Зима.

Зима. Аллергия на запах кофе.
Ты откровенно впадаешь в спячку.
На белой глади твой тёмный профиль.
Трещит крахмал под щекой горячей.

А мне бессонница тянет жилы.
И наша жизнь колосится ложью.
А мы могли бы не стать чужими.
Да, мы могли бы... Но это в прошлом.

Ирина Сукманская, 2001

Сертификат Поэзия.ру: серия 383 № 4231 от 28.11.2001

0 | 0 | 2672 | 01.11.2024. 03:34:26

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []