начнёт вращаться небосвод,

                        зависнет серп луны – то золотой, то медный;

                        я, как Христос, могу ходить по глади вод,

                        шагнул с балкона и пошёл, – мечтать не вредно!

 

                        Я баловень наяд, дружок харит:

                        под сенью Крымских гор и тенью пиний,

                        меня Фортуна бережно хранит

                        от происков Аида и эриний.

 

                        Нарцисс, в себя влюблённый, – мне не друг;

                        хлебнул всего, пока себя открыл я;

                        Икаром я летел в зенит и вдруг

                        терял высоты, оплывали крылья.

 

                        А кипарис, он мрака всё ж темней,

                        Солнцеподобного любовь его достала!

                        И если с музой повстречаюсь я моей,

                        опять  нам южной ночи будет мало.

 

                        В конце аллеи море плещет  и блестит,

                      парит над гаванью «Арго» – почти триера;

                       конечно, Ялта не Эллада и не Крит,

                      но воздух мифов в ней силён со дней Гомера.

 

                      О бабочка, Психея, погоди,

                      остерегись лететь, у смерти  глаз нет:

                      огонь Эрато у меня горит в груди

                      и, нет её, а он горит, не гаснет…

 



Зимние аквалангисты


Костёр пылает. Близок вечер.

Над морем снежная картечь.

Гидрокостюмы сушит ветер.

Скупа аквалангистов речь.

 

Ильяс-Кая* в снегу на четверть

и Куш-Кая* в нём, как в дыму;

вовсю декабрьские черти

решили погулять в Крыму.

 

Но здесь, у бухты, тишь и нега,

горит костёр, чай с мёдом крут,

здесь вовсе не бывает снега,

всё горы на себя берут.

 

Бюст женский на панно заката,

в ущельях тени всё темней,

и жизнь ничуть не виновата,

что скоро ночь случится с ней.

 

Тогда, слегка раздвинув тучи,

ярка настолько, что странна,

покажет профиль свой летучий

над Крымом новая луна.

 

Но снова месяц канет в небыль,

утратя вспыхнувшую прыть.

Уснет земля. И только в небе

всё будет двигаться и плыть.

 

Когда же от зари сиянья

возникнет призрачный уют,

в залив зайдут, как марсиане,

аквалангисты и нырнут…

 

Поглотит их не бездна – чудо,

мир лунных слов, лихих идей,

где валунов теснится груда

и бродят стаи горбылей.

 

Но вот и цель их: барка остов

и греко-римские суда,

недаром Крымский полуостров

тянул их, как магнит, сюда…

 

*   Живописные скалы над бухтой Ласпи

 



Пик Ай-Петри смотрел на счастливое наше жильё

Свет потушен. В углу простыня. На дубовом столе
две бутылки вина, (пили что-то тогда из десертных).
Эту ночь не забыть, даже если минует сто лет,
ночь такую не всем небеса посылают из смертных.

То ль сентябрь начинался, то ль август кончался – не суть! –
но смоковниц медовых плодами дразнила нас крона,
через лунные ветви и тени, мерцая, как ртуть,
наш залив можно было увидеть, я помню, с балкона.

А ещё я запомнил, как пели сверчки за окном,
как прибой шелестел, как мелодия плавала где-то,
и весь мир накрывала ночь звёздным своим полотном,
чтобы мы ощущали богами себя в мире этом..

На заре из окна хлынул в комнату солнечный свет,
начинался наш день так божественно, свято, крамольно;
были груди твои золотыми, а тонкий браслет
так сверкал на руке, что смотреть на него было больно.

 Сотой доли тебе слов любви не сказал, как хотел,
видно, речи в ту ночь ненужны были и невозможны:
мы друг с другом легко объяснялись на уровне тел,
а на уровне душ все слова нам казались ничтожны.

Пик Ай-Петри смотрел на счастливое наше жильё,
на балкон, на миндаль, на садовую разную утварь,
и не трогали нас ни приезжее в Ялте жульё,
ни шпана записная из местных, ни прочая шушваль.

Потому что влюблённых затрагивать грех – это божий закон,
Бог всегда за влюблённых, и это запомнить не мне ли?
И когда мы с тобой выходили в ночи на балкон,
хор сверчков так старался, что звёзды хрустально звенели.

Шум прибоя то слышался рядом, то вдруг затихал,
им командовал бриз, тёплый бриз, утомлённый и томный,
и ночной мотылёк всё таранил стекло и порхал,
чтоб слегка отдохнуть, по веранде и комнате тёмной.

А наутро нам в окна опять лился солнечный свет
и вплывал запах лета и моря зовущего с ветром,
и ай-петринский пик, всем знакомый его силуэт,
таял в дымке туманной, как дни нашей юности светлой…


Ураган


Этот пьяный ураган –

настоящий хулиган!

Отметелил волнолом,

двинул пирсу кулаком,

на ходу, под дых,

охнул пирс,

притих.

Тент сорвал, разбил окно –

то-то вот-то и оно! –

пляж слизнул за молом

в кураже тяжёлом.

Катера качал, причал.

Псих! Ах, как он там кричал!

Хрипло,

злобно,

грубо,

искривляя губы.

Он совсем сошёл с ума!

Возле мыса кутерьма –

пена, муть!

И, вселяя в чаек жуть,

не давая продохнуть,

с тросов рвал

                        буи,

                                понтоны,

разъярённый, многотонный,

аритмичный,

                      буйный

                                      вал.

Распоясался, нахал!..

 

Утро вечера мудрей!

Сейнер, сорван с якорей, –

на мели,

на скалах.

Солнце по яйле скользит,

у волны безвинный вид.

Тишина настала.

 

В море – просветление

с а м о о ч и щ е н и я .

 

Верь-не верь,

а в этом есть

удивительная весть:

беды преходящи,

словно дым летящий.

 

Сейнер, снятый краном,

чей плачевен борт,

тянут утром рано

два буксира в порт.

 

Стайка голубей

корм клюёт у будок,

небо голубей

льна и незабудок.

 

Бомж, на что уж он негож

к яви беспредельной,

но сияет этот бомж

добротой похмельной.

 

К пирсу топает малыш,

на душе – покой и тишь.

 

Бухта этим утром

блещет перламутром


Последний рейс


Жизнь бежит, и прошу я: – Не смейся!

Вон плывёт многотонный утиль!..

Всей чудовищной массою крейсер

вздыбил волны в полуденный штиль.

 

Отслужил, отстрелялся, отплавал,

из последних, идёт, одинок,

и читаю я с горечью – «Слава

Севастополя», – вскинув бинокль.

 

Вдруг такие нагрянули волны

в штиль, что дрогнули скалы, а пляж

окатило водою по полной –

так чудовищен стали тоннаж.

 

Обновляется флот. Краснофлотцы –

архаизм! –

но, на солнце горя,

все ракето и авианосцы

в строй прославленный встали не зря.

 

Десантура, оторвы, морпехи,

всё мне видится, словно вчера,

на воздушных подушках вдоль вехи

с рёвом прут в Донузлав катера.

 

Балаклаве всё снится недаром

строй подлодок у сумрачных плит,

и луна полуночным радаром

в генуэзских руинах стоит.


В путь последний – безрадостным рейсом, –

замер, многое видевший, Понт,

и чудовищной массою крейсер

дыбит волны и рвёт горизонт!..



Цапари *


Мыс Мартьян исчезает из вида.

Катер в дрейфе. Бакланов полёт.

На мои самодуры ставрида

сумасшедше, азартно клюёт.

 

Блики солнце швыряет горстями,

как монеты, штук сразу по сто;

в то, что в мир мы явились гостями,

не поверит сегодня никто.

 

Мы хозяева мира. Мы боги!

Никому не должны. Мы вольны!

Крымских гор голубые отроги

от сосновых лесов зелены.

 

И колышется бездна под нами,

и колышет медуз без телес,

облака пробегают слонами

по саванне бескрайних небес.

 

Что с того, что политики дурят,

что, похоже, им стыд не знаком,

если чайки пронзительней фурий

над дельфиньим орут косяком?

 

Там своя у них, видно, работа,

там кипит и клокочет вода,

(я, помимо ставридок, и фото

умудрился отщёлкнуть тогда).

 

И теперь (вы представьте картину!),

снимку даже завидует друг:

над водою – в полёте! – дельфины

и метель белых чаек вокруг…

 

*   Цапари – так называется в Крыму ловля ставриды на самодуры.

 Наверное, от слова – цапать!

 



Букет апрельских стихов


Апрельское море прогреться спешит,

плывут облака кучевые на север,

о чём-то шуршит краснокнижный самшит

под тенью магнолии в маленьком сквере.

И тонет Ай-Петри в своём далеке,

в сиреневой дымке весенних просторов,

и божья коровка по детской руке

ползёт, и взлетит, понимаю, не скоро…

Весенние женщины, светлый бульвар,

сам Пушкин из бронзы, не чуждый позёрства,

трава, что пробила уже тротуар,

пример подаёт нам труда и упорства.

 

Ах, этот апрель, убегающий в май,

что стайкой стрижей над речушкою кружит,

стихов моих свежих букет принимай,

букета цветов он, ручаюсь, не хуже.

Не хуже, клянусь, прикоснулась душа

к апрельской душе, их влеченье крепчает,

дельфины кульбиты, нырки, антраша

за молом вершат под овации чаек.

И то, что казалось забытым уже,

воскресло и требует свежего слова;

в ожившем костёла цветном витраже

органная музыка плещется снова.

 

Порхающих бабочек манит газон,

плывут облака, что твои бригантины,

и так эфемерен с утра горизонт,

что море и небо слились воедино.

В персидской сирени буянят шмели,

гудят по утрам деловито и дружно,

и ходят кефали по самой мели,

сверкая своей чешуёю жемчужной.

Я выйду во двор, постою, покурю,

послушаю птиц переливчатых пенье,

я многое в жизни ещё покорю,

я чувствую, кончился гнёт невезенья.






Я прошу тебя, Господи!


Кипарисы, и море, и порт, и гора Могаби,

и магнолии в парках, и двор наш с инжиром и сливой.

О, прошу тебя, Господи, эту красу не губи!

Ты почто помогаешь орде нуворишей глумливой?

 

Всё подмять под себя норовит украинская  знать,

и такие являет, скажу я вам, пёсьи таланты:

по законам советским  одно было имя им – тать! –

тьфу ты, тати! –  в душе  я зову их всегда оккупанты.

 

Ялту нынче узнать мудрено – исчезает уют,

и всё чаще народ вспоминает дни разиных стенек,

потому что всё предано, продано и попираемо тут

ради бешеной прибыли и отмывания денег.

 

Частной собственностью стали море и пляжик у скал,

Я родился ведь здесь! Знаю мысик любой поимённо.

Рассказать, как охранник меня здесь пройти не пускал?

Как овчарку науськивал?  Как он стоял непреклонно?

 

Я прошу тебя, Господи, разум деляг просвети,

человеки ведь всё-таки, а не безумные звери,

столько ясною ночью разбросано звёздной кутьи,

хватит всем помянуть невозвратные наши потери.

 

Лезет в центр капитал, губит скверы и парки, дворы.

О, на фоне на этом и круче случаются вещи!

Сад вишнёвый у Чехова пушен был под топоры –

детский лепет какой-то – у нас бензопилы похлеще!

 

Я прошу тебя, Господи, повремени, не губи!

 В небе будет не смог пусть, а радуг весёлые арки,

кипарисы, и море, и порт, и гора Могаби,

и наш дворик с инжиром и сливой, и парки, и парки…

 

13-09-2012

 



Мартовские леса


Весна, но лют мороз,

ест дым глаза в таверне,

хватает в мире слёз

без наших, уж поверь мне.

 

Шторм обволок  туман,

бессильно так ворчит он;

печально, что роман

наш до конца прочитан.

 

Печально, что финал

уныл и однозначен,

какой-то шулер сдал

нам карты, не иначе.

 

Мы проиграли, мы

ещё скрываем это:

как много в мире тьмы,

как мало стало света.

 

Из мартовских лесов

тоской сквозит щемяще,

фортуны колесо

даёт всё сбои чаще.

 

Весна. И не пойму

(оделась речка в лёд вся!)

зачем зима в Крыму

упорно не сдаётся.

 

В таверне дым, тепло,

а мы чужие. Боже!

На что наш друг трепло,

но приумолк он тоже.

 

Из мартовских лесов

тоской сквозит, мир тесен;

нам не найти весов

чтоб отчужденье взвесить.

 

Да и к чему? Вопрос!

Хватает в мире терний…

Весна, но лют мороз,

ест дым глаза в таверне…

 



Март кончается


Замерцали вдруг стихи, как в парче тугой волокна;

мимолётные штрихи вносит дождь в простор и окна.

 

Март кончается. Апрель шебаршит в аллеях парка,

оккупировала мель серебристая чуларка.

 

И роняет лепестки в сквер миндаль и на дорогу,

пьют прибрежные пески море, выпить всё не могут.

 

Алыча цветёт в саду, манит пчёл, как лад поэта,

я уже не пропаду, не сорвусь бродить по свету.

 

Как магнитом неким, нас вновь влечёт опять друг к другу,

от Фороса на Меллас мчится чаечная вьюга.

 

Средь барашков сейнера в порт спешат, волна – горбата;

даль вечерняя – сера, утренняя – розовата.

 

И обласкан солнцем день, ярок, самобытен, сочен;

листья свежие сирень обрела за ночь из почек.

 

Бесконечны и тихи ливни звёздных фейерверков,

и мои, средь них, стихи не боятся, что померкнут.

 

Так им дышится легко, так пекутся о поэте,

что я вижу далеко всё в мерцающем их свете…

 

 



Ветерок поднял болтанку


(экспромт)

                                                 Долику З.

Грузик с леской тихо булькнул,
дёрнулся на дне,
и тащу я барабульку,
а то сразу – две.


А дружок мой возле буны
ждать кефалей рад,
и души поющей струны
зазвучали в лад.


То певуче в лад, то дробно,
всё под пляс волны,
а дружок,   сому подобно,
всплыл из глубины.


Лобана он загарпунил,
снял, возясь, с линя,
день везенья, видно, у не-
го и у меня.


Ветерок поднял болтанку,
снова сник. Смотри,
я тащу свою султанку –
две, а то и – три!


Друг  рифмует строки браво,
да и я люблю –
он стреляет рыб на славу,
я  же их – ловлю.


А когда заменит лето
осень ноябрём,
мы опишем смачно это
и слегка приврём...


24-03-2017

 



Зной


Витиеваты облака над Ялтинской яйлой.

Я пиво пил, читал журнал, нисколько не тужил.

Как археолог, я открыл в душе культурный слой

доисторической поры, в которой раньше жил.

 

Какой-то бред, подумал я, – того не может быть,

зачем затронул эту муть и в эту тьму полез?

Но динозавры от меня во всю бежали прыть

и птеродактили ко мне являли интерес.

 

По веткам добиблейских древ скользил удав, могуч,

в глазах его застыла смерть, мерцая, как свинец,

и птица Рух, слона  неся (иль мамонта?), из туч

спускалась в скалы, где в гнезде орал её птенец.

 

Рык саблезубых тигров был страшнее, чем гроза,

кишели средь густой травы огромные клещи,

с танк современный шла коза с кровавыми глаза-

ми и дрожали от неё кошмарные хвощи.

 

Зловещий хвост кометы гас над горною грядой,

теснились гады всех пород на девственной земле,

и речка средь холмов вилась угрюмою гюрзой,

мерцая шкурою змеи в закатной полумгле.

 

От кистепёрых рыб стонал могучий океан,

плевался магмою вулкан, кружил вампиров рой…

Очнулся: надо мной парил цветистый дельтаплан

и глиссер вдаль тащил «банан» с визжащей детворой.

 

Витиеватость облаков рассеялась вдали,

в баркас тянули рыбаки с уловом славным сеть,

а на расколотый арбуз и осы, и шмели

слетелись, делово жужжа, и не могли взлететь.

 

В душе копаться ни к чему, когда июльский зной,

когда от пива и легко, и отстранённо ей;

я знаю: в ней оставил след какой-то мезозой,

но ХХI-ый век сейчас и мне, и ей – важней…

 

Доисторической поры в душе есть некий пласт,

есть моря зов, неудержим, как сладкий звон литавр,

пора остынуть, и, надев на ноги пару ласт,

ныряю в маске я на дно, что тот ихтиозавр…

 



Профиль ветра


                                                       И.Л.

 

Жизнь – бессмертна; просто жизнь

человека – не бессмертна.

На пленэре пейзажист

ловит кистью профиль ветра.


Он отнюдь не сгоряча

влез в неравный поединок, –

у него из-за плеча

ветер смотрит на картину.

 

Смотрит, как летят мазки.

с кисти признанного мэтра,

и уже былой тоски

нет в помине в свисте ветра.

 

Засмотрелся, сник, притих,

яхта в море сбилась с галса,

даже стих настырный  стих,

в некий миг заколебался.

 

И уже совсем иной

мчит он прочь, лихой, небрежный,

он столкнулся со стеной

и утратил профиль прежний.

 

Жизнь – бессмертна, всё – течёт,

то спиралью, то кругами,

для неё наш век не в счёт,

в счёт – лишь созданное нами.

 



В проходном дворе на лавочке


                                        Не мори нас, Боже, не вымарывай,

                                        как описку в почте деловой…

                                                                                            Т.Бек

 

От бульвара Пушкинского к Боткинской

повернём?.. Такие, брат, дела.

Коль подпёрло очень, то без водки спой:

«Ах, зачем меня ты, мама, родила?..».

Не ходи за спиртом ты в аптеку-то,

потерпи, мой тоже взгляд угас,

видишь, мент круги сужает беркутом,

он уже добычу видит в нас.

Лучше в проходном дворе на лавочке

переждём, – ну от тебя разит! –

да махнём потом к манюне Клавочке,

что-нибудь она сообразит.

Выпить с другом – это дело клёвое,

греет душу всем стакан вина;

что-то долго кормит нас половою

старой незалежная страна.

В одночасье наши сбережения

канули, да что и говорить:

толком объяснить тебе уже ни я

и никто не может объяснить.

Маргиналы мы, а что поделаешь,

рухнул строй, а вслед за ним – душа.

Глянь сюда, вон, видишь, слива спелая,

дотянись – на закусь хороша!

Вон ещё одна, спасибо господу,

за грехи накажет, да простит,

нам не светит мучиться от голоду,

алкоголь отключит аппетит.

Демократы, маму их, радетели,

всё подмяли, скольких сбили влёт,

старики ль бомжуют нынче, дети ли –

это их нисколько не е….т.

Всё прихватизировали, прыткие,

ни стыда не знают, ни суда;

не греми, пожалуйста, калиткою,

чтоб не добрались и к нам сюда.

Этот мир когда-нибудь покинем все

и мне жаль их, братка, я не лгу:

ты заметил, как они скотинятся,

к власти рвясь, к большому пирогу…

 

13-06-2005



Неискренность - 2


 

Неискренних больше, чем искренних, как ни крути.

Трюизм с бородой: он ещё возмущал Авиценну.

Со многими в жизни мои разбежались пути,

когда их поступкам узнал настоящую цену.

 

Да ладно, сейчас быть неискренним – норма вполне,

синоним прижился в народе, мол, парень он ловкий:

я думаю, если поселимся мы на луне,

и там сохранится такой же расклад процентовки.

 

А осень гуляет по Крыму в цветистом платке,

и ясно, что осень не била, простите, баклуши,

ведь прямо на улице дразнят мой взгляд на лотке:

инжир, виноград, россыпь яблок, орехи да груши.

 

И всё же подспудно я чувствую в чём-то подвох,

я знаю, что ветры – большие любители драки:

недаром в ущелье Уч-Кош за сполохом сполох

блеснули, и гром прокатился ущельем во мраке.

 

Недаром и ты перестала смеяться в ответ

с тех пор, как сдружилась с красавцем одним – иноземцем,

я это почувствовал сразу, я всё же поэт,

малейшая фальшь мне занозой впивается в сердце.

 

Но солнце всё сыплет лучистые блики в залив,

но чайки парят, но смеются над чем-то татарки,

и пьяница горький, с утра свои  зенки  залив,

блаженно сидит на скамейке заплёванной в парке.

 

Какая-то всё-таки в этом неискренность есть:

ещё заштормит, задождит, смажет дали коряво;

и если предзимняя осень способна на лесть,

то, что же тогда к человецам цепляюсь я, право?..

 

 

 



Мартовские сливы


Сник февраль, – и во дворах, и в скверах

сливы расцвели снегов белей.

В лучшее в душе проснулась вера,

сердце встрепенулось вместе с ней.

Я смотрю на мир, мне Богом данный,

в коем стало меньше суеты,

что казалось зыбким и обманным,

обрело реальные черты.

И уже на зорьке птичьи песни

о любви напомнили, о ней,

стало жить честней и интересней,

стало жить и легче, и трудней.

Что с того, что жизнь несправедлива,

власть подла и бьёт порой под дых,

если горьковато пахнут сливы

во дворах и в скверах продувных?

И уже, не думая о прошлых

днях и бедах, где я сир и нищ,

я бегу от анекдотов пошлых,

от нетрезвых встреч и толковищ.

От себя бегу, от всяких «измов»,

от вранья, понятно и коню!

Оптимизм? Зовите оптимизмом,

этот «изм» я вовсе не гоню!

Что с того, что над горами тучи

и крупа лицо сечёт мне, ах! –

если ощущаю я летучий

ритм стихов в душе и в небесах?

Я люблю вас, мартовские сливы,

за воздушность праздничных одежд,

если б знали, сколько принесли вы

и желаний новых, и надежд.

Сердце и душа, на день  взирая,

вспомнили о том, что мир забыл:

март эскизы ангельского рая

во дворах и скверах обронил.



 



Двортерьер


Сентиментальный пёс, –

блохастый, добрый лик,

в его глазах вопрос:

откуда я возник?

 

Он знает всех давно,

а я случайный гость,

(и миска, и рядно,

и будка, рядом кость).

 

А это ведь мой двор,

я здесь когда-то жил,

нырял через забор

и, в общем, не тужил.

 

Здесь девочка жила,

такие вот дела

чудесная юла

у ней тогда была.

 

Прошло немало лет,

утих задор и пыл,

той девочки уж нет,

которую любил.

 

И двор мой не узнать,

и спилен тополь, но –

но пёс готов подать

мне лапу всё равно.

 

Средь алчной суеты,

средь брани, драк, авто

откуда доброты

в нём столько,

и за что?..

 



Не до лирики


С каждым годом плоше нам,

всё горячку порем:

с томиком Волошина

постою над морем.

 

Кризис в мире шастает

по краям несытым:

кто болеет астмою,

кто радикулитом.

 

Подразжиться б ломиком,

дать кому б в досаде!

С Мандельштама томиком

затаюсь в засаде.

 

Впрочем, «не до лирики!»,

как мне ляпнул жлоб тут.

Я б пошёл в сатирики,

да боюсь, что шлёпнут.

 

Жизня – не игрушки вам,

что-нибудь да значит:

над стихами Пушкина

посмеюсь, поплачу.

 

Вылетишь в трубу, как дым,

если сам не пан ты,

нувориши валят в Крым,

словно оккупанты.

 

Парки губят, лезут в центр

Ялты, в лоб, наскоком!

Я б не ставил здесь акцент,

да достали – во как!

 

Гниды образцовые,

всё, что любо, глушат;

с книжечкой Рубцова я

успокою душу.

 

С каждым днём всё хуже нам,

муторно и тесно:

спать ложусь без ужина,

говорят, полезно…

 



Я тот чудак и есть


 

Накрапывает дождь. Синица, тенькнув, смолкла.

Опавшая листва  мерцает, как слюда.

Янтарная слеза – сосны весенней смолка –

в морщинистой коре мерцает, как звезда.

Накрапывает дождь. Луч солнца бродит в кронах

и медленно ползёт к утёсам гор седым.

Хрипят самцы косуль так пылко, так влюблённо,

что я подкрался вот почти вплотную к ним.

И вмиг, словно обвал, рванулись прямо с места

лишь треск кустов и гул над пропастью повис.

Картавый ворон всё зовёт свою невесту,

над осыпью паря, поглядывая вниз.

Накрапывает дождь. Шуршит в ветвях. Смолкает.

С вершины сполз туман и вдоль ползёт по ней.

Сосна растёт в скале. И камни вниз слетают –

откалывает их живая мощь корней.

Я сам – сосна в скале! В судьбу вцепился крепко.

Бьёт ветер, валит снег. Живу я и пою.

Я солнце норовлю надеть порой, как кепку,

вселенную обнять, как девушку свою.

Я этих мест поэт. Мне большего не надо,

чтоб строки родились и рвались из души,

лишь неба синева да синих гор громада,

да вольный бег зверей по осыпям в тиши.

Я тот чудак и есть, кто ходит за уловом

и тут же раздаёт, хоть сам и гол, и сир.

Все горести мои, все беды снимет Слово,

коль, Словом начался весь этот светлый мир…

 



Здесь хан входил в гарем


Надейся! Жми! Дерзай!

 Жизнь, право, не игрушки!

 И я в Бахчисарай

 наведался, как Пушкин.

 

 Но время не поэм,

 не од и не мистерий.

 Мы в мир пришли за тем,

 чтоб всё самим проверить.

 

 Хранит дворца красу

 тот минарет над крышей,

 да та же Чурук-Су,

 гнилая, еле дышит.

 

 Здесь хан входил в гарем,

 здесь я с утра слоняюсь:

 мы в мир пришли за тем,

 чтоб (впрочем, повторяюсь!).

 

Я пробродил весь день,

больших не строя планов;

Заремы бродит тень

в тени густой платанов.

 

И призрачный Гирей

реальным мне казался,

касался я дверей,

которых он касался…

 

 Фонтан не прячет слёз,

 их льёт довольно мило,

 мне на покупку роз

 трёх баксов не хватило.

 

 Зато портвейн я  пил,

 шашлык ел – пахло дымом,

 я даже посетил

 могилы караимов.

 

Я на нору кротовью

смотрел, свежа она;

душа полна любовью,

поэтому – вольна.

 

 С усмешкою взирай

 на след мой робкий, где я

 уже Бахчисарай

 покинул, сожалея…

 

 



А было лето


Всю жизнь нехитрое любя,

я так тебе был благодарен,

когда тобою был одарен

бесхитростной любовью я.

Я благодарен, что души

любовь сначала не коснулась,

но столько в ней потом проснулось,

что хоть стихами опиши!

Да, да, стихами опиши –

возвышенными словесами!

А что стряслось? – мы знаем сами,

простые две земных души.

И пусть над каждою душой

тогда торжествовало тело…

Кому какое, в общем, дело

до нашей жизни небольшой?

А было лето.

Плыл туман

ночной.

Он исчезал к рассвету.

Я знаю, это всё обман,

но без него и жизни нету…



"Академия"


                                                                     Памяти Адика Дервишева

 

Навыпуск блуза, кепарь и клёш,

пред кием луза дрожит, как вошь.

Бильярдный гений, король шаров,

послать по фене мог мусоров.

Шикарным жестом всех звал в буфет,

дарил «невестам» духи «Букет».

И под гитару т-а-к-о-е  пел,

что «без базару!» – шалман весь млел.

Ах, Ленка-шмара, в манто – перо,

всё в мире старо, пардон, старо…

И скрипку Додик – к щеке, где шрам,

манящ и моден кабацкий шарм.

 

Страна в разрухе, – (строй, рой, пеки!) –

одни старухи и старики.

Завод – в три смены, да бабий вой,

строй гансов пленных, карьер, конвой.

Злой «Хальт!» замазан в портовой мгле;

бабуля зразы печёт в золе.

И к «Чебуречной» всё тянет взгляд,

а на Заречной в горячке брат.

Он от гестапо слинял к беде:

грозит этапом НКВД.

Да вот зацепка – отец – герой!

Мы верим крепко в народный строй!

 

А в биллиардной: дым, ставки, мат,

ментов отшили – жди, знать, солдат!

Козырный туз и… вы не у дел!

«Здесь наши ВУЗы!» – Адюха пел.

Котлы ставь на кон! Не фраерись!

Вор – не диакон. Вор знает жизнь.

Остервененья наркодурман!

Зря ль «АКАДЕМИЕЙ» зовут шалман.

И шар от шара шаром и – в борт!

Держи, шалава, на свой аборт!

Не кукся, Верка, не порть азарт!

Была ты целка – да кончен фарт!..

 

…Куда всё делось? Жизнь вновь «на ять!».

Да вот запелось – не умолчать.

Диктует муза – и не прервёшь:

«Навыпуск блуза, кепарь и клёш»

Король бильярдной!.. В судьбе лихой

хватало нар да снегов и хвой.

О, мылил холку таёжный лес!

Пришёл в наколках! И с фиксой – блеск!

Всех время метит, остаток –пшик! –

мне шлёт приветик фартовый шик,

где судьбам разным, и не одной,

он был заразным, тот шарм блатной…

 



Из пены бытия

   

Античных городов подводные кварталы

являлись, как мираж, в моих тревожных снах.

Я так люблю восход над горизонтом алый!

Я так люблю закат сиреневый в горах!

 

Над Ялтой облака триерами скользили;

пляж мидиями пах, плыл аромат ухи;

я Одиссеем был, когда бродяжил, или

Гомером молодым, когда писал стихи.

 

На дельтаплане я взлетал под стать Икару,

я автор и стихов, и взбалмошных идей,

судьба, бывало, мне беду несла и кару,

но я не унывал, и мы мирились с ней.

 

И вот в один из дней тебя, как Афродиту,

мне вынесла она из пены бытия,

всё в памяти живёт, ничто не позабыто,

я был тогда один, а стали – ты и я!

 

Гекзаметр длинных строк уместен в нашем веке;

всё тот же в небесах жемчужный звёздный рис;

ты слушала меня, прикрыв блаженно веки,

и волосы твои, лаская, трогал бриз.

 

Мы любим Крым всегда: зимой, весною, летом,

осенний листопад прекрасен, как цветы;

когда со мною ты, недюжинным поэтом

я чувствую себя, когда со мною ты.

 

Я, как Ясон, руно добуду Золотое,

плыви «Арго» строки по песенным волнам:

я всё могу, когда ты рядом, ты со мною,

и благосклонна так Эрато стала к нам…

 



Не славословить, а искать защиту


 

В конце аллеи – море и простор.

Туман исчез, растаял, растворился.

Я побродил по тропам Крымских гор

достаточно, ведь я в Крыму родился.

Мне больно видеть, как мы губим их,

как строим из себя вождей, элиту.

Плато Ай-Петри просит этот стих

не славословить, а искать защиту.

Всё вытоптано, выбито, загажено,

всё смято, что возможно было смять.

Мы говорим, что мы стоим на страже, но

загубленное поздно охранять.

Летят вороны там, где реял сокол,

летят куплеты песенок блатных,

и напиталась ядовитым соком

ковыль-трава от газов выхлопных.

А на зубцах полощет знамя ветер;

лотки с вином, «канатка», бар, авто.

Мы говорим, что мы за всё в ответе,

не отвечая, впрочем, ни за что.

Иначе бы, откуда этот хлам

у карста (целлофан, бутыль, заколки!),

и клубы пыли по пустым холмам,

где собирались раньше перепёлки?

И носятся машины по плато,

и облегчаются в кустах владельцы оных,

я, кажется, уже писал про то,

да толку-то, стихи – не свод законов.

Кто их читает? Кто внимает им?

Забыли мы, что рвётся там, где тонко!

Он лакомый кусочек, Южный Крым,

для хапающих всё и вся подонков.

Меня не манит с некоторых пор

яйла над Ялтой, грусть, однако, гложет…

………………………………………………

…В конце аллеи – море и простор.

Простор и море, слава тебе Боже...


13-06-2011


ВИРУС   НЕЛЮБВИ

                       

Бриз в Городском саду. Щемяще пахнет морем.

Журчит фонтан. Театр. (В нём завсегда аншлаг!)

О, кто же у властей сейчас в таком фаворе,

что строит в Горсаду то ль офис, то ль кабак?

 

Шагреневый недуг скукожил парки, скверы,

и тошно, впору выть, от этих новостей,

поэтому властям в сердцах всё меньше веры,

всё больше в душах гнев на выверты властей.

 

Мне Ялты не узнать, всё меньше в ней деревьев.

(О, вирус нелюбви! О, алчный в душах зуд!).

И гибнут потому посёлки и деревни,

а с ними заодно поля и нивы мрут…

 

В наш заповедный лес повадились стройбанды,

Растут коттеджи там, им по фигу запрет;

в окрестностях уже не встретите лаванды

и виноградники почти сошли на нет.

 

Я прихожу в Горсад, бриз пахнет морем свежим.

Весна. Цветёт миндаль. В причалы бьёт волна.

Стеная и крича, летят вдоль побережий

взволнованные чайки дотемна…

 

По набережной я пройдусь, кляня порядки,

и здесь совсем не тот, который ждёшь, уют.

Подумаю: уже суют и Богу взятки –

часовни вон растут, где деньги-то берут?..

 

Приморский парк почил, как говорится, в бозе,

здесь в юности познал я мёд любовных мук,

и тянется строка к презренной горькой прозе,

поскольку меньше всё поэзии вокруг.

 

Кто этот деловой, в центр лезущий нахрапом?

Хозяин жизни кто? (Быть может, я неправ?).

О, рушилась страна, а он всё хапал, хапал,

из мародёров он – и суть его и нрав.

 

Над городом висит смог века нуворишей

и бриз бессилен тут – есть у него предел.

Вот отцветёт миндаль, настанет время вишен,

да где они? Ну, где?.. Их Чехов наш отпел…

 

17-09-2012


 



Well!

                                       

Плещутся и тонут зори

в буйно-вяжущей траве,

обалденно пахнет море,

чайки кружат в синеве.

И опять дружу я с рифмой,

заостряя ею мысль,

и опять плыву на риф мой,

огибая скальный мыс.

Полыхают в сквере канны,

вере место есть в груди,

позади пора обманов,

время скуки позади!

Хохоча, спеша, страдая

мир живёт, и это – Well!

Даже мыс угрюмый Айя

подобрел и посветлел.

И к нему, резвясь, дельфины

мчатся, пенится волна…

Неужели зимним сплином

жизнь была омрачена?

Что об этом?.. С ветром споря,

парус звонок, точно медь:

обалденно пахнет море,

травы пахнут – обалдеть!

За пасущейся кефалью

наблюдаю, встрече рад;

небо к вечеру эмалью

золотой покрыл закат.

А под ним темнеют горы,

тени их скользят к земле,

и цикад звенящих хоры

затихают в полумгле.

Ввысь ли надобно иль вниз нам,

мы вольны, вольны, вольны,

и словесным слаломизмом

все поэты вновь больны…

 



Где цветёт белопенный миндаль


Снег смешался с дождём – это Крым, а конкретнее – Ялта.

Солнце вышло из туч и очистился сразу простор.

Набежавшей волной всех накрыло, кто близко стоял там,

визги их заглушили издёрганный чаячий ор.

 

Я в троллейбус войду, по кольцу он объедет весь город,

то высотки, то парки, то радует взор мой река,

был ущельем Уч-Кош гор массив в одночасье распорот,

хоть твердят, что ушли у природы на это века.

 

В сквере, в тихом углу, розы пестуют пару бутонов,

в кроне старой софоры у соек задиристых пир,

но опять на заре ледяная Ай-Петри корона

снежной тучей укрыта и пасмурно смотрит на мир.

 

Этот город зимой всем подвержен капризам природы,

выпадают года, что проходят совсем без зимы:

уходили века, исчезали вожди и народы,

жизнь – движенье, но им управляем пока что не мы.

 

Да, не всё нам подвластно, и южные зимы капризны,

и не всем покорить удаётся Монблан и Памир,

но приходим на свет от рождения мы и до тризны

с упованьем, что нам и судьба покорится, и мир.

 

Что ж, всё примем, как есть, – этот город мне с детства подарен,

и его не любить – значит, множить и множить грехи;

здесь любой человек, если только совсем не бездарен,

понимает поэзию или же пишет стихи.

 

Я о лете – смолчу, летом Ялту любить.… А кого же?..

Только чистой была и опять затуманилась даль.

Снег смешался с дождём. Солнце вышло. И, стих мой итожа,

выхожу я во двор, где цветёт белопенный миндаль…

 

07-02-2017



Я в мире этом всякого хлебнул


                                                                     В.Р.

 

Я в мире этом всякого хлебнул,

бывал частенько этот мир несносен;

я слышал камнепада жуткий гул,

я видел, как стволы ломались сосен.

 

Пусть кто-то был удачливей, борзей,

пусть кто-то возносился, зазнавался,

но хуже нет предательства друзей,

вернее, тех, кто ими нам казался.

 

И женщины меня бросали, что ж,

в расчёте мы, был правым не везде я,

но сколько дней прошедших ни итожь –

предательство друзей всего больнее.

 

Уже тускнеют звёзд моих огни,

уже сбылось, что звёзды предсказали;

лишь утешает, что друзья, они

мне не были друзьями, лишь казались.

 

Их лицедейством Бог не обделил,

талантливы бывали в этом даже,

и всё-таки при помощи белил

не забелить навек душевной сажи.

 

Нет-нет, да и проявится, и всё ж,

наверно, мы виновны в чём-то сами;

не так был страшен возле горла нож,

как бывший друг, сдружившийся с врагами.

 

Я всякого хлебнул, и я могу

уже сказать: как сердце ни просило б,

то, что прощаю иногда врагу,

друзьям предавшим не прощу,  не в силах.

 

 

 

 

 



Задержись!


           

Ах, как мчимся! Шоссе петляет!

Виражи да обрывы! Держись!

Ничего моё сердце не знает

о любви, хоть и прожита жизнь.

Подошла. Подмигнула. И вот как

прямо в сердце упала гроза.

Эта пляшущая походка!

Эти с зеленью яркой глаза!

Ах, как мчимся! Несётся трасса!

Влево! Вправо! По краю черты!

Это девочка – высшего класса!

Эта женщина – из мечты!

Только скорость сейчас остудит

эту боль! Это счастье и зло!

Ничего у нас с нею не будет,

если всё уже произошло.

Отойди, не свисти вдогонку,

мент. У нас отношенья не те.

Эта женщина пробы звонкой,

недоступной по чистоте.

Ах ты, чёрт! Тормоза отказали б,

чтоб навеки осталась со мной!

На железнодорожном вокзале

раскололся весь шар земной.

Вот уходит она. Вот тает.

Вот ушла.

Ору: - Задержись!..

Ничего моё сердце не знает

о любви, хоть и прожита жизнь…



Визитка на столе


Визитка на столе,

мол, был здесь доктор Ватсон;

комариком в смоле

любил он любоваться.

А мудрый Шерлок Холмс

писал записки другу,

взбирался он на холм,

обозревал округу.

Интриг тугая сеть,

преступных козней рать вся,

решился я посметь

в них толком разобраться.

Я, жаль, не Конан Дойл,

всё ж сын я Фараона,

я отличаю моль

легко от махаона.

Чем не Набоков, а?

Чужой талант не съем я;

тем более – зима,

тем более – безтемье.

А доченькин жених

торопит – хочет к маю! –

мол, как я? – я же них-

рена не понимаю.

Да здравствует Пеле!

Стопарик! Вдохновенье!

Визитка на столе

и листик

с этой хренью…



Тетрадь


Когда-нибудь и я покину землю эту.

Возьми мою тетрадь, небрежно пролистай:

там тополь в небеса подобно минарету

над крышами взметён и ждёт вороньих стай.

Они сюда летят под вечер для ночлега,

а далее, смотри, – проделав долгий путь,

на склоны Могаби легли белее снега

большие облака, надеясь отдохнуть.

Амфитеатры гор, синь моря, бездна неба –

я здесь паденья знал и вознесенья ввысь;

здесь жизнь моя прошла, здесь явь сошлись и небыль,

здесь беды и любовь в судьбе переплелись.

Гекзаметр вечных волн звучит здесь и поныне

с гомеровских времён в полночной тишине,

здесь летний бриз пропах шалфеем и полынью –

в открытое окно влетает он ко мне.

Я в этот окоём влюблён навек, поверьте,

пейзажами его полна моя тетрадь,

и даже в этот миг, задумавшись о смерти,

я взгляда от него не в силах оторвать…



Фиаско


                            Памяти Георгия Амашукели

 

И я терпел фиаско

в чаду амурных дел,

а вот мой друг кавказский

в победах преуспел.

Он щедр, красив, он весел;

в расцвете буйных сил;

и вот я нос повесил

и как-то приуныл.

Ну, кто же знал, что Гоги,

любивший смех и шум,

погибнет на дороге,

вернувшись в свой Сухум?

Что вдруг Саакашвили

поставит на кону

безумно – «или-или!» –

под выстрелы страну.

Свою я зависть вспомню

(о Гоги, не суди!) –

и сразу в горле комья

и неуют в груди.

Да, ревновал!

                      Да, злился!

Да, мстить хотел я! Да

мир вдруг переменился

внезапно навсегда.

Гнетут и ор, и тишь вся,

и крики новых мод…

Зачем же ты мне снишься

уже который год?

И кровь, как будто рыбья,

не греет, затужив;

да лучше бы погиб я,

а ты остался жив.

Легка рук женских ласка –

жена, подруга, мать!

Подлее нет фиаско,

чем друга потерять.



Поплавок


На хилый поплавок

присела стрекоза,

порозовел восток,

заблеяла коза,

и птичий грянул хор,

но тут же быстро смолк;

зачем не видно гор,

всё не возьму я в толк.

 

Затем, что Крым степной,

что озеро, июнь,

и нет, ну ни одной,

поклёвки, ты хоть  плюнь!

Стрекозы над водой

пургою слюдяной

но нет, ну, ни одной

поклёвки, ни одной.

Знать, хилый поплавок

не нужен карасям,

когда, как тот совок,

рыбак куняет сам.

 

Но вот кивок, кивок,

бежит по глади круг,

и ожил рыбачок,

и ожил мир вокруг.

Мил взору весь простор -

ковыль, посадки, рожь,

а лягушачий ор

камыш приводит в дрожь...


 



Когда с душою муза


                                Элеоноре   Щегловой

 

Роняет лепестки миндаль за кипарисом,
прибрежные пески когда-то были мысом
скалистым, и душа уже не бьёт баклуши, –
весна тем хороша, что оживляет души.

И рифмы, как шмели, жужжат, чтоб строки пели;

бывал я на мели, но сам снимался с мели.
Я прихожу на пляж пораньше, на рассвете,
китайских пальм плюмаж раскачивает ветер.
И вскриков не сдержать – взлетают в небо рыбы!
Ах, если бы опять мы встретиться могли бы!
Ах, если бы ты шла опять, задев росинки,
там, где трава росла с цветами у тропинки.
А на плече мольберт под каждый шаг болтался
и юбки-клёш вельвет, как махаон, порхал всё.
Как много чепухи в башке, хоть вся седая,
когда бы ни стихи – сгорел бы со стыда я.

В них ты, залива дно, средь водорослей – крабы,

вот то-то и оно, что, если бы да кабы!
Что в словесах кружить, жизнь, право, не обуза,
всё можно пережить, когда с душою муза.
Так чёток мыс Мартьян и Аю-Даг, и берег,
как будто сам Сарьян их написал, иль Рерих…

 



Слава


Не мудрствуя лукаво,

лукавая, как дым,

меня коснулась Слава

пред финишем земным.

 

Её прикосновенье

(дыханье ли? рука?)

всего одно мгновенье,

а, будто на века.

 

Я был вполне доволен,

чего ещё желать,

и думал я, что волен

ту Славу удержать.

 

Я жил и жил на свете,

любил и явь, и сон,

никто и не заметил,

что Славой осенён.

 

Собою каждый занят,

взгляните наугад:

тот пестует герани,

тот кошек холить рад.

 

Не изменяя галса,

курс держат в порт суда,

и я засомневался,

к чему мне Слава, а?

 

И вдаль помчалась Слава

по всем краям земным,

не мудрствуя лукаво,

лукавая, как дым…

 



Чайки в мареве


Апрельским днём, тревожным и щемящим,
от женщин ухожу я и друзей,
мне хочется природы настоящей,
я ухожу из парков и аллей.
Меня не манят блеск магнолий пышных,
вечнозелёный лавр и тис густой,
себя я ощущаю просто лишним
перед искусной этой красотой.
Я прохожу пустынный пляж, влекомый
печалью несвершений и потерь,
я выхожу на берег незнакомый
и сразу подбираюсь, точно зверь.
Здесь всё не так. Всё непривычно, мило.
Баклан возник
и вновь исчез в волне.
Печаль моя не пролетает мимо,
но как бы растворяется во мне.
Я слушаю извечный говор моря
и, с лёгкостью последнего мазка,
дельфины, как разведчики в дозоре,
бесшумно возникают у мыска.
Потом взлетает ввысь один и с плеском
вдруг рушится на воду, гладь поправ,
и, с криком, в пируэте слишком резком
туда же чайка падает стремглав.
И прочь летит с рыбёшкой в хищном клюве,
за нею две, к ней интерес их прост,
на погранвышке впал в статичность флюгер
со стрелкою, нацеленной на ост.
Яснее здесь ответы на вопросы,
терзавшие мой призрачный покой.
Пейзаж здесь неизыскан и небросок,
но сердцу нужен именно такой.
Несутся чайки в мареве со стоном,
рокочет галькой вспененный залив,
и молочай цветёт на стылых склонах,
кремнистые откосы оживив.

 



Самооценочное


(шутливые строки)

 

Мыс Фиолент, Мартьян, мыс Ай-Тодор,

мыс Айя, Аю-Даг.… С волнами споря,

подводным спортом с давних самых пор

я увлекаюсь, став частичкой моря.

Я в нём парю, – ну, чем не космонавт? –

прозрачность такова, что просто мистика,

наверное, поэтому я авт-

ор книги, отнесённой к маринистике.

 

Холм Поликуровский, Иограф, холм Дарсан,

сверкает бухта бликами игристо,

в порт лайнеры спешат из разных стран

и не в диковинку здесь толпы интуристов.

О, ялтинский божественен ландшафт,

о нём пою душевно, звонко, сипло;

я признанный, горжусь чем очень, авт-

ор книг поэзии, востребованных пиплом.

 

Да, я такой! Завистник, не суди!

Я мифы знаю. Я слагаю были.

Бегут барашки, словно бигуди

кокетки-волны снять с утра забыли.

Шалфеем пахнет бриз, стекая с гор,

полдневный зной смирён магнолий тенью;

моя мечта, издать скорее сбор-

ник избранных стихов, близка к свершенью.


Сквозь всё прошёл! Эх, знать бы наперёд!

Эх, образ бы найти поярче свежий!

Завистливый писатели народ,

завистливый и склочный, но не все же.

Ни взятки, ни, тем более там, блат

таланту не помогут выжить в Свете.

И, всё-таки, я стал заметным авт-

ором на сайтах в заполошенном Рунете.

 

Я скромность сдал уже давно в архив,

уже давно живу я без помарок,

муската или коньячку налив

в бокал, из местных, лучших в мире, марок.

Мне льстят, желая пить на брудершафт,

сомлев от этих сладостных мгновений,

мол, Вячеслав, Вы маг и Вы есть авт-

ор супергениальных откровений.

 

Люблю закаты, зори, день и ночь,

я Крым, уверен, досконально знаю,

и эту мне любовь не превозмочь

ничем иным, да я и не желаю.

Ах, как прекрасен в солнце наш Собор!

Зов благовеста густ, как брови Брежнева!

Я здесь прославился, как автор сбор-

ников стихов, воспевших побережие…

 

20-01-2017

 

 



А над городом смог


Одиноким в толпе ощутить себя вдруг, а затем

рассмеяться надменно, чтоб комплексы грусти отстали;

начинается вновь ослепительный бал хризантем,

значит, лето – гуд бай! – унесли журавлиные стаи.

 

А над городом смог, и с утра моросит, моросит,

и бензин дорожает – (полцарства им, блин, за канистру!),

выпадает неделька, что прямо под лето косит,

да на чистую воду выводит ноябрь её быстро.

 

Значит, скоро зима с её слякотью, снегом, дождём,

в депутаты податься б, у них, что ни пост – синекура;

не везло Украине достаточно долго с вождём,

да вошло вот в привычку, привычка – вторая натура.

 

Крым для Киева был не коровой, так дойной козой,

и не в этом, так в том ощущали мы гнёт и немилость,

и, когда надоело терпеть нам от мачехи злой,

мать родная откликнулась, Божие дело свершилось.

 

Стало легче дышать, но над городом смог не исчез,

но редеет, редеет и скоро исчезнет в итоге,

и уже проявляется к жизни иной интерес,

вот дождёмся весны, а пока что декабрь на пороге.

 

Знаменитый платан собирает ворон на ночлег,

оживает маяк, возле речки – собрание чаек,

и Ясона «Арго» – до чего был удачливый грек! –

«Золотое руно» (ресторан) по-над бухтой качает.

 

Этот город у моря с моей неразрывен судьбой,

я ему поверял свои тайны под говор прибоя,

на его танцплощадках я встретился, помнишь, с тобой,

и не он виноват, что расстались (так вышло!) с тобою.

 

Ялтой чеховской нынче утерян любимый уют,

и под гром фейерверков, под высверки электросварки,

тут и там хаотично высотные зданья встают,

там и тут исчезают деревья, изводятся парки.

 

Одиноким в толпе ощутить себя вдруг, – эту боль

каждый в жизни познал, как порывы знобящего ветра;

чтобы там ни случалось, а в сердце осталась любовь,

нет, не память о ней, а сама – потому что бессмертна…



Сожрать человека легко


Сожрать человека легко, с потрохами, без соли,

науку сию превзошли подлецы и вожди.

Всю долгую зиму зелёные кроны магнолий

ветра шлифовали, и мыли до глянца дожди.

А море штормило всю долгую зиму бессменно,

в ущельях заснеженных плавал туман, словно пар.

Слепая Фемида с бесстрастным и древним безменом

стояла на облаке, свой ожидая товар.

Недолго ей ждать! Без работы она не бывает!

Людских прегрешений всё длится и длится кино.

Штормящее море у пляжа мысок добивает,

добьёт и возьмётся за пляж, ненасытно оно.

Вдруг чаша греховная встретилась с праведной чашей,

сравнялись они – ведь добро победит разве зло? –

и стало понятным, что это опять «made in Russia»,

раз снова дороги от гиблых дождей развезло.

Раз вновь дураки под зелёною сенью магнолий

то тупо, то яро, теряя логичную нить:

сожрать человека легко с потрохами без соли, –

старались по пьянке себе и другим объяснить…



Ветры Клио


Руины генуэзские. Холмы.

Внизу - домов обличие простое.

Планеты перезревшие хурмы

на ветках, распростившихся с листвою.

Лечила Балаклава мне печаль

продутыми в пустых дворах садами;

и контур бухты, как большой причал,

утыкан сплошь был всякими судами.

Подлодки упирались в тротуар,

подземный док глотал стальные туши,

но подлый перестроечный удар

и не такую мощь в стране порушил.

Здесь «Чёрный принц» покоится на дне,

авантюристов опьяняя риском,

и как-то мне привиделся во сне

краб с золотой монетою английской.

В другом же сне триремы шли на мыс,

где Чембало* несла дозор над морем,

и пах шалфеем опалённым бриз,

стекая с терракотовых нагорий.

Фиордом крымским кто не бредил встарь?

В Крыму не сыщешь романтичней места:

мыс Айя не пускал норд-оста хмарь,

мыс Фиолент стоял щитом от веста.

Здесь «Листригонов» дух ещё хранят

рыбацкие баркасы, чад моторный,

Куприн из бронзы.  И недаром взгляд,

мечтательно скользит по кручам горным.

Здесь виноградники, чьи корни из Эллады,

не достаёт свирепый аквилон,

и яблони куприновского сада

Кефало-Вриси** украшают склон.

Руины генуэзские. Холмы.

Без субмарин мерцает бухта странно.

Особым чувством здесь объяты мы,

здесь дуют ветры Клио постоянно…

 

* Чембало – генуэзская крепость и средневековое название Балаклавы. По сообщению аббата Формалеоне, генуэзцы обосновались в Балаклаве около 1343 года.

** Кефало-Вриси - местечко Балаклавы, где Куприн построил дом, посадил сад и виноградник.
Кефало-Вриси в переводе с греческого означает "голова источника". Здесь, действительно, начинается источник, который когда-то снабжал водой всю Балаклаву.  Ещё в 1854 г.  дебит его был настолько велик, что англичане, занявшие город, починили старый водопровод и снабжали водой этого источника весь свой флот.


Мой декабрь


А мой декабрь гитарою бренчит,
как Джемали Отарович под мухой,
и вид его отнюдь не нарочит,
под Новый Год он баловень и ухарь!


То солнышко подбросит, то норд-ост,
то хохотнёт, то ткнёт подначкой колкой,
зато январь уже в свой полный рост
к нам ломится с наряженною ёлкой!


Бутылками и снедью холодиль-
ник мой забит - прелестная картинка! -
ведь Долик Зиганиди курку-гриль
едва впихнул в него, приехав с рынка.


И выпить хотца, и терпенья нет,
и нет причин грустить, и нету скуки,
и мой декабрь проходит, как поэт
Егиазаров Слава - руки в брюки!


Уйдёт он завтра, зная, что не зря
кутил, гулял, что отпустил поводья,
а утром встанет новая заря,
поздравит нас и Землю с Новогодьем!..


-:)))

31-12-2016

 



И радость спешит к нам под ритм благородный стиха


Год Хитрых Макак убежать собирается прочь,
на их суету саркастически (да!) выгнул бровь я,
и Новое счастье нас ждёт в Новогоднюю ночь
чего и желаю всем нам и, конечно, здоровья!


За дверью стоит удивительный Год Петуха,
люблю я пернатого,  встречный порыв к нему лих мой,
и Радость спешит к нам под ритм благородный стиха,
который все эти мгновенья приветствует рифмой

.

Желаю я Всем добрых чувств, добрых слов, добрых дел,
пусть каждый добьётся того, чего только захочет,
пусть Год Обезьяны ужимки свои и продел-
ки уносит скорей восвояси. Да здравствует Кочет!


По Ялте бегут Новогодние всюду огни,
на Елке центральной взгляд радуют высверки вспышек,
и пусть никогда не вернутся к нам горькие дни,
пусть катятся в небыль за Годом Макак и Мартышек.


А волны морские за сквером шумят вразнобой,
а снег на горах, к нам спускаться не хочет, проказник,
давай же от жизни ждать праздника только с тобой,
не "только с тобой", а страной всей, вступающей в праздник!

-:)))

29-12-2016

 



Грустно


Уже листок календаря

готов упасть, пропасть за кадром,

как всем, рассветная заря

желанней мне зари закатной.

 

Но что поделаешь? Гуд бай!

Залив блестит в конце аллеи.

Я прославлял родимый край

как только мог, и вот – темнеет.

 

Дождусь звезды, потом – второй,

прислушаюсь в тиши к прибою,

серпастый месяц над горой

качнётся стрелкой часовою.

 

Сверчков садовых трель слышна.

О чём их саги, дойны, руны?

Ночь странных шорохов полна,

чарующих весь мир подлунный.

 

Что вспомню? Вспомню я тебя.

Ту встречу. Самое начало.

Как ты, платок свой теребя,

на поцелуй не отвечала.

 

А после: губ не отвести!

И, бурей страсти озадача,

шептала горячо: – Прости!..

Прощай! – шептала, слёз не пряча.

 

И лист любой календаря

был не дороже, чем капустный;

плыла рассветная заря,

теперь закатная вот.

Грустно…

 



Ночные фонари


Ночные фонари среди платанов

ночных фантазий источают яд.

У «Ореанды» местные путаны

призывно сигаретками дымят.

Сияют этажами небоскрёбы,

скрыв гор отроги, горды и важны,

в понятии жирующей амёбы

пейзажи человеку не нужны.

Журчит речушка под мостом ажурным,

не нажурчавшись в продолженье дня,

полночный бомж заглядывает в урны,

пакетами с бутылками звеня.

 

Нюансы эти – достиженье строя

теперешнего, повседневный быт,

а прежний строй разрушен, словно Троя,

но и, как Троя, нами не забыт.

Когда я вижу нищую старуху,

бомжей у бака, скорбную их кладь,

я вспоминаю хаос и разруху

постперестроечного быта, так их мать.

Бездарный вождь находка для шакалов,

готовых рвать страну по мере сил;

я повидал за жизнь мою немало,

со многим свыкся, только не простил.

 

Шумит прибой за сквером глуховато,

на набережной люд, что твой парад,

то музыка, то смех, то всплески мата

с веранды ресторана к нам летят.

Среди платанов фонари ночные

кому-то полюбилось ночью бить.

В стихах моих метафоры сочны, и

немножко пародийны, может быть.

Что из того, мне их надиктовала

вся эта ночь, за невоспетость мстя,

где море налетает грозным шквалом

и затихает, еле шелестя…

 



Видит Бог, я ему не обуза!


 

                                                Истинная   поэзия – сестра религии.

                                                                                           В.Жуковский

 

Поприкалывались, похохмили,

испытали и холод, и зной,

за спиной километры и мили,

проще – жизнь и судьба за спиной.

 

Финиш ясен и, кажется, близок,

крах изведал, бывал и успех;

перед Богом я не был подлизой,

клянчить блага – считал я за грех.

 

Видит Бог, я Ему не обуза,

и ответить готов за грехи,

ведь не зря моя скромная муза

всё приносит молитвы-стихи.

 

Ведь не зря и, надеюсь, недаром

это мне, Всеми Правящий, дал:

дельтаплан современным Икарам

подарил современный Дедал.

 

Пусть судьба у них будет счастливей,

пусть свершений им светят цветы,

пусть всегда очистительный ливень

оживляет  юдоль и мечты

 

Вдохновенье важнее, чем церковь,

хоть  родня ей, един их обряд,

ведь не зря по возвышенным меркам

этот, спущенный Богом, талант.

 

Как на исповеди, не таюсь я,

свой на это резон и расчёт:

от истока до самого устья

речка жизни течёт и течёт.

 



Магический кристалл


                           Поэзия и Крым – синонимы, ей-богу!

                                                                                                    В.Е.                                                                                                  

 

Кристалл поэзии – магический кристалл,
он мне сверкнул и поманил неудержимо;
я удивляться до сих пор не перестал
подарку Божьему, зовущимуся Крымом.

Мне ветры Черноморья ясность дум
несли всегда, мир склонен был к злословью;
я Крымом побродил не наобум,
а с лоцманами – верой и любовью.

Я с Казантипа плыл на Меганом,
я Тарханкут прошёл, облазил горы,
я на Мангупе спал тревожным сном,
в пещеры лез и рвался на просторы.

 

О подвигах Малахов пел курган,

с него виднее дали и широты,

и я пошёл, как некий Магеллан,

заливы открывая, бухты, гроты

Южнобережье, Ялта – что сказать,
след ног моих здесь в каждом встретишь метре,
и для меня был Чатырдаг под стать
Олимпу, и Парнасу – пик Ай-Петри.

Из Балаклавы шёл в Бахчисарай,
желанна с юных лет была дорога:
мне Богом был подарен этот край,
как можно не любить подарок Бога!

А Коктебель? О, киммерийский зов!
Его в душе не в силах побороть я!
И стаи пиленгасов слал Азов
в родные черноморские угодья.

 

Евпаторийский шарм! А Донузлав! –

такой залив обязан я отметить.

Орёл державный потому двуглав,

что должен видеть всё и вся на свете.  


Мне всюду, как звезда, светил кристалл
поэзии, сиял он чудным светом:
я потому поэтом крымским стал,
что неестественно не быть в Крыму поэтом…

 

 



Стайная жизнь не по мне!


                                                               Г. Домбровской

 

Стайная жизнь не по мне!
И по велению рока,
как серфингист на волне,
пойманной, мчусь одиноко.

Стая иль стадо? – я прочь! –
все они (в кодле!) герои;
выдастся ясная ночь –
звёзды судьбу мне откроют.

Да я и сам, я и сам,
знаю и сам  чего стою:
льстивым внимать голосам
мог, да не верил душою.

Стая, конечно, сильна
и изощрённее лома,
да изначально она
низменной целью ведома.

 

В стае, как в банде, главарь

непререкаем, и всё же,

я не последняя тварь

чтоб пресмыкаться, похоже.

Так что – адью и гудбай!
Хватит!  Дерьмо – не сметана.
Свыше даётся судьба,
я изменять ей не стану!

И, говоря без прикрас,
в жизни, подёрнутой мутью,
я, точно тот водолаз,
лезу в глубины за сутью.

Я и в толпе одинок!
Хитроречив, как Сенека,
вижу все, словно в бинокль,
новосплетения века.

Стайная жизнь – что за бред! –
подлая фишка дебила!
Быть одиноким поэт
должен, чтоб муза любила.

В город приходит весна,
тычется в улочках слепо,
и золотая блесна
месяца вброшена в небо…



Всё-таки поэтом надобно родиться


 Летом ли, зимою – полон мир чудес,

 вот и наслаждайся в мире чудесами:

 окормляет Бог нас, совращает бес,

 а кому поддаться – выбираем сами.

 

 На доске под парусом по волне скользя,

 сердцу так взволнованно, песенно, тревожно.

 Без любви и веры, знаю, жить нельзя,

 но и без поэзии – тоже невозможно.

 

 Вот такой закон! Казнись тут, ни казнись!

 Не таким уж сложным оказался ребус!

 Если ты поэт, то отражаешь жизнь,

 как залив зеркальный отражает небо.

 

 Горные отроги тронул первый свет,

 крон слегка коснулся и на мир пролился.

 Только не о счастье запоёт поэт,

 если он в стране обманутой родился.

 

 Потускнели блики. Хмурится вода.

 Всё безыллюзорней строки год от года.

 Потому что должен быть поэт всегда

 со своим народом…

 

 Так, пойми, ведётся, так заведено,

 в это верить надо, этим и гордиться,

 можно научиться в рифму вякать, но

 всё-таки поэтом надобно родиться.

 

 Вот такой закон! Казнись тут, ни казнись!

 Всё перемешалось: явь, догадки, небыль!

 Если ты поэт, то отражаешь жизнь,

 как залив зеркальный отражает небо.



Ласпи. 11 декабря 1999 г.


Тепло, как летом, лишь
пляж пуст, уж извините.
Декабрь. Солнце. Тишь
Ильяс-Кая* в зените.
Две бабочки снуют,
порхают, пляшут, вьются,
и как же на уют
такой не улыбнуться.
В овраге – мошкара,
с утра – мой День рожденья,
такая вот пора,
такое вот варенье.
И гордо Куш-Кая*
взвита над морем к раю.
Декабрь, – сечёшь! – а я
на пляже загораю!
Я утром взял у скал
скорпену и калкана,**
всю бухту обыскал,
ныряя неустанно.

И хоровод медуз

пульсировал свободно,

так, славно акваблюз

кружил их в толщах водных.

Баклан с кефалькой всплыл,

нырнул вновь торопливо,

подогревая пыл

мой к новому заплыву.
Зеркальная вода!
Всё источает негу!
И, кажется, суда
плывут вдали по небу.
Ведь горизонта нет,
а лишь одна хрустальность,
в ней самолёта след
один хранит реальность…

 *   Ильяс-Кая – скала Ильи, Куш-Кая – скала птичья (тюркск.) –
живописные скалы над бухтой Ласпи.
** Скорпена - черноморский ёрш. Калкан - черноморская шипастая камбала.

 



Перед фактом


А чёрной зависти всё дани подлой мало,
уже мне страшно выходить в астрал:
сам Пушкин снег окрасил кровью алой,
в бессрочной ссылке Мандельштам пропал.


Блок, Маяковский, Гумилёв, Есенин,

да тот же Клюев, всех не назову:

преследуют блистательные тени

меня давно во сне и наяву.


Цветаева на полуфразе сникла,
Рубцов на самой звонкой ноте стих,
и тяжело свинцовым водам Стикса
в Аид влачиться руслом бед людских.


Был Ювенал – убили. Умер Плиний.
Зачитан том истории до дыр!
Простых людей – не гениев! – не минет
такая ж участь. Так устроен мир.


Но кто их помнит, тех простых? Вот так-то!
Пишу стихи. Талантливым слыву.
Но горько иногда мне перед фактом,
что я не гений!

Столько лет живу!...


-:)))

  08*-12-2016

 



30-ое ноября


Весь золотой запас продул ноябрь

листвы; масть не пошла; путь смазан Млечный.

Чего грустить? Давать советы я б

повременил, коль сам в пролёте вечно.

О ветер, то на ост рванёшь, то с оста,

то затаишься, где Ставри-Кая:

я думал, что живу легко и просто,

о, как легко обманывался я!

И в День защиты всех животных снова

винюсь, винюсь, подвержен был грехам:

ищу стихам сиятельное слово,

неповторимых строк ищу стихам

«Любимый город может спать спокойно»,

да вот не спит, свистит норд-ост – босяк:

не всё же быть казне коровой дойной –

весь золотой запас листвы иссяк.

В такой же день умылся первой кровью

майдан дурной, чтоб лить её и лить,

но не лежит душа сейчас к злословью,

хоть и не может ничего простить.

Последний день ноябрьский гол, как нищий,

на море шторм, бьёт в берег, всё круша.

и всё-таки душа отрады ищет,

не хочет верить в грустное душа…

Идёт зима. Декабрь брутален сроду.

Уже в природе муть царит и тьма,

но легче всё же крымскому народу,

он твёрдо знает: Крым – не Колыма.

Зима в горах, умаясь, зазимует,

ей средь вершин удобней там, ей-ей:

мы Бога поминать не станем всуе,

коль можно чертыхаться на чертей.

Пройдись по Ялте: от вечнозелёных

деревьев и февраль пьянящ, как хмель,

а на плато ай-петринском по склонам

со смехом мчатся лыжники в метель

На лапах сосен снежные наносы,

а ниже чуть уже журчит ручей,

и грусть души дымком от папиросы

уносится средь солнечных лучей…

 

30-11-2016

 



Не перечь!


С бутылкой наперевес,

по бабам, весь мир кляня,

какой-то вселился бес

в дурного, как жизнь, меня.

Увидеть твои соски,

прижаться губами к ним,

от школьных парт и доски

зов женщины неумолим.

Щенячий экстаз и гон,

студентов кружок – поржать,

а после грузить вагон

картошкой иль разгружать.

О кайф сексуальных тайн,

о первый оргазм и пот,

а после хоть под комбайн,

хоть в армию, хоть во флот!

Есть в юности эта дурь,

пред нею пасует речь,

в ней что-то от гроз, от бурь,

навалится – не перечь!..



Южная ночь - 2


Минарет кипариса над   крышею старого дома,

ятаган полумесяца, звёздной прохлады струя:

эта южная ночь мне до боли мила и знакома,

потому что южанин с рождения самого я.

 

Потому что постиг я ритмичность Эвксинского понта

и её алгоритм передать я могу и готов;

облака кучевые летят за черту горизонта

и вослед им другие торопятся с горных хребтов.

 

Это ветер хмельной их, играя, проносит над морем

и замедлить их бег никакая не в силах мольба;

мы порою судьбой недовольны и даже с ней спорим,

потому что порой забываем, что значит – Судьба.

 

Удивляет другое: откуда привычки и норов

так несхожи средь нас, между добрых людишек и злых;

мы чужих узнаём по надежности стен и заборов

их коттеджей и вилл, поселившихся в парках былых.

 

Мы чужих узнаём, нелюбовь их всегда подмечая

к нашим южным нюансам, хоть это отнюдь не беда…

Как за сейнером стая несётся галдящая чаек!

Как на горных вершинах легла тяжело борода!

 

И пускай льют дожди, пусть идёт за неделей неделя,

пусть ворчу: – Ну, погодка! Такую бы только врагу!..

Северяне вздыхают о белых снегах и метелях,

я сочувствую им, но понять всё равно не могу.

 

Потому что я знаю: средь зимней тоски и содома

вдруг откроется небо, и будут, как прежде, со мной:

минарет кипариса над крышею старого дома,

ятаган полумесяца, звёзды и ветер хмельной…

 

 

 

 

 

 



И радует счастливый взор над птицей в стойке сеттер


КРАСНЫЙ   СЕТТЕР

 

Осени прощальные деньки

отпевает заунывно ветер.

Словно лист большой, вперегонки

с листьями несётся красный сеттер.

Наползают лавой облака

на вершины.

И лежат без звука.

Нам и так разлука нелегка,

а в такие дни – больней разлука.

Так всегда: в преддверии зимы

на душе, как и в природе, стыло,

и чего-то ожидаем мы,

и до боли жаль того, что было…

 

АЗОР

 

На сосне стрекочет белка,

строит мины кобелю;

подождёт ещё побелка,

вот вернёмся – побелю.

– Эй, Азор, уймись, не гавкай!

Сбавь чуток свирепый вид!

Попитайся лучше травкой,

здесь она не дефицит.

Неотвязчива мысля-то,

(нашептал её не бес?),

что в лесу живут маслята

и заманивают в лес.

Ах, какое знаю место!

По ветру держи-ка нос!

Наберём (грибов тех вместо!)

впечатлений целый воз.

Это, право, не безделка

И не сделка «по рублю!»;

подождёт пока побелка,

вот вернёмся – побелю!

– Фу, Азор! Уймись, однако!

Не целуйся! Дай пройти!

Я по знаку Зодиака

сам Стрелец, как ни крути.

И твоею, псина, кличкой

я горжусь.

                    Смеши народ!

К ней подсказкой и отмычкой –

чтение наоборот ...


И  летит Азор без лая


                       Борису  Шатову

«Жигули», рюкзак, двустволка,
вот нам Бог,
а вот порог!
Ну а толку?
Мало толку
от наезженных дорог!

Мчимся за город,
за город,
за ограды,
за плетни.
Пропадай душевный холод,
прочь, безрадостные дни!

Без фортуны,
без везухи
непереносима жизнь.
Где ты, ангел длинноухий?
Покажись же!
Покажись!

И летит Азор без лая,
ищет заячьи следы,
рыщет, истово желая,
чтобы вскинул
«тулку» ты.

В поле ветер,
в поле тускло,
ветер гонит облака,
в напряжении
каждый мускул,
а душа, как песнь,
легка.

Над полынью
кружит
кречет.
– Эй, за небушко
держись!..
Жизнь и лечит
и калечит,
и перечит
смерти
жизнь!..

Грянет выстрел!
Прянет эхо,
выкрик перекосит рот,
то ли плачем,
то ли смехом
даль ответит
и замрёт…


 

И   РАДУЕТ   СЧАСТЛИВЫЙ   ВЗОР   НАД   ПТИЦЕЙ   В   СТОЙКЕ   СЕТТЕР

 

Упала в озеро ничком

заря, теряя резкость,

собака рыщет челночком,

прочёсывая местность.

Ну что же,

жизнь всегда права,

и вновь плачу ей дань я,

уже отмечена трава

налётом увяданья.

Уже в ущельях в тишине

не слышно дятла стуков.

Как все при кризисе в стране,

нищают ветви буков.

Их, не успевших отпылать,

рвёт ветер, гнёт деревья,

так обирает, словно тать,

к ним втёршийся в доверье.

И с каждым днём быстрей, быстрей,

бездушно, без системы,

и в этой бестолочи дней,

как листья, кружим все мы…

Вот в небе клинья журавлей

пошли, пошли над Русью.

Опять повеяло с полей

забытостью и грустью…

Политика! – ты злой дурман,

живём – в дурном спектакле.

Ломать, не строить! – тут ума

не надобно, не так ли?

Да, горюшка полно сейчас

для всех в родных пенатах.

Не зря с тоскою столько глаз

глядят вослед пернатым.

И мне понятна их печаль,

да ни к чему мне крылья,

коль так люблю родную даль

и стонущий ковыль я.

Несутся тучи.

Хмарь да мгла

снижают стаи строго.

Трамплином служит им яйла

перед большой дорогой.

Ату, охотник!

Не зевай!

Врубайся! Быстр, как лань, я!

Собака сдерживает лай,

кипя от ликованья.

Смотри!

Начнётся он вот-вот,

веленью звёзд покорен,

перепелиный перелёт

над бесконечным морем.

Туман ползёт подобьем лент.

Не дрейфь!

Разгонит ветер!..

Незабываемый момент –

над птицей в стойке сеттер!..

вот жирный перепел взлетел

всего в каком-то метре.

Похожи очень на прицел

зубцы горы Ай-Петри.

Навскидку! Влёт!

И НЛО

сразить бы с ходу мог!

Как перебитое крыло,

строка роняет слог.

Апорт! Апорт!..

И пёс несёт

подранка, чуть не хныча.

И вновь – навскидку!

Снова – влёт!

В зарю!

В тоску!

В добычу!

Ещё куда? А в этот вид:

в лощине на рассвете,

как красный сеттер, куст дрожит,

почуя свежий ветер.

(Тебе он сниться будет век.

 – Пройдёт! – шепнёшь наивно.

Болезнь проходит, жажда, снег,

а это – неизбывно!

 Ты думал: ты – стрелок?

Ан, нет!

Жизнь – ох, какая сводня!

За всё придётся дать ответ…

О, только б не сегодня!..)

…Ковыль поёт, растут грибы,

верстаются газеты.

Ах, все под Богом! У судьбы

на всё свои ответы.

Открыто небо!

Птицам – в путь!

Так испокон ведётся.

Когда ещё им отдохнуть

во мгле ночной придётся?

На сейнер падают пластом

с мольбою в птичьем взоре.

Их столько гибнет

в штормовом

бесчинствующем море.

Но – это после.

Это – вздор.

как друг мой вскользь заметил…

И радует счастливый взор

над птицей в стойке сеттер…



Я женщин знал, я пел им песни


Ещё все песни не допеты,

ещё друзья кричат: – Держись!..

Но замерцало русло Леты

в конце пути, чьё имя – жизнь.

 

Не обойти и не вернуться

назад (так хоть чуть-чуть постой!);

и юности разбито блюдце,

и зрелости сосуд – пустой.

 

Хотя кручинюсь зря, ей-богу:

я дух сберёг – растратил плоть;

я одолел свою дорогу,

которую судил Господь.

 

Я женщин знал, я пел им песни.

летал с Пегасом на Парнас,

я мог прожить бы интересней,

да всё ль зависит ли от нас?

 

Не всё, конечно, кто же спорит?

Вся наша жизнь – лишь божий миг!

Я постигал глубины моря.

я до конца их не постиг.

 

Корягу старости корчуя,

и сетуя, мол, где он, ствол? –

что из того, что не хочу я

нести Харону свой обол?

 

Что из того?.. По всем приметам,

как напоследок ни крути,

уже мерцает русло Леты

 в конце пути…

 



Эти убывающие дни


                                    С.

 

Эти убывающие дни,

эта  их растерянность и стылость,  

возрасту печальному сродни,

где уже всё лучшее случилось.

 

Всё мы знаем. Посуди сама,

дни короче с каждым днём в округе:

впереди постылая зима,

как всегда, неясная на юге.

 

Море посуровело, штормит,

 парковая роща поредела,

 в парапет накат, как динамит,

 бухает, взрываясь то и дело.



Пока валялся он в отрубе


Могу я рассказать подробно,

как засадил ему под рёбра

мой апперкот и хуком в челюсть

швырнул на пол, почти не целясь.

Он напросился сам, чесслово,

и это далеко не ново,

когда нахал и забияка

бездумную затеет драку.

Нарвался, да всё вышло боком,

не знал, что я владею боксом,

и грязный мат его ему же

я в глотку засажу потуже…

Пока валялся он в отрубе,

я вызвал «скорую», на дубе

ворона каркала и дёру

я дал, ментов учтя контору.

А после целую неделю

всё совесть мучила: ужели

нельзя было сдержаться? Как

там чувствует себя мой враг?

Он крепким был, настырным, дерзким,

был вызывающим и мерзким,

он сам напрашивался сдуру,

как гостарбайтер на халтуру…

Ведь я предчувствовал, что он

обидой некою сражён.

То ль предал друг, то ль изменила

любимая с качком-дебилом.

И он на драку нарывался,

чтоб ком обиды рассосался?

Не знаю. Этак или так?

С тех пор я враг стихийных драк…

 

16-11-2016



Такая порода









                                               

                                                О. П.-С.

 

                                      Горбатого могила исправит

                                                                                посл.

                                                     

Есть такая порода людей –
всё им мало,
                и зависть их гложет,
и от этой напасти не может
их спасти ни герой, ни злодей.
Гены, что ли, такие у них?
При рождении ль их уронили?
И бессилен пока что здесь псих-
о-терапевт самый модный, – бессилен!
Не горбаты –
                а некуда деться,
нет, не кривы –
                  а всё же, гляди,
души их исковерканы с детства
и недоброе сердце в груди.
Прочь от них!
Но сырая земля
всех приемлет и прячет их порчу.
И поэтому землю не зря
то корёжит, родную, то корчит.



И ей за это мой поклон!


                                                                    С.Е.

 

Полупрозрачная луна висит над Ялтой в полдень жаркий,

сжигает солнце травостой, и порыжел покатый склон.

В моей запутанной судьбе мне жизнь не делала подарков,

за исключением тебя, за что нижайший ей поклон.

 

А в скверах ялтинских вовсю цветут магнолии и розы,

и бьются волны день за днём в скалистый санаторный мыс;

я был уверен, что стихи намного выше пресной прозы,

да, выше, но без прозы жизнь теряет суть и даже смысл.

 

Когда мы встретились с тобой на диком пляже, ты сказала:

– Какой остряк! Да не робей! Знакомься с девушкой смелей!..

И стали лучшей парой мы на танцах летнего курзала,

и звёзды освещали нам укромные места аллей.

 

С тех пор прошёл не век, так жизнь; крутило время нас и мяло;

мелькнул с десяток городов, названья нескольких морей,

судьба запутанной была и дров немало наломала,

но, так или иначе, ты – всегда была в судьбе моей.

 

Встречались, расходились, вновь встречались, расходились, было

так понакручено в судьбе, что и сейчас не разберусь,

но  чтобы ни было тогда, сейчас я знаю, ты любила

меня всегда, а я тебя всегда любил, поверь,  клянусь!

 

Твоя любовь меня спасла не раз, не два, я это знаю,

бывает так невыносим порою чёрной этот мир,

когда и смерть меня нашла, то пуля выпала сквозная,

сквозная рана, говорю, остался шрам, как сувенир.

 

Сменило время имидж свой, снуют повсюду иномарки,

порой вело себя оно, как у Крылова в лавке слон.

В моей запутанной судьбе мне жизнь не делала подарков,

за исключением тебя, и ей за это мой поклон…

 

 

 



Нетленный свет


                                                          С.

 

Луна скользит средь кипарисов – не выше крыш;

над морем плещутся зарницы – видать, гроза;

а ты печально на балконе со мной стоишь

и лунным светом окаянным полны глаза.

 

Над Ялтой ночь созвездий атлас открыла всем,

блуждает спутник средь звёзд броженья, как бомж в глуши,

да контур чёртовой высотки закрыл совсем

кусочек неба, горный профиль,  ландшафт  души.

 

И грустно птица ночная кличет в густом саду,

судьба, наверно, имеет тоже свой ритм и лад,

мы в високосном с тобой расстались тогда году,

а год окончился – помирились: такой расклад.

 

Ты вновь расстроишься, подумав, что этот край

любить труднее всё, слабеет и гаснет пыл,

а ведь его лепил Творец как некий рай,

да, видно, козни Он сатаны учесть забыл.

 

Сменился строй, и неба нынче всё меньше в нём;

сменился век, да разменяли в нём ложь на ложь;

и если мы с тобой порою ещё поём,

то песнь, известно, не задушишь и не убьёшь.

 

За сквером тёмным тревожит душу ночной прибой,

ночная птица кричит, а это – недобрый знак,

мы в високосном году расстались тогда с тобой,

мы помирились, и всё же что-то уже не так.

 

Луна исчезла среди кварталов городских,

зарницы стихли, да, постоянства в сём мире нет,

и лишь глаза твои, да этот печальный стих

ещё хранят пока нетленный тот лунный свет

 



С видом на море

  

Как мухи на зеркале, лодки рыбацкие в море.

Ставридка клюёт! Не морочьте меня чепухой!

Хотите, поведаю сотни забавных историй

о наших рыбалках (под чарочку с доброй ухой!).

 

Дымит костерок, котелок закипает, лаврушка

с петрушкой так пахнут, что хочется крикнуть: «Налей!»…

О, пушкинской кружке подходит рифмёшка «пирушка»,

и сердцу действительно станет сейчас веселей.

 

Зубцами Ай-Петри наш край знаменит, и на них-то

атаки ведут альпинисты – воители гор;

за кедром ливанским сибирская высится пихта

а дальше секвойя гигантская радует взор.

 

Дворцовые парки прославили Крым повсеместно

и каждый мой стих я ему как осанну творю,

в подобном краю жить почётно и каждому лестно,

особенно, если родился ты в этом раю.

 

Особенно, если с друзьями ты после рыбалки

затеял ушицу и солнечен день, как весной;

о чём-то журчит еле слышно ручей в тёмной балке

и пахнет на нашем пригорке подстилкой лесной.

 

Как мухи на зеркале, в море рыбацкие лодки,

жирком вся покрыта ставридка об этой поре,

декабрьский денёк хоть и солнечный, всё же короткий,

и к берегу лодки спешат по вечерней заре.

 

Костёр догорает, дымком пропиталась ушица,

под кронами сосен темней и темней небосвод,

и гордая чайка – типично приморская птица,

парит одиноко над зеркалом меркнущих вод…

 

 

 

 

 



Октябрь. Поют сверчки.


 Октябрь. Поют сверчки. Бомбят каштаны крышу.

 Срываются порывы ветра с горных круч.

 Накат береговой я на балконе слышу

 и вижу, как луна крадётся между туч.

 

Сосед-грибник вчера принёс груздей лукошко,

посетовал, что нет маслят вокруг,

я всё-таки ему завидую немножко,

я знаю толк в грибах, да нынче недосуг.

 

 Тепло. На пляже днём купальщиков хватает.

 Сияют блики солнца в глади вод.

 Когда же горизонт в туманной дымке тает,

 мне кажется, что в небе теплоход плывёт.

 

 Мне кажется давно, что нас готовит осень

 к потерям и трудам нелёгким невзначай:

 и сочный молочай на глинистом откосе,

 и на кремнистом скосе татар-чай.

 

Шиповника кусты в плодах краснеют спелых,

собрали урожай мы с виноградных лоз,

а где-то снег идёт в ненашинских пределах,

морозы по стране гуляют уж всерьёз.

 

 Кармин и охра всё сильней царят в природе,

 изделья паучков изысканней парчи,

 и лёгкая печаль уже ко мне приходит

 почти что каждый день без видимых причин.

 

 Я слушаю сверчков, каштанов грохот дробный,

 рифмую мысли я связующую нить,

 я описать хочу дотошно и подробно

 всю прелесть октября в Крыму, чтоб не забыть.

 

 Всё это потому, что чувствую за кадром

 непрочность бытия, и мне ль того не знать,

 что скоро полинять сиреневым закатам,

 малиновым рассветам полинять.

 

 Недаром серый цвет, мышиный, камуфляжный,

 как замечаю с некоторых пор,

 стал чаще наползать на наш песочек пляжный,

 лишь солнце завернёт за Ай-Тодор…

 

 



Когда поднимает волну гулевую норд-ост

  

Когда поднимает волну гулевую норд-ост –

тревожно душе в ожидании свежего слова;

чтоб нравиться музе – не очень существенен рост,

да вспомним хоть Пушкина или, к примеру, Рубцова.

  

Но я не о том: я о море пою штормовом,

о вольной стихии, которой (не стыдно!) молись ты!

Стоит возле мыса наката торжественный гром

и волны кипят, разбиваясь о берег скалистый.

 

И сейнер, взмывая на встречной волне, тут же вниз

срывается, падает, чтоб появиться вновь вскоре,

и бывший Эвксинский Понт стал уже Кара-Дениз

и чёрные волны бегут в полоумном просторе.

 

И толпы барашков несутся, как будто с ума

сошли, я пытаюсь найти, но для них антитез нет,

и сейнер, что тот поплавок, то возникнет корма,

то нос из пучины всплывёт, и опять в ней исчезнет.

 

Как ёкает сердце при виде кульбитов таких!

Как молится истово, словно во здравье больного!

И, морю под стать, беспокойно вздымается стих

и падает, морю под стать, чтобы выдохнуть слово.

 

А всех-то и дел, что задул, свирепея, норд-ост,

мне душу тревожа, грозя потрясеньем астральным;

чтоб нравиться музе – не важен существенно рост,

а важен талант, не боящийся стать гениальным.

 

Но это от Бога! А Бог, он не фраер, поверь,

я новых штрихов в этой теме, увы, не открою:

бросается вал, разъярённый и страшный, как зверь,

и вслед убегает таким же другим за кормою.

 

И вот уже в дымке Гурзуф, Аю-Даг, Партенит.

О, муза, откликнись! Услышу ли добрую весть я!..

И волны у Ялты взрываются, как динамит,

взмывая под небо, чтоб смыть золотые созвездья…

 

13-10-2011 – 13-10- 2016

 



Здесь эллинов шумели города


                                    

«Жигуль» в пыли, окна –  не приоткрыть.

Лохматит ветер туч далёких гриву.

Поэтому понятна наша прыть

и наше устремление к заливу.

 

Везде одно и то же: Тарханкут

иль степь в Керчи (пейзажи видел те ж я!).

Но сами выбирали мы маршрут,

забраковав уют Южнобережья.

 

Мы правы. Не залапан только здесь

любимый Крым, – волн изумляет пряжа.

Здесь нуворишей покидает спесь

на золотых песках безлюдных пляжей.

 

Здесь мир подводный не затуркан, как

на Южном берегу – толпа рукаста! –

здесь камбала-калкан и сам лаврак

встречаются  в заливах тихих часто.

 

А в бухтах голубых среди медуз

плывут кефали стаей без утайки,

и чайки, так похожие на муз,

летят за сухогрузами, всезнайки.

 

Мы, ялтинцы, из Ялты рвёмся. Да,

курортов современных тяжко бремя.

Здесь эллинов шумели города

и скифские набеги помнит время.

 

Кипчакские колодцы солоны,

а валуны зной обволок, что фетром,

и движутся курганы, как слоны,

когда ковыль колышется под ветром.

 

Не зря выносят штормы на песок

осколки амфор, целые фрагменты,

и держат курс дельфины на мысок,

где на раскопах трудятся студенты.

 

Мы с ними пообщаемся потом,

побродим по античным бурым плитам:

о Крыме не один написан том,

но до конца всё так и не открыт он…

 



Солнечный воздух


                                    

Солнечный воздух целебен и ярок,

да очень крут здесь подъём на Парнас;

в томике жизни так много помарок

и опечаток: редактор – не ас.

Море зато – как награда поэту!

Сотни эпитетов! Каждый – не ложь!

Хоть улетай на любую планету –

Чёрного моря ты там не найдёшь.

Впрочем, отвлёкся. О томике жизни

что рассказать? – не листок из меню!

Не изменял ни семье, ни Отчизне

и – в чём уверен я! – не изменю.

Нет, не слова, – это чувствую сердцем,

зрение сердца не сбить темноте.

Крымскость мою не понять иноверцам,

тьфу, иноземцам! – корни не те.

Мыс Ай-Тодор серебрист на закате,

ветер порвал горизонта струну,

в пенистом море прогулочный катер

движется к Ялте, тараня волну.

Так вот и я против жизненных сбоев

к цели иду, подминая года,

и оставляю, заметь, за собою

право последнего слова всегда.

Путь мой извилист и, точно, – не краток,

и без сестры мой с рожденья талант,

в томике жизни полно опечаток,

видно, редактор и впрямь дилетант.

Что из того? Я и сам не подарок,

сам от помарок – с больной головой;

солнечный воздух целебен и ярок,

и на него уповать не впервой!

Да, не впервой, говорю, что типично,

так же, как в море и бриз, и волна,

я и пишу лишь о том, что я лично

сам испытал, в чём уверен сполна…

 



Снобы


                                                                                

Опустели поля, захирели вконец огороды,

а в искусстве зоилов и снобов, как сена в стогу.

Неприятен снобизм у людей невысокой породы,

самомнение их и апломб – передать не смогу.

 

И всегда наверху, как и всякой положено пене,

легковесной, но пышной, смываемой, впрочем, всегда.

Изрекают лишь истины в самом последнем колене,

скорбно губки поджав, прямо в душу плюют: «Е-рун-да!».

 

С важным видом они намекают, что, мол, не дано вам

потрясти их, что здесь, мол, у вас не на месте тире,

от стихов и картин переходят с апломбом к обновам,

мол, позиции сдал всем известный в верхах кутюрье.

 

Намекают, что знают интимные тайны кумиров,

что творенья великих, по сути, мог сделать любой;

я при них почему-то всегда вспоминаю вампиров,

насосавшихся крови их жертв и довольных собой.

 

 Всё советы дают, мол, вот так надо делать и этак,

 самомненье такое, что могут посеять и страх,

 или смотрят с холодною миной резных статуэток,

 с выраженьем презрения в насторожённых  глазах.

 

Всё ведь знают они, а что создали сами – неясно,

и глаза их горят, как болотные, право, огни.

С ними долго общаться, я вас уверяю, опасно,

потому что всегда убедительны очень они.

 

А проверишь, и смуту в душе успокоишь не скоро,

так страдают пилоты, когда ненадёжно шасси;

возле этих людей мне всегда не хватает простора,

так их мир ограничен всезнанием, Боже, спаси…

 

 



Дыханье октября

                                                                    


Октябрь надышал пустот над окоёмом,

как витебский Шагал, заворожив приёмом.

А на морской простор, как флёр, накинул дымку,

и что-то там подтёр, и выбросил резинку.

А охра и кармин смещаются к дорогам,

как будто бы камин пылает средь отрогов.

 

Забыт полёт стрижей – их виражи, их петли! –

готовится диджей  покинуть дансинг летний.

Я выхожу во двор под звук соседской дрели,

я с некоторых пор любитель акварелей.

Но смазанность мазков уже волнует реже,

как смазанность мысков осенних побережий.

 

Зато опят полно и рыжиков немало,

и свежею волной медуз в залив нагнало.

Ещё не листопад, ещё в курзале танцы,

но привлекают взгляд осенние нюансы.

Октябрь надышал так самобытно, лично,

как витебский Шагал в юдоли заграничной…



Как говорила Юнна Мориц


 

В Москву! В Москву!.. А мани-мани?

Где «бабки» взять? Я не пойму!

Водились лишние в кармане б,

то и вопи: в Москву! В Москву!..

Не чеховское время ныне,

хоть в каждом веке бед –

свой воз:

то власть на всю «капусту» кинет,

то на зарплату кинет босс.

Доперестраивались!

Здрасьте!

Житьё ворюгам да бл…м!

Кто нагл и хваток – рвутся к власти,

как вепри в зиму к желудям.

В Москву! В Москву!..

Всё! Отмотались!

Нет «бабок»! А пашу, как вол!

Вернись сейчас товарищ Сталин –

и он руками бы развёл.

Что изменил бы властный горец,

коль правят лохи, беды для?

Как говорила Юнна Мориц,

не те рулилы у руля!

Быть может, лгу? Не так коряво?

Но мысль её, клянусь огнём!

Мы эту мысль имеем право

и ночью повторять, и днём.

Жизнь проплясала, как горилла,

А вдуматься, так что за «жись»?

Как та же Юнна говорила,

«еб…сь, спивались и дрались».

В Москву! В Москву!..

Порою лунной

и мы мечты свои пасли,

о чём сказала Мориц Юнна:

«и чушь прекрасную несли…».

 

 

 

 



Под радугой пройти б


                                              Кто пройдёт под радугой –

                                              будет во всём счастлив.

                                                                            Народная примета

 

 Под радугой-дугой

 пройти б, – о, Божья милость! –

 могла бы стать другой

 судьба, да не случилось

 

 Чуть-чуть бы повезло,

 чуть-чуть покрепче б нервы,

 и я, врагам назло,

 мог стать бы самым первым.

 

 О радуга-дуга,

 как свод твой яркий светел!

 Не распознал врага

 и друга – не заметил.

 

А записных льстецов

отметил бы я метой,

да не найти концов

в сети паучьей этой.

 

 Луч в сотни киловатт

 сквозь тучи рвётся к маю,

 кто прав, кто виноват –

 не сразу понимаю.

 

Всегда найдётся тот,

кто в этой жизни в силе,

вот не было забот,

да с ним и привалили.

 

 Под радугой пройти б,

 пройти бы свод летучий,

 сияет солнца нимб

 и тут же гаснет в тучах.

 

 А первый летний дождь

 явился, как приснился;

 толпой развенчан вождь,

 да новый появился.

 

 В стране то стон, то всхлип,

 то бросит в жар, то стыло.

 Под радугой пройти б,

 пройти б, чтобы фартило!..

 



Сентябрьское небо


                                     

Скибкой дыни луна украшает сентябрьское небо,

звёзд мерцанье над городом думы уносит в астрал,

написать бы   т а к о е, да так, чтоб поверила мне бы

даже ты, о которой я столько вранья написал.

 

Написать бы  т а к о е…  Да всё уже сказано в мире,

и тоскует о чуде, возникшая в полночь строка,

на созвездьях далёких, на какой-нибудь там Альтаире

есть, наверное, что-то, что нам неизвестно пока.

 

Но не будем о грустном…  К рассвету все звёзды погасли,

бриз морской пробежал, чтоб коснуться нас, тысячи миль,

и зависит земля эта разве, ответь, не от нас ли,

и зависим, скажи, от земли этой светлой не мы ль?

 

Из-за горной гряды солнце вышло в сентябрьское небо,

кипарисы стройны, всюду вижу их возле дорог,

и на этой земле я счастливым бы не был нигде бы,

потому что с тобой только здесь повстречаться я мог.

 

Потому что не зря нас свела здесь судьба, – или что там? –

потому что недаром нас помнят во многих дворах,

и промчались деньки табунком жеребячьим намётом

по плато, по яйле и рассеялись в Крымских горах.

 

Но не будем о грустном… Барашки бегут к горизонту.

Над Ай-Петри висит облаков Золотое руно.

Я стихи посвящал и тебе, и Эвксинскому Понту,

потому что любить  вас мне свыше, я верю, дано.

 

Скоро листья начнут и желтеть, и лежать вдоль обочин,

с гор туман поползёт, подбираясь к заливу, как тать,

потому что уже журавли, как бы так, между прочим,

собираются в стаи и учатся в клиньях летать…

 

27-09-2016

 



За мидиями


Что за характер вспыльчивый,

то вместе мы, то врозь,

иди тропой ковыльчивой

за мной, и спорить брось!

 

На ржавых сваях мидии,

шуршит у ног волна,

я обращусь к Фемиде и

рассудит нас она.

 

Причал давно заброшенный,

баркас дырявый, плед,

одна ты мне, хорошая,

нужна, как божий свет.

 

На сплетни плюнь! То происки

соперниц, мнится мне,

туманом так порой мыски

закрыты по весне..

 

Наговорила колкостей,

и как не надоест;

да не был в самоволке с ней

на танцах, вот те крест!

 

Случайно просто встретились,

смотрю, стоит одна,

про это знает ветер лишь

да полная луна.

 

Я о тебе всё думаю,

и думаю – любя,

и я молю звезду мою,

чтоб берегла тебя.

 

Поменьше б сплетням верила,

от них темно и днём;

давай-ка прямо с берега

под сваи поднырнём!

 

О, как здесь тесно мидиям,

фильтруют даже стих:

и подарю Фемиде я –

за примиренье! – их…

 



Краб

 


 

Восходит луна и пленяет... и ты её раб,

ты пишешь стихи, потому что душе это нужно:

на камень прибрежный у пляжа вскарабкался краб

и думает думу под этой луною жемчужной.

 

Тебя осеняет, что краб, видно, тоже поэт,

что души питают ночные небесные токи,

и льётся Селены на мир, всех чарующий, свет,

и лунные рифмы торопятся в светлые строки...

 

25-09-2016

 

-:)))

 



Так приятно смотреть на идущие в море суда

                                   

                                                       

      Так шумело внизу, когда ещё тут не было ни Ялты,

                          ни Ореанды, теперь шумит и будет шуметь так

                           же равнодушно и глухо, когда нас не будет.

                                                                                  А.П. Чехов

 

Ореанда. Вдоль берега ходят дельфины, и мы

восхищаемся ими. Вершина Ай-Петри – в тумане.

Новой церкви священник хлебнул и сумы, и тюрьмы,

и поэтому верят ему, как себе, прихожане.

Земляничник библейский растёт среди скал на горе

Ай-Никола, ветвищи – сплетенье удавов и арок.

Лезть на скалы охотников мало по этой поре,

потому что январь для туристов в Крыму – не подарок.

Мы с подружкой моей обожаем все эти места,

и на Царской тропе нашей встречи отмечена дата.

На Крестовой горе вбиты кольца пониже креста,

чтоб причаливать лодки, здесь море плескалось когда-то…

 

Стало пасмурно, тучи сгустились, пора и домой,

подались к Ай-Тодору дельфины с дельфиньей сноровкой:

на крутых серпантинах «Жигуль» несдающийся мой

иномарку, играя, обходит, как божью коровку.

 

Мы из Ялты своей скоро снова приедем сюда,

тянет душу на волю, ей в городе тесно, что в клетке.

Так приятно смотреть на идущие в море суда,

и вдруг вспомнить, что Чехов бывал в этой самой беседке.

Он её описал в знаменитом рассказе, он здесь

был не раз, его образ всегда в месте этом витает;

в небе сером ещё горизонт растворился не весь,

и его штрихпунктирная линия в сумерках тает.

Я могу этой темы подолгу раскручивать нить,

для меня, безусловно, А. Чехов – писатель из первых,

да и с новым священником надо бы поговорить

о душе, об Отчизне, он многое знает, наверно…

 

 



Я люблю послушать полночь на балконе

  

                                                              О.И.

 

Я люблю послушать полночь на балконе, –

эхо музыки, качание ветвей;

притворюсь неуязвимым в жизни, о не

верь никак неуязвимости моей.

 

В лунном свете перламутровые тучки

проплывают, сколько ветер ни крути,

копошатся, словно мушки на липучке,

звёзды маленькие Млечного пути.

 

В Городском саду кричит ночная птица,

сыч, наверное –   о чём его печаль? –

мне уже, как раньше, с ходу, не влюбиться,

не влюбиться, говорю, а очень жаль.

 

Это полночь. И журчит речонка тихо.

И прибой морской уже за сквером стих.

Мне ясна прошедших дней неразбериха

и смешна моя растерянность от них.

 

Я люблю послушать полночь на балконе,

О тебе подумать.

                          Как ты там?

                                              Держись!

Ты забыть меня, конечно вправе, о не

забывай меня, и так достала жизнь.

 

Жизнь достала!

                        Крах иллюзий!

                                                  Ступор!

                                                              Кризис!

Да не всем-то и в убыток страсти те.

В храме Невского священник в новой ризе

из парчи. Дела, видать, на высоте.

 

Да шучу, шучу! Уж больно надоел он

на экране телевизора. Герой!

А луна своё сиятельное дело

прекращает, исчезая за горой.

 

И плывут в саду сверчков сентябрьских трели,

и светлеть стал на востоке горизонт…

Поэтесса наша снова в Коктебеле

пролетела, всё не влезет в их бомонд.

 

Я люблю послушать полночь на балконе.

О тебе подумать.

                          Вспомнить лунность глаз.

Соломон сказал, что всё проходит, о не

верь ему, иначе не было бы нас…

 



Жалит круче осы


Вышел во двор, так сплюнь,
в пекло ступая дня,
зажарит живьём июнь
тебя, его и меня.
Ни тучки. Асфальт. Жара.
Схлынул восторг? Не ной!
В небе от солнца дыра,
хлещет оттуда зной.
В мареве тонет мыс,
чаек натужен крик
розовый барбарис
лёг на бордюр, поник.
Этот июнь – бандит,
плавится Куш-Кая,
у раскалённых плит
трескаются края.
Море – вот где Эдем,
блёклая даль – как мел,
испепелённых тем
я ещё не имел.
Вот и бежим на пляж
из-под лучистых пик!
Веерных пальм плюмаж,
даже и тот, поник.
С хода – под воду! Уф!
  Кланяйся, жизнь, воде!
Ялта, Мисхор, Гурзуф –

разницы нет нигде!

Лето. Смотри не сглазь!

Жалит круче осы!

И не спасает мазь

от волдырей носы

Скоро придёт июль,
ну и хлебнём же там! –
пчёлы с жужжаньем пуль
мимо летят – к цветам.
 




Сосед


                    

Ну, кто же думал, что смерть страны – изнутри;

не видя дали, свой только лелеял двор я;

и нас, ослепших, слепые поводыри

вели к обрыву под песенки забугорья.

 

Сейчас-то что? –   поезд, как говорят, ушёл,

остались распри, ком недоверия, боль утраты,

в фаворе юмор, да – стыд наш и боль! –  футбол,

да вера в лучшее – этим всегда богаты.

 

В сиянии лунном созвездия блёкнут вмиг;

пришёл сосед, поиграть приглашает в нарды.

Я, написавший с десяток никчёмных книг,

вдруг стал ценить их – за тайную горечь правды.

 

А правды горькой на свете полным-полно,

и что ни скажи в ней, будет она неполной.

Как ветер кроны качает глухой волной!

Как ночь за оконным крестом, что аквариум – безмолвна!

 

О, кто ж ты, о нынешней жизни, что так мечтал?

О, кто ж те, кто, молча, позволили всё порушить?

И прежних идолов скинув, на пьедестал

поставили идолов новых, ничуть не лучших?

 

Недаром гарью затянут закат порой,

не зря не видно цветения майских вишен;

бандит отпетый становится нацгерой,

когда страны элита из нуворишей.

 

Ну что ж, пойдем, поиграем, раз просишь, сосед.

Ты сам-то из Азии? Или откуда с Востока?

Смотри, кипарис в лунном свете, как минарет,

и нарды уместней, чем карты, клянусь Пророком…

 

 

 

 



Я тебя полюбил


                                                               

                                                                  С.Е.

 

Я тебя полюбил, коль не с первого взгляда, то сразу,

словно был в темноте, и вдруг вспыхнул спасительный свет;

это позже скажу: я любовь подхватил, как заразу,

потому ею болен прекрасно уже много лет.

 

А когда полюбил, в новом свете весь мир я увидел,

и дороги мои, попетляв, устремилися ввысь,

и сошлись параллельные, начав свой путь при Эвклиде,

и вот только сейчас, на любви нашей, пересеклись.

 

Я тебя полюбил, коль не с первого взгляда, то с лёта,

дни крылатыми стали, не стало бездарных ночей,

с окруженья фальшивого сразу сползла  позолота,

и увидел я мир в новом свете, и был он – честней.

 

Вот хотел рассказать обо всём, да ведь разве расскажешь,

если жизнь то болото и грязь, то высокий полёт,

видел кто кочегара в работе без копоти, сажи

на руках и лице, тот, наверное, это поймёт.

 

Я тебя полюбил, коль не с первого взгляда, то тотчас

и с любовью моею вдруг стал мне доступен Парнас;

в бездне неба луна появилась янтарною точкой,

чтобы звёзд многоточья уже не влияли на нас.

 

Порнография, секс, эротичность – всё это вторично,

как какой-то за гранью, опасный для жизни, экстрим,

потому что любовь к тебе стала явлением личным

и настолько интимным, ну, словом, твоим и моим.

 

Я тебя полюбил, коль не с первого взгляда, то мигом,

ты мне призом была, как Ясону в скитаньях Руно,

твой божественный образ искал я годами по книгам,

а нашёл его рядом в мгновенье  (как вспышка!) одно.

 

Я с тобою познал рай и ад, что тождественно счастью,

ты несла мне покой, как движенье могучей реки:

только ты надо мной обладаешь волшебною властью,

от которой все беды (чесслово!) смешны и легки!

 

Я тебя полюбил, коль не с первого взгляда, то с ходу,

это было шаманству иль магии светлой сродни,

и плевать мне на беды, наветы, на злую погоду,

потому что с тобой не имеют значенья они…

 



На краешке стыда


Сейчас (иль никогда!)

уймём любовный голод,

пока ты молода,

пока я тоже молод!

 

Недаром нам любви

желают, потакая,

такая селяви

и дежа вю такая!

 

Над морем облака
скользят довольно мило;

я не любил пока,

ты тоже не любила.

 

Но тянет нас с тобой

друг к другу всё сильнее.

Как буйствует прибой!

Как небо всё синее!

 

Желанный грех – не грех,

то ты мягка, то строже.

Как твой волнует смех!

Улыбка как тревожит!

 

А время не на нас

работает приватно:

не отвести от глаз

глаз, что тут непонятно?

 

А старшая сестра

вкруг нас, как пчёлка, вьётся,

в посадке у костра,

мне подмигнув, смеётся.

 

Шепчу я: «I love you! »,

краснею, заикаюсь.

Я так тебя люблю!

Скрыть это не пытаюсь!

 

На краешке стыда,

отринув душный город,

сейчас (иль никогда!)

уймём любовный голод!

 

РАСЦВЁЛ   ТАТАР-ЧАЙ


Расцвёл татар-чай,

и к чёрту раздумья:

влюбись невзначай,

люби до безумья!

 

Чабрец и полынь,

кузнечики в раже;

немного остынь,

не перегорать же!

 

О, это плато

на краешке лета!

Я тоже про то –

о чём все поэты!

 

А хвойный бальзам,  

а мальчик-подпасок!

И больно глазам

от света и красок!

 

Изысканна вязь

в кустах паутины,

дала ты, смеясь,

лекарство от сплина.

 

Над Ялтой яйла

давно нас манила;

смеясь, ты дала

мне веру и силу.

 

Я снова влюблён,

лежим в татар-чае,

и это не сон,

не сон, отвечаю!..

 



К морю! Скорее к морю!

 

Не распсихуюсь, не выматерюсь, не опозорюсь,

слабость не выкажу, местью в сердцах грозя:

что же неудержимо так тянет к родному морю,

пусть поштормит, побуйствует, – сдерживать гнев нельзя!

Смотришь, и оклемаюсь, чего уж там, не впервые

пить от друзей-товарищей подлых предательств яд.

По аллергичному небу шествуют кучевые

вдаль облака, не торопятся или, вообще, стоят.

Не ожидал, не думал, тем оно и больнее,

столько в душе скопилось боли – просто слои! –

по, опустевшей сразу, ветром продутой аллее,

пьяненький бомж, шатаясь, тащит пакеты свои.

Ком, подступивший к горлу, лучше сглотнуть, а то ведь

и задохнёшься, как там боль свою ни таи;

только друзья и могут этакое приготовить,

зельем таким попотчевать могут нас лишь свои.

К морю! Скорее к морю!

                                             Море хитрить не станет.

Море с тобой на равных, Море всегда с тобой.

Дальние горизонты, ближний мысок – в тумане,

всё, как в душе, и этот – мутный, глухой прибой…



Дар Божий


Гроза. Потоп. Мчат реки в море.

Всё шире в море грязи слой.

Но голубеет, как цикорий,

кусочек неба над яйлой.

 

Гроза ушла. Сияет небо.

И солнце продолжает путь.

Все волны бьются в скалы слепо,

стараясь грязь земле вернуть.

 

Слабеет муть в прибрежной зоне,

стихает пенистый прибой,

и на платане в яркой кроне

щебечут птицы вразнобой…

 

А у соседей стихла ссора,

осела истина в вине,

и виноградную опору

прогнули кисти каберне.

 

Душа живёт под стать природе:

упала в грязь, гнетёт недуг,

живого места нету  вроде,

но ожила, воскресла вдруг.

       

И снова, вечная, в мажоре,

впадает от любви в экстаз:

хрустальные глубины моря

вновь завораживают нас.

 

Дар Божий самоочищенья

в спасенье жизни дан, и вот

средь мата вдруг стихотворенье,

как солнышко из тьмы, встаёт…

 

 



В портовом баре

 

…Что же, кирнём, коль такая пошла полоса,

бар – не танцульки, тут не с кем, пожалуй, подраться,

а над коктейлем всё вьётся и вьётся оса,

тоже, видать, захандрила от жизни дурацкой.

О! И мадам появилась! – Вы кстати, мадам!

Очи – по форме огромных сверкающих мидий/.

Женщины делятся /юмор!/ «на дам и не дам»,

эта, наверно, из «дам, но не вам», что ж, увидим.

– Я угощаю! Шампанского? Бармен, бокал!

Устриц с лимончиком, если желаете, можно. –

Свой бренди-хунди я в лучших шалманах лакал,

нас удивить уж ничем, говорю, невозможно.

Да и зачем?.. Этот вечер не хуже иных,

хоть и не лучше, но требуют отдыха души:

просто устал я от рыл демагогов свиных,

от политбоссов и их прихлебателей ушлых.

В баре портовом притушены люстры, и свет

матово меркнет, как будто просеян сквозь сито:

в этой стране невозможен хороший поэт,

                            где шулера и кидалы зовутся элитой…



Без Неё нельзя!


                                          

К пониманью Крыма приближаюсь снова,

постигаю снова суть его и смысл,

потому что точным стало нынче слово,

потому что мудрой стала нынче мысль.

 

Дань красотам Крыма, вслед за всеми, отдал,

вслед за всеми гнался, их познать спеша:

только тема Крыма у меня не мода,

только тема Крыма – вся моя душа.

 

С мыса Фиолента дует ветер свежий,

сейнер поднимает полный рыбой трал:

я фанат и дока крымских побережий,

в каждой славной бухте плавал и нырял.

 

Мифы Тарханкута, байки Меганома,

пятна на янтарной, словно мёд, луне;

где бы ни бродяжил, я всегда здесь дома,

воздуха вне Крыма не хватает мне.

 

И, когда с Ай-Петри я смотрю на Ялту,

на кварталы, берег, моря купорос,

я горжусь, что всё же точно описал ту

меру восхищенья городом, где рос.

 

Ялта – город детства, Крым – моя Отчизна,

в порт заходят Ялты суперкорабли;

можно бы добавить в тексты лаконизма,

да, боюсь, исчезнет аромат любви.

 

К пониманью Крыма приближаюсь снова,

здесь мои пенаты, здесь моя стезя,

потому что в жизни – Родина основа,

потому что в жизни – без Неё нельзя!

 

 



Совсем недавно жил в Крыму Сократ


                                                        Светлой памяти   Анатолия Домбровского

 

                                          Потом, когда они вышли, на набережной

                                  не было ни души, город со своими кипарисами

                                  имел совсем мёртвый вид, но море ещё шумело

                                  и билось о берег…

                                                        А.Чехов. «Дама с собачкой».

 

 Опять дожди. Опять не видно гор.

 Сидит на буне мокрой группа чаек.

 Рубиново-малиновый кагор

 слегка пьянит, и душу облегчает.

 В кафе у моря мест свободных нет,

 а в скверах пусто, и гадая, кто ты? –

 твою улыбку я ловлю в ответ

 на все мои намёки и остроты.

 Когда затихнет дождь и дунет бриз,

 и снова зашумит платана крона,

 ты скажешь, что когда-то Кипарис

 был юношей, отвергшим Аполлона.

 Античных мифов пряный аромат

 присущ Тавриде, стойкий и неброский.

 Совсем недавно жил в Крыму Сократ,

 да, свой Сократ, с фамилией Домбровский.

Он был философ и России друг,

писал он книги, жил, порой, несыто,

когда всё хаотичным стало вдруг,

он видел то, что многим было скрыто.

Я расскажу, как приобщал он нас

 к высотам новым мысли. Слыл он магом –

 ведь каждый покоряет свой Парнас,

 будь Роман-Кошем он иль Чатыр-Дагом…

 Уже листва желтеет и уже

 длинней и чётче гор вечерних тени,

 и больше всё печали на душе

 в предчувствии нелучших изменений.

 Октябрь в Крыму на выдумки горазд:

 он хмурость дней вдруг сменит явным раем,

 и пальцами зубцов закат

                                              гора

 Ай-Петри, словно шёлк, перебирает.

 Наутро мы пойдём с тобой в горсад –

 в горах клубятся тучи, словно вата,

 на тонких паутинках, как десант,

 сквозь осень паучки летят куда-то…

                                                                                                                     


Сентябрь. Капустницы порхают


Сентябрь. Капустницы порхают.

И всё ж печаль не утаю.

Над морем облачишки тают,

теряя облачность свою.

Ну, чем не лето?.. Дамы в шортах.

В приморском скверике комфорт.

И белый лайнер в створе порта

за «лоцманом» вползает в порт.

Недаром Бархатным сезоном

зовётся время… Между тем,

цветы пылают по газонам,

бал предвещая хризантем.

На пляже отдыхайки так же

кайфуют.… Распаляя взгляд,

там девы в юном эпатаже

нагими грудками форсят.

Соски так аппетитны, сладки,

так стать волнует сих наяд;

а по стране уже осадки

в прогнозах каждый день пестрят.

Загаром ялтинским не диво

блеснуть на рынке, в казино;

до лампочки нам всем Мальдивы,

Анталия, Багамы, но

уже сентябрь, и дни короче.

Забрали ВУЗы молодёжь.

И олимпийских благ, как в Сочи,

зимою в Ялте не найдёшь.

Захмарятся в предзимье горы,

дожди посыплятся с высот,

и обезлюдевший мой город

иною жизнью заживёт.

Сейчас же зеленеют кручи

и безмятежна моря даль…

И всё ж в преддверии нелучших

всех перемен, в душе – печаль…

 

08-08-2016

 



Речка Водопадная


                                                

Тихо речка Водопадная журчит,

отжурчали с нею лучшие года,

этот город ну ни в чём не нарочит

и таким пускай останется всегда.

По-над речкою каштаны здесь цвели,

у платанов был изысканный наряд;

ходят чайки возле устья на мели,

пьют водичку и над морем вновь парят.

Как любил я посидеть у Боткин-стрит

в сквере маленьком, где рядом домик твой,

купа каменных дубов в глазах стоит

до сих пор с вечнозеленою листвой.

Но деревьям вековым пришёл конец,

против власти не попрёшь – у ей печать! –

посмотреть с фасада – истинно дворец! –

вырос Центр торговый – денежки качать!

Кто хозяин? Депутат, твердят, крутой,

все лазейки – для него – и все пути.

Этот город был любовью и мечтой,

этот город стал чужим, как ни крути.

Ялту тоже погубил «Троянский конь»,

он под Набережной скрыт, коллектор тот.

Козырьком приставлю я ко лбу ладонь,

чтобы лучше рассмотреть тот хитрый год.

Реконструкция, мол, центра, мол, прогресс,

гроссколлектор – вот Данайские дары,

и ворвался в Ялту нуворишей бес,

влез и в парки он, и в наши влез дворы.

О, стройбандам он сигналом стал, – мол, старт! –

архитектор тут как тут, гуляет, лих.

Власть имущие скрывают много карт,

потому что все краплёные у них.

То и счастье, что речонка всё журчит,

говорок её всё слушает прибой.

Этот город ну ни в чём не нарочит,

да не все к нему с открытою душой…

 



Пусть завтра будет нашей головушке "бо-бо"!


  

Янтарной долькой дыни ущербная луна

повисла над кварталом, скользя за город к яру.

Наверно, завтра встанем с большого бодуна,

сейчас же на балконе мы пьём с пивком водяру.

 

И нам никто не нужен, нам хорошо одним,

мы снова ощутили родство родных сердец:

как блудный сын, вернулся в Россиюшку наш Крым

и ты, мой друг давнишний, приехал, наконец.

 

А помнишь?.. Всё ты помнишь! Того забыть нельзя,

что вытворяла юность, где каждый был – герой!

Мы всё делили честно, как верные друзья,

хоть власть имущим это не нравилось порой.

 

От вяленых ставридок, таких же окуньков,

не оторваться, закусь, ну блеск, как ни крути:

мы пьём за мир, за дружбу, за то, чтоб мудаков

поменьше в нашей жизни встречалось на пути.

 

За матушку Россию, за наш любимый Крым,

за девушек чудесных и даже – за футбол,

а под моим балконом, где мы с тобой сидим,

созрел инжир турецкий и просится на стол.

 

Луны янтарной долька уже нам не видна,

зашла за мыс и скрылась, у, полуночный тать! –

что ж, по последней, что ли, но только пей до дна,

таких мгновений в жизни – по пальцам сосчитать.

 

Пусть завтра будет нашим головушкам бо-бо,

пусть будет бухта тускло мерцать, что та эмаль,

ведь мы, считай, полжизни не виделись с тобой,

за встречу с другом детства и поболеть не жаль

 

01-08-2016

 



Разве этого мало!



Чтобы друга иметь, надо честно уметь дружить,

надо верить в судьбу под мерцаньем дороги Млечной:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

потому эта жизнь на планете Земля – бесконечна.

 

Пусть нас хлещут дожди, пусть снега будут яро пуржить,

пусть мы в спорах охрипнем, путь даже падём на колени:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

и оставить планету свою для других поколений.

 

Нам Селены лучи будут в парках весной ворожить,

будут Чёрное море и озеро Рица искриться:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

мы приходим на свет, чтоб не дать ему в тьме раствориться.

 

Что успеть не сумели, не стоит об этом тужить,

все проблемы решить, даже думать об этом нелепо:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

чтоб не войны оставить другим, а спокойное небо.

 

Надо родиной малой, своею родной, дорожить,

свой куток обжитой берегут даже божии слизни:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

мы приходим на свет, потому что синоним он жизни.

 

Пусть от мнимых успехов нам головы может вскружить,

пусть хожу я пешком, пусть он катится в кабриолете:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

как завещано Богом, который един в этом свете.

 

Если всё, что сказал я, в короткую фразу сложить,

хоть она тривиальною кажется в облике сером:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

чтоб трудиться, влюбляться и жить, и другим быть примером.

 

Если что-то иное ты можешь сейчас предложить,

что ж, давай, предлагай, не в диковинку мне словопренья:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

отклонения есть, но на то они и отклоненья.

 

Появившись на Свет, надо Свету всегда и служить,

быть нежнее пушинки, быть крепче, коль надо, металла:

мы приходим на Свет, чтоб трудиться, влюбляться и жить,

чтоб трудиться, влюбляться и жить…

Разве этого мало!

 

01-09-2016

 

 

 



Только лето закончилось



В море свежих барашков прибавилось,

заштормило, но знаем и то,

что девиз Соломона иль правило –

«Всё пройдёт!» –   не оспорит никто.

 

И лоза с гроздью тяжкою свесилась

с крыши нашей у всех на виду,

где порхают капустницы весело,

как ни в чем не бывало, в саду.

 

Только лето закончилось. В Лету

август прянул, как сом на блесну..

Закурю с ободком сигарету,

коньячишка в  стопарик плесну.

 

Погрущу. Почитаю стишата.

Пару строк заучу наизусть.

Обольюсь под окном из ушата,

чтоб прогнать окончательно грусть.

 

И пойду на веранду, послушать,

как поют вдохновенно сверчки,

и как падают спелые груши

на траву, где живут светлячки…

 

31-08-2016

 



""Анжела"

Александру Шведову - организатору литконкурса "Третий лишний"


  

Артек. Июль. Зря слов не трать!

Всё клёво, если на поверку.

У Грека нос орлу под стать,

и держит он его по ветру.

 

Анжела стряпает уху,

в порту нас ждёт анжелин «виллис»,

роман давно наш на слуху

и не понять, как засветились.

 

Грек, знаю, он болтать не станет,

он – кэп, любитель радиол,

к тому же, сам он шашни с Таней

от грековой жены завёл.

 

Следит за нами Аю-Даг,

чтоб не теряли фарт и тонус;

над мачтой чаячий аншлаг –

кричат, несутся, вьются, стонут.

 

Всё ближе порт, и то и дело

взлетает яхта «на гора!»,

её названием – «АНЖЕЛА» –

Анжела оччченно горда.

 

Уха готова. Ветер стих.

Просохли плавки все и майки.

Я посвятил «Анжеле» стих,

но всё в нём о её хозяйке.

 

По борту Крымских гор отроги

плывут волной сосновых крон.

Муж у Анжелы очень строгий,

но на Багамах нынче он.

 

Минуем Адалары, штиль,

пусть отдохнут штурвал и компас;

 в садах посёлок Ай-Даниль

и белый санаторный комплекс.

 

А Грек валяется на юте

подобьем битого туза,

хотя б и мог побыть в каюте,

чтоб не мозолить нам глаза…

 

Он «третий лишний», этот кэп,

вода блестит под стать эмали,

но ветерочек вдруг окреп

и паруса его поймали…

 



Ты, словно Лиля Брик

   


                                О.И.

 

Норд-ост с востока шторм пригнал на Южный берег,

гремя, девятый вал захлёстывает скверик.

И ты опять ко мне прильнула, как сирена,

бурлит между камней, шипя, хмельная пена.

И чаек страстен крик, и туч клубок паучий;

ты, словно Лиля Брик, – поэта сердце мучишь.

То ревностью обдашь, жжёшь сердце круче перца,

то, как родной пейзаж, ласкаешь взор и сердце.

И шторм уже не в счёт, случайная усмешка,

то нечет вдруг, то чёт, то вдруг орёл, то решка.

Я верую в судьбу, я верю в божью милость;

ворона на трубу котельной взгромоздилась,

и каркает, и кар-

кает, не перестанет;

летит, как тот Икар, мужик на дельтаплане.

На горы лёг туман, судьбы неясен жребий,

и птичий караван курлычет где-то в небе.

Природа и душа! Кто их разнять сумеет?

Ты очень хороша на фоне пальм в аллее.

И я тебя люблю! Молюсь богам и чёрту,

чтоб в море кораблю скорей пробиться к порту.

Пойдём туда и мы, там тише шторма звуки

в преддверии зимы,

в преддверии разлуки…

 



Плясовая

Н.Бабкиной

                                         

 1.                            

 

Пляшем! Пляшем в три притопа! –

опа! – опа! – опа! – опа! –

ноги – попа – голова –

несерьёзные слова!

 

И пошла по кругу Клава,

величава, словно пава,

Слава ей вослед вприсядку

машет чубом для порядку!

 

А Иван, Иван, Иван

растянул вовсю баян,

пьян, раскован, весел, глуп,

бросил под ноги тулуп,

и чечётку, и чечётку

выкаблучивает чётко!..

 

…Где я видел эту пляску,

не припомню, не в кино,

то ли сам я был подпаском,

то ль дружок мой, – всё равно!

Но прижился ритм в душе

и не вытравить уже.

 

Русскость входит песней, сказкой

в душу, как за клином клин,

и конечно пляской, пляской

с малолетства до седин.

 

Ах, народная частушка!

Прибаутка! Хочешь – пей!

«Няня, няня, где же кружка?

Сердцу станет веселей!».

 

Опа! - дрица! - оп! - цаца! -

 пот не смахивай с лица,

 а ходи, ходи по кругу,

 обихаживай подругу!

 

Жарь, гармошка! Гармонист

переходит вдруг на твист,

всё умельцу по плечу,

до упаду хохочу!

 

Я сижу, а ноги пляшут,

девок требуют, не дам,

я родную пляску нашу

бугям-вугям не отдам!..

 

  2.  

                               

 Ай  да  танец! Ну и танец!

 Гопа-дрипа, дрип-ца-ца!

 Танец этот – иностранец,

 обрусевший до конца.

 Рок-н-ролл и буги-вуги,

 и гопак, и барыня.

 Пляшет парень из Калуги,

 из Москвы – сударыня.

 Ну и танец! Жми! Давай!

 За партнёром поспевай!

 За партнёром поспевай,

 репортёров отшивай!

              Барыня! Барыня!

              Рок-н-ролл!

              В ударе я!

 Ах, и танец! Ну, даёт!

 По спине струится пот!

 И летают прибаутки

 сквозь пульсирующий свет,

 нет для отдыха минутки,

 для печали – тоже нет.

              Барыня! Барыня!

              Рок-н-ролл!

               В ударе я!

 Рок-н-ролл! В ударе я!

 Кения! Татария!

 Англия! Америка!

 Ты с какого берега?

 Жми до нас

 и сразу – в пляс!

 Что такое – вас ист дас?

                Барыня! Барыня!

                Рок-н-ролл!

                В ударе я!

 Шире круг! В ударе я!

 Индия! Австралия!

 Франция! Алжир! Тунис!

 Влево-вправо! Вверх и вниз!

 И – вприсядку! И – по кругу!

 Подарив сердца друг другу!

 Всё мелькает: ноги, руки,

 глаз сиянье, смех, цветы.

 Кто отмачивает трюки?

 Где тут я? И где тут – ты?

 Вместе с нами шар земной

 улетает в плясовой!

                Барыня! Барыня!

                Ай лав ю!

                В ударе я!..

 

 

 

 



Плебейство толпы победить невозможно


                             

                                                    Т.Е.

 

Плебейство толпы победить невозможно, зато

его подогреть, возбудить – подлецам не вопрос.

Как нынче в саду разоряется ветер с плато!

Как листья он гонит ай-петринских стылых берёз!

 

Я сам был в толпе, я инстинктам её потакал,

но вырвался всё ж, так ликуй же, душа, хохочи!

Тяжёлая туча созвездья смела, точно трал

рыбёшек беспечных, и двинулась дальше в ночи.

 

Плебейство толпе заменяет и мозг и глаза,

поэтому часто не ведает, что же творит.

Как нынче над морем вовсю громыхает гроза!

Как ночь пропорол неожиданно метеорит!

 

Я знал прохиндеев, ведущих толпу за собой,

я знал, что обманут, и в душу вселялся мороз.

Так явственно слышен в саду этой ночью прибой,

знать, шторм не закончился, как обещал нам прогноз.

 

Плебейства толпы избежать нам подчас не дано.

О, горек тот миг, если встретятся ваши пути!

Безумства природы порой разрушительны, но

безумства души всё ж опаснее, как ни крути.

 

Я видел толпу, дух плебейства в ней бил за версту,

и ею командовал наглый какой-то полпред.

О, как прохиндеи умеют использовать ту

бесовскую гниль обезумевших граждан в толпе!

 

Плебейство толпы победить невозможно, но я

о тех подстрекателях, вот кто действительно – гнусь!

Конечно, поэт никому никакой не судья,

но тему поднять, обозначить – обязан! –   клянусь!

 

О, черный талант подстрекательства – вот где беда,

он редок, носителей подлых всего – раз-два-три!

Толпа – это в сущности та же большая вода,

чтоб выйти из русла, ей нужен толчок изнутри.

 

Плебейство толпы – божья кара, поверьте, за то,

что вера в душе если есть, то почти не горит.

Как нынче в саду разоряется ветер с плато!

Как ночь пропорол неожиданно метеорит!..

 



Мой герой

 

                        

Кто мой герой? Ответь мне, опыт!

О ком пою, отринув стыд?

То к морю путь он свой торопит,

то как безумный в лес бежит.

Вот он штурмует гор вершины,

ему кричат друзья: «На кой?»:

то мотоциклы, то машины

ведёт он опытной рукой.

А вот он, бедных всех беднее,

несчастнее несчастных стал:

любви не получилось с нею,

с той, о которой он мечтал.

Блуждает, в жизни слёзы сея,

кляня себя и весь свой век.

Он так похож на лицедея,

как, впрочем, каждый человек.

Но чем он плох?

Он так настырен.

Его за дверь, а он –

в окно.

То пуст карман, то оттопырен.

Хоть кукиш в нём.

А всё равно!

Любитель бокса, пьянь, подводник,

политик хренов, дурень, сноб,

но не колодник и не сводник,

и, боже упаси, не жлоб.

Не прихлебатель гонораров,

не блюдолиз…

Но, жизнь любя,

он, Вячеслав Егиазаров –

поэт, создавший сам себя…



Платан над морем

ПЛАТАН   НАД   МОРЕМ

            

Тонкий месяц над Ялтой скользит,

в тучах беглых, как рыбка, ныряет,

в бухте тихой небесный транзит

его тонкий двойник повторяет.

На зеркальности светлой воды

светотени то гаснут, то длятся;

серебрятся волшебно сады,

парки, скверы, дома серебрятся.

И уже от души отлегло,

как не раз уже, впрочем, бывало,

что тревожило, мучило, жгло,

что  последние дни отравляло.

Даже рифмы глагольные – не

уж такая большая утрата,

если месяц ныряет в волне,

повторяя небесного брата.

Ну а братец

                  то в тучках, то чист,

то погаснет на время, то светит,

и платан по-над морем, плечист,

наблюдает за тем и за этим.

Он задумчив, он знает про нас

и про тех, что до нас ещё были,

и Ай-Петри – наш местный Парнас! –

с ним хранит эти мифы и были.

В кроне звёзды, что те светлячки,

листья шёпоту звёздному вторят,

и разрозненных тучек клочки,

серебрясь, проплывают над морем…



Ку-Ку!


                                    

Конечно, беспринципность – выход

в гнилом болоте бытия,

но вы-то, думаю я, вы хоть

не думаете так, как я?

 

Несётся век путём железным

и он не остановится:

а что казалось нам полезным,

смертельным вдруг становится.

 

Вот и ищи теперь защиты,

не знаю где, ищи-свищи;

ещё расплатишься за щи ты

курёнком, брошенным в ощип.

 

Конечно, наглость тоже выход,

не мальчик, чай, для бития,

но вы-то, думаю, но вы хоть

не думаете так, как я?

 

Откуда столько нуворишей

возникло? Век, давай, колись!

Чтоб стать ворам надёжной крышей,

во власть чинуши ворвались.

 

И всё у них там шито-крыто,

не суйся в их кордебалет!

Но вы хоть, вы хоть, вы-то, вы-то

их осуждаете иль нет?

 

Несётся век путём гремящим

по рельсам, душам, по судьбе,

и если я сыграю в ящик,

вы мне сыграйте на трубе.

 

Идут под марш неонацисты,

во власть стремится рвач и жлоб,

найти бы бабки Монте-Кристо

не нищенствовать чтобы, чтоб.

 

Конечно, и бравада – выход.

Я крикну, кукиш сжав: – Ку-ку! –

Но вы-то, вы-то, вы-то, вы хоть

не прекословьте дураку!..

 

 



И уже нам идиллии той не вернуть


                                                              

                                                                                          П.В.

 

Одичало лицо без бритья, а душе

хорошо здесь, средь мяты,  ромашек.

Лягушачья попса целый день в камыше

не смолкает, юродствует, пляшет.

Здесь такие солисты, что «Фабрика звёзд»

отдыхает, иная здесь мода:

то синички свистят, то усердствует клёст

на разлапистой ёлке поодаль.

Отражается в озере берег и всё,

что над ним проплывает по небу.

На озёрах таких Парамонов Васёк

даже в снах и мечтах своих не был.

Вот он снял карася и опять наживил,

и закинул с мальчишеским рвеньем...

На погосте заброшенных много могил

и заброшенных изб по селеньям.

В поле маки  цветут буйно и васильки – 

вы такой красоты не видали! –

наползает туман от вечерней реки

да до нас доползёт он едва ли.

Я такую Россию увидел впервой,

ширь, раздолье, – и солнышко светит! – 

но собачий с надрывом тоскующий вой

вдруг принёс к нам откуда-то ветер.

И щемящее что-то заныло в душе,

напряглось, –  не из логова ль волка?

Лягушачья попса стихла вмиг в камыше

и повисло молчанье  надолго.

И уже нам идиллии той не вернуть,

тёплый ветер сменился бореем.

Собирайся, Васёк Парамонов, и в путь,

надо выбраться к людям скорее.

Одичало лицо без бритья, а вокруг

ни посёлка, ни дома простого, –

и тоской одиночества дунуло вдруг

в душу мне из пространства пустого…

 



Примета


                                                    Н.Д.

 

Детей всё не было у них,

как ни мечтали, как ни бились;

денёк был солнечен и тих,

и ласточки над домом вились.

 

Гнездо слепили над окном.

 – К дитяти это! – слух носился…

И с детским смехом ожил дом,

и лик хозяйки прояснился.

 

Что год, вновь ласточки к окну,

на них там шикнули, прогнали,

но ласточки не улетали,

их щебет возвещал весну.

 

И грубой шваброю хозяйка

тогда порушила гнездо.

– Теперь поди-ка, полетай-ка! –

прищурясь, бормотала зло.

 

Окстись! – кричали ей, – к беде!

Не разоряй! - плоха примета! –

Прошла весна. Настало лето.

А той покоя нет нигде.

 

С работы выгнали. Позор!

В чём дело, нам узнать едва ли:

не пойман, говорят, не вор,

а эту, говорят, поймали.

 

Муж бросил и ушёл к другой.

ребёнок болен – вот забота! –

и что-то сделалось с ногой,

хромать вдруг стала отчего-то.

 

Не жизнь – гоморра и содом,

повадились за лихом лихо…

И продала хозяйка дом,

и съехала куда-то тихо…

 

Вот вспомнил, а в душе морозно,

и слева что-то давит, жжёт:

не разоряйте птичьи гнёзда

и ваши Бог побережёт…

 

 



Иероглифы веток

ИЕРОГЛИФ   АКАЦИИ                                                                      


                                                                      О.И.

 

Иероглиф акации в небе застыл декабря,

облетела листва, в сердце грусть поселилась о лете,

и уже можно смело сказать, что мы жили не зря,

потому что любили, любили однажды на свете.

 

Нет, любовь не проходит, меняется с нами она,

как меняется взгляд, как меняются в странах порядки,

и на пляж опустевший опять набегает волна,

чтоб слизнуть окончательно наших следов отпечатки.

 

Отпечатки следов, опечатки, ошибки судьбы.

О, зачем это сердце так бьётся, как пленная птица!

И остались в душе о несбывшемся счастье мольбы

да ещё укоризна, что поздно я начал молиться.

 

Говорят, что молиться не поздно начать никогда,

ветер кружит снежинки, одна залетела за ворот;

иероглиф акации помнит все те поезда,

что тебя увозили от нас в неизвестный твой город.

 

Ты потом возвращалась, и всё же исчезла вдали,

но твой образ душе остаётся, душа ведь нетленна;

так кефаль серебрится, гуляя на нашей мели,

а шагнёшь к ней поближе, и тут же растает мгновенно.

 

Я тебя не забуду: ни вальс наш, ни огненный твист,

ни сияния глаз, ни волос золотых, ни улыбки;

год любви пролетел, словно бешенный автораллист,

дни простые ползут, не спеша, как большие улитки.

 

А когда закрываю глаза, вижу тот теплоход,

нас, у борта стоящих, не знающих попросту горя,

и дельфины взлетают над гладью брильянтовых вод

и алмазные брызги роняют в зеркальное море…

 

ИЕРОГЛИФЫ     ВЕТОК


Иероглифы веток навеяли грусть дорогую,

в сером небе холодном она родилась и росла.

Что бы стало со мной, если б встретил я в жизни другую?

Что бы стало с тобой, если б мимо меня ты прошла?

 

В этом небе холодном снежинкам, и тем, неуютно,

одиноко витают. И думы мои всё о том:

почему я в разлуке грущу о тебе поминутно,

почему я при встрече болтаю о чём-то пустом?

 

А в соседнем вагоне от окон, как я, не отходят

старичок со старушкой. Ну им-то чего уж терять?

Знаешь, летом опять поплывём на большом теплоходе,

будут снова дельфины у самого борта играть.

 

Почему-то сорок в этих местностях больше, чем надо.

Что несут на хвостах? Сплетни чьи-нибудь? Выдумки? Ложь?

А по лестнице, там, где веками стоит колоннада,

ты с подругою к морю сейчас прогуляться идёшь.

 

Тени ялтинских пиний над морем качаются славно,

плавно волны скользят, как лишь волны умеют скользить,

и не знал я, что ты станешь самым в судьбе моей главным,

и не думал, что можно в разлуке так нежно грустить.

 

Грусть при встрече моя улетучится, знаю, бесследно,

и быть может, в разлуке печалюсь я, в общем-то, зря…

Иероглифы веток зарёю подсвечены бледной,

и вечерняя птица в ней, словно в куске янтаря.

 

Поезд скорость сбавляет. Готовит чаёк проводница.

Встречный поезд промчался. Всё это зовётся судьбой.

Я в разлуке бываю и нежным, и даже провидцем,

а приеду – и снова такой деловой-деловой.

 

Эти ветви озябшие смотрят в купе сиротливо,

над полями бескрайними тускло мерцает звезда.

Как с тобою мы раньше встречались светло и красиво!

Так ли будет и впредь? Что ответите мне, поезда?

 

Наши души устроены и прозорливо, и слепо,

и ответов не надо, и правды здесь нету другой:

просто это холодное чуждое серое небо,

иероглифы веток и грусть о тебе, дорогой…

 



Я слушаю прибой

ЛЕТНИЙ   ПРИБОЙ

     

В гранитный парапет бьют звонко волны лета,

я горсточку монет кидаю им за это.

Пусть длится наша связь. Пусть снится кипарису

береговая вязь волны – от пляжа к мысу.

 

Я постою под ним, мне не страшна кручина,

поскольку лунный нимб несёт его вершина.

На утренней заре все боли убывают,

для сердца лазарет надёжней не бывает.

 

Как чайки гомонят! Не слышал кто их зова?

Рассветом жизни яд легко нейтрализован.

И к рынку заспешил народ, к заботам падкий;

ещё я не решил судьбы моей загадку.

 

Пойду в Приморский парк, он с райского – под кальку,

а волны – шарк да шарк – перемывают гальку.

И солнышко в зенит, войдя, весь день не тает,

и каждый знаменит, кого оно ласкает.

 

Магнолии цветут, контрастны гор пейзажи,

но манит Тарханкут нетронутостью пляжей.

Там, где Большой Атлеш, где дайвингисты-асы,

у валунов и меж гуляют пиленгасы.

 

Так хочется любви возвышенной, не пошлой,

вот и плыви, плыви в своих удачах прошлых.

Когда вернусь назад, пойму: нас любит время;

не так уж страшен ад, живущему в Эдеме.

 

И в звонкий парапет вновь волны бьются лета:

здесь даже непоэт становится поэтом.

Прости невольный штамп, не обижай снобизмом, –

но даже этот ямб ритмичностью их вызван…


 Я   СЛУШАЮ   ПРИБОЙ