Это к жизни болезнь...

* * *

Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Погрусти
Потихоньку одна.

Ранний вечер,
Прозрачно белёсый,
Утеплён в переплёте окна.

Что ему, в Лиссабоне, в Париже
Выводить, наклоняясь пониже,
По живому свои письмена?

Рассекающей тени л`езвие,
Тьма потерянности, тупик.

Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Потихоньку одна
Потерпи.

Ирина, никогда не слышал такого оборота: "Болезнь к чему-то."

Не обижайтесь.
Будем дружить.
Им


Пришёл. Увидел. Оценил!

:-)))

С уважением, С.Х.

Будь ты в Киеве или в Париже,
Смерть, не надо, не торопи;
Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Потихоньку одна
Потерпи.

Стерпится - слюбится, Ира. Любовь и терпение идут рядом. Не грусти. А стихи хорошие, искренние и, как всегда, с глубиной твоего ума.