измерено

Дата: 22-09-2017 | 16:17:21

Измерена скука метрами. Кухня - осколками дел.

Но, может быть, именно этого Господь от меня и хотел?

Москвы визги мотоциклетные. Полуснесённый психоз.

А песни Талькова и Летова – нет, не закуска для слез.

И солнце, как в море, не скатится в фарфоровое биде.

Нет, лучше поэту не славиться на громкой народной беде. -

Пройдет, от нее не останется в годах и обрывка флажка!

Тоска же твоя, пусть, не Таинство... Но - вечная злая тоска! -

Измеренная децибелами фантомными, в полой груди.

Да, лучше, поэт мой, и с «белыми» и с «черными» погоди!..

С дружищами и вражинами. С камрадами и фашистнёй.

Здесь с вывернутыми пружинами любой, посерев, уснёт.

...Ворочаться в метрах скуки. В осколках бессмысленных дел.

Подушке выкручивать руки в допросе: ну что Бог хотел?!...

Здесь каждый и жалок и нуден. С собой на один не любим.

Нет, лучше поэту не будет, если останется им.



У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!