Кто-то рушит на небе стропила...

Кто-то рушит на небе стропила,
Исполинская воет пила,
Чтоб на белые груды опила
Глыба ночи свалиться могла.

А душе, что привычна к потёмкам,
К пыльным вьюкам вонючих грехов,
Не вскарабкаться вверх по обломкам,
По стремянкам не лучших стихов.

Не бежать и по снежным траншеям
Из пустот, где и мысли черны
К молодым, не прокуренным феям
Человеческой, страстной весны,

К пофигизму, рассветам и винам,
К нежеланию, как-то спастись,
Снова фабрикой став эндорфинов,
За мечтою заветной нестись...

Не уйдешь от раздумий бессонных,
Не заснёшь, не накуришься всласть.
В льдистых стеклах, пургой запыленных,
Отразишься, чтоб снова пропасть.

Закатившись за валик дивана
Черной ручкой с пустым стерженьком,
Сгинет жизнь, как вино из стакана,
Не затеплится новым деньком.

Да, имею ли право из круга
Вырываться, стыдясь, что живу
На земле, не дослушать здесь вьюгу
И треск льда на реке и во рву?

Да имею ли право назначить
Отстраненность вселенскую - злом?
Отражать ли всё, как-то иначе
В мутной капле за мутным стеклом?

Может мне по плечу сверхзадача
Жизнь из трещин собрать для борьбы,
И смотреться, не щурясь, не плача,
В обгоревшую карту судьбы,

Что черна, как мишень из винила.
Что за рок нацарапан на ней?
…Или, все же, туда на стропила
По непрочной стремянке моей.

По обрывкам сплести эту душу
В бесконечную, светлую нить,
Дотянуть до спасенья, дослушать,
Расплатиться с долгами, простить.

И поверить, что только сегодня
Безнадёга стучит из груди
Молотком по калиновым сходням:
Пропади, пропади, пропади!

Космос камнем ложится на плечи.
Ни огня, не тропы, не мечты…
Отблеск звезд улетевших далече,
Да белесого дыма жгуты.

Вот угасли последние окна.
Чернотища, гляди – не гляди.
И вся жизнь - только дыма волокна,
Да мучительный стук из груди.

Правил много, чтоб в них разбираться,
И любовь - не причина тому,
Что пытаюсь я здесь задержаться,
За театр, признавая тюрьму.

Мной играющий может быть злится,
Мне случалось его подводить.
Не судьба нам друг другом гордиться,
И не просто друг друга любить.

Но, быть может, еще не пропала
Его нежная вера в меня,
И затеплится в снежных завалах
Божья искра весеннего дня.

Сергей Обухов, 2012

Сертификат Поэзия.ру: серия 884 № 93489 от 01.06.2012

0 | 0 | 1370 | 01.11.2024. 03:01:10

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []